Intihuatana

Por Jessie Panzera

INTIHUATANA

Del Quechua: Donde se Ata al Sol
El tiempo no es ms que espacio entre recuerdos de vida. Una vida de renacer diario que
nos conlleva a aprender una sucesin de lecciones. Pasan los aos como peldaos desde
donde puedo ver mejor lo absurdo, lo verosimil, lo verdadero de lo vivido, en un tiempo que
realmente no pasa. Pasamos nosotros que no encontramos el escondite para el elemento
tiempo que nos devora hasta desaparecernos y sustituirnos entre sus fauces del plano de
este mundo, ms tenemos algo eterno dentro de nosotros que el tiempo no logra corroer
porque no pertenece a este mundo y tiene una gran fuerza : el espritu. Les dejo algunas
memorias de unas porciones en del espacio de mi tiempo , del Intihuatana de mi vida. Con
mucho cario, espero que la disfruten. Salud!.
Intihuatana es una misteriosa escultura irregular, localizada a un extremo del Templo de las
Tres Ventanas, un obervatorio Inca de la Ciudad de Macchupicchu en Per, considerada
una de las maravillas del mundo. Cuenta la Leyenda Inca, que Intihuatana era utilizado para
amarrar al Sol, en un esfuerzo por evitar que se fuera, o quiz slo para alargar el da y estirar
las horas de luz. El Sol era considerado el Padre y Dios de los Incas e Intihuatana era una
roca labrada ubicada en casi todas las cudades incas. Con la llegada de los espaoles al Per
todas las Intihuatanas fueron destruidas permaneciendo en el tiempo solo la que existe hoy
en Macchupicchu.
Mara Beln (Marib) escucha ltimamente indefi nibles sonidos en el stano de su casa
donde por aos nadie ha descendido. Su prima Mercedes, de sensibilidad especial viene para
acompaarla a bajar al stano y descubrir la procedencia de ellos. Caminando entre piezas
antiguas encuentran un antiguo bal cerrado. Despus de algunos intentos logran abrirlo.
Entre extraas curiosidades encuentran unas escrituras. Quin y de qu trata todo ello?
Descubren que la escritora se llama Tess. La reconocen como su antepasada. La curiosidad
las distrae del objetivo por el que estn en el lugar. Se entretienen leyendo rpidamente,
resumiendo pginas. Tess tiene muchas cosas expresadas en papel. Casi toda una vida. Se
emocionan compartiendo sus letras y vivencias. Pero no estn solas. Alguien ms que se
manifi esta de modo incomprensible. Poco a poco se dan cuenta que son prisioneras de la
realidad de si mismas y desearn escapar y vivir una nueva vida. Lo lograrn?

• Idioma: Español
• Editorial: Palibrio
• Fecha de lanzamiento: 3 jul 2012
• ISBN: 9781463313432

Jessie Panzera

INTIHUATANA Del Quechua: Donde se Ata al Sol El tiempo no es más que espacio entre recuerdos de vida. Una vida de renacer diario que nos conlleva a aprender una sucesión de lecciones. Pasan los años como peldaños desde donde puedo ver mejor lo absurdo, lo verosimil, lo verdadero de lo vivido, en un tiempo que realmente no pasa. Pasamos nosotros que no encontramos el escondite para el elemento tiempo que nos devora hasta desaparecernos y sustituirnos entre sus fauces del plano de este mundo, más tenemos algo eterno dentro de nosotros que el tiempo no logra corroer porque no pertenece a este mundo y tiene una gran fuerza : el espíritu. Les dejo algunas memorias de unas porciones en del espacio de mi tiempo , del Intihuatana de mi vida. Con mucho cariño, espero que la disfruten. Salud!. Intihuatana es una misteriosa escultura irregular, localizada a un extremo del Templo de las Tres Ventanas, un obervatorio Inca de la Ciudad de Macchupicchu en Perú, considerada una de las maravillas del mundo. Cuenta la Leyenda Inca, que Intihuatana era utilizado para amarrar al Sol, en un esfuerzo por evitar que se fuera, o quizá sólo para alargar el día y estirar las horas de luz. El Sol era considerado el Padre y Dios de los Incas e Intihuatana era una roca labrada ubicada en casi todas las cudades incas. Con la llegada de los españoles al Perú todas las Intihuatanas fueron destruidas permaneciendo en el tiempo solo la que existe hoy en Macchupicchu. María Belén (Maribé) escucha últimamente indefi nibles sonidos en el sótano de su casa donde por años nadie ha descendido. Su prima Mercedes, de sensibilidad especial viene para acompañarla a bajar al sótano y descubrir la procedencia de ellos. Caminando entre piezas antiguas encuentran un antiguo baúl cerrado. Después de algunos intentos logran abrirlo. Entre extrañas curiosidades encuentran unas escrituras. Quién y de qué trata todo ello? Descubren que la escritora se llama Tess. La reconocen como su antepasada. La curiosidad las distrae del objetivo por el que están en el lugar. Se entretienen leyendo rápidamente, resumiendo páginas. Tess tiene muchas cosas expresadas en papel. Casi toda una vida. Se emocionan compartiendo sus letras y vivencias…. Pero no están solas. Alguien más que se manifi esta de modo incomprensible. Poco a poco se dan cuenta que son prisioneras de la realidad de si mismas y desearán escapar y vivir una nueva vida. Lo lograrán?

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Copyright © 2012 por Jessie Panzera.

Número de Control de la Biblioteca del Congreso de EE. UU.:   2012911680

ISBN:   Tapa Dura           978-1-4633-1345-6

            Tapa Blanda          978-1-4633-1344-9

            Libro Electrónico   978-1-4633-1343-2

Todos los derechos reservados. Ninguna parte de este libro puede ser reproducida o transmitida de cualquier forma o por cualquier medio, electrónico o mecánico, incluyendo fotocopia, grabación, o por cualquier sistema de almacenamiento y recuperación, sin permiso escrito del propietario del copyright.

Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes son producto de la imaginación del autor o son usados de manera ficticia, y cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, acontecimientos, o lugares es pura coincidencia.

-Todos los derechos reservados, abstenerse los zurdos.

Este escrito se divide en tres telones

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366262

CONTENTS

Intihuatana

Episodio 1

Episodio 2

Episodio 3

Episodio 4

Episodio 5

Episodio 6

Episodio 7

Episodio 8

Episodio 9

Episodio 10

Episodio 11

Episodio 12

Episodio 13

Episodio 14

Episodio 15

Episodio 16

Episodio 17

Episodio 18

Episodio 19

Episodio 20

Episodio 21

Episodio 22

Episodio 23

Episodio A - 1

Episodio A - 2

Episodio A - 3

Episodio A - 4

Episodio A - 6

Episodio A - 7

Episodio A - 8

Episodio A – 9

Episodio A - 10

Episodio A - 11

Episodio B - 12

Episodio B - 13

Episodio A - 14

Episodio A - 15

Episodio A - 16

Episodio A - 17

Episodio A - 18

Episodio A - 19

Episodio A - 20

Episodio A - 21

Episodio A – 22

Episodio A - 23

Episodio A - 24

Episodio A - 25

Episodio A - 26

Episodio A - 27

Episodio A - 28

Episodio A - 29

Episodio A - 30

Episodio B – 1

Episodio B - 2

Episodio B - 3

Episodio B - 4

Episodio B - 5

INTIHUATANA

Reloj Solar

El tiempo no es más que espacio entre recuerdos de vida. Una vida de renacer diario que nos conlleva a aprender una sucesión de lecciones. Pasan los años como peldaños desde donde puedo ver mejor lo absurdo, lo verosimil, lo verdadero de lo vivido, en un tiempo que realmente no pasa. Pasamos nosotros que no encontramos el escondite para el elemento tiempo que nos devora hasta desaparecernos y sustituirnos entre sus fauces del plano de este mundo, más tenemos algo eterno dentro de nosotros que el tiempo no logra corroer porque no pertenece a este mundo y tiene una gran fuerza: el espíritu. Les dejo algunas memorias de unas porciones en del espacio de mi tiempo, del Intihuatana de mi vida. Con mucho cariño, espero que la disfruten. Salud!.

Intihuatana es una misteriosa escultura irregular, localizada a un extremo del Templo de las Tres Ventanas, un obervatorio Inca de la Ciudad de Macchupicchu en Perú, considerada una de las maravillas del mundo. Cuenta la Leyenda Inca, que Intihuatana era utilizado para amarrar al Sol, en un esfuerzo por evitar que se fuera, o quizá sólo para alargar el día y estirar las horas de luz. El Sol era considerado el Padre y Dios de los Incas e Intihuatana era una roca labrada ubicada en casi todas las cudades incas. Con la llegada de los españoles al Perú todas las Intihuatanas fueron destruidas permaneciendo en el tiempo solo la que existe hoy en Macchupicchu.

