Valkirie

Por Gabriel Garibay

VALKIRIE narra la historia de Mxico durante los ltimos dos sexenios dominados por la cruenta guerra contra los carteles del narcotrfico y sus conecciones con importantes polticos, empresarios y corporaciones globales. Vivian camina dentro de una nube prpura luego de la destruccin de Mxico, entre muertos que no saben que lo estn. Es una novela compuesta en captulos que representan cabezas degolladas, manos mochadas, corazones arrancados. Como dice ella, "me lo dictaron las voces de los desaparecidos que por ah estn". Y es la reaccin de las mujeres que cuando se les mete algo en la cabeza, nadie las puede parar.

VALKIRIE es un oscuro viaje, un trance, con una mirada profunda, seria, pero tambin magntica, en otra dimensin, en donde se planea el asesinato de un presidente...o dos.


VALKIRIE tells the story of contemporary Mexicos history, specially through the last twelve years dominated by an erratic and strange drug war against the cartels and its connections with important politicians, business men and global corporations. Vivian walks inside a purple cloud after Mexico ceased to exist, walking among mexicans who doesnt know they are already dead. Its a novel composed in chapters that represent heads, hands, legs and hearts dismembered. VALKIRIE may be a fiction but its well documented in reality. As Vivian, one of its characters, says, "its written by the voices unheard, by the lost ones, the dissapeared: the testimony of the dead that still walk around us". VALKIRIE its a trip, a trance, a dark tour de force inside the mind of a girl induced by a new and powerful illegal drug in a plot that has to do with the attempt to kill the president...or two.

• Idioma: Español
• Editorial: Trafford Publishing
• Fecha de lanzamiento: 23 jun 2014
• ISBN: 9781490731537

Gabriel Garibay

Gabriel Garibay’s literary universe includes novel, poetry, essay, theater, and even film screenwriting. He defines himself as a writer with no past, no tradition, which allows him to project his visions about Mexico (“my magical, mysterious, beautiful, and sad country”) with no prejudice and total freedom. Garibay’s work tries to honor his literature standards, such as Yukio Mishima or Somerset Maugham among others.

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© Copyright 2014 Gabriel Garibay.

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ISBN: 978-1-4907-3154-4 (sc)

ISBN: 978-1-4907-3153-7 (e)

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Trafford rev. 06/19/2014

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Contents

Obertura

En Algún Pueblo Ignorado

Corazones

Camino Del Diablo

Reunión En La Oscuridad

Comunicado

Voluntad

G

Los Ciclos Del Vacío

Duélanse

Espiritualidad Y Dinero

Paris Sofia

Nosotros

Los Sonámbulos

La Milagra

La Traición De Flowerden

Reunión En La Oscuridad

El Principio Del Mundo

Daniela Kule

Los Buscadores

Licenciados

La Caravana

Indicios Del Vacío

Cuántos Muertos Van

Los Cyclos Del Vacío

Juan Lucio Damián Crevel

G

A Las Faldas De La Montaña De La Encanta, México

Tyrannia Blog

El Chacker

Tyrannia

Demonia

Partes

Vivian

Señor Presidente

G En Los Azulejos

Tyrannia

Antes De Olvidarnos De Los Países: Reconoce El Mío

Tyrannia

Los Sublevados. Los Inadaptados Antes Del Fin Del Mundo

Illidan

Tú Vives En Tyrannia Y No Os Habéis Percatado

Nebulosa

Los Detrás De Bambalinas

Daniela

María Carmen Salieri

Tatuajes En La Época Prehispánica

Hernando Calleja, Otro Escritor Ateo

Cosas Que Valieron La Pena De La Vida

Tú Vives En Tyrannia Y No Te Has Percatado. Nos Quedamos En 1984

Piernas

El Chepo

Sam Y Max

Tyrannia

Empeños

Matrimonio

La Méxica, Ciudad

El Fin Que Justifica Lo Medio

Felicidad

Decisiones

Muerte En Vida

Daniela Sam Max

Paris Sofía Priscila

Reven

Comunicarse

Luego De La Expulsión De Daniela/En Los Jardines

El Mapa De Chocán Y Los Alrededores/Donde Pasará La Caravana

Tonatiuh Y Su Apoyo A Las Mujeres

Sombras Nada Más

Repeticiones

Presidente Tv Central

Presidente Tv Mexica

Comida Televisiones

Los Hermanos K

Mali Y Maria Juaquina Emma Cabo

Daniela

Pinturas

Valkiria Crucificada

Testimonios

Antes Del Inicio La Blancura De La Nada

Tyrannia

Fragmentos De Un País Que Ya Fue De Pies A Cabeza

Viviana

Gobernador Michak

La Bestia

Un Tren De Los Tiempos

Municipios

Estos Son Los Fragmentos De Un País Llamado México

Dr. Tritotus Y Su Paciente Sobreviviente

Omoloh

Tekatimokeh

La Persona Presente Y La Persona Futura O Los Seres

El Ser Y Su Presente

Kezantoah

Hermanos Ka

Xoshikonil

Hermanos Kala

Orejas

Xochipolah

Omachai

Después Del Diluvio, Año Del Señor 2051. Año 1 De Nuestra Señora

Caminos Libres

Ometokol

Terranova: Las Que Podrían Ser Las Futuras Aventuras Del Gumaro Rafias Y Su Fiel Escudero El Maximilio Emiliano Cuevo

Zoposh

Dr. Tritotus Y Vivi

Aterrizando

Coatlisha

Dr. Tritotus Y Viviana

Chicomesh

V Y Las Manos De Libros

Tazotosh

Viviana Y La Doctora Tritotus

1. La Casa De Los Azulejos

Chalchahuosh

Diálogo De Los Hermanos K

Centeola

Los Hermanos Kalabazov

Sochishala

El Filo Abyecto

La Muerte De Mary Targas

Yacateli

Fuera De Cd México

G En La Barra Del Sanborns Que Existió En La Calle De Madero

G Y V Alguna Vez

En Un Lugar Oscuro

El Aladid De Las Izquierdas Nos Engaña

Padre Solara

Estorboks

Dedos

El Presidente Y El Presidente Urquidi Le Pregunta Sobre Esas Notas

Tyrannia

El Señor Presidente

¡Tyrannios!

