El azul en la flama

Por David Huerta

El azul en la flama, nueva estación de uno de los itinerarios poéticos más deslumbrantes y sólidos de nuestra viva tradición, es el pulido testimonio de un viaje (hacia adentro, hacia afuera) en el que el oficio ha sabido aliar, con maestría los imperios de la razón y los sentidos. La mirada lúcida de David Huerta descubre paisajes autosuficientes

• Idioma: Español
• Editorial: Ediciones Era
• Fecha de lanzamiento: 20 jun 2020
• ISBN: 9786074452341

David Huerta

David Huerta (México, 1949) ha impartido talleres de poesía en prácticamente todo el país; ha dado lecturas en México y el extranjero, y compilado varias antologías de poesía. Muchos de sus libros son hitos de la poesía mexicana: Cuaderno de noviembre (Era, 1976), Huellas del civilizado (1977), Versión (1978; Era, 2005, Premio Xavier Villaurrutia), Incurable (Era, 1987), Historia (1990, Premio Carlos Pellicer), Los objetos están más cerca de lo que aparentan (1990), La sombra de los perros (1996),La música de lo que pasa (1997), El azul en la flama (Era, 2002). Ha sido traducido al inglés, francés, finés, entre otros idiomas. Forma parte del Sistema Nacional de Creadores de Arte y ha sido becario del Centro Mexicano de Escritores y de la Fundación Guggenheim.

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Discursos

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1. La corteza de los fenómenos

Por un instante

La lluvia se desgajó como un fruto blanco

sobre la superficie azul del mundo:

aquí, allá, se desdoblaron

cajas y presencias,

la cauda de los accidentes,

el infinitesimal estallido inicial del dolor.

El agua indivisa y recta

mojó ángulos y artefactos;

luego cesó, igual que había comenzado.

El mundo azuleó más aún, titubeante.

Se encendió y quedó vinculado

a los esplendores atmosféricos.

Por un instante el mundo se unió

al cielo, después de la lluvia.

Madrugada

Lenta disolución de los vasos en la madrugada intempestiva.

¿Qué vasos había, qué edificios, qué escombros del verano

olvidados y vueltos a recobrar con el cuerpo inclinado?

Señales arduas recorren en círculos el borde infinitesimal

del despertar, aciagas señales de consternación

se difunden debajo de las sillas, entre las sábanas sucias.

Falla la respiración, los ojos se abren y la boca se seca

en medio de un roce de abismos, sin ningún esplendor

ni anuncio de palingenesia ni consuelo ni huella de cobijo.

¿No estaban los vasos aquí, los vasos de los que se bebía

con una sorda insistencia? Han desaparecido sin chasquido

ni testimonio, escondidos en una maraña de silencios.

Los vasos dejaron rasguños en la mano y la boca,

se astillaron como espejos de mal fario, se doblaron

y oscilaron junto a los cabellos y las páginas emborronadas.

Qué más da. Uno se despierta y camina. Uno toca las casas,

reconoce los cuerpos, lee y escribe, sube escaleras

y repite nombres sin término y palabras desnudas

rumbo a los mediodías y las oficinas, hacia la numerosa

aventura de reconocer y sentir, debajo de un rumor

de disminuciones y larga, fugitiva, oscura conciencia de la muerte.

Hojas y espadas

Del otro lado de las hojas caen las espadas.

Una vez caen sobre el filo, otra

con la punta que, recta, se hunde

en la superficie del jardín. Tenue lluvia

de feroces metales sobre el suelo pacífico.

No suenan las espadas. Apenas

el rumor de las hojas se escucha

como un papeleo de cuadernos que amarillean,

de bocetos que el dibujante arrugaba, desesperado.

Pero nada se escucha porque no hay nadie.

El desierto jardín va pareciéndose al mundo

mientras cae la noche.

Cuatro tardes

1

La nube rodea el núcleo de luz

y la tarde se precipita en el pozo del tiempo:

instante fijo, remolino de polvo,