María Belén (Maribé) escucha últimamente indefinibles sonidos en el sótano de su casa donde por años nadie ha descendido. Su prima Mercedes, de sensibilidad especial viene para acompañarla a bajar al sótano y descubrir la procedencia de ellos. Caminando entre piezas antiguas encuentran un antiguo baúl cerrado. Después de algunos intentos logran abrirlo. Entre extrañas curiosidades encuentran unas escrituras. Quién y de qué trata todo ello? Descubren que la escritora se llama Tess. La reconocen como su antepasada. La curiosidad las distrae del objetivo por el que están en el lugar. Se entretienen leyendo rápidamente, resumiendo páginas. Tess tiene muchas cosas expresadas en papel. Casi toda una vida. Se emocionan compartiendo sus letras y vivencias…. Pero no están solas. Alguien más que se manifiesta de modo incomprensible. Poco a poco se dan cuenta que son prisioneras de la realidad de si mismas y desearán escapar y vivir una nueva vida. Lo lograrán?

-Todos los derechos reservados, abstenerse los zurdos.

TELON UNO

Cuál es el uso de un libro, pensó Alicia, sin figuras ni conversaciones? Louis Carrol.

Los descosidos y desconocidos destalentados, no desalentados, también tenemos derecho a inscribir escribiendo nuestras memorias y desmemorias.

Be my guest (Sé mi huésped) Conrad Hilton.

Un libro abierto es un cerebro que habla; cerrado un amigo que espera; olvidado, un alma que perdona; destruído, un corazón que llora.

Leer es pensar con el cerebro ajeno en lugar de hacerlo con el propio. Arthur Schopenhauer (1788-1860), filósofo alemán.

Uno llega a ser grande por lo que lee y no por lo que escribe. Borges.

Por su amor infinito agradezco a papá y mamá que están en el cielo. Gracias a ellos pude vivir la aventura de la vida que es fenomenal y en la tierra a mis hijos Diego y Maria del Sol, que me permitieron continuar en la creación de la vida. Ellos han sido y son mi motivo de inspiración. Y principalmente a Dios que está en Todas Partes.

Año de la Cereza

María Belén, conocida como Maribé, atizó por las cercanías de aquel sombrío y húmedo sótano, aguzó el oído y escuchó un ruido de agudo trisar y metálico:

Ping,click,Ping

Click,Whir,click..

Clunk, Whir,Lunk..

Thud,Clunk,Thud..

Clan,Thud,Clang

Yoooo, chic, drip, fuzzz, acaaa, tilín, tlon drip, tilín drip..pegó la oreja….oyó entonces algo distinto, ding dong..ding dong.. una música corta clara y musical y reconoció en este último el timbre de su casa. Miró en una pequeña pantalla a su prima hermana Mercedes esperando y apretó el botón del control remoto que abrió la puerta. Caminó a su encuentro.

-Mercedes, que gusto que vinieras. Estaba oyendo precisamente esos sonidos inclasificables que se repiten ininteligibles. Te hice partícipe ya que te dedicas a encontrar esencias espirituales y pensamientos perdidos, tal vez lo que aquí ocurre te resulte de interés.

-Me llamaste y estoy aquí, que es lo que dices que pasa abajo…?

-No lo sé. No bajo sola ni a balas.

-Y quieres que yo te acompañe?

-Así es, contigo iré confiada. Quiero descubrir la procedencia de esas débiles voces.

-Y lo lograrás envalentonada conmigo?

-Exactamente. Me acompañas?

-Para eso vine, pero primero déjame enseñarte esto que me llegó con la correspondencia de hoy. Le estiró un sobre pequeño color siena:

una estampilla del Perú de 1947. No tiene remitente. Maribé sacó la notita que hacia juego con el color del sobre, ribeteada en un tono más intenso. Eran tan pequeña como el sobre que la contenía. Decía:

-!Setlaf on, atisecen et ebiraM!.

Estaban escritas a mano entre signos de exclamación.

Volvió a mirar el sobre.

-¿Quién la envíó?

-No sé. No traía remitente, ni saludos, ni nada. Pensé que estaba escrita en alemán u otro idioma pero dando vueltas y analizando me di cuenta que está escrito al revés. Creí que era algún amigo tuyo o quizá de algún excéntrico de la familia que entre tanta antigüedad que poseen hubieran encontrado el sobre ya con la estampilla y me lo hubieran dirigido, ahora que el motivo no lo sé. En cuanto recibí tu mensaje telefónico metí la nota en mi cartera.

-Pero quién puede enviar un sobre con una estampilla de 1947!….

-Verdad? eso mismo me pregunté yo, quién envió esa broma? ahora explicame: como es la cosa que hay crujidos en tu sótano?. Porqué no me lo habías contado antes?

-No le di importancia.

-Tienes alguna idea de lo que puede ser?

-Ni la menor idea.

-Seguro que es algo simple.

-Ojalá.

-De no serlo y tratarse de algo espiritual digamos, entonces en la energía de sonidos descubriré quién está en este misterio.

-Tu puedes aclarar recónditos secretos tratando de liberarse aunque huelan a naftalina.

- Pues, veamos

-Estupendo. Me conoces, nunca sé qué creer y no quiero que un desconocido entre en esta parte, además sólo desde esta ala de la casa se puede percibir el ruido y en ningún otro lado. La crema esta en la refrigeradora y también hay quesos y algunos embutidos, sirvete lo que quieras.

-Vamos a lo ver lo que te preocupa primero.

-Entonces, dejame llevar una botella de vodka, un tubo de jugo de toronja y otras cosas. Ya las metí en mi bolsón.

-No creo que nos demoremos tanto…

-Pongámonos estos monos protectores y estas máscaras. Puede haber polvo mohoso en el ambiente. Probablemente esté enrarecido; evitémonos alergias.

Bien pensado!

No recuerdo desde cuando no hay luz, se cruzaron unos cables lunáticos que conectaban los electromagnetos y por descuido no los arreglamos. Mi marido vive tan ocupado y nunca portamos por alla. Precédeme pues.

–Llevo esta vela asumió Maribé.

-Vamos.

-Maribé sobreparó y tocó una estatuilla de una mesa esquinera.

-Mi marido colecciona antiques.

- Y este sobre que está junto a ella? Parece del mismo color del que recibi, noto Mercedes.

-Ciertamente. Pero quién la puso en la mesilla? Yo, no!!!

El sobre decía así: Mercedes Beracasa y Maribé M.O.? Kinta Kamaleon # Si.Hete.

Tenía otro sello de Perú de 1947.

Maribé abrió el sobre y sacó una nota del mismo color que la que acababa de leer: é

Felicitaciones! T.

-Ni tengo la más remota idea, pensó extendiendole la comunicación a Mercedes.

-Que absurdo es esto?.

Las cartas misteriosas la aturdieron.

Mercedes le hizo una pregunta curiosa acerca de algo extraño:

-Esto es una brújula o qué?

-Ciertamente. Sirve para espacios ilimitados.

-Llevémosla para no ir a manos tentando a ciegas en la oscuridad, mejor si vamos mas pertrechadas.

- Hay otro sobre con una estampilla del Perú!

-Otra nueva vez…..!

-Sobre ella, el sello con la fecha también de 1947 y……lleva una inscripción: Mosqueteros de San Pier D’Arena.

-Es la misma letra que los anteriores.

Observaron la estampilla con sumo cuidado.

-La estampilla parece haber sido sacada de algún otro sobre y puesta recientemente en este porque el sello de la fecha esta aparte, no trasciende al sobre, no cabe otra explicación.

Mercedes notó que se le acelero el pulso.

La nota decía:

Querida Mercedes. Te felicito por la buena decisión de acompañar a Maribé en esa aventura que será insólita para ambas. Mis saludos. T.

-Qué quiso decir…escribe con familiaridad…pienso que tu marido está detrás de todo esto.

-No creo! Déjame usar el nucleárfono.

A los cinco minutos le dijo. Te envía saludos y con respecto a estas misivas jura y perjura que no fué el, dice que esta muy ocupado y no entiende nada de nada, que tal vez sea la tia Enriqueta.

-No ella no es, a ella le parecería obsoleto que alguien envíe una nota con un contenido estrambótico, ella no es de estas cosas, es muy realista.

-Cierto, ella no se anda con misterios, es al pan pan y al vino vino.

-Entonces?

Mercedes sintió como un tornado dentro de ella.

-¿Entonces comencemos con calma. A quién conocemos con inicial T?

Cogió la nota y la analizó largamente.

-Nadie que yo sepa y por qué alguien nos envía notas?

Mercedes intento ordenar sus pensamientos. Tuvo otro problema en que meditar. En el transcurso de una hora, se había encontrado con varios enigmas. Para tranquilizar y restarle importancia, comentó a su prima:

-Siempre tan romántica, tienes velas por todos lados y en cantidades industriales, eh?