Tyrannia

G En La Casa De Los Azulejos

Y A P A N

1

2

3

4

5

Vigilantes

Si Nos Sincronizasemos Sincronízate

Tyrannia, Suc. Mxx, 13 De Julio Del 2010.-

Visitando Al Santo Malacara

Tyrannia

Autodefensas

Los Hermanos Kalamaz

La Niñita Fantasma

Ahora Todos Son Activistas

Tyrannia

El Fin Justifica A Los Medios

Vigilantes

Los Ciclos De Viviana

Duélanse

El Chelas Instrucciones Para Las Autodefensas

Paris

Vivi Sueña A Ichtal

Los Lluminados Y La Carma

Daniela Kule

Los Iluminados

Los Políticos

La Caravana De La Desolación

Le Compramos Sus Cosechas

El Pueblo De La Milagra: La Espera

Los Cyclos Del Alma

Viviana Y Damián

La Compañía Y La Carma

El Ejército

Hermanos Kala

Rocco Ote Llevaré Siempre Conmigo

Rocco

Ojos

Más Visiones

Los Mandos Medios Los Medios Mandos Mediocres

Camino Cuesta Arriba

Los Ciclos De La Victoria

Duélanse

Esta Novela Tiene Problemas: No Es Ligera

Espiritualidad Y Dinero

Paris, Francia

Ximena Y El Chelas

El Principio Del Mundo

Daniela Kule

La Caravana Arribando A La Encanto. Ii

Círculos De La Victoria

La Montaña Invisible

La Demonia Habita En El Pueblo De La Milagra

Sueño De Los Hermanos

Los Hermanos Kalavaz

El Amor Solo

Luego Del Disparo

Mary Targas

El Señor De Los Muertos

Los Cyclos De Viviana

Duélanse

El Chelas Es El Jefe De Jefes

El Inframundo De Hoy

Paris, Francia

Cuántas Velas, Cuántas Flores Amarillas

El Principio Del Mundo

Daniela Kuhl

Malcolm Lowry

Los Políticos

Encienden La Torre Eléctrica

El Círculo De La Recaída

La Caravana Del Diablo 3

El Pueblo De La Encanta, Donde Dicen Nació La Milagra: Pesadilla Y Visión

Indicios De La Vivian / Lo Que Cree Tu Cerebro

Reunión Del Movimiento

Urquidi Recomienda A Televisoras No Hablar De El Chelas Ni Del Chepo

La Carma, En El Pueblo De La Milagra

El Evangelio De San Gabriel

Del Evangelio De La Santa Gabriela

El Papa Y Los Niños

El Evangelio De San Gabriela

En Un Lugar Recóndito

El Soldado Rulo Se Despide

La Carta-Despedida Del Suc Rulos

Giorse Yoguay, Los Derechos Humanos Y La Protección A Las Víctimas De La Guerra

La Caravana Del Diablo.

Duélanse, Confiesa Que Él Abusó De Las Hijas De Toscano

Espiritualidad Y Dinero

Paris, Francia: Chavela Cantó Mejor De Vieja.

La Carma Aparece De Nuevo

El Principio Del Mundo

Daniela Kuhl. Y Dylan

La Caravana Periodistas Y Armas Iv

El Pueblo De La Milagra: El Fin Y El Regreso

Indicios De La Victoria Es Hija De Alguien

Asociación Civil: Contando Muertos

Filomenos Calderas Instruye A Su Gabinete

La Carma, En El Pueblo De La Milagra

La Malacha

La Caravana Es Atacada

Corre V Por Las Calles, Su Cabello Agitado Cual Bandera

Manos

V En La Mira

Toledo

Sanborns Escrito Por Ciudadano Tyrannio

Los Hermanos Kalabavos Hablan Sobre Los Hermanos Karamazov

De Cómo Ser Ciudadano O Ser Persona

Entiende A Lucifer

Mr. Smith

Hermanos Kalavazz En Sanborns

Toscano, El Poeta No Poeta

Vivian Y El Disparo

El Pueblo De La Milagra.

Comienzo Del Fin Del Mundo Y La Tele Transmitiendo En Vivo

El Fin De Libertad A Cinco Del Fin Del Mundo

Vuela Viviana Vuela

Vivian En La Selva Oscura

Mujer Con Ciervo

Vivian Y Velda Niña Se Abrazaron

Nébulas

Investigación Sobre Las Nubes

Mueran Los Gordos

De Sonora A Chihuahua 10 Horas

El Niño Jesús

Hombres De Negocio

Almaría Roja, La Red

Vivian A La Roja

La Compañía

Vivian, Viviana, Vivi, Victoria

Volar

Viviana

Pueblos Indígenas

Mi Madre

Hija De Alguien Sin Nombre

Valkyrie

Mictlán

Cabezas

G

Mi Futuro

Caravana

Vivian

Esto Es Lo Que Vamos A Hacer

Muerte De Los Televisores

Tyrannia

Valkir

Purple Haze

Agradecimientos

A los dormidos

Y a los que están a punto de despertar.

