El Weller: El Weller, #1

Por Adam J. Whitlatch

Nunca en nuestros sueños más descabellados imaginamos que nos podría pasar a nosotros...

En los años desde la Guerra de los Doce Minutos, el planeta se ha hundido en la oscuridad y el caos. El impacto combinado de agentes químicos, biológicos, y nucleares ha dejado a la mayoría del agua fresca del mundo no apto para el consumo humano. Solo los hombres y mujeres más valientes se atreven en los páramos desolados para coleccionar esta preciosa materia. Matt Freeborn es un hombre así...un Weller.

El cargamento valioso del Weller lo convierte en blanco privilegiado para ataques de piratas de carretera salvajes, mutantes grotescos, y caníbales hambrientos. Armado con el revólver confiable de su abuelo, La Excavadora, Freeborn está listo para vencer a cualquier terror, pero todavía hay algo al cual incluso teme el Weller: el "coco" de los páramos...los destiladores.

• Idioma: Español
• Editorial: Latchkey Press
• Fecha de lanzamiento: 22 sept 2020
• ISBN: 9798201039356

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EL ROAD RUNNER

Capítulo Uno

El Weller cerró los ojos y suspiró contento cuando la prostituta se alejó de él. El pecho de la prostituta se agitaba con el cansancio mientras enganchaba una larga pierna sobre él y ponía su cabeza en su hombro. Su aliento era caliente y áspero en su oído; olía a whisky y a putrefacción.

—Oh, Dios, cariño —jadeó, pasando sus dedos por su desordenada cabellera roja—. Eso fue increíble.

—Ajá —él dijo.

—No, lo digo en serio —insistió—. No me han cogido así desde... —ella suspiró.

El Weller gruñó. Su dinero estaba en el pasado.

Miró alrededor de la habitación del motel en ruinas. El polvo, agitado por su amor, flotaba en el aire iluminado por la luz solar que se filtraba a través de las cortinas andrajosas y roídas. Pronto oscurecería. En la luz que se desvanecía, podía ver una imagen vulgar de una mujer con un vestido azul rodeada de flores silvestres que colgaba en la pared; alguien había dibujado pezones torcidos en los pechos de la mujer con un marcador negro.

Se sentó y miró a la mujer con la que compartía la cama; ella se retorció en el edredón manchado y sonrió. Había sido bonita una vez, se notaba, pero ahora era otra víctima del desierto. Le faltaban tres dientes, y los otros parecían unirse a ellos pronto. Su pelo blanqueado por el sol se aferraba a sus pechos, húmedo por el sudor. La vida en los páramos no le había hecho ningún bien a esta mujer.

Aún así, era la prostituta de mejor aspecto con la que se había cruzado desde que dejó Colorado. Y después de dos meses de limpiar las aparentemente interminables zonas devastadas por ataques nucleares de Nebraska, un hombre necesitaba algo con varias curvas para mirar. Y esta prostituta ciertamente las tenía. Suspiró y se frotó los ojos, con el dedo sobre la gruesa cicatriz blanca que atravesaba su frente hasta el puente de su nariz.

Sin decir una palabra, recuperó sus vaqueros del montón enmarañado del suelo junto a la cama y se puso de pie para ponérselos.

—¿A dónde vas?

El Weller se inclinó para recoger sus botas.

—Pronto oscurecerá. Es mejor que sigamos nuestros caminos.

La prostituta hizo un gesto.

—Vuelve a la cama. Todavía tengo algunos trucos para mostrarte.

—Te has ganado tu paga.

La prostituta miró el tarro de pepinillos de un cuarto de galón lleno de agua en la mesita de noche. Se lamió los labios secos y agrietados mientras miraba el líquido cristalino que había dentro.

—Ahora vístete —dijo el Weller mientras se arrodillaba para atarse las botas—. Y vete.

—¿Seguro que no quieres quedarte conmigo un poco más? —preguntó.

—Lárgate.

—Te lo pierdes.

El Weller se encogió de hombros.

—Sobreviviré.

Clic.

El Weller apretó sus ojos. Maldición. Lentamente, se giró y miró a la prostituta, que estaba arrodillada en la cama con una .38 apuntando directamente a su cabeza.

—Yo no estaría tan segura de eso —dijo, y toda la dulzura desapareció de su voz.

El Weller apuntó a la .38.

—¿Dónde la escondías?

Ella sonrió.

Él sonrió.