-El efecto de velas me fascina. Pasemos por este pasillo, sientes que esta penumbra es mas fría que el resto de la casa?

-Ciertamente.

-Adentrémonos en este gigantesco dormitorio retirado del eje de vida del movimiento de la casa.

-Este cuarto es espectral, esa escultura un fantasma desnarigado dormido sobre la alfombra cubierto con una sábana.

-Es obra de ancestros tuyos también.

-Oh, claro.

-Tiene un brazo roto por eso esta arrinconado en esa esquina.

Descorrió la sábana.

-Es magnifica, tiene algo en la mano.

-Otro sobre igual! y también va dirigido a nosotras.

-Movió la mano!

-Acaso crees que tal vez sea una estatua encantada?…le estiró el sobre.

-Mercedes lo abrió. Leyó:

Adelante Manazoas del Misterio.

¿Qué es ésto? nadie más que yo sepa tiene acceso por acá.

-Dice Manazoas, manganzonas…AMAZONAS. Parece que se mojó y se han chisporroteado un poco las letras?

-No te parece todo muy raro?

-Obvio y tu porqué tienes tantas rarezas y muebles cubiertos por sabanas?

-En el sótano hay más piezas consideradas sólo por nosotros históricas. Creo que el encargado de la limpieza se ha aprovechado de mi nobleza. Es muy extraño. Ves ese ropero enorme? Con esta llave abro la puerta de este armario y entro

-Increíble!!!

-Ves ahora por esta otra puerta más pequeña? Por acá, ves?

-Guau!!!

Marcando una clave en una caja adherida a la pared la abrió.

-Qué clave? Abrete Sésamo?

-Con números pero hay que hacer una regla de por cinco con la clave y otro secreto detalle.

- Resulta francamente intrigante, por qué tan disimulado, tan misterioso?

-Los primeros dueños de esta casa lo hicieron por seguridad.

-Ya. Es evidente que esta parte estaba destinada a ser una especie de escondite.

-Donde se refugiaban secretos familiares.

-Y probablemente valores espirituales incalculables que es mejor no desentrañar. Espera acá hay otro sobre para ti!

-Que chiste es todo esto?

-Presiento mas sorpresas inesperadas.

-Presientes algún peligro?

-No entiendo aún, pero desde ya no puede ser quien pensabas si todo esto es tan secreto y complicado, además de la clave, ni hablar! voy a escribir y dejar una nota acá mismo, voy a seguirle a quién sea el juego..

-Crees que sea un juego.?

-Alquien cercano. Qué, quién más podría ser.?

-No quiero adelantar, necesito mas pruebas.

Estimado señor/a Sr.a.ta.: No sabemos quién es usted y cuál es su interés en todo este asunto. Personalmente no entiendo porqué usted nos está enviando notificaciones. Sin pretender descortesía, déjeme decirle que no entendemos como usted interviene, invade nuestras vidas. Le agradeceríamos una explicación, atentamente, Mercedes y Maribé.

-Y ahora que Mercedes?

-Dejémosela acá y sigamos a lo que íbamos y veamos que pasa.

-Haré como dices.

-La penumbra reina en esa dependencia subterránea.

- Si. Bajemos los peldaños con cuidado.

-Vé despacio.

-De acuerdo Mercedes. Mira como una araña guardiana nos impide el paso.

-Se nota que nadie ha bajado por acá en tiempos, verdad?

-Así es.

-Ha tejido este cordel de tela gruesa y compacta sin trabas durante bastante tiempo.

-No es una tarántula, ni una viuda negra.

-Mira acá.

-Esto es…

-Un escorpión!

-Déjame matarlo con mi zapato…uhh.. es duro… de metal, como llegó acá?

-No se! Esta tela de araña parece hecha para una fiesta de Haloween.

-Es de verdad.

-Cuidate de no enredarte en telarañas.

-La deshago rasgándola con este plumero concienzudo, vine provista de uno.

- Pobrecita tan generosa que nos ha dejado madejas de telaraña.

-Esto es espeso y pegajoso. Listo. Abierto el camino. Como ves la visión es difícil porque es en espiral y los peldaños son angostos, pon cuidado.

-Seguiré tu consejo.

-Ya está. Este es el ultimo peldaño. Mira al..

La luz ligeramente vaporosa taladró la tiniebla.

-Al…acranes? Ahora un criadero de alacranes!

- No anticipes más sustos. Mira al suelo lo que está escrito con tiza:

No todo lo que parece ser, es…

-Esto me recuerda el libro del Principito de Saint Exupery: Lo esencial es invisible a lo ojos, con lo que quiso expresar que lo esencial es valorar aquello que no siempre está a la vista.

-Si. Lo he leído, es una joya de libro.

-Hay una parte que dice: todas las personas mayores fueron primero niños.

-Lindo.

-Mira hacia la derecha… ahora vamos por ahí.

-Estoy siguiéndote como me indicas.

-Espera, ves algo? –

-Veo partículas de polvo plateado danzando en la luz.

-Cierto!!! Alucinante!! dijo señalando el sur y de allí provienen esos ruidos extraños, vamos al fondo. Eh, quién vive? Ey, yujuuuu… Hay alguien allí?

-No se escucha nada, sólo se oye el silencio, escúchalo, acotó.

- Tu eres la filósofa. Espera, escucho algo, oyes?

-Se desvanece en el aire.

-No parecen ser ruidos livianos de algún cruce energético.

Tilín,chic,fuzzz,drip, tilín, tlon, tilín, drop.

- Son indefinidos.

-Entre silbantes y ronquidos pasajeros se transforman en algo como ligeros quejidos.

- Son variados van desde isocronos agudos.

-Altisonantes y altibajos.

-A mi parece como una respiración!

-No podemos saber que puede ser hasta oír mejor y de ser posible visualizar. Ahora se escucha más espaciado.

Drip, pausa…drip,tilín, pausa, drip pausa…pausa, chip.

-Creo que deberíamos averiguar mejor.

-Para eso me llamaste, no?

- Tal vez necesitemos de alguien más.

-El Robot Tito?

-Ya no sé qué, quién!

-Tranquila, sabes que soy una especie de Cazafantasmas aficionada y total la de la idea de venir acá fuiste tu.

- Después de ver telarañas, escorpión aunque sea metálico, me dió susto y si, puede haber alacranes de verdad, murciélagos.

-No dejes que el miedo te intimide. Estamos protegidas, no? Sabias que Leonardo Da Vinci fascinado, inspirado vivía con ellos y analizaba cuidadosamente los movimientos de los murciélagos?. El quería volar.

-Yo también ahorita quisiera volar..

-Seguimos un poco más o nos devolvemos….A la yan…….

-Quen pó!.

-Papel y tu tijera. Por Dios me ganaste!

-Eres un paquete de nervios nerviosos. Para que te relajes te cuento un chiste a propósito.

-"Había escasez de víctimas en Transilvania por aquéllos tiempos por lo tanto los vampiros estaban lánguidos y sedientos de sangre. De pronto llega uno chorreando sangre por la boca. El otro vampiro le dice: dime de donde vienes!!!

-Yo…yo……

-No tengo paciencia para tus tartamudeos, dimelo ya o te ahorco ahorita mismo.

-Bueno.. este….volé dos cuadras al norte, dieciséis al sur, veinte a la derecha y en la esquina a la izquierda y a media cuadra sucedió.

-No lo deja terminar de hablar y vuela según las instrucciones. Se estrella contra un poste y se saca la chochoca.. Regresa golpeado y chorreando sangre a borbotones.

El amigo hematófago le dice, no me dejaste terminar, yo también me estrelle de cara con el poste que plantaron allí."

-Ja…ja..Te confieso que siento escalofríos, algo helado me atravesó el cuerpo.

-Helada madrina o alguna tía, probablemente para recordarte que en su efemérides no le hiciste su misa del año.

-Socorro..!!Perdona el susto, estee.

-No te sugestiones.

-Ahí!! Me asustas.

-Perdón, epa fuí yo la que te he dado unas palmaditas, pucha asustadiza hasta el tuétano eres, te doy miedo?

-No gracias, ya tengo mucho.

-Cuando nos devolvamos tómate un relajante.

-Si, porque tengo un susto que para que te cuento.

-Voy a contar otro chiste a propósito porque reirse no esta demás, no dirás que estas pasando susto porque trato de hacerte reír:

"Un pasajero le toca el hombro al taxista para hacerle una pregunta. El taxista grita, pierde el control del coche, casi choca con un camión, se sube a la acera y se mete en un escaparate haciendo pedazos los vidrios. Por un momento no se oye nada en el taxi, hasta que el taxista dice:

Mire amigo, jamás haga eso otra vez! Casi me mata del susto!

