Un tercio

Por Virginia Cobos

Un Tercio se alimenta de una mezcla de experiencias que acaban por plasmarse en formas muy diversas, desde el cuento mágico infantil, hasta los poemas más ácidos o los versos más dolorosos, sin dejar atrás unas pequeñas reflexiones en prosa, que surgen tanto del alma herida como de la lucidez de un cerebro dispuesto para el análisis.

• Idioma: Español
• Editorial: Difundia Ediciones
• Fecha de lanzamiento: 24 ene 2017
• ISBN: 9788417029012

Vista previa del libro

Primera edición: enero de 2017

© Grupo Editorial Áltera

© Virginia Cobos Yuste

© Ilustración de portada: Designed by visnezh / Freepik

ISBN: 978-84-17029-00-5

ISBN Digital: 978-84-17029-01-2

Difundia Ediciones

Monte Esquinza, 37

28010 Madrid

[e-mail]

www.difunciaediciones.com

IMPRESO EN ESPAÑA — UNIÓN EUROPEA

AL OTRO LADO

(Diciembre 2016)

Estar al otro lado es un misterio

con sus sombras y luces clandestinas,

y cientos de ventanas peregrinas

que se abren a la voz del cementerio.

Es el sueño banal, el mal criterio

de gastarse detrás de las cortinas,

con la esperanza de las golondrinas,

y el hueco de la noche adusto y serio.

Mas también la salud de las esquinas

sacude las heridas del invierno,

y deja el corazón mágico y fuerte,

sembrando en el vacío serpentinas,

donde arrasó la furia del Infierno

al compás tenebroso de la Muerte.

ALGO, ALGÚN

Tu sonrisa es la puerta al infinito:

No hay claridad más nítida y concisa;

se expande por los campos de amapolas,

enciende la existencia de mi alma.

Yo me columpio en los años bisiestos,

los martes trece, algún día perdido,

para dejarte cegarme los ojos

con ese brillo único que anuncia

el nacimiento de una estrella insólita,

alguna hora suelta en la galaxia,

en la sutil canción de mis pulmones.

Ya no me perteneces, y eres mío,

hasta en la más recóndita palabra,

en cada gesto, en cada paso al frente,

en cada pensamiento que concibes.

Estoy en otro cuerpo, en otra casa,

soy yo desde la sangre, desde el tuétano,

presente en tu presente, hasta el bombeo

furtivo que se esconde en tus arterias,

marcada a fuego en ti sin remisión.

AÑOS

Hoy, recostada en nostalgia,

compongo un triste recuento

de los días que volaron,

de las cosas que se fueron,

de los ojos que cerraron

su luna nueva de invierno,

del viento en el mediodía,

siempre el mismo y siempre nuevo,

con un lugar en el mundo,

que a duras penas comprendo.

Hoy se me han hecho visibles

los dibujos del silencio,

la ingratitud del latido

que se despegó del cuerpo

para callarse de pronto

en la penuria del tiempo,

como todos, como nadie,

como caprichos de hielo,

con una explicación vaga

que a duras penas comprendo.

He cruzado las fronteras

de los almanaques viejos,

he agotado mil puñados

de las pisadas que tengo,

y me quedan dos alforjas

llenas de lluvia y aliento,

y arena desdibujada

por las líneas de los sueños,

sobre un azaroso enigma

que a duras penas comprendo.

¿Quién enjugará mañana

el agua de mis cimientos,

las ansiosas tempestades

de luces blancas y céfiros,

la inundación de