—Es un truco muy bueno.

—Cállate —dijo ella—. Dame tus llaves.

El Weller miró a la silla de su izquierda. Apoyado en la tapicería manchada había un revólver de gran tamaño, calibre .50, con dos cañones superiores e inferiores y una pesada empuñadura de madera. Inscritas en el largo del espacio entre los cañones estaban las palabras LA EXCAVADORA en grandes letras de imprenta. La silla estaba a dos pasos; estaría muerto antes de llegar a ella.

—¡Lo atrapé, Hank! —gritó la puta con una sonrisa triunfal.

El Weller escuchó un silbido sordo a través de la puerta, seguido por el débil sonido de unas rápidas pisadas. El maldito proxeneta de la perra había estado escuchando, esperando que bajara la guardia. Volvió los ojos hacia la prostituta, y ella sonrió mientras se deslizaba de la cama, con cuidado de mantener su arma apuntando hacia él.

—No estaba bromeando, sabes —dijo ella—. Realmente follas bien.

El Weller resopló.

—He tenido mejores.

—¡Que te jodan!

—Con una vez fue suficiente.

—¡Vamos, nena! —Hank llamó desde fuera.

La prostituta extendió su mano.

—Llaves. Ahora.

El Weller dudó, tratando de pensar en cualquier posible salida con la piel intacta. Un grito espeluznante sonó desde el aparcamiento, y la prostituta se dirigió hacia la puerta, quitando los ojos de su prisionero.

—¿Hank? —gritó.

El Weller se zambulló en la silla y agarró al Excavadora. Se puso de costado y le disparó a la prostituta. El disparo fue tan fuerte como la voz de Dios y retumbó en las paredes finas como el papel. La enorme bala atravesó el pecho de la prostituta y explotó por su espalda, bañando la pared y la cama con sangre.

La .38 en su mano se disparó, pero el disparo golpeó el techo y salpicó el pelo de la mujer con polvo de yeso. Se quedó allí un momento, esperando a que el zumbido de sus oídos desapareciera. Poco a poco se puso de pie y miró fijamente el cadáver en ruinas de la prostituta que yacía en la cama. Miró el enorme agujero en su pecho donde solía estar su corazón, los restos sangrientos y humeantes de su pecho izquierdo, y suspiró.

—Qué desperdicio —dijo mientras abría la tapa y sacaba el casquillo gastado—. Una bala perfectamente buena.

Metió un cartucho nuevo en el hueco de la fumarola y lo cerró de golpe. Colocó la Excavadora en la cama y volvió a vestirse. No había necesidad de apurarse. Sabía exactamente dónde estaría Hank.

El Weller salió de la habitación del motel completamente vestido con pantalones vaqueros andrajosos, una camiseta negra y un bronceado marrón oscuro. Un pañuelo rojo y blanco descolorido estaba atado suelto alrededor de su cuello, y unas gafas de esquí de color ámbar le cubrían la frente. Sus botas, negras, pesadas y chapadas en acero en los dedos de los pies y los talones, golpeaban en el malecón deformado y roto. En su mano izquierda, sostenía la Excavadora, y la jarra de agua en la otra. La prostituta muerta no la necesitaría donde iba. El barquero solo traficaba con dinero en efectivo.

No llevó mucho tiempo encontrar al proxeneta; el olor a carne quemada abrió el camino. El Weller se bajó de los tablones blanqueados por el sol hacia los dos únicos vehículos del aparcamiento: un Buick Regal gris de mediados de los setenta y un Jeep Wrangler rojo; fue al último de estos dos al que se acercó. Cuando rodeó el Jeep y se acercó al lado del conductor, vio al proxeneta, Hank, sentado inconsciente en el suelo junto a la puerta. Su mano estaba soldada a la manija; de la masa de metal y carne derretida salían hilos de humo.

El Weller sacudió la cabeza y chasqueó la lengua mientras guardaba su pistola bajo su abrigo. Colocó la jarra de agua en el suelo cerca del proxeneta y se dirigió a la parte trasera del Jeep. Se acostó de espaldas y se deslizó debajo del vehículo. Allí, a la sombra del Jeep, había una caja de madera dividida en cuatro secciones, cada una con una batería de coche. Los cables de arranque conectados a dos de las baterías serpenteaban hacia dos postes metálicos que sobresalían del bastidor. El Weller desconectó los cables y se deslizó por debajo.

