37 poemas vagabundos y 3 cartas desesperadas

Por Hannah Imbert Morell

Cabalgando en este mundo que anda en prosa, apurado, en caos, decidí un día bajarme y andar en poesía. Decidí un día reunir una parte de mis poemas y dejarme llevar por la magia de los versos. Son estas unas líneas desordenadas, a veces embadurnadas de melancolía, otras abarrotadas de carcajadas. Eso sí, todas, sin excepción de ninguna, llevadas

• Idioma: Español
• Editorial: ibukku, LLC
• Fecha de lanzamiento: 22 jun 2023
• ISBN: 9781685744281

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37 poemas vagabundos

y

3 cartas desesperadas

Hannah Imbert Morell

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Publicado por Ibukku, LLC

www.ibukku.com

Diseño y maquetación: Diana Patricia González J

Diseño de portada: S.E McCready (Siorin)

Copyright © 2022 Hannah Imbert Morell

ISBN Paperback: 978-1-68574-427-4

ISBN Hardcover: 978-1-68574-429-8

ISBN eBook: 978-1-68574-428-1

ÍNDICE

GRACIAS

PALABRAS NECESARIAS

1. Una ciudad y sus muertes

2. A la Alfonsina del teatro

3. A jugar

4. El juicio

5. A buen resguardo

6. Poema imprudente

7. Soñando que te tengo

8. Extrañándote

9. Mi casa eres tú

10. Yo también

11. El sueño

12. Voy a vender alas

13. Otro poema

14. Volverás

15. Los miedos

16. Los asesinos y el amor

17. Cuando cierro los ojos

18. A mi niña

19. Mujeres de mi vida

20. Self love

21. La regla del mes

22. Poema sin final

23. Los sensibles y yo

24. En el mood de amante

25. Las gordas

26. Benditos hombres

27. Muerte hija de puta

28. El amor que quema

29. Alguien me preguntaba por la poesía

30. Poema del principio del amor

31. Auxilio

32. Mujeres

33. A la virgen

34. Prohibido molestar

35. Padre pobre

36. Ya

37. Brindis de cumpleaños

CARTA 1

CARTA 2

CARTA 3

GRACIAS

A mi madre y a mi hermana, como siempre.

A mi abuela y a Angélica, por la luz.

Al padre de Luna, por devolverme las musas.

PALABRAS NECESARIAS

Quien vuela y desnuda su alma a través de palabras, se hace responsable por emociones, colores, recuerdos, imágenes y sensaciones que quedarán plasmadas por siempre en la vida de muchos. En prosa o poesía, porque en este caso ellas se dan la mano para ser cómplices de una historia que llega, cala, registra.

Por eso, al deleitarme y leer tu arte, participo de tu alegría, de tu historia, esencia, llanto, risa, ansiedad, de tu falta de esperanzas, tus tardes sin consuelo, tus noches bohemias, de tu necesidad de ser amada, pero, ante todo, de tus ganas incansables y vehementes de ser feliz.

Hannah Imbert, guerrera soñadora y frágil con magia en las manos para describir sueños. Gracias por este pedacito gigante de tu mundo. Gracias por compartir tu sabiduría y sensibilidad. Gracias por permitirnos girar en el carrusel de ilusiones y estrellas que aún posees dentro del alma.

Con todo mi cariño y admiración,

Geysy Márquez

@astrodimensional

1.

Una ciudad y sus muertes

La Habana se muere.

Noctámbula otrora,

hoy sin corriente,

sin fiesta,

sin tambores,

sin glamour ni lentejuelas.

La Habana se muere.

Se le caen los pedazos de la frente.

Se le despiden los hijos antes de cruzar el puente.

La Habana se muere.

Sus sábanas se han manchado de sangre.

Sus aires se han llenado de gritos,

de gritos que nadie parece escuchar,

de gritos que le martillan el alma y la mente.

La Habana se muere

y se nos queda vacía,

y se olvida que alguna vez

fue una ciudad bendita.

La Habana se nos muere.

Lloran sus columnas y sus atardeceres.

Lloran sus portales,

sus adoquines,

sus ceibas.

Lloran todos sus parques,

la Quinta Avenida,

el Paseo del Prado,

el Malecón,

la Avenida Independencia con sus claveles.

La calle que un día fue mi calle

se ahoga en un bache gigante.

La casa que un día fue mi casa

se me pierde entre tanto tumulto y tanta hambre.

La Habana se muere y...

¡ay de quien falte!,

¡ay de quien no la llore!,

¡ay de quien no la acompañe!

La Habana se muere

y uno aquí

tan lejos,

tan casi contento,

tan casi con ciudad nueva,

tan casi con casa nueva,

tan casi con vida nueva.

La Habana se muere

y cada uno de nosotros muere un poco con ella.

Mueren los bares que frecuentaban mis abuelos,

los cines donde enamoraron mis padres,

el pasillo donde me robaron el primer beso.

Mi Habana,

tan mía como la palma de mi mano,

tan extraña como este lago que tengo ahora al lado.

Mi Habana,

mi arrancadora de suspiros,

la dueña de setecientas de mis noches,

donde tuve mi primer amante,

donde lloré mis primeras derrotas,

donde desgarré mis primeros guantes.

Mi Habana,

tan grande,

tan vieja,

tan noble,

tan débil,

tan sola,

tan ingenua,

tan odiada por todos sus gobernantes.

Muriendo.

Y yo solo puedo mirarla agonizar

en medio de