Historia de un Legado

Por Pamela D. Hart

Charlotte Mason, también conocida como Charley, es la heredera cabezota e independiente del Bar M: un rancho familiar con tradiciones y moral altas.

Pero todo se remueve en Montana cuando dos vaqueros afirman que la misma sangre corre por sus venas. Cuando la única persona que puede confirmar esa afirmación es asesinada, Charley debe formar equipo para obtener respuestas a todas esas preguntas y descubrir la verdad.

Pronto, Charlotte aprenderá que conocer la verdad trae consecuencias.

Situado en un bonito rancho ecuestre de Montana, Historia de un legado de Pamela D. Hart es una fascinante mezcla de romance western y misterio.

• Idioma: Español
• Editorial: Next Chapter
• Fecha de lanzamiento: 25 oct 2022

Vista previa del libro

CAPÍTULO 1

Los brillantes rayos de sol de la tarde atravesaban la ventana enrejada y se mezclaban con el polvo y el humo de los cigarros, formando un manto ondulado. La hornilla de la olla estalló y crepitó, escupiendo su furia en la pequeña habitación.

El pulso de Charley palpitaba y sus músculos se contraían. El sheriff Cutler apenas la miró. Se sentó detrás de su escritorio y examinó su cigarro, cuya punta estaba masticada y destrozada. Ignoró lo que ella acababa de decirle. Para Charley, eso podía significar una de estas dos cosas: o al hombre no le gustaba ella, o simplemente no le gustaba recibir información de una mujer. En cualquier caso, hizo que Charley desconfiara de él.

Le había gustado el antiguo sheriff. Era una pena que hubiera fallecido tres meses antes de un ataque al corazón. El sheriff Adams había sido digno. Valiente. Incluso cariñoso. Ella nunca había tenido problemas con él. Siempre la había respetado.

Pero éste... bueno, Cutler ni siquiera se levantó cuando ella entró en la habitación. Y la forma en que había ignorado su queja era simplemente inaceptable.

Se dio una palmada con el sombrero en el muslo izquierdo.

—Sheriff, es la tercera vez esta semana.

El sheriff Cutler echó humo de sus labios bordeados de bigote.

—Srta. Mason, ya se lo dije, tengo ladrones que atrapar.

Sus ojos ardían y se agitaban por el humo. ¿Qué clase de cigarro era ése? Desde luego, no era el que fumaba su padre. Los cigarros de su padre le llenaban de un aroma suave, casi dulce, su nariz. Este humo de cigarro barato, mezclado con el olor a café rancio, le hizo dar un vuelco al estómago. Y el sheriff seguía cabreándola.

Se aclaró la garganta.

—Bueno, Sheriff, ese es su trabajo. Y también es su trabajo averiguar quién está matando mi ganado.

Cutler dejó caer el cigarro al suelo y lo aplastó con sus gastadas botas negras. Se levantó, su silla rodó hacia atrás con un chirrido y golpeó la pared detrás de él. Tiró de su cinturón, catapultando su vientre sobre el escritorio lleno de manchas.

—¿Qué tal si haces que tu hermano venga a verme?

—Mi hermano... —Quiso romperle la cara con el puño—. Charley sabía que a la mayoría de los hombres no les gustaban las mujeres independientes, pero su padre siempre le había dicho que podía hacer cualquier cosa. Incluso lo que podía hacer un hombre. Y llevar su rancho junto con su hermano Andy era justo lo que Charley hacía.

Cutler cuadró los hombros.

—Llevar pantalones no te convierte en un hombre. ¿Entiendes?

Charley le miró con los ojos entrecerrados.

—¿Te refieres a que llevar esa placa no te convierte en sheriff?

Cutler aspiró aire y tosió.

—No tengo tiempo para jugar a ser Pinkerton por tu ganado muerto.

Charley se rió.

—Jugar a ser 'Pinkerton'. Qué gracioso, sheriff. —Señaló su camisa—. No reconocerías una pista si saltara sobre esa placa.

La cara de Cutler se puso roja y sus ojos se cerraron en rendijas. —Ahora escucha...

—No importa—. Charley levantó la mano. —Mi familia y yo nos encargaremos de ello. Gracias por nada—. Se dio la vuelta y salió de la oficina. —Pisó el camino y cerró la puerta, el letrero de SHERIFF golpeando contra la madera desgastada.