Levantó una lona en la parte trasera del Jeep y cambió la caja de baterías por una palanca. Robó la herramienta mientras caminaba de regreso a donde Hank aún estaba en coma. Estudió al proxeneta por un momento, y luego empujó el extremo plano de la palanca entre la mano de Hank y el metal derretido de la manija de la puerta. Sacudió la palanca y el proxeneta recuperó la conciencia mientras le arrancaban la mano de la puerta, dejando atrás una carne desgarrada y ensangrentada.

El proxeneta gritó y se agarró su arruinada mano al pecho, pero el Weller lo ignoró. Usó la palanca para romper el espeluznante montón de metal y carne cocida de la puerta, y luego rápidamente recogió el frasco en el suelo antes de que los pies de Hank lo dañaran. Colocó el frasco, junto con la sangrienta palanca, dentro del Jeep.

—P-pedazo de mierda —escupió Hank—. ¡Te mataré!

—Sí, vimos lo bien que te resultó la última vez, ¿no? —dijo el Weller perezosamente mientras metía la mano en el Jeep para abrir la puerta desde dentro.

El rugido del motor ahogó las maldiciones del proxeneta mientras el Weller giraba la llave. Al poner el Jeep en reversa, vio a Hank sentado con una .45 en la mano. El Weller pisó el acelerador y abrió la puerta. Hank apenas tuvo tiempo de gritar antes de que la puerta se conectara con su cara y lo golpeara contra la tierra.

El Weller nunca miró hacia atrás. Dirigió el Jeep hacia la doble vía y giró hacia el este, dejando a Hank sangrando en la tierra con una sola mano buena y una prostituta muerta.

Capítulo Dos

Matt Freeborn miraba con ojos llorosos a través del parabrisas recubierto de polvo mientras el Jeep se estrellaba contra el páramo oscuro. Concentrarse en la carretera no era la parte difícil; era evitar el interminable aburrimiento de mirarla durante tanto tiempo. Nebraska tenía que ser el tramo más plano y sin ninguna característica en el que Matt tuvo la desgracia de conducir, pero ya había ido demasiado lejos para dar marcha atrás. O bien seguía adelante o daba la vuelta y veía el mismo paisaje de nuevo desde un ángulo totalmente nuevo.

Al diablo con eso.

Los únicos sonidos eran el rugido del antiguo motor y los constantes impactos de las hierbas que crecían en el asfalto agrietado que golpeaban el parachoques del Jeep. La desolada autopista de dos carriles ofrecía pocos obstáculos y aún menos distracciones. Habían pasado horas desde que Matt había visto alguna cáscara oxidada de vehículos abandonados después de la guerra. No hay escombros. Solo la interminable carretera llana y el sonido del Jeep pasando por encima de ella.

Matt se acercó al asiento del pasajero y cogió el tarro de cristal que debía ser el pago por el revolcón de la tarde. Quitó brevemente la mano del volante para romper el tapón de cera. Con cuidado, para no derramar ni una sola gota, tomó un trago. No uno largo; nunca bebió mucho. Era la clave para sobrevivir en los páramos.

El agua era limpia, sin sabores ni olores que distrajeran. Era buena. Demasiado buena para desperdiciarla en una sarnosa prostituta del desierto y su proxeneta traicionero, sin importar lo talentosa que haya sido su lengua. Pero, desafortunadamente, esa era la forma de hacer las cosas en los páramos. Las mejores cosas de la vida no eran, como se demostró, gratis. Cuestan agua, y cuanto más limpia mejor.

Matt conocía bien el precio de tal lujo. Su cuerpo tenía las cicatrices de todas las veces que había pagado por su agua con la humedad de su propio cuerpo. Sangre, sudor y lágrimas; apenas parecía un comercio justo después de casi diez años de ello, pero al menos aún tenía su piel, que era más de lo que podía decir de la mayoría de los otros Wellers que había conocido.

En términos de riesgo, los Wellers se encontraban entre la caza de serpientes y el cumplimiento de la ley. Tener una bolsa llena de jarras de agua era como tener una diana pintada en el pecho, y cada vez que Matt entraba en un pueblo para vender sus productos estaba apostando con su vida. Apenas pasaba un día en el que alguna rata bastarda no intentara robar su bolsa o su pellejo, pero entonces se encontraban con la Excavadora.