A la Victoria de los primeros días.

And if my thoughts-dreams could be seen

They´d probably put my head in a guillotine

But it´s alright, Ma, it´s life, and life only.

-It´s Alright, Ma, I´m Only Bleeding,

Bob Dylan

I believe I can see the future, cos I repeat the same routine.

-Everyday is exactly the same, NIN

Upon my life, the tracks have vanished,

We´ve lost our way, what shall we do?

It must be a demon´s leading us

This way and that around the fields.

. . . . . . . . . . . . .

How many are there? Where have they flown to?

Why do they sing so plaintively?

Are they burying some household goblin?

Is is some witch´s wedding day?

-A.S. Pushkin, Demons

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OBERTURA

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Y otúélnosotrosvosotrosellos, yotúélnosotrosvosotrosellos, yotúélnosotrosustedesellos, Parpadeando sin cesar, rápidamente, o con los ojos cerrados en un estado semi REM-hipnótico, trance, la personaja principal de LOS DEMONIOS , de Vudú , de VudúTú , de los Cyclos de V, de Todos los caminos de polvo llevan a un hoyo , camina dentro de ella, también fuera de sí, al mismo tiempo, también más allá de Ella, también en otro plano astral, de plano, porque el cerebro es insondable y ahí dentro dice y se contradice sin problema alguno, buscando un México perdido, un México que dejó de existir, camina a veces a ciegas, a veces viendo algo, a veces a tientas, dentro de su mente, dentro de su viaje, trance, en una iniciación chamánica para que retorne a ser lo que siempre ha sido pero no sabe, diosa, Diosa, Dios, La Dios, anda a paso lento, a veces corriendo, ¿huyendo de alguien que quiere matarla? ¿Huyendo de alguien que la ama con locura porque del amor hay que huir antes de sea demasiado tarde y te coja? ¿Persiguiendo a alguien o algo? Vivian va tras alguien, va tras algo, y como mujer entera que es nadie la detiene ya, avanza adentrada en un conjunto de nubes azules, púrpuras, grises, negras, hasta algunas blancas, que sobrevuelan los restos de un país que nunca fue, y descienden a su capricho para cegar a los que alguna vez fueran llamados mexicanos y nublarles, sí, los sentidos, que no se den cuenta de que están muertos, que no se den cuenta para a ver si así ahora sí se despiertan y hacen algo al respecto, pero no pueden hacer nada al respecto, están clavados viendo la tele, sus millones de canales de los cuales solo miran cinco o tres. Ella se deja acompañar por Su doctor, El doctora, o quién sabe si el bruja, el chamana, su chamana, la que la está iniciando, la que la metió en este trance (otros, los reales dicen que le indujeron el coma luego de un ataque que la dejó yaciente en el ni tan concreto suelo de la Ciudad México, la ciudad del país que nunca fue), la doctor Tritotus la acompaña, para saber de ella, para sacarle la sopa, para indagar en sus traumas, probablemente su espeja, reflexionando mientras camina, reflejándose en lo que se muestra ante sus ojos y el ojo tercero de la mente, alguien puede transcribir el viaje y relata el relato de Viviana, cuenta su cuento, y en el viaje topa con subcomandantes que ya no son, que abandonaron el estado de Chuli, ahí en las montañas intricadas de La Verdad, muy conectadas con el pueblo escondido de La Encanta, para dar paso a las sucesores, El Sucesora, El Jefa, Ella, Realidad, o si deja pistas de los sucesores. Pero este es solo un tema. Vivian en busca de todos los mexicanos en la nube, recuerda el futuro e imagina el pasado, recuerdos no de ella solo sino de todos porque ella encarna ya al yotúénosotrosvosotrosellos que somos yo, tú, él, nosotros, vosotros, ellos, la pueblo que nunca pudo hacerse oír lo suficiente porque la indiferencia es sorda y bruta, recuerda y recrea, Ella imanta los deseos de los caídos, Ella y ellas, sus ellas, levantarán a los guerreros con el fuego de su lengua, y dirá verdad y contradirá todo lo dicho, y te confundirá, y no le creerás, pero en algún punto creerás en ella, depositarás una vez más tu fe pero ahora en Ella, y se adentrará en el entramado de esta llamada bien o mal, guerra (porque dicen los que saben que guerra es cuando está declarada, cuando es entre fuerzas más o menos iguales, el enfrentamiento organizado, instrumento político, el Tao de la supervivencia o la extinción, una guerra o no guerra del/con/contra el tráfico de sustancias que no, apoyando a sustancias que sí), verás cómo funciona realmente ese bisne, los levantados, los sublevados, verás, a los amotinados, a los que dicen no, a los que gritan ya basta, que ya están hasta aquí, verás a los desaparecidos que no están desaparecidos, verás a tus muertos, verás a tus vivos como muertos, verás la lucha de las mujeres por defender su sexo, su ser, su futuro, como siempre, por los siglos de los siglos, todo desde dentro de la cabecita loca de una chica hermosa, alucinantemente bella, inaguantablemente bella, demente para muchos, de mente de menta para otros, de otra dimensión para nosotros, ella que es yotúélnosotrosvosotrosellos, yotúélnosotrosvosotrosellos, desde otra dimensión.

