El borde exterior
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Rodrigo Romero-Flores (Osorno, Chile, 1977) es poeta, músico y profesor. Estudió Literatura en la Universidad de Chile. Ha participado en talleres de escritura creativa, en encuentros de poesía y en diversas iniciativas artísticas en Chile, Perú y España. En el 2005 recibió una mención honrosa en el concurso "Santiago en 100 palabras". Fue coordinador zonal de los encuentros "Descentralización poética Chile". En 2009 publicó la plaquette El arca digital. En 2012 recibió una beca para participar en el Taller de Escritura Creativa de la Biblioteca Nacional de Chile. En 2016 cofundó el colectivo de poesía audiovisual "Carton-A" en Santander, España. Actualmente trabaja en el proyecto sónico "Atmósferas Electrónicas".
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El borde exterior - Rodrigo Romero-Flores
El borde exterior
Primera edición electrónica: diciembre de 2020
© Rodrigo Romero-Flores
© Paracaídas Soluciones Editoriales S.A.C., 2020
para su sello Paracaídas Editores
APV. Las Margaritas Mz. C, Lt. 17,
San Martín de Porres, Lima
http://paracaidas-se.com/
editorial@paracaidas-se.com
Composición: Juan Pablo Mejía
Ilustración de portada: Antena satelital Radar de Doppler
Pintura interior: Fotograma de THX 1138, George Lucas (1971)
ISBN ePub: 978-612-4405-24-2
Se prohibe la reproducción parcial o total de esta obra por cualquier medio sin el correspondiente permiso por escrito de la editorial.
Producido en Perú.
para Esther y Liam
1. _LA ISLA DIGITAL_
(Origen)
imprimo con el canto de las rocas
al ser humano y a su tiempo,
cincelando en los huesos
la tragedia tecnológica y el abuso de fuerza
que se ha dejado caer en nuestra única casa.
a través de la palabra implantamos
las huellas de un chip disidente
para vivir aferrados a la resistencia,
mientras en la deriva plena del holoceno
los reinos están a punto de sumergirse bajo las olas.
así pasan las lunas y resistimos,
decodificando las cenizas de una civilización postindustrial
que ha confundido los caminos y las semillas con su aparente hermosura.
para grabar esta relación de los hechos,
me balanceo entre las zonas australes y septentrionales
de este planeta,
territorios completamente fagocitados
por el bucle cargante del oro,
y me doy cuenta,
con la claridad de una calavera limpia y reluciente,
que a esta masa que arde su desdicha
le roban poco a poco, noche tras noche,
su espíritu y su libertad,
convertidos en neoesclavos
deben ser liberados
a punta de poemas.
vivo, entonces, en una trinchera que son muchas islas,
todas suspendidas con la suficiente distancia
para desenmascarar lo que va quedando de patria,
llámese gran capital, tecnoceno, nave nodriza.
junto a más sobrevivientes
garabateamos sobre las cenizas que descienden sobre esta ciudad,
las señales para que los humanos venideros
eviten las zonas de sacrificio por donde transitan los capitales ferocidad,
intentando
que esa galaxia de tinta
que acaricia nuestro borde exterior
venga cada noche,
desprendiendo su abecedario por los cuerpos del mundo,
tatuando las coordenadas por donde se movilizan
los sentidos perdidos de una existencia justa,
para que tengamos,
al menos, una oportunidad
de recuperarlos.
a fin y al cabo,
orbitamos con paciencia de piedra
los sucesos terribles de la alimaña digital
que se cierne corporativa y azucarada sobre la Tierra
y esperamos
el momento exacto
para borrar de nuestras nucas
el código de barras
al que nos han condenado.
Arca digital
I
vamos a la deriva en un arca
alumbrándonos con antorchas bajo la tormenta,
desorientados en el sagrado desorden
de la última bacanal antes del diluvio digital,
sin dios ni ley que nos castigue
sobreviviendo
al diluvio de bits
a la desinformación programada
a bordo, lejísimos,
navegando sin transar,
muriendo, como tantas otras veces migrando,
inaprensibles en este reino condenado
escucho a la distancia
el murmullo aterrado de mis congéneres que se preguntan
¿dónde está la solución a todos mis problemas?
y reflexionan
sobre la posibilidad
de que algún acontecimiento superlativo
los aleje de Nave Nodriza,
y se desmayan con ademanes ampulosos
sin embargo, sus voluntades continúan atrapadas
al control parental del oro, paralizados,
inutilizados por la frustración de siglos
a fin de cuentas