Conf.

Por Rubén Polo

Conf. es un artefacto literario, un objeto experimental cuya expresión excede las fronteras del lenguaje, de la cárcel del lenguaje, de los barrotes gramaticalessintácticosmorfoeléctricos, para sancionar su uso doméstico y aniquilador, si hay espíritu, avanzar en lo que huye a ninguna parte, remedando burdamente un lugar sagrado sin hombres y sin dioses y sus aranceles de comunicación periódica. Nos desnudamos de signo y el signo se disfraza de nosotros para decir lo que nadie puede decir, lo que nadie nunca dijo pero ha estado dicho siempre.
Conf. es un artefacto explosivo, literario y literario, explosivo, implosivo, es un objeto que se derrama más allá de sus límites en busca de un afuera por el que todavía naufragan Derrida y Wittgenstein y Dios…

• Idioma: Español
• Editorial: Ediciones Oblicuas
• Fecha de lanzamiento: 5 ene 2018
• ISBN: 9788417269173

Vista previa del libro

Conf. es un artefacto literario, un objeto experimental cuya expresión excede las fronteras del lenguaje, de la cárcel del lenguaje, de los barrotes gramaticalessintácticosmorfoeléctricos, para sancionar su uso doméstico y aniquilador, si hay espíritu, avanzar en lo que huye a ninguna parte, remedando burdamente un lugar sagrado sin hombres y sin dioses y sus aranceles de comunicación periódica. Nos desnudamos de signo y el signo se disfraza de nosotros para decir lo que nadie puede decir, lo que nadie nunca dijo pero ha estado dicho siempre.

Conf. es un artefacto explosivo, literario y literario, explosivo, implosivo, es un objeto que se derrama más allá de sus límites en busca de un afuera por el que todavía naufragan Derrida y Wittgenstein y Dios…

CONF.

Rubén Polo

www.edicionesoblicuas.com

CONF.

© 2018, Rubén Polo

© 2018, Ediciones Oblicuas

EDITORES DEL DESASTRE, S.L.

c/ Lluís Companys nº 3, 3º 2ª

08870 Sitges (Barcelona)

[e-mail]

ISBN edición ebook: 978-84-17269-17-3

ISBN edición papel: 978-84-17269-16-6

Primera edición: febrero de 2018

Diseño y maquetación: Dondesea, servicios editoriales

Ilustración de cubierta: Héctor Gomila

Queda prohibida la reproducción total o parcial de cualquier parte de este libro, incluido el diseño de la cubierta, así como su almacenamiento, transmisión o tratamiento por ningún medio, sea electrónico, mecánico, químico, óptico, de grabación o de fotocopia, sin el permiso previo por escrito de EDITORES DEL DESASTRE, S.L.

www.edicionesoblicuas.com

Contenido

1º conf.

2º conf.

3º conf.

(sigue 3º conf. después del cosido)

4º conf.

5º conf.

6º conf.

7º conf.

8º conf.

9º conf.

10º conf.

11º conf.

12º conf.

13º conf.

14º conf.

15º conf.

16º conf.

17º conf.

18º conf.

19º conf.

20º conf.

21º conf.

22º conf.

23º conf.

24º conf.

25º conf.

26º conf.

27º conf.

28º conf.

29º conf.

30º conf.

31º conf.

32º conf.

33º conf.

34º conf.

35º conf.

36º conf.

37º conf.

38º conf.

39º conf.

40º conf.

41º conf.

42º conf.

43º conf.

44º conf.

45º conf.

46º conf.

47º conf.

48º conf.

El autor

A Maria Antònia Massanet Forteza

(al seu fill Martí)

A Sonia García Piqué

(a su padre Eduardo)

… Sólo a veces soporta la plenitud divina el hombre. Soñar con ellos [los dioses] es, después, la vida. Mas el error ayuda,

como el dormir; nos dan fuerzas la noche y la penuria [...]

Y, mientras, me parece mejor dormir que estar así,

sin compañeros, que esperar expectante;

y qué hacer mientras tanto, qué decir, no lo sé.

1º conf.

He acudido a mi cap, ex cap, que fue patria infantil de mi salud. Como mis nervios están fritos la argumentación se va al carajo antes de empezar, y le tomo gusto a balbucear, a espasmar, simplemente. El caso estaba perdido de antemano. Hace unos años me diagnosticaron una depresión cónica. Me tomo un *** al día y ciertos *** subrepticios. Nada de otro mundo. Pero las cosas siniestras aparecen: los seres infinitos rompen lavadoras, los seres infinitos rompen motor de coche, los seres infinitos pierden la casa, los seres infinitos me hunden los ojos en la miseria intelectual, los seres no son nadas, más bien lo parecen o bien o mal lo aparentan. Un accidente de tráfico de parte de una señorita, unos nefastos expedientes nerviosean y no apaciguan… Soy el ojeroso juan bautista tumbando la hogaza de pan de una salomé de psicología. Nada de otro mundo, lo de siempre, en desgaste atemporal del tiempo. El día menos pensado (pensando probablemente en una habituación) los de arriba (ellos son de arriba, son que dirige) me dirán que no vivo en *** y que por tanto mis recetas no pueden dispensarse. Negativa fácilmente reparadora pues pienso que vivo y habito casa, hogar, o hacienda, y que indefectiblemente el cigüeñal de la cigüeña blanca, y el camorrista bastante napolitano me otorgarán nuevo padrinaje; disculpa, ese patrón de barco no soy. Yo entiendo que la pregunta es lícita: ¿usted vive donde dice vivir? Yo también he hecho trampas, todos estamos derechos para hacerlas. Y la inquietud me estremece dándome bastonazos en mi lomo de burro-burro. ¿Que me sorprende: una lista de abusos empresarios por los cuales he optado, de no difractar el esfuerzo tutelar de mis manos y de mis pies, esas tiernas piernas, y [no] gangrenar la cabeza en un camino sin andar? Sí, inevitablemente. Y además el cabecilla murió. El cabestro maquinario y la lógica crítica embiste con alegría. Pero la cosa continuará. Ahora no me da la gana. (¡Pero le he quitado mucha mierda a mucha gente quitándome de sus medias partes! Como mi disfunción es opresiva puedo digerir el pan duro de cada día a lo que llamo mi totalidad).

