Un abrigo tan rojo

Por Barbara Schinko

Una capucha roja.

Un cazador y un lobo.

Cuando el esposo de Zoya toma la forma de un lobo por primera vez, Zoya no sospecha la desgracia que les ha sucedido a ella y a su pueblo. ¿Cómo amas a alguien que ya no es humano? ¿Los otros aldeanos tienen razón sobre sus temores: el marido de Zoya olvidará su nombre y se convertirá en un híbrido de humanos y animales, un "lobo de carreras"?

Zoya está luchando por su amor. ¿Puede evitar la maldición con la ayuda de Grisha la Cazadora?

Caperucita Roja de una manera diferente: en "un abrigo tan podrido", la autora Barbara Schinko entrelaza elementos del conocido cuento de hadas de los hermanos Grimm en una historia agridulce y sombría sobre el amor entre una joven... y su lobo.

La novela es autónoma. Volumen 2 de la serie de hiladores de cuentos de hadas.

Muestra:

Anoche, antes de irse, repitió su promesa.

"Tu nombre es Venko", susurró Zoya en su oído. "Venko, Venko, Venko". Ella lo besó por cada "Venko" y advirtió a su esposo: "¡No olvides tu nombre!"

"¿Cómo podría olvidarlo, mi Zoya?", susurró él, "si olvidarlo a él significa que también te olvidaría a ti?"

• Idioma: Español
• Editorial: BadPress
• Fecha de lanzamiento: 1 mar 2020
• ISBN: 9781071529560

Vista previa del libro

Un abrigo tan rojo

de

Barbara Schinko

––––––––

Independiente, sobre un cuento de hadas de los hermanos Grimm

Para todos aquellos que leen Había una vez ...

y se sumergen con alegría en un

mundo encantado

Primera Parte

Había una vez un pueblo en un bosque, en el extremo norte ...

En el tazón había restos de puré de papas, arándanos y miel. Por última vez, Zoya se acercó. Hizo una torta con la mezcla y la puso en la estufa, donde comenzó a chisporrotear; se limpió los dedos en el delantal y se dirigió a la puerta. La única ventana dejaba entrar poca luz en la cabaña, y la claridad exterior lucía cegadora, aun cuando el cielo se cernía sobre el bosque de niebla espesa y gris.

Por unos segundos, Zoya respiró el aire puro de finales de verano, que le sentaba tan bien después del calor ahumado del interior. A la izquierda, la pendiente caía escarpada, hacia el correr del río, que se abría paso incansablemente a través del valle, aunque su espumosa agua blanca no se veía desde aquí. Los tejados de los vecinos crecían como hongos de entre el verde de la ladera. Si se miraba más allá del valle, no se veía nada más que bosque. Pinos, pinos y abetos, entre unos pocos abedules delgados bajo un cielo gris frente a los escombros igualmente grises de las montañas.

La mirada de Zoya buscó vagamente entre el gris y el verde, una mancha marrón o colorida, un manto o dos, cuyos portadores los llevaban a casa. Ella aguzó las orejas - como un zorrito, solía burlarse Venko de ella. Ningún grito, ni un golpeteo de botas de los soldados cortaba el sonido del río, el eterno sonido del viento.

Decepcionada, Zoya se dio la vuelta. Mañana, se prometió a sí misma. Mañana regresaría Venko y con él, Oleg, el esposo de Raisa y el resto de la tropa. Venko lo había prometido. ¡Si algo podía atraerlo a casa antes del inicio del invierno, era seguramente el olor del dulce pastel de Zoya!

Ella salió atrás de la choza. Allí se levantaban las terrazas que su esposo, su abuelo y su padre, así como el padre de Zoya, que había muerto mucho tiempo antes, y los otros hombres de la aldea, habían erigido en la ladera y mantenido bien durante décadas. Incluso antes de las huertas de cáñamo y papas, y el pequeño campo de centeno, campos sin vallas se acurrucaban contra la pared de la cabaña. La cerca no había mantenido a los conejos lejos de las lechugas y las zanahorias de Zoya, hasta que un día Venko apoyó su escopeta en la ventana y estuvo al acecho desde el amanecer hasta el anochecer.