El pasajero pide disculpas y le dice: No pensé que se fuera a asustar tanto si le tocaba el hombro.

El taxista le dice: Lo que pasa es que es mi primer día de trabajo como taxista.

- Y que hacia antes?

Fui chofer de carroza funeraria durante veinticinco años."

-Buenos tus chistes pero esto me eriza.

-Efectivamente, hace frío por acá. Por algún lado esta entrando aire.

-Oohhh, ves?

-Tranquilizate chama, shhh.

-Está bien. Sigueme.

-Has visto las películas de Boris Karloff y Alfred Hitchcok de tu tía, verdad? Sabes, Boris Karloff manifestó que sentía pánico cuando lo entrevistaban porque sentía terror ante situaciones desconocidas y Tomas Alba Edison le temía a la oscuridad?.

-Devalúan el temor.

-Quién creyera, verdad? Mejor voy delante tuyo, mira voy a contar y cuando llegue a cero, le echamos a toda velocidad ese tramo.

-Firme.

-Estamos?

-Si, pues…….que remedio, ni modo..debo saber.

-Te acobardaste?

-Echale pichón nomas.

-Okidoki. Listas cinco…cuatro..tres…dos…uno…cero…vámos.

-Ya pasamos la primera parte.

-Bien.

-Hay corriente de viento subterráneo.

-No te pares súbitamente que casi me estrello contigo!

-Enciende la mecha de tu imaginación y déjame encender con tu cabo de vela esta otra. Ya está.

-Si, no sea que nos quedemos sumidas en la oscuridad.

-De ningún modo, pero mejor si tenemos más luz.

-Y ahora, por qué te demoras tanto?

-Ya v á que la luz es insuficiente.

-El lugar es bastante oscuro.

-No veo bien!

- Shh, oíste ése otro ruido?

- Ecos de varias épocas que se funden…

Ping,click,Ping

Click,Whir,click…

Clunk, Whir,Lunk…

Thud,Clunk,Thud…

Clang,Thud,Clang

Chic, drip, aaaa, clic, mmn, fuzzz.

-Son mis dientes de castor como cascanueces.

-No. Es ruido de metal, de cadenas?.

-Es mi llavero, dejemos dormir al susto y tomemos valor que para serte Frankestein, no estamos en la mansión de Drácula.

-Si, adentrémonos.

-Parece sonido de cadencias de carillón, tengo buen oído, es un ruido ahogado o lejano. Tienes tal gesto de consternación en tu cara. Sientes aire enrarecido?.

-Si, brrr.. (murmuró), no digas más. Sigo oyendo el ruido pero no es constante. Viene y se vá y es hacia más adentro.

-Veamos por acá (se detuvo), mas cosas esparcidas y cubiertas por telas de arañas secas. Estas telas parecen hechas a crochet.

-Será de ellas que las tatarabuelas se inspiraron?

-Son tan laboriosas!

-En vez de veneno tiene miel de araña. Aj, mira los insectos pegosteados a ella, estos son de verdad.

-Y esos son huevos de araña..

-Cuentan que una la bisabuela fue a una curandera cuando su abuelo se quemó la piel. Fué a curarse de susto. Vió que la curandera coleccionaba telas de araña en su habitát y las tenía en un botiquín y dijo que las aplicaba en las heridas, como antibiótico y paraban de sangrar.

-Nunca creí en curanderas y estudié esos bichos y disequé como materia, más para coleccionarlos había que ser bien retrógrada.

-No te olvides que la medicina se basa en estudios de remedios naturales primeramente.

-Le deshice su mantel o colcha para su nietoarácnido. Pobre arañita.

-Estos espacios están atestados de cosas!

-Si, mira este caballito infantil. Mecedor de madera, no es bello? Y mira esta estatua sosteniendo una bola.

-La bola es una luz!

-Exacto. Es una deidad esta pieza marmórea, pero le falta una mano, dedos en los pies, la cabeza esta deteriorada

-Lastima…es tan hermosa, tiene mucho polvo asentado.

- Si, una labor tan bien lograda. Tal vez fue pieza de museo.

- A mi me parece pieza de cementerio.

-Verdad. Sigamos Mercedes.

-Uich. Tantas piezas fantasmagóricas..parece un viaje hacia atrás en el túnel del tiempo…

-Eso te parece?

-Espera un segundo para leer esta inscripción…..Lorenzo Vasalli, 1897. Y mira la otra estatua decapitada, déjame limpiar para leer: Francisco Vasalli, 1886.

- Piezas de nuestros ancestros. Las guardamos como reliquias.

-Pero por que están acá, tan abandonadas?

- Mi marido ha ido consiguiendo vestigios de uno en uno y después de hacer un minucioso recuento piensa restaurar todo y darselas al abuelo David.

-Cuando?

-A fin de este año si se organiza. Ha tenido tantos casos que no ha podido darse un respiro para sus hobbies personales y viene postergando.

- Mira esta enorme campana de bronce. Las iglesias de antaño repicaban las campanas en revuelo derrochando armonías en metálico sonido, llamando a los fieles a misa.

-Dime, eran los monaguillos quienes repicaban las campanas?

- Por los años 1656 un limeño llamado Jorge Escoiquiz, mocetón de veinte abriles, consiguió vestir el hábito; pero como manifestáse más disposición para la truhanería que para el estudio, los padres, que no querían tener en su noviciado gente malandra y holgazana trataron de expulsarlo. Mas el pobrete encontró valer en uno de los caracterizados conventuales, y los religiosos convinieron caritativamente en conservarlo y darle el elevado cargo de campanero. Los campaneros de los conventos ricos tenían por subalternos dos muchachos esclavos, que vestían el hábito de donados. El empleo no era, pues, tan despreciable, cuando el que lo ejercía, aparte de seis pesos de sueldo, casa, refectorio y manos sucias, tenia bajo su dependencia gente a quién mandar.En tiempo del virrey conde de Chinchón creose por el Cabildo de Lima el empleo de campanero de la queda, destino que se abolió medio siglo después. El campanero de la queda era la categoría del gremio y no tenia más obligación que la de hacer tocar a las nueve de la noche campanas en la torre de la Catedral. Era cargo honorífico y muy pretendido, disfrutaba el sueldo de un peso diario. Tampoco era destino para dormir a pierna suelta; pues si hubo y hay en Lima oficio que reclame actividad, es el de campanero; mucho mas en los tiempos coloniales, en que abundaban las fiestas religiosas y se echaban a vuelo las campanas por tres días, lo menos, siempre que llegaba el cajón de España con la plausible noticia de que al infantico real le había salido la ultima muela o librado con bien el sarampión o la alfombrilla. Que no era el campanero oficio exento de riesgo nos lo dice bien claro la crucecita de madera que hoy mismo puede contemplar el lector limeño incrustada en la pared en la plazuela de San Agustín. Fué el caso que, a fines del siglo pasado, cogido un campanero por las aspas de la Mónica, o campana voladora, voló por el espacio sin necesidad de alas y no para hasta estrellarse en la pared fronteriza a la torre. Tradiciones Peruanas de Ricardo Palma.

-Campanero era el artífice que vaciaba y fundía las campanas y también era el hombre que tenia por oficio tocarlas que no es lo mismo que campanólogo que es la persona que toca piezas musicales haciendo sonar campanas o vasos de cristal de diferentes tamaños.

-Para algunos, esos campanazos y repiques de la iglesia los tenían locos!!

-Tal vez de acá provenga el ruido que oíamos.

- Esta campana tendría que echarse al vuelo y es ilevantable, pesa mucho. Juntas no podríamos moverla ni un milímetro del suelo. Se necesita una grúa para poder moverla.

- Y sonaría un tolon, tolón que se oiría por todos los alrededores además.

-Exactamente.

-Prosigamos.

-Mira este caballo mecedor de madera y esta cuna balancín, pura caoba. Y estas sonajas son de plata peruana 925. Precioso trabajo de orfebrería, una filigrana. Mirale los angelitos labrados. Estas sabanitas se deshacen si las toco. El bordado es muy elaborado y el tul es íntegramente bordado a mano. Estos son vuelos de encajes de Chantillí. Hoy esta amarillentoso pero era un mosquitero blanquisimo.

-Desintegr ándose.

-Esto más parece una misión de arqueólogos.

-Upa, me topé con algo.

-No vas a creer lo que estoy viendo, un cajón.

-Un cajón de muerto!.

-Aaahhhh

-Cuidado acá.

-…..

-Dónde te fuiste?

-Héme aquí atrás tuyo.

-Gracias por todo, Mercedes, pero vámonos! S.O.S.!

-Calma, serena morena, me estás resultando muy asustadiza, mira es un objeto hiato.

-Que??

-Un b-aú-l, a ver es…

-No cambies el tema, es uuunnn sarcófago?

-No, como iba diciendo…

-Estoy bien. Será un tesoro?