Esta historia deshistoria, metahistoria, metanfetamínica historia, metanfetalanímica historia, es un pegote, hojas sueltas, que salieron desperdigadas cuando voló todo en pedazos en México, cuando el último segundo de la existencia de México, este es un cuerpo desmembrado, la cabeza quién sabe dónde quedó, historia, cuento, novela, noticia, alusión, desilusión, alucinación, una pierna por allá botada, otra acá, dedos aventados, un corazón aplastado, abandonado a su suerte y muerte, restos, pedazos, no tienes que aprenderte los nombres pues todos ellos somos nosotros, y somos parte no un todo, y somos ellos y nosotros que hablamos ahora sí por ustedes y todos, somos uno, somos la minoría a la mínima expresión, somos Tú, somos Uno, Todos somos Uno, tú eres tu unicidad si quieres, si te despiertas, si te desmueres, si te revives, anda, levántate, levántate y anda, anda, anda, adelante, adelante, adelante, por los que quieren un país que sí sea país, Ella habla por ti, Ella actuará por ti, palabras heridas, almas en pena, volátiles, palabras partículas, testimonios, testimonio de los que no están pero ahí andan, de los que ya no pero no nos abandonan, latido de tu corazón, dictada por un alguien, la transcribe otra alguien, ángeles de la guarda, incluido Lucifer, oh Satán, tú que vives y reinas por los siglos de los siglos, pero tinta regada, sangre derramada, negra sangre como en las noches de luna, de los restos de todos los que quedaron ahí a la mano de Dios, ustedes, fantasmas, presencias, repeticiones humanas, escrita a millones de manos, sola, tan llena de todos mas sola, ahí donde vive tu anhelo extraviado.

Estas letras suspiradas las escribió uno pero se lo dictaron millones, entonces son trozos acá y acullá, ya te dije, ya les dije, entiende, no te hagas bolas, testimonios fantasmales de quienes no han tenido voz ni voto (porque se lo birlaron pa dárselo a otro), aquí hablan todos,

y aparecen unos comunicados, unas consignas de alguien que quiere desestabilizar al país (a según el gobierno, ¿verdá?

y se aparece y desaparece una mujer fantasma, la temida por todos, la Demonia, a la que le endilgan devorar niños.

y aparece el preciso de antes, bueno, su alter ego, su avatar en un mundo paralelo, muy lelo sí,

y aparece el preciso diora, bueno, su cloncito, muy cantador y prendidito él,

y aparece uno que ya dejaron solo y sin uniformito lindo de Oigan Yo ya soy Autodefensa eh, no crean que me coptó el gobierno y al que iba en el helicóptero derribado, fue sin querer queriendo,

y la última aparición del Rulo, primero raso y luego suc, luego súper, alter ego, hologramita alterno que se despidió hace poco desde las selvas verdes y las de concreto, que de plano botó la botarga,

y aparece una periodista puntillosa y zurda (que dice no ser ni de aquí ni de allá), con todo lo que eso implica,

y aparece el avatar de un luchador social, filoso y frío pensador de la desgracia nacional, académico que lanza una advertencia que para estos chavos se vuelve literal: El futuro depende de lo que hagan o dejen de hacer las minorías concientes.

y aparece el poeta que ya no escribe con todo y su caravana de la desolación, sufran, sufran hermanos conmigo.

son ellos pero no son ellos, serían su espejo, no nada qué ver, son otros, ¡qué no ven que esta mujer está drogada! ¡Ve visiones! Está alucinada, esto no es cierto, ¡loca! ¡loca! ¡Guardias!

y las protagonistas son viejas, pura vieja, así que imagínense el caos de este viaje, la extralimitada lluvia de sensaciones, de reacciones, pero oh, que no todo es arranques, pues que la mujer es la más astuta, desde la Eva, desde la serpiente

y que salen estudiantes que ya están hasta el Ya Basta de los Ya Basta y que piensan que ya de plano salir a marchar no fronuncia.

y todos están high

y todos están hasta la madre

y la nube de polvo blanquito desperdigado, dulce, azucarado, moradoso, azuloso, flota y se entremete entre los edificios y pobladores de la México. Sí, la México.

y resulta que sí nos morimos en diciembre pasado, cuando lo de los mayas que no se qué, que el fin del mundo, pues sí, sí pasó, pero que no nos damos cuenta, como siempre pasa

no salen zombis como walkers porque pus nos ganaron, y de copeeear y copiar estamos hartos, pero salen (salimos) como somos: sonámbulos,

dedicado a quienes aún no despiertan

dedicado a los que están a punto de despertar

la voz de todos que es de uno que es de Ella

Un viaje, un trance, leyendo las cosas que ve una chamaca que está re preciosa y re buena, que hasta lana tiene, que según es hija de alguien muy muy importante en estas tierras, que ha hecho lo que ha querido con el país que alguna vez existió y que se llamó en vida, México.

