Oasis, no hacer

Por Eduardo Milán

Oasis, no hacer es una obra poética que recorre acantilados y callejones de la memoria de América Latina. Con este andar, los versos se convierten en revolución, en denuncia y en un constante anticiparse a la realidad que busca salir del desierto, de la desolación, para caer en un refugio a los contratiempos de la vida. La poesía de Eduardo Milán se convierte en este libro en un diálogo con el lector para reflexionar la actualidad latinoamericana a partir del devenir histórico muchas veces presente en cada texto.

• Idioma: Español
• Editorial: Fondo de Cultura Económica
• Fecha de lanzamiento: 8 dic 2016
• ISBN: 9786071646224

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versos

Arte no encaja, estética deserta

A LO ESENCIAL se lo van cargando

oigo ruidos raros de noche

voces que van de una caja a otra caja sin ver más

la noche igual que esos inviernos donde nada se oye

—no que nada se ve: que nada se oye—

salvo el frío que silencia lo que sigue al tiro seco

solo se vive lo elemental

a media máquina o menos

arranque intermitente en busca de algo que comer

comer, la intermitencia segura

A LO NUEVO uno va medio desnudo

el pasado viene solo

viene una noche de las de hoy en día

viene de noche sorteando situaciones graves

ese bulto bajo la luna

gotas gruesas, lloverá

viene de noche sorteando luz de neón

una lotería por ahí solo

elige de las que se viven la pesada, la densa

viene de noche de punta en blanco

huele de noche, flor: recuerda que amaste

huele de noche, flor: recuerda que perdiste

huele de noche ahora, antes jazmín

felicidad drenada por el tiempo

teamos de Córdoba

viene aproximado, no igual

esa aura de ángel de Wall Street no estaba allí

humana reorientación, de ahí el pasado

no se sale del sentido así como así

de ahí que viene de noche

ATENCIÓN, los dominantes

no dejan que se acerque nadie

dóberman al paso de un intento

ah caninos incisivos

por sus bienes, no por su bondad

bien que atenta contra sus raíces

las raíces que hunden su diente hondo

él se traba con un tronco de otro sedimento

atento al reacomodo del temblor

—lo que pasa en Palenque ante la tumba

no pasa fuera de lo que vio el maya

territorios oscurecidos de su prevención

vendrá, caerá, un baño, el llanto—

poco que hacer sobre esta tierra

quemado un macho cabrío canta toda la noche

mucho para mejorarla

trata con la mojarra del río

COSAS nuevas sueltas al mundo

cosas sueltas, dejadas

del modo en que se deja un poema sin glamur

el murmullo contra obra y un destello contra roca

sin ganas de seguirlo a la montaña

subir por el camino al pico alto

detrás, poco antes del abismo que sustrae la cara

hay un nicho a cielo abierto

hay un nicho para parada de águila

una gasolinera dos mil metros abajo sobre la ruta

ahí no hay nada, justo ahí

en el sitio viejo de los deshuesados, nada

unos poemas van por su justicia

negada abajo junto a una gasolinera

carros más pasan, carros menos

unos tráileres de frontera menos unos trenes

de frontera

allá arriba mueren los abandonados

al mundo le caen cosas cuando antes le crecían

unos cincuenta años atrás crecían cintas

alrededor del pelo de muchachas hechas

cintas donde ahora caen guirnaldas de noche

espera contra el desapego

guiños contra lo que suelta el ojo al despertar cansado

legañas en su tinta, no hay legado

COSAS por doquier

entre adoquines, por encima del suelo

se podría apostar que hasta en el cielo azul

flamante cielo azul sin cosas, celeste liso

tormenta, cielo gris torvo, oculta cosa

interior, la experiencia sin cosas, interior

intangible, niño

aquí no hay nada que tocar, ve con tu madre

sin la instantánea del flash de la luz cosa, su flesh

—carne de luz—

empiezan cosas, siguen americanas

en este sentido

hay manzanas

llegaron hasta aquí

siguen las manzanas americanas por la misma

autopista

de la vida, allí van los vagabundos (bums)

DÍAS de horizonte violeta

el haikú se vino aproximando

deja mucho espacio libre alrededor, cierto

temor al vértigo, vacío del no-alba

viene a romper con un tipo de rima ordena-todo

rimas que se expanden por perfume

rosas que ocupan muertas su lugar

se fije o no, hay que saber que no hay lo que parece

haber

un grano de arena en la palma

un grano de mostaza en el plato

un grano de alegría en el tazón del tedio a un rizoma

la gente prefiere eso a todo riesgo

aún al de enamorarse, irse por las ramas

casi no está escrito, montoncito

se diría en la arena con el dedo

mesías de los poemas

tamaño niño

haikú

—algo cava ahí—

claro que en Oriente no hay mesías

salvo el sol, el de la luz

EL ESPECTÁCULO que abría

no este espectáculo que cierra

todo termina aquí

cerrada la salida, un roble que no cede

flujos de libido que un pulpo liba sin mar

sin mar pero sin la flor de Líbano, mujer bella

tubo de succión por donde pasan las almas

las dañadas y las demás, las menos, las del comienzo

sin espectáculo, la finalidad