Tomó otro sorbo y reemplazó la tapa. Sacudió la cabeza y parpadeó sus ojos inyectados en sangre. Más adelante, el cielo sobre el horizonte comenzó a tomar un tono anaranjado. Pronto tendría que encontrar refugio del sol del desierto, y eso significaba un pozo.

Se acercó para abrir la guantera y sacó un mapa de carreteras de Nebraska doblado hacia atrás, quitando los ojos de la carretera para encontrar su posición. Entrecerró los ojos cuando el sol naciente lanzó un fuerte resplandor a través del parabrisas y levantó el mapa para proteger sus ojos. Había unas pocas opciones en un radio de veinte millas, algunas que parecían más prometedoras que otras, e incluso unas pocas que parecían que podrían potencialmente estar aún habitadas. Eso nunca funcionó para la extracción del agua; algunos nativos siempre trataban de reclamar la propiedad del precio del pozo, y era mejor prevenir problemas.

Matt se había decidido por un pequeño pueblo en una carretera lateral del norte cuando un fuerte golpe resonó en el interior del Jeep, y todo el vehículo se estremeció, puntuado por un sonido metálico de raspado. Bateó el mapa a un lado y tomó el volante con ambas manos, luchando por mantener el Jeep bajo control mientras pisaba el pedal del freno hasta el suelo y chispas de color naranja brillante salían del pavimento. Cuando el Jeep finalmente se detuvo, miró a través del parabrisas del capó. Allí, incrustado en la parte delantera de su Jeep, había un montón de metal oxidado y retorcido.

—¡Mierda! —golpeó el volante.

Matt maldijo y pateó un neumático al pasar, sus ojos se fijaron en la nube blanca de vapor que se desprendía de la retorcida chatarra de la parrilla del Jeep. Se arrodilló, estudiando el creciente charco de refrigerante verde que goteaba del radiador. La arena aspiraba el fluido con avidez, la primera humedad que probablemente había visto en meses.

—¡Aparato de mierda! —escupió el Weller.

Examinó el metal por un momento y pasó sus dedos por las secciones cuadradas. Con un fuerte tirón, se liberó con un chirrido molesto, y el refrigerante se vertió aún más rápido por el agujero del radiador. Matt sostuvo el casco retorcido; ya había visto esto antes. Cuatro ruedas, una profunda cesta de malla metálica y un pomo. Normalmente se encontraban en el interior de las tiendas, pero no era raro encontrarlas tiradas en las calles de las zonas urbanas.

Esta todavía contenía los restos de tela de colores en descomposición, así como latas vacías. Los nómadas a menudo usaban estas carretas para transportar sus pertenencias a pie a través de largas distancias. Obviamente el dueño de este carro nunca llegó a su destino. Arrojó los escombros con un gruñido y regresó al Jeep.

Alargó la mano para levantar el capó, pero retrocedió rápidamente, con las manos quemadas por el vapor hirviente que salía de abajo. Siseó de dolor y se llevó los dedos a los labios, chupando las ampollas que ya se habían formado en su piel.

—Hijo de pu… —gruñó alrededor de la punta de sus dedos—. ¡Ay!

Dio un paso atrás y pensó por un momento, tratando de decidir su próximo paso. Se giró, hizo sombra a sus ojos por el sol de la mañana y miró al este hacia el siguiente pueblo. Las olas de calor distorsionaban su visión, pero podía ver el vago contorno de una pequeña ciudad en el horizonte. Recuperó el mapa del asiento del pasajero y comprobó su ubicación.

—Holdrege —murmuró.

Normalmente prefería mantenerse alejado de los grandes asentamientos, y en su lugar se quedaba en las pequeñas aldeas de los páramos donde podía hacer negocios decentes. Las ciudades, por pequeñas que fueran, no solían ser amigables con los Wellers; había demasiadas bandas callejeras y empresas de búsqueda de agua con las que lidiar. No, Matt prefería un perfil bajo, pero su vehículo necesitaba ser atendido.

Necesitaba un mecánico. Y necesitaba uno ahora.

Según el mapa, Holdrege, Nebraska había sido una ciudad de más de cinco mil almas antes de la guerra. Ciertamente ese número había sido más que descuartizado en los años siguientes, pero las posibilidades de que una ciudad de ese tamaño tuviera todavía un mecánico grasiento medio decente eran tan buenas como cualquiera podía esperar. Matt pasó sus dedos ampollados por su desordenado trapeador de pelo rojo brillante y suspiró. Miró a través del páramo a