Novela hecha pedazos, desmembrada, descabezada (degollada)

Repeticiones, por eso, les digo y les vuelvo a decir, para que entiendan en sus cabezas gentes, una y otra y otra y otra vez, como hacer el sexo, como el reporte del tránsito, siempre lo mismo, lo mismo, una y otra y otra vez

Repeticiones, copia de la copia de la copia de la copia,

La cosa es leer los pedazos así na más sin andarse preguntando cómo se llamaba fulano o sutana, cómo iban vestidos… sepa, la nube no los deja ver, entonces no podemos describir tal cual de qué color era la blusa o los pantas… o sea un shine on you crazy diamond alucinado viajado de libro (como el tatuaje que trae Daniela en la espalda, chico no muy grande, donde las letras forman el diamantito) que obviamente pa qué iban a publicar las grandes transnacionales unidas ya, compradas por Penguin Books ¿pa qué? Si nadien lee, sí claro, ajá, si la industria del libro está en extinción, sí claro, quedará una que contenga a las demás, regirá el mercado, el pez grande se traga al chico, como en todo porque así esta darwiniana existencia,

Etc, señor, señora, niño, niña, jovena, joveno, anciano, anciana, ser humano con todo eso dentro mezclado, marciano de visita, quimera, cloncito, holograma, ai váyale leyendo de a poco, o de a brinco o de una sentada (no que se dé sentones, uno que, allá usted), que esto no es ciencia ficción ni tampoco la Realidá, es la Verdá, la pura verdá y nada más que la verdá, que son puras mentiras, ay, que buscamos por todos los medios elevarnos sin dejar de descender,

Allá, en un rincón del alma, en lo más recóndito de tu mente, déjate caer,

Flota,

Vuela,

Y aterriza

¿No tienen una llamita que les sobre?

Aquí no se ve ya nada.

Vale

Desde la selva de concreto

Con el mono de ventílocuo junto, síiiiii, a veeeeeer, ora verás…

El recuento de la poseída por los posesos, que los espíritus no saben de órdenes, que namás se manifestaron y ya, punto.

Y?

Y ?

YYYYY ? Como dijera Santa Lucera cazadora de Bambis.

EN ALGÚN PUEBLO IGNORADO

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W alaaaaaaaaaaaaaaz weeeeeeeeeeeeeeele , zumban las bombas que caen sobre los tejados, de por sí derruídos, en el pueblo de San Miguel Arcángel, en el estado de Xinalo, al norte del país. Nadie sabe de ese pueblo, pero funciona a la perfección para mostrar en los noticieros que la guerra por las drogas ilegales es una realidad.

Nadie sabe, o muy pocos, y los que saben nadie pelará, que San Miguel no es un pueblo clave para el tránsito de la carga. La escasa población a duras penas la libra con la ayuda magra de los programas gubernamentales que se implementan a jalones y estirones, con desgano, para beneficio del Pueblo.

Los habitantes de San Miguel postrados, a pleno sol de plomo, hincados de rodillas. Unos con los brazos extendidos, otros con las manos juntas. Es el castigo de Dios, sollozan, gritan.

Korin korin, se clavan las balas en las espaldas huesudas, en las cabezas, de mujeres, hombres y niños.

El heróico ejército, o eso aparentan por sus uniformes, prueba el armamento recién adquirido del vecino país del norte.

Mientras tanto, en las tierras que cruzan Michoak, enfilados hacia el norte, donde entroncan aquellos que traen carga de las costas, otro destacamento del ejército (o el ejército de verdad u otro que finge serlo) se encarga única y exclusivamente de despejar las carreteras y caminos específicos que interrumpen el paso de los convoyes y la valiosa carga.

La estrategia atribuida al presidente Filomenos Calderas, a escaso par de semanas de que deje el poder, ha resultado ser exitosa:

Aprovechando que Calderas es asíduo al tequila y al wiskilucan, Leo soberbio y sediento de adulación, le enviamos a uno de nuestros chalanes nacido y radicado en Madrid, España, Mique Trabalá, experto en desordenar (desbaratar, sería más atinado) cuanta provincia, o incluso país, cae en sus manos. Se cuelga el título de asesor. Nosotros le dejamos que se ponga como quiera mientras nos sirva.

Calderas había sustentado los mensajes de su campaña publicitaria bajo la promesa de más empleo para todos los mexicanos. Desde que pisó la presidencia (y miren que la pisó de innumerables maneras), fue el desempleo el que se elevó a porcentajes jamás vistos en ese país, ya de por sí pauperizado. Su globo de ego, su mal carácter y su incapacidad para delegar conformaron el arma perfecta en contra de él mismo. Lo dejamos que tornara y deshiciera. Había solo dos o tres personajes a los cuales obedecía, a veces un tanto renuente, a veces a ciegas (dependiendo de su estado etílico). Siempre fue fácil de envolver mediante la adulación y sencillísimo de sacar de sus casillas.

Desde el día uno de su gobierno y hasta el último, los encontronazos entre la ala izquierda y la derecha no cesaron. El país se dividió como nunca antes. El artífice: Mique Trabalá. Y no se esforzó mucho. Le dio copy/paste a una campaña que hizo en las españas en la cual bautizaba de enemigo del pueblo a un equis candidato en una provincia sin importancia de la madre patria. Solo un extranjero (de barba negra y profusa, de dos esbeltos metros de altura y cero escrúpulos, pudo transplantar una pequeña estrategia local en la bomba hache que dimanó a todo un país. Sencillísimo: mensajes de ataque al candidato de la izquierda que llevaba, si no todas, una muy buena probabilidad de llevarse el triunfo de manera legítima, Samuel Pérez Labrador. Olvidándose de crearle una imagen al gris Filo Calderas, echaron toda la carne al asador y la casa por la ventana para distorcionar el mensaje de Labrador, echando mano también de muchos errores garrafales de este, hay que admitirlo, para hacerlo ver como un lunático, un loco de poder, sobre todo, un violento que lo único que haría sería implantar una era de sufrimiento e incluso de guerra de mexicanos contra mexicanos, el caos, la hecatombe, el apocalípsis.