-Bueno fuera.

- Esta viejito y algo desvencijado! Fijate que linda la trama.

-Todo en este lugar es hermoso. Vamos a ver.

-Pero mejor no, no nos detengamos!! Podemos encontrar sabe Dios que!

-No temas. Sólo los ratoncitos anidan en baúles polvorientos, quién sabe si la familia entera de Mickey Mouse y van a salir despavoridos cuando te vean.

- Déjame pasar el plumero. Apenas puedo leer las letras.

Sopló levemente y una nube de mil partículas brillantes se esparció.

-Alumbra estas letras: Génova, Italia en letras góticas y color plateado.

- Esto si que es una conclave reliquia.

-Voy a abrirlo

-Me parece una buena idea…aunque, uh, coff…. bacterias…

-Acomódate mejor la máscara. Ya cayeron.

-Déjame intentar…a ver..con este manojo de llaves…

-No le hacen.

-Y cómo lo sabes? Son la envidia de un carcelero.

-Lo comprendí por lógica medida visual desde el primer momento; son muy grandes y pesan un kilogramo cada una. Sugieres abrir una puerta con una llave tan grande? Cargar un llavero con llaves como esta en el bolso seria dañino para la columna vertebral; me la pasaría a lo india tomando ayahuasca para que la columna recupere su prestancia. Debe de haber sido de algún portón gigantesco.

-Ciertamente parece del llavero de San Pedro!!

-Verdad y claro que no le hace, esta cerradura con cantonera de latón es mas pequeña pero además está trabada de óxido. Necesitamos una llave maestra para poder abrirla y ver qué contiene.

-Pero no hemos venido a abrir baúles, sino por los ruidos…

-Pero esto está interesantísimo!!

-Está bien, tienes una ganzúa?

-Lo que vemos alrededor nomás. El único modo de vencerla seria forzarla con alguna especie de palanca.

-O a hachazos

-Alternativa que descarto, es un magnifico baúl.

-Bromeaba, aunque me parece un sarcófago.

- En realidad yo no quiero abrir, ni ver nada soy poco curiosa y más juiciosa, que yo sepa vine nomás para ubicar esos ruidos, no nos desviemos del propósito.

-Pero espera niña, no seas aguafiestas, por nada me pierdo esto! Te doy mi palabra que mañana te acompaño a donde tu quieras, como tu sombra, pero ahora ayúdame con esto por favor.

-Está bien.

-Hasta el estómago me está sonando, espero que no me diarrea.

-Que cosas dices, por eso te digo que para qué?,

-No te pongas negativa, vamos p‘lante.

-No lo soy. A propósito: sabes el chiste del toro que se escapó hacia las calles? Paco andaba de paseo vestido de rojo cuando vió que el toro se le acercaba a un milímetro de distancia, patinó y suerte, cogió distancia con el toro. Pero el toro era rápido, en un santiamén volvió a acercarse y otra vez suerte, se resbaló, patinó y volvió a coger distancia y así hasta que encontró una puerta abierta y se salvó de una corneada y así le contaba a su amiga Lola quén le comenta: que suerte tuviste de haber resbalado y patinado varias veces, así pudiste salvar el pellejo, si a mi me hubiera pasado te juro que de susto me hubiera dado diarrea a lo que Paco le respondió: Yo también: con que crees que me resbalaba?

-Ja, ja..como una hiena me muero de la risa..

-Hazme el favor que morirse de la risa no tiene gracia. Escucha este: "Entra Raúl corriendo a la farmacia, y dice: rápido, deme algo para la diarrea. El farmacéutico nervioso, le da unas pastillas y Raúl se las toma y se va. El farmacéutico se percata de que hubo un error y cuando dos horas después Raúl regresa, le dice: Disculpe Señor, pero en lugar le di un tranquilizante, digame como se siente?

–Cagado hasta el cuello, pero no me importa."

De dónde sacas tantos chistes? Lo que es yo cuento chistes tan malos que tengo que castigarlos.

-Guardo mi repertorio.

-Mira este viejo sable.

-A quién le perteneció? Habrá atravesado algunos corazones en alguna hazañas legendarias, heroicas o en una escaramuza? Brrr, que tétrico pensamiento me acechó.

-Quién sabe…

-En un duelo de faldas tal vez..

-Olé, Vale, así te quiero ver. Y ahora viéndolo de modo práctico, éste sable puede hacer las veces de vara de acero y abrir a la prepo. Será efectivo.

-Que va, dijo súbitamente arrancándola de cuajo de sus teorías, esto está oxidado.

-Espera, M-m-m. Lo logré! necesitaba algo filudo, esta madera huele a cielo, es un arcón de sándalo. Veamos: dijo temblándole las manos al levantar la tapa.

-Vas a escudriñar, Maribé?

- Mejor no, dijo con aprehensión.

-Ojos que no ven corazón que no siente.

- Me estoy debatiendo entre la curiosidad de adivinar su contenido y el impulso de dejar todo como está.

-Yo estoy clara, sigamos.

-Te pongo la vela para que haya más luz que está muy trémula.

-Porqué me miras así?

-Como así?

-No sé.

-Te miro como si fueras al punto de abrir la caja de Pandora, sabes, es el mito de la primera mujer sobre la tierra. Hesiodo relata que cuando Prometeo robó el fuego a los dioses, Zeus se indignó tanto, que modeló una mujer con todas las gracias - Pandora significa todos los dones- y la envió a la Tierra para que causara las desdichas de los hombres, y así vengarse de Prometeo. Pandora trajo del cielo una caja, y cuando la abrió, salieron de ella todos los males, calamidades, enfermedades y vicios. En el fondo de la caja lo único que quedó fué la esperanza.

-Tal vez sea un botín de Guerra.

-Eso, que no te falte espíritu aventurero chica.

Lo abordó con la delicadeza que se maneja el material arqueológico después de siglos.

-Qué hay en este frasco? (comenzó a hurgar..) pedazos de uuuuuñññaaaaasssss, dientes infantiles etiquetados con los nombres de ‘David’ y ‘María Gracia’, mechoncitos de pelos. Esta caja dice: Restos de un Naufragio, sólo veo trocitos de maderas retorcidas, un vaso…a verlo….ah! tiene una burbuja grande dentro del vidrio, a ver que más: juguetes rayados, boletas escolares de calificaciones, viejas muñecas con caritas de porcelana, pelo verídico, ojos de vidrio. Bombillos de navidad antiguos pintados a mano, mariposas, estrellas de mar y caracolas marinas disecadas, caleidoscopios, un sobre color siena dentro de una botella de boca ancha! Parece como los que recibimos. Puedes sacarlo de la botella?

-Ajá y no tengo con qué.

-Ya sé, Tengo en mi estuche de cosméticos, una pinza depiladora de cejas, déjame sacarlo. Leyó:

"Mercedes: Tienes el don de sensibilidad en cuestiones espirituales, por ello, te necesito. Maribé no percibe ni entiende el porqué de algunas cosas. ¿Lo entiendes ahora tu, quizás? Puedes explicarle mi participación en todo esto?. Existe mi alma en otra realidad a la vuestra, comprendes que es imposible comunicarnos en persona? Estas totalmente convencida que el alma es de verdad inmortal?.

Pronto tendrán mas noticias mías. T.

-E-e-e-e- s para nosotras?. Cómo es posible que haya escrito dentro de una botella, y dejarlo dentro del baúl si no hemos podido abrirlo por el óxido. Tiene que ser alguien ingenioso y que nos está siguiendo los talones!!!

-Parece un juego. Era obvio que íbamos a indagar en el baúl. Curiosidad femenina. Sencillamente nos captó el pensamiento universal lógico. Ya la contestación estaba escrita de antemano. Abirói antes el baúl y lo cerró con soplete, que sé yo. No te dejes impresionar. Verás que son tonterías.

-Es posible, más tengo un presentimiento.

-Que todo esto ha sido escrito, realizado previamente.

-Parece lógico.

-Pero son nuestras acciones tan fáciles de adivinar?

-Todo tendrá una explicación. No nos afanemos que la paciencia y la espera alcanzan porque no se cansan.

-Metamos la nota en la botella y dejemosla allí, ves?

-Mejor la hago más simple. Acá le dejamos saber nuestra opinión. Esto es un asalto a la privacidad aunque quiere plantearlo en misteriosas circunstancias. Un estilo ‘sensorial.’ Vamos a las claras:

.Estimado Señor/a/ta T: Le ruego nos escriba con su nombre y apellido. No puedo explicar a Maribé que usted está en otro plano porque no se a qué realidad se refiere. Ni siquiera sé quién es usted. Hay sutilezas que debe usted comenzar aclarando. Atentamente. Mercedes y Maribé.

-Sigamos indagando el baúl.