—Hijo de puta.

Oyó un grito ahogado y miró a su izquierda.

La Sra. Haines y su hija Emily estaban fuera de la oficina del periódico. La señora Haines chasqueó la lengua, agarró a Emily del brazo y la condujo al interior del almacén.

Charley puso los ojos en blanco. Maldita sea. No hay nada como que la entrometida del pueblo y la jefa de la Liga Femenina de la Iglesia te oigan decir palabrotas. Bueno, la Sra. Haines podía decir que era muy poco femenina. No sería la primera vez. Y Charley estaba demasiado enfadada para enviarle una réplica descarada.

Al diablo con la Sra. Haines y su hija tan correcta. Y al diablo con el sheriff.

Charley miró al otro lado de la calle. El letrero del Broken Spur Saloon le cantó como una armónica en un camino. Un trago -o dos- podría aliviar la furia que le ardía en las entrañas.

Se cogió el pelo largo del cuello y se lo colocó en la nuca, y luego se colocó el sombrero de cuero encima. Con el tintineo de las botas sobre la madera, salió del camino y se dirigió a la taberna.

Charley abrió de un empujón las puertas de ala de murciélago, haciéndolas rebotar en el marco interior con un golpe seco. Miró a su alrededor. No había demasiada gente. Un granjero en la barra y dos vaqueros en una mesa en la esquina.

Charley miró al que llevaba el sombrero de cuero marrón, sentado en una silla que apoyaba en la pared. El sombrero le caía sobre la frente, pero eso no ocultaba sus rasgos bien marcados: nariz fina, labios definidos, mandíbula cuadrada. Rasgos fuertes y atractivos. Se dio cuenta de que la observaba, pero estaba demasiado lejos para ver el color de sus ojos.

Apuesto a que son hermosos.

¿Por qué iba a pensar eso? Su visita a Cutler debe haberle hecho perder la cabeza. Se dirigió al bar.

—Hola, Fred—, llamó Charley. Colocó una moneda de plata sobre la superficie opaca y luego tiró de cada dedo de su guante, quitando el cuero marrón. Repitió el proceso con la otra mano y colocó ambos guantes junto a su moneda. Mientras tanto, en su cabeza se agolpaban pensamientos confusos.

Ella y Andy habían encontrado el ganado descuartizado en su campo desde hacía casi una semana, y el sheriff no había movido un dedo para ayudar. Lo que no sorprendió a Charley. El hombre no valía ni el contenido de una escupidera. Pero él era la ley, así que ella había acudido a él en busca de ayuda. Lo único que había conseguido era un dolor de cabeza y ganas de beber hasta caer en el estupor.

Fred entró en el salón desde la trastienda y se limpió las manos en la toalla metida en la cintura del pantalón.

—Hola, Srta. Charley—. Puso un vaso encima de la barra, sacó una botella de debajo y la miró con las cejas alzadas. Charley asintió y Fred sirvió el líquido. —¿Cómo va todo?

—Soy cuernos y cascabeles—. Se bebió el whisky de un trago y dejó el vaso sobre la encimera. —Sírveme otro, por favor—. Charley se lo tragó de un tirón. Apretó los labios y dijo: —Necesitas un whisky mejor.

Se rio. —Srta. Charley, dice eso cada vez que viene aquí. Eso es lo mejor que tengo.

Charley se rio. Siempre le gustaba burlarse de Fred. —Lo sé, pero no has escuchado. Y tampoco lo había hecho el sheriff.

—¿Ocurre algo?

Golpeó una mano en la barra. —El sheriff Cutler es tan inútil como una silla de montar en una cabra.

—¿Qué ha hecho ahora? —preguntó Fred.

—Así que sigues vistiendo como un chico—, dijo de repente una voz conocida.

Charley se dio la vuelta y quedó de frente con su ex, Jesse Gardner. Se le revolvió el estómago y apretó la mano derecha cerca de su Colt 44. No sabía si quería darle un puñetazo o dispararle.

—¿Qué estás haciendo aquí?—,preguntó.

Jesse le lanzó una de sus infames sonrisas ladeadas. —Oh, vamos, Charley. No te pongas nerviosa. Invítame a una copa.

