Mentiras en los zapatos

Por Federico Moreno

«Cuántos temblores, frenesí y amores pensando convencidos que a alguien le importaban».

A veces, es la vida misma quien compone versos para nosotros. Es la vida la que, en ocasiones, entre sus páginas negras escritas con la punta de un cuchillo, susurra poemas y nos deleita con los cabellos al viento, los labios escarchados por el deseo, los secretos de unos ojos que nos miran o los perfumes de otros poemas.

De saber mirar y saber contar lo que se mira, de estar abierto al mundo, de ser tierra que extiende los brazos ante nuevos abonos... De las miserias y las bellezas, de las bofetadas y de los besos de los días. De la vida. De todo esto da cuenta Federico en su segundo poemario y nos recuerda que la poesía no solo se encuentra en las páginas de un libro.

• Idioma: Español
• Editorial: Caligrama
• Fecha de lanzamiento: 16 mar 2018
• ISBN: 9788417426422

Federico Moreno

Federico Moreno, además de escritor, es profesor de Lengua y Literatura. Nació en Granada, donde es fácil crecer poeta, donde es fácil quedar embrujado por la «locura del agua» del Generalife o de los bosques que suben a la Alhambra. Ahora son otras las aguas que le embrujan: las del mar de Estepona, donde ahora reside. Otra vez el agua y otra vez la poesía. En su anterior libro de poemas, Tiempo de helechos, ya nos sorprendió con el ritmo y la musicalidad de sus versos y, ahora, con Mentiras en los zapatos, nos vuelve a deleitar con su particular mirada, su capacidad para asombrarse y asombrarnos... Su búsqueda de la emoción y de la palabra. Federico Moreno, a través de sus versos, nos hace sentir el mundo.

Vista previa del libro

NO SIEMPRE ESTAMOS COJOS,

a veces,

el suelo tiene inclinaciones a los lados,

las baldosas se mueven

o el terreno está enfangado,

ha llovido y nos sentimos tontos,

o el camino es abrupto

con piedras y nueces.

No siempre estamos cojos,

a veces,

llevamos mentiras en los zapatos.

ÉRASE PARÍS,

érase un café de París,

érase la joven de siempre en un café

de París.

Soplando y sorbiendo

su café negro,

como si fuera su único beso

en la noche,

en todas las noches.

No brota nada de su garganta,

pero brota sal,

a veces un poco de miel

en su mirada.

Brotan estrellas de sus dedos,

fuman sus manos,

y aspira violetas su pecho.

Miel en la mirada,

a veces sal,

estrellas en los dedos,

café negro,

su único beso.

ESE,

el que quería reír con el mar,

el que iba a besar su sonrisa de espuma,

el que iba hacer de su hondura promesa

y poder deleitarse con la sal.

Ese,

el que iba a emprender nuevos ríos,

prender espigas de fuego en la nieve,

y convertir la hoja de su almanaque

en un jardín de treinta lirios.

Ese,

el que oye coplas en los árboles,

siente dedos en el viento,

y ve en su privado amanecer

la huella de su enamoramiento.

Ese,

que camina tan suave y ligero,

tan alado y leve

que su peso ni lo siente el suelo.

Ese,

tan inocente,

no lo sabe aún,

pero hoy,

a ese

van a partirle el corazón,

y va a sentir el salivazo del mar

y el almanaque golpeará su frente,

sentirá uñas en el viento,

burlas entre los árboles

y arrastrará en su caminar

sus cordones para siempre.

HAY MAÑANAS QUE NOS LEVANTAMOS

con el suelo equivocado,

o con el pie tonto,

o cambiado.

Conviene entonces ser precavidos.

Por ejemplo,

tener un espejo de repuesto

con tu cara sonriendo

pintada por una niña con tiza rosa.

Disponer de hilo de oro

y si no puedes, de estambre,

para coserte, sin miedo, la boca.

O también los párpados.

Y si eso falla,

si ves que todavía el sol

tiene la negrura del silencio

y tus palabras no las dora,

entonces, coge el camino

y vuelve a acostarte.

LA QUE MURIÓ AYER TENÍA OJOS AZULES,

ebria de sol, vino y aire

y la cabellera ahogada en sueños.

La que murió ayer murió en su lecho,

un banco del doméstico parque

con manta de plástico negro.

La que murió ayer

tenía niebla amarilla en los ojos,

un invierno azul en los labios

y el corazón siempre en reposo.

La que murió ayer

puso silencio a los ecos roncos

de su corazón mal tatuado

en su piel de viento

y en el cristal de su vaso.

La que murió ayer

tenía la enorme belleza

de quien escoge su extravío

sin importarle un carajo.

NO ES LA VIDA,

es una forma de morir.

No es el silencio,

es la caída de la última palabra.

No es el regalo,

es el usufructo de lo engendrado.

No son llantos,

son los versos retenidos.

No son la horas,

es el agua entre los dedos,

No es el tiempo,

somos nosotros que nos alejamos.

SE MURIERON LOS AZULES SUSPIROS,

vinieron las espesuras de caracol,

la herrumbre de las norias

desplazando el destino del sol.

Hay una muerte de lechos desnudos.

Hay una muerte de ocios implacables.

Hay una muerte de vivir para cada uno.

Hay una venta de maneras

y no hay señales del alma.

No hay olvido de la memoria,

hay una mala memoria

de tallo de rosaleda

por proyectar en las paredes

salivazos de mareas.

No se abren los labios,

no se descubren los nardos,

hay perfume de escamas

y trenzas de lágrimas.

Se murieron los azules suspiros,

comienzan los nudos de la memoria,

los enjambres de los pensamientos

suscitando tormentas,

violentando los cielos.

No florecen los deseos de los amantes,

no hay verso sobre los campos,

hay corazones mudos

y pájaros sin voz.

Ha llegado el invierno.

SU MIRADA LATÍA

en una mirada de cristal

sin saber que su pecho

tramaba alarmas de tiempo

y hendiduras.

Trauma y sístole

diástole y trama

de ritmos con defectos,

impulsos de flores,

algodones secos

y la queja breve

de una aguja.

Un poema inacabado,

pero escrito

a corazón abierto.

SI FUE SUEÑO

es porque tuve los ojos del revés.

Si fue beso

es porque soñé labios

y quise vivir un sueño.

Si fue manos

es porque mi piel ya no quería descanso

y soñaba dedos, cabellos

y no soñar más despierto.

Si fue pena

es porque de mi sueño me despertaron.

PUDIERA SER QUE UNA JOVEN

trabaje en sótanos oscuros

con duros desconocidos

con dedos de saliva

y labios de perro húmedo.

Pudiera ser la primavera

pavoneándose descarada

ante el viejo con maleta

hacia su puerto último.

Pudiera ser el rayo de luz

sobre la herida violeta

con olor a alarido

y a gasa