-Mapas, octantes, sextantes, brújulas, barómetros, rosas, orquídeas disecadas. Flores que se están descascarando, tienen una pátina de cera. Hay que ver la de cosas que hay acá. Albumes de fotos, planos. Qué hallazgos! Parece una tumba egipcia de cosas sentimentales. No hemos visto oro ni piedras preciosas y sólo falta encontrar huesos de muerto. Qué mas?:Pedazos de velas, corchos, plumas antiguas, viejos relojes, reliquias, platinas de chocolates, cartas de casino, dados.

-Cachivaches!

-Para dar una mala opinión mejor aprende a tener la boca callada.

-Estampillas, monedas, cuentos desencuadernados: estos libros tienen escritas dedicatorias, cuadernos de poemas, cartas, no le puedo leer el año a esta agenda. Un reloj de arena.

-Un reloj de arena?

-Aja. Toda una colección de rarezas. Vamos enterándonos (enterró la cabeza en los papeles, excavando y escarbando en ellos)…Este grueso volumen de páginas amarillentas llenas de polvo. Se quiebran, se deshacen con facilidad, tengo que ser cuidadosa al volverlas. Están sostenidas por este extraño bullón de bronce.

Son manuscritos…que exordio es éste? En el frontispicio dice: ‘Nostalgias de Tess’. Voy a leer su contenido. Escucha el proemio:

« Pido perdón por las rratas… aviso que son muchas…..!!!! »

-Como no lo imaginé desde el principio, Mercedes: acá hay pericotes y ratas!!

-No, claro que no, aunque esta un poquito borrado, dice erratas.

-De dónde has sacado éso?

-No seas ignorante.

-No me había considerado ignorante

-Siempre hay una primera vez para todo pero yo te lo digo con cariño.

-Estás segura?

-Ah, ya, ahora no te pongas exótica. Por supuesto! Quiere decir perdón por las equivocaciones materiales cometidas en el manuscrito.

-Bueno, dáte prisa, dobla la página y continúa leyendo….

Recuerden: ustedes están acá, yo más allá y también acá…….somos compañía. T.

-Que significa ésto?

-Se hace el ingenioso pero hay mucha cosa por…

-Descubrir.

-Descifrar.

-Es la misma letra.

-Exactamente

-Tu tienes maestría para estos misterios.

-Vine para descubrir ruidos no misivas.

-Piensas que son vagabunderias?.

-O ambivalencias.

-Es la continuación de lo que estas leyendo.

-Es un añadido, comentó Mercedes.

-También una interrupción.

-Intromisión.

- Esta comunicación es a nos pero dentro del mismo libro, como parte del mismo.

Déjame analizar: la misma tinta.

-Estoy impresionada! dijo Maribé.

-Idem.

-Se cree omnipresente…que está aquí y allá. Hábrase visto!.

-Descubrámosle cual es el truco principal y la identidad del metiche.

-Quién crea esos ruidos pueda que sea la misma persona que nos escribe, jugando una broma, obviamente, si yo oía ruido tenia que bajar tarde o temprano a ver de qué se trata.

-Es obvio que quiere comunicarse por algún motivo.

-Tú sabes que mi marido no se ocuparía de estas cosas y tú eres ademas de mi prima, mi pata, por eso te pedí que vinieras, que bajaras acá conmigo, pero por los acás hay algún pajarraco chiflado.

-Dejémoslo por ahora así.

-Si, que más vale pájaro en mano que….

- Qué hacemos?! -Lee.

-INTIHUATANA:

Es posible creer que el pasado no es más que el comienzo de un comienzo..

H. C. Wells (1846-1946) Escritora inglesa.

-Me voy a saltear un poco la lectura, para ver de qué trata y nada más, no podemos leerlo todo en esta vez.

EPISODIO 1

"Principio principiando

Principiar quiero

A ver si principiando

Principiar puedo…"

El Alacrán de Fray Gómez, Tradiciones Peruanas de Ricardo Palma.

La biblioteca de papá, bosque, museo bibliográfico de connotación mágica, era su guarique predilecto, su santuario libresco. Tomos de novelas, de poesía, de historia, de todo un poco. Rico en libros, bienes cada vez más escasos. Como exégeta en la raza ya extinta de lectores se pasaba gran parte del día leyendo ávidamente Pléyades. Sopotocientos espíritus que devoró le proporcionaron polimatía como para entretenerse y entretener a su familia durante toda su vida, siendo sus, mejores pasatiempos y compañeros de juego los libros. Amante en la intimidad y sin reservas de las plumas cotizadas, despreciadas y olvidadas, ciertamente papá enriqueció con las tintas, siendo por ello una inteligencia llena de recursos además de realista progresista. Nos contagió su modus vivendi del placer y hechizo que produce la lectura, convirtiéndonos en irresistibles, voraces e insaciables del apetito literario, único vicio viable, que vivir en un mundo sin libros es un mundo sin atmósfera como Marte. Dijo Cicerón que: Un cuarto sin libros es como un cuerpo sin alma.

El caso es que los brujos de las plumas, con sus escritos ingresaban en casa atrapándonos. Eran una emocionante caja de sorpresas, secretos, confidencias, confesiones, melancolías, alegrías, locuras, exuberancias. Porque la literatura es una forma menor de locura también. Me dejaban saber de sí, entretenían, cultivaban, informaban, recreaban, escandalizaban. Le decían a mis ojos tanto de todo un poco, realidades, mundos reales y ficticios, nuevas ideas. Aprendí de ellos mi hobby de ensartar muchas palabras, diciendo mucho sin decir nada o todo, cada palabra valía a mis ojos como los telegramas de antaño que eran costosos. Valía, se pagaba cada palabra.

-Mercedes: Pocas cosas me han ocurrido y muchas he leído. José Luis Borges.

-Leer es vivir Maribé.

Como las flores de un jardín así veía poblarse la biblioteca de papa. Cada ejemplar fuere empastado sencillo, lujoso, opulento, con tafiletes, cantos, tapas, letras púrpuras, plateadas o de colores; volúmenes con temáticas diferentes, ediciones de coleccionistas, tomos numerados, libros de bolsillo, selectos best sellers, etc., era un dar la bienvenida a un amigo nuevo, un formidable personaje, accesible, que tal vez estuviese alejado en dimensión, tiempo y espacio, pero al ser su leyente en un ritual íntimo, nada obstaculizaba el compartir, conocer parte de su mente, dejarme atrapar en túneles, pasadizos y laberintos de aventuras y misterios de su creacion; tocaba mi corazón abriendose página a página ya que había tratado de llegar al mío, y eso era lo que consideraba lo más importante. Releer un buen libro es como traer de vuelta al pata, al amigo por algun tiempo ausente. Ciertamente me contagió, inoculó ser adicta ratona de biblioteca en el amor y la convivencia con libros: sus amigos de papel, faros en los tiempos. Sin ellos no tendríamos ni pasado ni futuro, ni placer presente. Aprendí a transportarme imaginariamente a lugares exóticos y remotos.

Tenía todas las fuentes de historia de nuestro país, literaturas indígenas, Inca Garcilazo de la Vega, Ciro Alegría, López Albújar, Huasipungo de Jorge Icaza, Manuel Gonzalez Prada, Las Tradiciones de Ricardo Palma, Poesías de José Santos Chocano con un manuscrito corregido a mano, Jose María Arguedas, Mario Vargas Llosa, J. Ramon Ribeyro, Bryce Echenique, Luis A. Sanchez, Basadre, José Carlos Mariátegui, Sebastián Salazar Bondy, Peregrinaciones de una Paria" que tanto le gustaba, de Flora Tristán. Se casó con un francés y fué la abuela del gran pintor Paul Gauguín que vivió hasta los ocho años en Lima y terminó pintando y muriendo de sífilis en Tahíti, la polinesia francesa. Flora, buscaba el bien social para los obreros en Francia a donde fué a vivir; Jane Austin, Kafka, que no es muy fácil porque siempre fué un tipo melancólico, preocupado por los temas metafísicos y onírico (surrealista), Bécquer con su preciosas rimas, George Baudeliere, Borges, Emily Bronté, Adolfo Bioy Casares, Cortázar, Truman Capote, Agatha Christie, Chesterton, J.Cronin, Camus, Caldwell, Ruben Darío, Conan Doyle, Defoe, Alejandro Dumas, La Critica de la Razón Pura, Descates, Dickens, Faulkner, Engels, Carlos Fuentes, Gabriel Garcia Marquez, Goethe, Balzac, Henry James, Flaubert, Antole France, Quevedo, Gongora, Herman Hesse, Hegel, Hemingway, Ibsen, Joyce, Juan Ramon Jimenez Kant, Lenin, London J Emil Ludwig, Pablo Neruda, Amado Nervo, Marx, Machado, Gabriela Mistral, Rulfo, Nietzche, Marx, Juan Carlos Onetti, Marcel Proust, Octavio Paz, Platon, Robespiere, Roussau, Stendhal, Shakespiere, Sartre, Stevenson, Bernand Shaw, Sabáto, Sand, Steinbeck, Schopenhauer, Spinoza, Tennyson, Trollope, Voltaire, Julio Verne, Verlaine, Víctor Hugo, Virginia Woof, Wilde, Emilio Zola, libros rusos como el Archipiélago de Gulag de Alexander Solzhenitsyn, Dostoievski, Tolstoy, Chejou, los Premios Nobel, historias de amores de los reyes de Francia, de películas: Lo que el Viento se llevó, Casablanca, El Tesoro de la Tierra Madre, el Quijote de la Mancha, Como Matar un Ruiseñor, Dr.Zhivago, Ana Karenina, Cumbres Borrascosas, La Montaña Mágica, un listado interminable de una concentración inestimable, cantidades industriales ya que sacrificaba cualquier gusto por comprar uno. Novelas y literatura clásica, contemporánea, antigua, historica, romántica, todo misceláneo. No le faltó en su biblioteca el Kama Sutra* (*sagrado) considerado un manual de estratagemas y ciencia amatoria aunque los italianos dicen que los hindúes escribieron el kamasutra porque no conocían el fiat seiscientos. No digo que papá fuera un genio ni tampoco una enciclopedia andante, pero sí bastante enterado. Tenía libros de ocultismo pero nunca dí con ellos!. Fué operado de cataratas. Hecho fatal: sufrió un desprendimiento de retina en el ojo izquierdo en la madurez de su existencia. Tenía siempre una lupa a mano.