Zoya lo vio frente a ella, casi inmóvil en su taburete con un ojo entrecerrado, el otro mirando fijo en la mira y el grano. Justo antes del anochecer, una liebre había colmado su paciencia: el único disparo de Venko le destrozó el corazón.

Venko quería dejar el cadáver como un elemento intimidatorio para el resto, pero ella no se lo permitió porque el hedor atraería a los lobos. Hizo una sopa con la liebre, limpió la piel y se la dio a Venko para atarla a la parte superior de una estaca. El pelaje todavía colgaba allí, casi calvo por la lluvia y la escarcha de dos inviernos, y los conejos se quedaron fuera.

Agachada sobre la tierra cultivable, Zoya aflojó las hojas de una zanahoria, luego la siguiente, hasta que encontró dos que parecían lo suficientemente grandes. La raíz de la primera estaba medio roída, la segunda bien desarrollada. Zoya arrancó el follaje, imaginando el sabor dulce y...

No vio al lobo hasta que advirtió su jadeo.

Lo sabía, atravesó el campo, no debimos haber colgado la piel del conejo.

Luego: ¡fantasmas, sean benévolos! ¡Las cabras! ¡Porque ningún lobo husmeaba una vieja piel cuando un establo bordeaba la cabaña, desde el cual olía a cabra, carnero y cabrito!

El lobo miró a Zoya con ojos punzantes. Su pecho y hocico eran blancos, sus orejas eran marrón rojizo, su cuerpo con una franja gris oscuro en su espalda, que se extendía hasta la punta negra de la cola.

¿Dónde estaba su manada? Zoya no se atrevió a girar la cabeza. En su mente, los lobos merodeaban en el campo, a su alrededor, como una tropa de desertores. ¡Desesperada, deseaba a Venko con su escopeta! O por lo menos un cuchillo, su cucharón... Uno de sus puños apretó las zanahorias, el otro las hojas. Sus dedos se apretaron con tanta fuerza que la savia de los tallos aplastados corrió por su mano.

El lobo se acercó y movió la cola. ¿Debía gritar ella? Su voz era fuerte, pero ningún vecino hubiera corrido más rápido que las fauces de un lobo. Raisa y los demás escucharían los gritos de auxilio, y quizás vengarían la muerte de Zoya sobre el monstruo, nada más. Las palpitaciones de Zoya amenazaban con romperle las costillas.

El hocico del lobo rozó su delantal. ¡Zoya gritó! Sin pensarlo, ella lo golpeó con su puño lleno de zanahorias. Oyó un gemido, corrió por la puerta y se arrojó contra ella, esperando el impacto impetuoso de un cuerpo...

¡Que no vino!

¡Las cabras! Con dedos temblorosos, empujó el cerrojo y corrió hacia la ventana. El campo con la piel de conejo le salió al encuentro. Y todo quedó en silencio. Ni un quejido, no se escuchó ningún grito de muerte. Zoya estiró el cuello. ¿Aparecería un hocico en el agujero de la ventana, el aliento jadeante se mezclaría con el de ella?

Examinó el campo con su pelaje del conejo y una buena parte de las terrazas.

El lobo se había ido.

Ella giró la cabeza con incredulidad. Una dulce fragancia llenaba la cabina desde el piso de paja hasta las vigas ennegrecidas por el hollín del techo. Los ojos de Zoya se posaron en el pestillo de la puerta. ¿Acaso la soledad y el miedo le habían hecho una jugada?

¡Un ronco martilleo en la puerta!

Zoya caminó hacia arriba. En su torpeza nerviosa, se golpeó la frente contra una viga. A pesar de esto, ella se apresuró a abrir.

- ¡Zoya! ¡Abre! -

¡Venko! su corazón suspiró.

No obstante, su mano se congeló en el pestillo. Los cuentos de las viejas esposas de la abuela repentinamente le vinieron a la mente: todas las historias de lobos aprendiendo a hablar y tocando las puertas de niños inocentes.

- ¡Zoya! ¡Sé que estás aquí! ¡Abre! -

No había duda. Era la voz de Venko.

Y aún así,...

- ¡Zoya! -

Pretenden ser humanos para comer humanos, susurró la voz de su abuela en la cabeza de Zoya, pero lobo