2º conf.

Los negros olivos han sido inventados. Qué lírica coyuntura esparcen sus agujas los pinos de selva negra. Había de ser la mayor evidencia de tu grande pregunta. Que los cielos no bajan. Cuántos niños hay en ventana. Y cuántas mujeres en [¡graba, graba!] ennegrecida madera se anticipan a modo de rápidos antílopes incoherentemente. Así es como deberían ser todos ante la transparente universalidad de la monumentalidad de los edificios que a diestra y siniestra claman: ¡que el lomo del cielo no baja! Para definir un cuerpo, por ejemplo, de esos árboles a los cuales treparon, ellos, los mussolinis, señor del vientre Dante, o Da Vinci, ahuecaron con hambre las hojas, terribles, por terribles que fueran, porque es un horror que indecibles apacigüen las puertas de los árboles. No tan renacimiento que pudiera no remorirme de susto. No he visto nada, ni siquiera bosque, ruges. ¿Con cuáles de los magnetofones? Sinceramente muéstrese duro, a tal punto de pan rubio, de ojos salidos de salida de, de, de, mostración. Lichtenberger dijo que un ruido es mal hombre. Y el sic., o repetición. ¡Qué duro es el imbécil! Dice: me lo preparaba a modo de preparar. ¿El transporte monumental de los edificios 5cm? ¿Esos mismos que se ciernen sobre el neoyorquino garcía en total uña herrumbrosa, restañar 5gr? Como si dependiera de mí hacer narraciones de las eventuales deposiciones del Alto Vientre como un dibujo que cayera al suelo. ¿Acaso no lo proyecté con perpetración de puro brillo personal? En un alto de cima en cuya pornografía no puede nadie estarse más de un par de horas no cuaja la consanguineidad. Diccionario de avestruz. La piedra perenne de mi caverna. Pero de mí no depende hacer narcisismos y esquivarlos. Gran industria es la que los monta de frente a los arrabales con las ferias de fondo y las fiestas metidas en el alma. Y luego los desmonta: *** fue el último en arrimarla en la esquina de ese acero de la bandeja moderna. Precisamente mostrándome vulgarmente sus pantorrillas de pegajoso papiro. El aceitunado intrigante muerde. ¡Y qué huesos descoyuntados en escribir una aguda frase! ¡Ahí, de pie, dentro de una marquesina, morado, abriendo encía! ¿No vio Minneapolis la ubicación de Strauss? Y qué pequeño churro a zancadas, partiendo en dos su espinazo mientras mi caramelo amansaba un jirón de piel. Le faltaba ese traje de gala con plumón. De rama en rama la carne también entra.

3º conf.

Ahora me imagino, por fin, a ese grupo enrojecido, grande o pequeño, según sean las medidas de lo que les contiene: profesan una metafísica ancha, eso sí lo puedo decir. Andan reubicando a escritores noveles para gente fina y selecta; más bien selecta, digamos, porque al fin y al cabo se leen entre ellos: ¡lo que no sé es de dónde sacan el dinero para esa mínima tranquilidad que obliga la expansión creativa! Determinada anchura oligárquica. No nos quejemos. ¿Qué sentido tiene? La queja es siempre, da igual de donde salga, síntoma de algo muy grande o pequeñísimo mal curado. Es la ciencia cuántica de nuestro despertar cultural el hecho de no saberlo. El vestido que a veces nos habíamos puesto los domingos ya era vibratorio.

(sigue 3º conf. después del cosido)

Porque tampoco, la mayoría al menos, sabemos la ciencia cuántica de lo natural, digamos. Por decir, siempre. Ahora bien, con esto de tomar la palabra, o de usar no taxativamente el lenguaje para acomodarnos a la queja: ¿qué significa? Realmente no lo sé. Tal vez producto del descanso merecidísimo estamos dispuestos a echar un nuevo vistazo a ese ancho de literatura que sectariza la población si se me permite usar de verbo cenagoso. Por ejemplo, ¿qué nivel de buen entender tiene la población española en algunos ámbitos que no pertenecen ni al día ni a la noche? Si dices ámbitos espirituales de verdad que me pongo a reír. Pues el espíritu es cosa ya no de cavernas platónicas sino de osarios ancestrales e incomodísimos esponjamientos. Espérate (siendo cosa cierta que no tengo interlocutor), por espíritu o cercano a su región, un concepto clarificador a lo mejor como oliva entrechocada con anchoa: el sé que sé de la universidad, el oficio de la afición, la ciencia clástica, quiero decir, clásica, son cosas de suprema angulosidad que han hincado carne y dejan evaporarse el incienso de las entendederas grises. Lo que quiere decir mayor olor o fragancia no de carne a secas, rojita, sino antinomia corporal o a lo mejor momo. Esa figurilla, evidente que es arruga del sintagma cíclico de lo que arde, apenas ya puede codearse con el fumador embustero (y también el fumador tajante, es decir, el que sólo fuma) existencialista. Imagínese usted señor mío un filósofo pipador o una calada académica en el grandísimo, por su espectacularidad y gran expansión, Collège de France. ¡Ni por televisión se puede ver sin dejar de asombrarse! Vea usted qué dificultad la de seguir con el cuento que sea la autoreferencia, mi única opción,