-La muerte me desgasta, incesante. Jorge Luis Borges.

Qué buen placer estimulante es tener un libro cerca, abrirlo cuando quiero, llevarlo en la cartera, leerlo en el autobús, tumbada en la playa, en el parque, en una alfombra mullida que se vuelve mágica y me lleva a volar o un cómodo sofá muy íntimo en el guarique favorito de mi habitát, en un momento elegido de paz y sosiego, donde reine un dulce silencio con suave música de mi preferencia, con una lámpara encendida. Me siento envuelta en el olor de libros; se me abre el apetito, me apetece uno especial: el de mil hojas, tomo el de color vino tinto para embeberme en su lectura y con él crujir de cada página me voy alimentando el espíritu. Hasta para el insomnio prefiero un libresco remedio de un libro lento o aburrido que produzca una recatafila de bostezos, en lugar de un bromazepan. Ese es un placer inigualable, un lujo sinigual que comprendemos los amantes de los libros y es que los libros no son cosas estáticas, muertas, no, que vá, viven, son vida. Confieso que con algunos nomás me crucé, no despertaron mi interés. Otros ni miré. Hay libros del momento y libros de todo momento, así como hay libros para las edades……de cuatro a ocho años. También hay libros de los cuáles nada se puede aprender.

-Unos pueden leer Guerra y Paz y cerrar el libro creyendo que han leído una novela de aventuras, otros pueden leer los ingredientes de una pastilla de chicle y descifrar los secretos del universo. Superman, Gene Hackman).

-"El Acto del Libro: Entre los libros de la biblioteca había uno, escrito en lengua arábiga, que un soldado adquirió por unas monedas en el Alcaná de Toledo y que los orientalistas ignoran, salvo en la versión castellana. Ese libro era mágico y registraba de manera profética los hechos y palabras de un hombre desde la edad de cincuenta años hasta el día de su muerte, que ocurriría en 1614.

Nadie dará con aquel libro, que pereció en la famosa conflagración que ordenaron un cura y un barbero, amigo personal del soldado, como se lee en el sexto capítulo.

El hombre tuvo el libro en las manos y no lo leyó nunca, pero cumplió minuciosamente el destino que había soñado el árabe y seguirá cumpliéndolo siempre, porque su aventura ya es parte de la larga memoria de los pueblos.

Acaso es más extraña esta fantasía que la predestinación del Islam que postula un Dios. O que el libre albedrío, que nos da la terrible potestad de elegir el infierno? Tomado de Cervantes y el Quijote" de Jorge Luis Borges.

A Papá le oí decir que en esta vida había que tener un hijo, plantar un árbol, (un perro a quien le favoreciera le decía yo bromeando) y escribir un libro…

-Prefiero un lector intimo antes que una legión de contadores. Porque mi poesía es así o quiere serlo y no seré yo quien se lo impida. Patricia Liliana Boero.

En la época del colegio adquirí la costumbre de andar garrapateando notas en trozos de papeles, hojas de cuadernos. Según las reglas estudiantiles no se debían arrancar. Abajo las reglas!. De lo que leía u oía, que me impresionaba o gustaba: poesías, florilegios, frases, chismes sustanciosos o anémicos, cosas secretas. Cuando aprendí los símbolos Gregg, mejor aún pues a toda velocidad anotaba y engavetaba en la maleta, cuando de tanto en tanto sacaba los fajos de anotaciones de su encierro algunos estaban arrugados, otros medio borrados no solo por el tiempo sino por mis sudadas cuando escribía corriendo en el recreo, otros tenían olor a membrillo, medio embadurnados en mantequilla pues los dejé cerca de la lonchera adjunta a mi maleta. Nunca me acordaba de comer esos panes franceses que ponía mamá. Papeles que el tiempo había carcomido. Luego pasaron dentro unas cajas antiguas de sombreros que me regalo mi abuela Brígida Tati. Cuando las anotaciones ya no entraban mas las pasé ‘al baúl de mis recuerdos’, un maletón genovés de ratán viejo y desvencijado donde metía de todo como en farmacia y se conservaron rellenos de vida si hasta habían sido alimentados con mantequilla y membrillo, aunque se tornaron amarillentos e incoloros.

Un día compré unos blocs del tamaño de la mitad del papel carta, de colores suaves y dibujos sutiles y procedí al rescate de las polvozitas desteñidas anotaciones pasaándolas en limpio.

Papá, amoroso, me dijo: te voy a encuadernar esas páginas y la tapa será en cuero. Hizo grabar mi nombre con letras góticas orificadas en la portada del Baúl de mis Recuerdos.

Gracias a papá se libraron de desaparecer como escombros anónimos. Las irreverentes polillas no engordaron a costa de ellos, les frustró el festín y aunque estaban al borde de la extinción, tampoco acabaron en la inclemencia de un cerro basural a la orilla de una playa lejana cubiertos de musgo y mugre, pues tenían un destino mas notable acogidos en la dulce y hospitalario rincón familiar.

Fuí toda oídos cuando Papá dijo que más le temía al olvido que a la muerte. Eso no sería posible.

Cuando se nos fué, retomé el escribir de tanta tristeza. Quise dejar escrito a mis hijos lo bueno y maravilloso que había sido, aunque ellos lo conocieron y disfrutaron, mas quería salvarlo del olvido. Jamás se quejaria de ello, porque su vida lo hizo imposible y en su en muerte lo recordaba más vivamente. Me parecía verlo trasponer sonriente la puerta, nuestros que ojos se encontaban cuando conseguía traer a memoria algunas de nuestras conversaciones. No perdería su memoria, ni desplazaría su recuerdo, es más lo reverdecería aunque nunca fueron tan importantes como su presencia, cuanto lo extrañé!

-Estaba muerto y he aquí que vivo para siempre dijo San Pablo, el teólogo.

En algún punto de esa tarea me detuve. Años después mamá también partió y comenzé a escribir las anotaciones en la piel. Luego murió Thiago, padre de mis hijos.

-!Recuerda recordar! Esas palabras se han convertido en el estribillo de mi vida. Michael Bernard Beckwith, tomado de El Secreto" de Rhonda Byrne.

Un día PapáDios cambió el guión de mi vida en el tiempo que consideré el giro, mi exilio económico. Emigré a los Estados Unidos y estuve alejada geográficamente de mis grandes amores, mis hijos, yo que soy una gallina eterna abrazando a mi par de pollitos, yo que no los dejaba ni para ir al baño, no me perdía un respiro de ellos, me sentí de algún modo morir y en esas temendísimas extrañanzas me quedaba con mis ojos suspendidos volviendo hacia los últimos días con ellos ajustando, apresando, ensamblando, perdurando, convirtiendo recuerdos en imágenes vivas en esos indefinidos calendarios. Quise decir y comunicar tal cual como si estuviésemos sentados juntos conversando cotidianamente, cosas que me pasaron y pasaban que la vida pasa tan rápido, que cuando lo pensamos, toda nuestra vida, no es más que un recuerdo.

-Frías son las manos del tiempo que se arrastran implacablemente, destruyendo lentamente, pero sin piedad, lo que ayer era joven. Sólo nuestros recuerdos en esta desintegración crecen más hermosamente con el paso de los años.