A nosotros nos encanta el sarcasmo (burla sangrienta, muy a cuento) y las contradicciones. Así que nos resultó de fábula la broma involuntaria, porque no teníamos pensado que resultara así. No tan pronto. La idea era tener tres sexenios en total de régimen ultraderecho para ir preparando, puliendo, la nueva imagen del partido y entonces volver con bombo y platillo, con el pueblo pidiéndolo a gritos y, agárrense, de manera legítima al poder. Pero la increíble torpeza, soberbia, prepotencia e inocencia, además de su mochez, y visión corta de los ultraderechos (los más chuecos que hay) precipitó la caída: retomamos el poder legítimamente a penas al segundo sexenio. Esto es voto por voto contado, ganamos.

¿Quiénes somos Nosotros? Digamos, por ahora, para no aguarles las fiesta, que venimos de muy, muy lejos. O que estamos a años luz de ustedes, en entendimiento, obra y omisión, pero no por nuestra culpa, nuestra culpa, nuestra gran culpa. Agregamos que no somos ni de aquí ni de allá, ni zurdos ni diestros, estamos más allá que sus nimios bandos sin sentido. Ni se molesten en indagar quiénes somos, no protagonizamos esta historia ni queremos. Este cuento con cuentos está contado por todos, por el gran todo que conforma a los olvidados, los levantados, los desaparecidos, los aterrados, los que se vieron obligados a buscar vida lejos de las tierras que los vieron nacer, deterrados, los que no saben de acumulación desquiciada de empresas y empresas sin ton ni son, los que ignoran que es Nasdaq o Wallstreet, los que trabajaron su tierra para ser despojados de ella, los que son forzados a sembrar semilla que produce locuras ilimitadas, ambiciones desmedidas, el frenesí del poder y el dinero, los que han tirado de a locos, los ignorados, los ninguneados, los útiles pal voto e inútiles pa fingir patriotismos, los Tú, los Nosotros, los Otros, los Nadie.

Sigamos.

Los izquierdos, rezongones como son, pues sí, atribuyeron al poder de Telecentro y Telemexica, el mal llamado duopolio de las comunicaciones, un complot maquiavélico y diabólico para manipular al pueblo. Háiga sido como háiga sido (la cínica frase del Calderas cuando justificó su dudoso triunfo por un pelo de rana calva.) Pero ahora nosotros volvimos al poder. El pueblo nos ama. Bueno, a veces se enoja, pero nos ama. El pueblo de la México, del Méxica, el pueblo que se postra ante el eterno Partido de la Revolución Estatal, el PRE, dinosaurio sobreviviente, sí, viejo pero joven, hábil, con dientes de sable como el prehistórico felino, el migrante-transmigrante de almas: El PRE, que encarna casi casi el DNA del mexicano.

El partido que ha vuelto para quedarse, porque si le sabe dar por su lado al pueblo, porque les da un poquito pa que no se mueran los votantes y no mucho pa que no se espabilen.

Nuestro presidente, nuestro preciso, es guapo y elegante, es un mexicano en bonito: no le gusta mucho leer libros, como la mayoría de los mexicanos (algunos dirán que porque no saben leer pero no es verdad. Muchos saben leer y no leen. O sí leen, leen revistas con fotos de chicas, lo cual literalmente no es leer, etc), sabe un poquito de todo, embarraditas, y no necesita más que pararse frente a un micrófono y leer sus líneas frente a la cámara de televisón que transmite su galanura a todos los rincones del país. Lo criticaron, lo atacaron, lo hicieron pedazos, nadie daba un quinto por él, le achacaron acciones terribles. El aguantó. Viva la libre expresión, ya decía el futuro nuevo presidente de México, sacando a flote ese amor a la patria que desde siempre lo caracterizó. Al final, contando los votos se probó la admiración y el amor que el pueblo le profesa (bueno, la mitad que cuenta, la mitad y cacho que cuenta). Es un buen hombre y si lo oyeran cantar…

CORAZONES

Una epopeya: como la aventura de los argonautas, es de un viaje iniciático de lo que habla la Relación de Michoacán. Este viaje es la primera llegada de los héroes purepechas a esas tierras, su reconocimiento del dominio de los dioses: Cómo los antepasados del cazonci comenzaron a poblar. Estos primeros hombres, estos chichimecas, ¿de dónde venían? La Relación no aporta apenas esclarecimiento alguno al misterio del origen de los purépechas. Sólo indica, como una suposición, que esas tierras estaban ya en parte ocupadas por gentes mexicanas, por unos naguatlatos y que había en cada pueblo su cacique con su gente y sus dioses por sí.

-La conquista divina de Michoacán, J.M.G. Le Clézio

CAMINO DEL DIABLO

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C omo muertos, cabeceando en contra de su voluntad debido al mecer nada grato de los camiones que los conducen cuesta arriba por el encrespado terrenal de La Encanta, un monte de pura piedra inhóspita, a las afueras del desolado pueblo al que también se le denomina la Santa Milagra (que otrora fuese llamada Santa Carmen de la Paz) y donde afirman los lugareños, se aparecen espectros y visiones del Diablo, donde se devoran a las niñas y trozan a los niños, donde todo lo perdido jamás se encontrará; andan como sonámbulos, como insomnes (en la Méxica que escribe la poeta) los miembros de la Caravana de la Desolación, por una misión, dicen, en pos de la calma que ansía un país hecho trizas. Esta noche, con todo lo que se cuenta y respira, cala el frío más al hueso, duele el esqueleto, y es justo ahí que te sabes vivo y en esa sacudida repentina te viene un presentimiento.

