Pólvora en las alas

Por Federico Moreno Fernández

«Tanto invento del corazón, tanto descubrimiento en su herrumbre...»
Federico Moreno

Con Pólvora en las alas, Federico Moreno mantiene una honda mirada hacia el ser humano y a su quebradiza naturaleza, a sus equívocos, a las cloacas a las que conducen sus barros.

Las biografías sin homenaje de la gente oculta, la fugacidad del amor y la orfandad ante el abismo que nos presenta la vida son las tres partes que estructuran este intenso libro, construyendo un personaly estilizado espacio lingüístico donde se alojan, con algo de luz, familiares desencuentros.

• Idioma: Español
• Editorial: Caligrama
• Fecha de lanzamiento: 1 dic 2018
• ISBN: 9788417669898

Federico Moreno Fernández

Federico Moreno, además de escritor, es profesor de Lengua y Literatura. Nació en Granada y actualmente reside en Estepona, en la costa de Málaga. Ha colaborado en periódicos granadinos y ha promovido talleres de escritura y de poesía en algunos de los centros donde ha enseñado. Es autor de Urbanidad para jóvenes (ed. Grupo Editorial Universitario) y de los poemarios Tiempo de Helechos (ed. Falsaria) y Mentiras en los zapatos (ed. Caligrama). Pólvora en las alas, su último libro de poesía, busca otra posible forma de decir restando en la palabra, pero con una mirada de muy ancho calibre al mundo que le rodea, al amor y su alejamiento y a la, a veces, inevitable oscuridad de lo cotidiano.

Vista previa del libro

Prometo que esta es la última vez

que odio,

que apagaré la fiebre de mi puño

sobre el latido, lo prometo,

y no lo haré moribundo.

Yo, Señor, no soy malo,

pero tengo piedras en los bolsillos,

piedras en el estómago revuelto

de piedras, y Señor, no llevo cuchillos.

Solo piedras en mi camino y ahí está mi pecado:

yo las quito y las pongo en otros senderos

para que el prójimo tropiece.

Y es que adoro la caída,

que la gente resbale me produce

un relámpago de risa.

No quiero sentir más el pulso del llanto

ni la rama podrida que me azota

sangrándome recuerdos.

Quiero el ascenso de la carcajada

encontrando los cielos, las bandadas

de pájaros, pecados y alas.

Yo, Señor, no soy malo.

Sí, he matado, he ahorcado, pero eran solo muñecas

utilizando sus lazos.

Tú las has visto, Señor,

están en los tejados.

Era la única manera

que tenían de saludarte.

Tenía él seguidores, tribus de hormigas

cargadas de sonidos y veneno.

Cándidos de sus pies,

de sus manos.

El azul de sus ojos le permitía ser

el mar de aguas bendita iluminando

en olas de rumbo, maná y verbo

mira papá nado sin manos.

Han pasado treinta años y aún me cuelgan

de los ojos, de los brazos

la tarde que paseaba disfrutando,

tan entretenido con un helado.

La calle vacía,

solo una pareja