Desembolsé una mezcolanza de papeles de pensamientos míos y ajenos. No sabía por donde empezar, pero sabía que la cosa era empezar, ese era un buen punto el empuje a la iniciación.

-The things you leave undone you., algo así como Las Cosas Que No Haces te dejan incompleta.

A veces sentimos que lo que hacemos es tan sólo una gota en el mar, pero el mar sería menos si le faltara esa gota. Madre Teresa.

Tomé la pluma y dí arañones, posesa por una fuerza, pasión de papel, compulsión de escribir para desapretarme el alma y no morirme por dentro. No encontré mejor remedio, plasme, utilizé cada vez que podía una pequeña porción robándole al tiempo algunos ratos para amortiguar mi pena. La tristeza siempre fué un tremendo soplo que me animó a escribir y fuí llenando algunas páginas con letras negras que parecían pajaritos sobre los cables de luz.. entre lágrimas.

Indagando en mis recuerdos casi olvidados del tiempo viejo, retrocedí a través de los años borrosos del pretérito cruzando el río del olvido para recordar escenas y diálogos, más fuí y soy distraída, dispersa, olvidadiza; algunos genéticos estaban diseminados, otros eran esquivos, casi disueltos o difusos que no acababan de venir a la cámara de inmediata memoria. Algunos abstractos, incómodos que no quería recordar, rondaban aún por allí.

-Chesterton escribió: La idea que no trata de convertirse en palabra es una mala idea.

-Tanto si crees que puedes como si crees que no puedes, estas en lo cierto. Henry Ford (1863-1947)

Mamá, cuando chica, si me veía débil o floja me decía el Querer es Poder, hija. Entonces sumiéndome en este proyecto rapsódico, resolví aplicarme con verbosidad papal, de otra forma, sería sólo pensamientos que volaron.

EPISODIO 2

-"La historia no existe, sólo existen historias".

-Tres niños están discutiendo sobre quién de ellos tiene mejor memoria. –Yo recuerdo cuando dije la primera palabra. -Y yo recuerdo el día en que empecé a caminar, afirma el segundo. -Eso no es nada. Yo recuerdo que un día fui a una fiesta con mi papá y volví con mi futura mamá.

Inicié la saga de mi familia, pero pronto lo dejé cortico porque era mucho pedirme seguir por ese derrotero. Era imposible referirme a la prehistoria de la familia con precisión ya que estoy perdida de mi tribu en sus orígenes paleolíticos. Creo la verdad que no pude conseguir peor archivista que yo misma. Qué contar de mi familia? Fueron desparramados inmigrantes: mi abuelo paterno, nacido en Italia, por circunstancias de algún problema o malentendido familiar desconocido para mi papá según tengo entendido, no tuvo más contacto con la familia que quedó en Italia. Como regalo póstumo de este abuelo obtuvimos la nacionalidad italiana. Se casó con descendienta de español y francés. Ambos murieron tempranamente. No tuve pues con él ni por el lado de mi abuela paterna un coevo compartido aunque los convertí en verdaderas presencias espirituales en mi casa. No tengo oportunidad para emprender el ensamblamiento exacto, algún dia lo hare más hoy no me detendré en la localización de la familia diseminada. Mis abuelos maternos fueron ambos inmediatos descendientes de italianos, a ellos sí los conocí y gozé. Por parte de mi abuelo paterno, dejaron un acopio de obras fantásticas, contribuyeron al arte en las Américas y han obras físicas arquitectónicas, esos son mis inmortales antepasados, los Durini. Fueron sus ancestros quienes llegaron a América. Algunos de estos lazos sanguíneos se ubicaron en distintos países y de tanto salto por aquí y brinco por allá se perdieron de vista entre ellos. Obviamente, yo no había nacido, ni participado y me quedé desinformada, sin constancias de sus pasos, amén que de chica no fuí toda oídos y tarde me llegó esta curiosidad de saber de sus vidas y mas allá de ellas. Es una lástima que no haya preguntado, averiguado, indagado más cuando mis padres vivían, el tiempo pasado fué anterior pero no lloro sobre leche derramada. También habían muchas cosas que ellos por tabúes, porque vivían la vida al día u otros motivos no contaron, creo que esto le pasa a mucha gente. Demasiado tarde nos damos cuenta de nuestro desconocimiento, de la magnitud de nuestra propia ignorancia en lo existencial.

Pocos familiares, en su mayoría apáticos a retrocer hacia el pasado, me contribuyeron como cena de canario con poquedad de información, de modo que en suposiciones de la verdad voy echando pa’lante recurriendo a las nebulosas del génesis para extraer algo del ayer. Esa área la conozco.

Mi abuela de chica me decía que por allí, por las nebulosas, yo andaba siempre.

-Alzaré mi voz al pasado, hasta el comienzo de los tiempos. Les rogaré que vengan. Haré que me infiltren. Tendrán que venir, porque en este momento, soy la única razón por la que han existido. La Amistad: Stephen Spielberg.

Rasco la memoria ante el inconstante flujo retentivo. Mis recuerdos y pensamientos quieren huir, difuminarse, desgranarse del hilo como perlas y perderse para siempre hacia un anacronismo vago e imprecise ¡Qué mal guardian e infiel es el pasado, se desintegra en la nada; si no ando despoblada de ellos es por la valía, carácter o testarudez de algunos fragmentos que se enroscaron en la memoria, más a falta de pan, buenas son tortas; aunque sería mejor decir a falta de tortas, que son mas ricas, bueno es el pan.

-Tu memoria es un monstruo; tú olvidas, ella nó. Sencillamente archiva las cosas lejos. Guarda las cosas para tí, o las esconde de tí y te las cita a tu llamado con su propia voluntad. Tu piensas que tienes una memoria; pero ella te tiene! John Irving, escritor.

La memoria es una red llena de peces, por ella se escurren toneladas de recuerdos, un museo de imágenes sin dejar rastro. Algunos se mantienen encendidas en islas de luz, otras a media luz pasan como en sobrevuelo, períodos de tiempos nebulosos, algunas en pátinas de olvido que el tiempo es el ladrón que se las lleva. Hay algunas constantes, las eventuales entran y afluyen en el pasar del inapresable viento del tiempo. algunas mas confusas, borrosas, han perdido su eficiencia poco a poco; otras fueron desde el comienzo huidizas, es más hay sucesos que recogió mi memoria y parece que no los hubiera vivido yo sino otra persona. Algunas esforzadas sobrevivientes, están agazapadas con uñas y dientes como un tatuaje, otras que pensaba en contraste que estaban estancadas o merecidamente abandonadas u olvidadas o que hubiera querido olvidar reaparecen como fantasmas, resucitados y zombies conque estaban en un rincón sin siquiera ser convocados en el momento requerido. Otras verdugas escapándose por negros agujeros, las hay filtradas y paracaidistas, otras me fregaron tanto que los he tenido que mencionar alguito así como otros me amenazaron a muerte si los mencionaba y así cambie algunos nombres para salvar inocentes y culpables a lo largo de éste.

Algunos ni modo, ya doblaron la esquina, en fin, igual, no me desalenté, antes me obstine o encariñé con todos y no quise que terminen transformadas del todo en nada. Como una tentativa de mantener vivo el tiempo, confieso, entre nos que a unos pocos personajes los aprese entre mis líneas: ‘mis prisioneros,’ pero los trato con honor.Muchas cosas recordarse merecían y otras no. Merecida o inmerecidamente les o no, mi memoria no es eidética. Es extraño que recuerde escenas arbitrarias que han quedado grabadas fotográficamente, como que de pronto recuerdo el vestido que llevaba cuando fuí a una fiesta juvenil años ha como si fuera ayer; la impresión y olor de la habitación del hospital de mi abuelo cuando se quemó metiendo un bandeja de pan en el horno, la decoración de la vidriera de una pequeña tienda en Nueva York cuya puerta se abrió con un encantador tintineo de campanitas, una esquina romana donde había una fantástica estatua de mármol y donde de pronto sentí mucho frío, extraño, ajeno, inolvidable. Porque la memoriosa en lo que persiste que el viento no se llevó es una vieja caprichosa que trae lo que quiere y recoge asimismo momentos que me parecen absurdos, en apariencia insustanciales. Algo que no alcanzo a comprender. Debiera tener montañas de recuerdos detenidos de copiosas vivencias prensadas pero se han convertido en contornos imprecisos, deshilachados en las concavidades y paredes osteoporósicas de mi cerebro, haciéndose viejos consumiéndose como velitas, disolviéndose como sucede con los sueños,

Sospecho que en la vejez si heredo la arterioesclerosis de mi abuela Brígida puedo olvidarme de todo.

Nunca permitas que tu cerebro sea holgazán. Un cerebro holgazán es la morada del demonio, y el nombre de ese demonio es Alzheimer. »

Las neuronas ancladas entre las