REUNIÓN EN LA OSCURIDAD

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-¿Cómo sabes que Calderas estaba trabajando para el Chepo?

-Todo mundo lo sabe.

-No todo mundo lo sabe. Una mitad del país cree que está luchando con todo contra las empresas del tráfico de drogas ilegales.

-Cierto. Tampoco saben o no quieren saber de la infame cantidad de armas que el vecino del norte le está vendiendo al país.

-No lo saben y si lo saben no lo quieren saber.

-Los que queremos saber nos la pasamos en la queja o en las marchas sin chiste, nada más dándole cuerda a la maquinaria, desahogándonos ineficientemente.

-Pero, dime, ¿por qué estás tan segura de que Calderas era el empleado del Chepo?

-Tengo una amiga.

-Y qué, ¡fue amante de uno o del otro?

-Es pariente de uno de ellos.

-¿De quién?

-No te puedo decir.

COMUNICADO

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¡ TYRANNIOS!

Nosotros, los Sublevados, nos inspiramos en un libro que reúne los discursos y proclamas que Thomas Mann escribía y decía en la radio desde el exilio durante la Guerra Mundial, alimentamos con proclamas de Vivian nuestro sitio en la red.

Lo que le dicta La Milagra, lo que le dicta el pueblo, pues es ella ahora nuestra voz (y voto y reacción).

El logotipo de la T aparece solo si se ilumina (puede ser con la misma luz del móvil) el muro donde fue colocado. Muchos ya están familiarizados con ellos y hasta como diversión los buscan entre los edificios del Centro Histórico de ciudad México. Los hay en todas partes de la república. Muchos se han adherido.

La otra forma ha sido mediante las redes de la internet. Sabemos (y es parte del propósito) que están siendo monitoreadas.

¡TYRANIOS!

¡Abrid los ojos!

¡Abrid los ojos dentro de sus ojos!

DESPIERTEN DESPIERTEN

VOLUNTAD

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O ctavio Paz escribió que la geografía de México es abrupta. Hay veces que pienso que también su psicología, la psicología de un país llamado México es abrupta. Ignoro cómo podría una psicología ser abrupta ni mucho menos un país, pero así se me aparece algunas veces, recargada, ensimismada de pasados muy presentes, presentes que no se perciben y mañanas que nunca llegan. Vivimos del pasado y para el pasado. No lo dejamos pasar. Traemos el pasado atragantado, por eso escupimos, no logramos terminar de sacarnos esas flemas verdes y rojas de pasado. Lanzamos el escupitajo asqueroso a nuestra tierra, ¡le escupimos a nuestro suelo! No valoramos lo que tenemos, ¿no lo valoramos? ¿No nos importa?

Dos poderosas cordilleras paralelas descienden atravesando el territorio nacional, la Sierra Madre Occidental y la Sierra Madre Oriental. A la mejor en algún escrito Carlos Fuentes habría escrito que también se localizaba la Sierra Madre Accidental, la Sierra de Mienta Madres Desoriental.

Al norte estas montañas penetran el oeste de los Estados Unidos de Norteamérica (nosotros somos, fuimos, éramos, los Estados Unidos Mexicanos, irónico pero cierto, más cierto y correcto que haber sido simple y únicamente México, estados mexicanos, no un solo México, somos muchos Méxicos, es cierto, no por nada nos pusimos ese nombre, intentando integrar lo imposible, porque de un estado a otro casi no existe coincidencia alguna y sí muchas diferencias). Estas montañas continúan y convergen al sur con en el Itsmo de Tehuantepec, tierras bajas y tierras altas, tierras ardientes y tierras mojadas, bien mirado forman una pirámide trunca (no lo digo yo, lo dijo Paz) y sí. Un triángulo. Un tríangulo que de cabeza simboliza a la feminidad, parece también una letra V (eso ya digo yo). Y la letra V significa mucho para mí. No solo por Ella. Es más, me recuerda a ella solo al final de todas las referencias que conservo de la letra V. Pero siempre al final aparece Ella.

Pirámide, geometría emblemática de la civilización Mesoamericana. Tenemos una geografía complicada y los mexicanos somos complicados. Nos encanta hacernos la vida de cuadritos. Nos gusta empalmarnos, engarapiñarnos, ensimismarnos. Somos estridentes como los colores de las época prehispánica y churriguerescos, aún hasta estos que fueron los últimos días. Nuestro carácter caprichoso es tan variable como el rango de climas por los que atravesamos en un día todos los días. De risa loca.

Ascender desde las playas de Veracruz es emprender un viaje através de todo paisaje y clima pensable, desde la sofocante vegetación tropical hasta las temperaturas extremas de la meseta. Nada más Ciudad México contiene todo clima en un día. Puedes amanecer con un frío tembloroso y al cabo de un par de horas el sol ya te está tatemando la chompeta, al medio día te tatemas y de pronto te sopla un aire seco, por la tarde se nubla, y entrada la noche se te cae el cielo en lluvias contaminadas, frescas, mugrosas que sin embargo sientes límpidas y purificadoras. Te enfermas de la gripa porque traes las flemas del pasado, y porque tienes algo que quieres decir, gritar, sacarte, pero no puedes, porque a los mexicanos se nos dificulta expresar en calma lo que realmente queremos. A lo mejor ni sabemos qué queremos, ¿qué queremos? ¿qué anhelamos de veras de veritas los mexicanos? Siempre le creeremos más a las apariencias. Los mexicanos amamos las apariencias y las apariciones. No nos gusta la verdad aunque mucho andemos pavoneando que la perseguimos. No nos gusta el conflicto, mucho menos frontal, aunque mucho digamos que estamos hasta el gorro. Todo lo resistimos. A todo nos acostumbramos. Estóicos mexicanos, sufridos, es nuestra cruz, es más sencillo, pa qué moverle, ya así, ya ni modo, yastaría de dios, no paties el pesebre, no muerdas la mano que te da de tragar, el jefe manda, lo que diga el jefe, sí señor, sí tata, sí mama, nosotros tenemos siempre la última palabra: Sí, lo que usted diga. Eso lo digo yo, no le voy a achacar cosas a don Octavio. Aunque también, maso, dijo lo mismo, nada más que bien bonito.