Le picaban los dedos para coger su pistola, pero no podía matar a un hombre sólo por ser un sinvergüenza. —No te compraría un sermón el domingo, Gardner. Ahora ve a abrazar un cactus—. Charley se volvió hacia el bar.

---

Morgan y Warren Ramsey estaban sentados en una mesa de la esquina del Broken Spur. Sus jarras de cerveza y una baraja de cartas se extendían sobre la mesa descolorida y rayada.

Morgan tomó un sorbo de su cerveza. —Warren, espero que no hayamos desperdiciado una semana cabalgando por aquí.

—Primero nos tienen que contratar en el rancho—. Inclinándose hacia delante en su silla, Warren apoyó los codos en la mesa y apoyó la barbilla en sus manos cruzadas. —Entonces conseguiremos la propiedad parcial. Como habíamos planeado en Helena antes de salir de casa.

Morgan se pasó una mano por su pelo rubio arenoso, cogió su sombrero de la mesa y se lo puso en la cabeza. —Ser contratado en el Bar M es una cosa. Conseguir una parte de la propiedad es otra.

—Morg, nunca te he decepcionado, así que no pierdas la fe en mí ahora. Además, tenemos un plan infalible.

Morgan se inclinó hacia delante. —Vamos a repasarlo de nuevo. Sabemos que el hijo Andy hace la contratación. Hay dos hijas. Charlotte hace algo de ganadería, y la más joven, Katherine no está involucrada en absoluto.

—Es una verdadera dama, esa Katherine. Eso he oído.

Morgan asintió. —Primero iré al rancho y veré si el tal Andy nos contrata—. Tomó un sorbo de su cerveza. —Ya que el rancho cría y vende mustangs, puedes ser contratado como un criador de broncos—. Cambió su peso y se inclinó hacia atrás en su silla, equilibrándola sobre dos patas.

—¿Yo, un criador de broncos? ¿Por qué?

—Porque eres malditamente bueno en eso, y un buen criador de broncos es difícil de encontrar.

—Prefiero ser un vaquero, Morgan. No quiero demasiada atención y...

Morgan enderezó de repente su silla y miró a la puerta. —¿Quién es?

Warren miró hacia la puerta y se encogió de hombros. —¿Cómo voy a saberlo? Sólo un mocoso, supongo—. se rio. —Alguien debería engordarlo un poco.

Incluso con los pantalones vaqueros y la camisa abotonada, Morgan podía ver que no era un hombre. Tenía un cuello largo y su cintura se curvaba hacia unas caderas y unos muslos pequeños. Seguramente, Warren también podía ver todo eso.

Morgan se quedó mirando a la chica. Ella recorrió la taberna con la mirada, posándose brevemente en él, y luego se dirigió a la barra. Tenía la barbilla fija, la cabeza alta y la espalda tan recta como una brizna de hierba que busca el sol.

En seguida, un vaquero se acercó a ella y, tras intercambiar algunas palabras, la chica le dio la espalda. El vaquero la agarró de la muñeca y tiró. Un sombrero de cuero voló por los aires, y una larga cabellera rubia se desprendió por debajo.

—Warren, mira de nuevo.

Warren levantó la vista de sus cartas y abrió la boca, pero Morgan levantó una mano. Se apartó de la mesa, se puso de pie mientras deslizaba el borde de su abrigo largo detrás de su pistola, y luego se dirigió a la barra.

Jesse sujetó la muñeca de Charley. Ella trató de apartarla. Él apretó su agarre, enviando puntadas de dolor por su brazo. —Suéltame.

—Siempre has sido muy guapa cuando te enfadas—, dijo Jesse con una sonrisa torcida. Inclinó la cabeza más cerca. Se retorció y tiró de la muñeca para liberarla.

Charley retrocedió un paso, frotándose la palpitante muñeca derecha. Un hombre apareció de repente a su lado.

—No creo que la señora quiera su atención—. la profunda voz del desconocido llenó el salón.

Charley miró el perfil del desconocido. Era el vaquero de la mesa de la esquina. Su sombrero seguía bajo en la cabeza y el pelo rubio arenoso asomaba por debajo de la espalda. Era alto. Más alto que ella, y más alto que Jesse.

—Esto no es asunto suyo, señor—. Jesse dio un paso adelante.

Charley oyó un clic. El desconocido sostenía una pistola. Ni siquiera había visto su brazo moverse.

