Fulminantes de amor

Por Herder Gustavo Rodríguez Ayala

«Tratando de escribir un verso que me fulmine...».
«Metido en este agujero buscando el eureka de mi vida».

Intenso, vehemente, penetrante, lleno de amor, soledad y melancolía. Entre la rutina hace un hueco para fusilar en cada verso. Inundado de sentimientos que, de una manera sencilla pero muy enfática, nos hacen vibrar.

Fulminantes de amor es poesía pura, afable,tierna y simple de digerir. Cada verso es un grito del autor por hacernos sentir, vivir y revivir cada vez que se lee. Entre los amores, la rutina laboral, los triunfos y fracasos del día a día, Herder Rodríguez Ayala nos entrega una obra para encontrarnos, para percatarse de que no solo existimos, sino que estamos vivos.

«Mi favorito es el presente».

• Idioma: Español
• Editorial: Caligrama
• Fecha de lanzamiento: 30 jul 2020
• ISBN: 9788418369148

Herder Gustavo Rodríguez Ayala

Herder Gustavo Rodríguez de Ayala nació el miércoles, 4 de septiembre de 1985. En los ojos de un niño, padres separados es y será siempre sinónimo de una niñez difícil. En plena adolescencia sin Dios y sin ley emigró a los Estados Unidos en busca de un porvenir. Buscando sus sueños de mojado se encontró con versos que quedaron plasmados en su primer libro, Brevis (2018). Aún vive en NYC y ni la pandemia ha logrado empañar sus versos. Aún bohemio, hedonista y rebelde. Ahora mucho más maduro, con una manera única de impregnar con sentimientos cada frase.

Vista previa del libro

Pars 1

(Yo)

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Empezar

Necesito un trago de coñac a las siete de la mañana, cuando mi día no quiere empezar, o una cerveza a un solo sorbo, un golpe que me haga despertar.

Necesito un vaso de agua que me quite esta sed de tenerte. Quizás, correr hasta el descarte me haría bien. Irme lejos para aliviar el dolor. Quedarme en mi habitación hasta el deceso, sin que nadie siquiera lo sospeche.

Volar adonde nací para encontrar los abrazos que dejé. Un beso para el llanto de niño; una caricia que me alivie. Necesito llorar hasta llenar el Apaneca. Necesito una cita con Freud. Una vida contigo.

Necesito empezar de nuevo como nuevo, sin el vicio de soñarte a las tres de la mañana, cuando el insomnio se vuelve insoportable.

Necesito verte una vez más,

para tener fe en mí.

Para poder soltarte de una vez por todas,

para poder tener valor.

Necesito empezar de nuevo,

como sea que sea,

como sea que pueda.

Necesito empezar de nuevo.

Debo empezar de nuevo antes que sea demasiado tarde y el tiempo no me alcance para ser feliz.

Muerto

Así me siento cuando siento,

muerto.

No sé ni cómo escribo,

si mi corazón dejó de latir

por vos;

a mí nunca me sirvió.

Me quedó la voz,

de aliento;

me quedaron los pies,

de martirio;

me quedaron los ojos,

para el llanto;

las manos,

de consuelo;

el pecho,

de colchón barato

para anidar fetos de amores

que aborto antes de nacer.

Muerto me siento

desde que te fuiste;

quizás antes,

pero

culparte es más barato,

más conveniente;

además, ya no estás.

No tengo el valor en las manos

para el suicidio

ni el olvido.

Muerto estoy,

aunque vivo

y respiro,

aunque sueño

y me despierto,

aunque corro

y me caigo,

pero no me levanto.

Muerto sigo;

esperando un beso,

o una estocada

que me deje muerto…,

como me siento.

Corazón

Ya no me sirves,

salvo para dar signos de vida una vez al año cuando voy al cardiólogo,

pero me dueles.

Quisiera entender cómo tantos recuerdos anidan en un puño de músculos.

Trato de resolver la impunidad de este amor que me tiene mortinato.

Apenas latiendo,

respirando,

caminando sin rumbo,

buscando luz en la oscuridad.

Corazón, así como bombeas sangre,

te pido hoy, tarde,

que bombardees este amor,

que lo fulmines

antes que nos mate

o me mate.

Mi memoria ya está gastada

de tanto rebobinar

todas las noches,

de aquel amor

que me tiene extinto,

tocho.

Como a un difunto

occiso.

Corazón,

ya no latas más,

no por ella,

la que no nos quiso,

a la que le fallamos

y nos falló.

Acaso, si supiera de ti,

¿volvería?

Mi hado a tu lado falleció.

Corazón,

exangüe

exijo

cordura.

Antes que muera en la locura del amor.

Corazón,

ya no sirves

ni me