Los árboles que poblarán el Ártico

Por Antonio Deltoro

Antonio Deltoro ha registrado las más diversas gradaciones de la luz, sin evitar aquellas que colindan con la invisibilidad. Al adentrarse de lleno en zonas sombrías, sus poemas apuntan la inminencia de un caos. De frente a una realidad erizada de malos agüeros, Deltoro aún halla motivos para persistir en el humor y la ligereza. Hay en estas página

• Idioma: Español
• Editorial: Ediciones Era
• Fecha de lanzamiento: 20 jun 2020
• ISBN: 9786074452228

Antonio Deltoro

Antonio Deltoro (ciudad de México, 1947) ha publicado, entre otros, los libros de poesía: Algarabía inorgánica, Los días descalzos, Balanza de sombras –con el que obtuvo el Premio Nacional de Poesía Aguascalientes–, Poesía reunida y El quieto. Ha publicado con prólogo y selección suyos, entre otras, las antologías: La vida básica. Antología mínima de Josep Pla; Un sol más vivo, antología de la poesía de Octavio Paz y, en colaboración en la selección con Christian Peña y con prólogo suyo, El gallo y la perla. México en la poesía mexicana. En septiembre de este año apareció Favores recibidos, volumen que acoge una selección de sus ensayos. Fue coordinador cultural de la Casa del Poeta Ramón López Velarde. Actualmente es miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte y tutor de poesía en la Fundación para las Letras Mexicanas.

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Primavera

Me suenan a milagro,

pero en estos cantos

anida otra catástrofe.

¿Qué hacen silbando aquí?

Vienen de abajo,

en dirección contraria

a las barrancas;

¿conquistando la cima?

Su aparición

parece buena señal

para la piel friolenta

y los frutales,

pero algo me dice

que son malas noticias.

Los pájaros de voz más grave

volarán hacia el norte

desplazando, a su vez, cantos nativos.

Los seguirán los árboles

que poblarán el Ártico.

Zopilote

Descubrí que eran el mismo

el doctor de los signos silenciosos,

sereno, resistente, infatigable,

sosegado maestro de los giros,

y el retórico, histérico, rijoso,

pequeño saltarín endemoniado,

danzante en la carroña

con sus patas y pico:

los dos zopiloteando;

pendientes de las vísceras,

de lo muerto o lo herido.

Pero en lo alto del calor,

en Cuernavaca,

encima de la barranca y la alberca,

planeaba, para mí, sólo el artista.

La barranca

Tenemos que bajarnos al barranco

que es Dios cuando bosteza.

Tristan Tzara

Se abría al fondo del jardín,

al final de los búngalos...

Era más vieja

que el suelo circundante:

estaba más cerca

del centro de la tierra.

La separaba de nosotros la maleza:

ni una brizna de jardín,

de césped para el pie

y para el ojo,

de pasto perfecto y prodigioso

en el que no pasta

sino la piel

descalza.

Donde el césped perdía

su uniformidad y su pereza

comenzaba a enmarañarse

y a estirarse

desordenadamente

y retorcerse,

a convertirse en hierba

y en algún punto insomne:

el abismo

y el despeñadero

y caías.

En las noches la barranca sonaba,

con la fuerza seductora del miedo,

a niños perdidos y lloronas.

Al sol su voz era más clara,

pero seguía siendo

inaccesible y prohibida.

Algunos decían conocerla,

pero no contaban sino leyendas,

ni un dato duro que avalara su