—Lo estoy haciendo asunto mío. Ahora váyase—. su tono era inflexible mientras apuntaba el revólver al pecho de Jesse.

Charley observó el juego de emociones en el rostro de Jesse. No quiso hacer caso a la advertencia del desconocido. La miró, con los ojos brillando como el pedernal sobre el acero. Quería pelear con ella un poco más. Contuvo la respiración. Jesse siempre se había arriesgado demasiado. No parecía haber cambiado nada en cinco años.

Jesse la señaló. —Esto no ha terminado, Charley—. Se dio la vuelta y salió de la taberna.

El desconocido enfundó su pistola y se agachó para recoger su sombrero. Se lo entregó y se inclinó el ala de su sombrero color canela. —Señorita, creo que esto le pertenece.

Charley cogió su sombrero y le miró a la cara. Sintió el pulso de su corazón en sus venas. —Sí. Gracias.

Ahora podía ver el color de sus ojos. Y, a decir verdad, nunca había visto ese tono de verde; exuberante como un prado matutino, pero tan inflexible como un hierro candente. Su nariz, larga y fina, se asentaba sobre unos labios definidos que formaban una línea severa.

—Nada de eso era necesario—, dijo ella.

—Bueno, señora, desde mi punto de vista, lo fue. Siempre ayudo a una dama que lo necesita—. Su mirada se paseó sin prisas por su cuerpo, deteniéndose en sus piernas, y luego volvió a subir a su cara. —Aunque con esos pantalones, sólo asumo que eres una dama.

A Charley se le apretó el estómago. —No he pedido su ayuda, señor. Y ciertamente no le pedí su opinión sobre mi carácter.

Se rio, el sonido salió de lo más profundo de su pecho. —Escuche, no he venido aquí en busca de problemas, aunque he acabado encontrando algunos. ¿Por qué no se va? Porque como dije, asumo que es una dama, y las damas no pertenecen a los salones a menos que sean prostitutas.

¿Acaba de compararla con una chica de salón? El imbécil. Se golpeó el sombrero contra el muslo. —No sabe nada de...

—¿Srta. Charley? —Fred salió de detrás de la barra y se puso al lado de ella.

Charley miró al desconocido, luego a Fred y viceversa. Dejó escapar un fuerte suspiro. —Maldita sea—. Fred odiaba las peleas en su casa. Siempre se rompía algo y había que arreglarlo. Ella no quería ser la causa de ninguna dificultad para él. Aunque ella podía pagar por los daños, no podía pagar por la comodidad mental de Fred.

Charley cogió sus guantes y se colocó su sombrero de cuero en la cabeza. —Esto no ha terminado—. Agitó los guantes en la cara del desconocido. —Si le vuelvo a ver y mete sus narices en mis asuntos, lo lamentará—. Le dio una palmadita en el hombro a Fred y salió de la taberna.

Morgan se quedó mirando las puertas. —¿Qué fue eso?

—Esa era una mujer con la que no quieres enredarte—. Fred regresó detrás de la barra.

Morgan sacudió la cabeza y se reunió con su hermano en la mesa. Warren se reía del espectáculo.

—Ríete, hermanito.

—Tenías razón. Era una mujer. Y qué mujer—. Warren volvió a reírse.

—¿Qué clase de mujer va por ahí vestida así?— Morgan bebió un trago de su cerveza, ahora caliente. —Esos pantalones mostraban... bueno, mostraban que era una mujer, por el amor de Dios—. Morgan no podía borrar la imagen de ella saliendo a toda prisa de la taberna.

La tela vaquera había abrazado todas las curvas de su cuerpo. Sus caderas se habían balanceado como un columpio de porche. Él había visto, y le había gustado, la curva de su cintura, sus caderas y su trasero. Y todo ello estaba unido a unas piernas largas, largas... y ahora todo estaba grabado en su mente.

Maldita sea, no necesitaba que una mujer estropeara sus planes. Dio otro trago a su cerveza.

—Seguro que era una fiera—, dijo Warren. —Tampoco se desmayó en tus brazos.

Morgan gruñó. —No sé en qué territorio vives, pero no todas las mujeres se desmayan en mis brazos.

—Morgan, siempre tienes mujeres desmayándose en tus brazos. Y hombres que quieren dispararte.

—¿Estás hablando de esa pequeña pelirroja de Wolf Creek? Ella no se desmayó ante mí.

—Sólo porque el tipo con el que estaba quería dispararte. Descubrió quién eras y sacó su arma. Hasta su muerte, el muy tonto.

Morgan negó con la cabeza. No había querido matar al tipo, pero el hombre no se retiraba. Cuando el tipo había sacado su pistola, Morgan no tuvo más remedio que defenderse. —No es mi culpa que las armas rápidas quieran hacerse un nombre, Warren.

—Lo sé. Tu altura seguro que no ayuda. Destacas como una almohadilla de silla de montar.

—Modera lo que dices.

Warren levantó las manos. —Lo siento. Puede que seas mi hermano menor, pero desde luego no eres mi hermano pequeño.

Morgan era dos años menor que Warren y diez centímetros más alto. No le importaba ser alto. Tampoco le importaba ser rápido con su pistola. Simplemente no le gustaba ser un objetivo para cada pistolero que buscaba poner en marcha su empuñadura.

Y no le gustaban las mujeres en los salones a menos que fueran damas de la noche. Aquella fiera tenía clase. Morgan lo había oído en su voz y lo había visto en su forma de comportarse. Y estaba llena de fuego. Había intentado contener sus emociones, pero Morgan percibía su pasión justo debajo de la superficie. Un día, estallaría. Tal vez él estaría cerca... maldita sea. No necesitaba esto ahora. —Alguien tiene que ponerla sobre su rodilla.

—Oh, ¿volvemos a ella de nuevo?

—No—. Morgan negó con la cabeza. —Quiero decir, ella no debería estar aquí.

—¿Por qué no?

—Es una dama, Warren. Y tiene clase, a pesar de esos pantalones.

—¿Así que quieres doblar a una dama sobre tus rodillas? Interesante.

Morgan estrechó los ojos hacia su hermano. —Vale, ya está bien. Volvamos a los negocios.

Warren asintió y dio un sorbo a su cerveza.

—Me dirigiré al Bar M. Te reunirás conmigo, y hablaremos con este Andy para que nos contrate. La primera parte de nuestro plan estará en marcha—. Morgan sabía que una vez que habían puesto en marcha su plan, no había vuelta atrás. También sabía que no tenía ningún deseo de detenerse. Era todo o nada.

CAPÍTULO 2

Fuera del Broken Spur, Charley montó a Omega y la puso en marcha a todo galope. Quería llegar al Bar M. Home. La protegería de los apuestos desconocidos, que eran una mezcla de galantería y grosería. Y la protegería de Jesse, que estaba tramando Dios sabía qué.

Charley tomó el camino principal hacia el rancho. Los árboles se alineaban a ambos lados del camino, creando un manto contra el sol de la tarde. No tardó en ver su casa.

Era una casa grande. De dos pisos y ornamentada en muchos sentidos, con sus columnas y sus numerosas puertas francesas. Pero siempre había sido un hogar para Charley. Un lugar en el que se había sentido segura. Siempre se había sentido querida al crecer en la gran casa del Bar M.

Charley recorrió la corta distancia hasta el patio, con los pensamientos todavía revueltos. Jesse había vuelto. Se le encogió el estómago. La tía Lydia se daría cuenta de que había pasado algo. Charley no quería explicar lo sucedido con Jesse todavía. Y no quería explicar el asunto del desconocido en absoluto. La había desconcertado.

Era un hombre atractivo. Charley no lo negaría: alto y atrevido, con unos ojos verdes que la habían mirado fijamente al alma. Su ropa se había tensado a través de los músculos y los tendones, presumiendo de poder y virilidad. Emitía dominio. Maldita sea.

Charley desmontó frente a la veranda. No voy a pensar en él. Ató a Omega a un poste junto a los escalones de la entrada. Cal, su más leal peón de rancho, cuidaría de su precioso animal. Charley acarició la grupa de Omega y luego se dirigió a la puerta principal.

Cerró la puerta con un suave sonido y miró alrededor del gran vestíbulo. Ni rastro de su hermana Katherine ni de su tía Lydia. Se arrastró por el suelo de mármol hasta el salón.

Una vez que sus botas tocaron la alfombra, se dirigió a la mesa de los licores, cerca de la puerta francesa. Se sirvió un brandy y agitó el líquido ámbar en la copa.

Jesse