Agrega el poeta que México visto en un mapa parece una cornucopia. Sí, también. Un cuerno de la abundancia. Qué más decir.

Nuestra historia es tan intrincada como nuestro territorio. Vivimos los mexicanos con un conflicto interno: dos civilizaciones que se fundieron a sangre y bala. Dos civilizaciones, irreconciliables, distintas y distantes, que aún no podemos abrazar con sinceridad, ni siquiera sin sinceridad, de plano no nos entra, aunque muchas otras cosas sí nos entran a fuerza o cediendo. No, cómo, si éramos grandes, éramos altotes, éramos fuertotes, éramos guerreros…y ni éramos nosotros, no lo fuimos ni tú, ni yo. Que no, que no y que no, necios que todos somos aztecas. Y no es cierto. Qué gran mentira nos vendieron. O ¿quién cambió la historia? ¿quién la tachoneó y emborronó como emborronada y tachada y rayada ultrajada está la ilegible y disparatada Carta Magna? Digo esto pero también digo lo otro como lo niego y lo afirmo después. Si pero no, no pero sí. También algo muy mexicano, ¿o no? Pero, ni sabemos qué somos los mexicanos. Ni tenemos claro qué es ser mexicano. Del politeísmo precolombino a un monoteísmo cristiano (con sus asegunes, bueno…porque a ver: está diosito, pero también hay que venerar a la Santísima Virgen de Guadalupe (con sus mayúsculas y todo), y también adoramos al Espíritu Santo Amén (ah, sin el amén), y dónde me dejas a mis santitos, no me ignores a mi San Juditas, ni a mi Santa Muerte (no sabía que alguna vez fue humana y obró milagros, pues según para ser santos había que tener por lo menos esos requisitos, no ya no, qué te pasa, ya el papita aclaró que puede ser cualquier que haya sido un ejemplo de humildad y de temor a dios…pues la Santa Muerte no se ve que le tema a nada, en fin, ya luego vemos eso, y no te olvides de Malverde y del Malacara, y no te olvides de San Pedro Infante, el Santo Juan Ga, por fin, monoteístas pero bueno, tantito de esto y tantito de acá, no podemos evitarlo, es muy mexicano eso, como el ahorita eterno o ipso facto), de una monarquía absoluta a república, de sociedad tradicional a una moderna. Superpuestas, religiones, culturas, tradiciones, superpuestas, casi encimadas, abigarradas, impuestas, impuestos, superpuestas, y puestos y puestos y puestos y supuestos. Uno puede andar cualquier colonia y percatarse del nulo espacio, espacio vital, que existe entre una vivienda y la siguiente, casas pobres que sin embargo se alzan hasta en tres pisos, guardando a todos los miembros de la familia o su mayoría, abuelos y abuelas, padres y madres, hijos e hijas, los hijos de los hijos, perros, gatos, pájaros enjaulados, pollos, hasta algún cerdo, gallos. Los mexicanos nos sabemos estar solos, no conocemos la sensación del espacio vital. La libertad es espacio. Quién sabe si sabemos lo que es ser libre. Quién sabe si queremos saberlo. Preferimos seguridad a libertad en los hechos. En las encuestas, en las habladas, en las conversaciones saltan los espíritus que quieren verse independientes y se alzan contra un país que se toma las cosas con una paciencia infinita, a lo que dios diga y a la buena de dios, mas en el día a día, pareciera que hasta luchamos por ajustarnos más el grillete.

Hace unos instantes tenía frente a mí una figurita de Tlatilco, una figurilla con doble cabeza, ¿me la quitaron? ¿se la llevó la mesera? ¿olvidé la figurilla en casa? La recuerdo porque me vino a la mente la dualidad tan maravillosa que todos contenemos. Contenida sí, porque no nos permitimos sacarla a flote. No se vale ser contradictorio. No se vale valorar tus contradicciones, indagar en ellas. Somos contradictorios y rechazamos serlo. ¿Podemos rechazar lo que somos? No si ni siquiera nos permitimos verlas de frente. La dualidad se manifiesta con mayor soltura en la mujer. Más aún en aquellos seres que pueden muy bien amar a alguien de su sexo como del opuesto. Y lo rechazamos. La mayoría rechaza ese ir y venir. En fin.

Las montañas son también pirámides, absorben energía y la contienen. Campos de fuerza que no comprendemos a cabalidad. Las montañas, gigantescos triángulos de fuerza. El pico que ves es el masculino, el pico bajo la tierra, pues una montaña tiene que ser triángulo hacia abajo también, es su parte femenina. La montaña que ves reflejada en el lago quieto te muestra su rostro empapado, su ser mujer.

La pirámide es la representación de la montaña que muestra en la superficie la parte mundana y abajo enterrado el inframundo. La pirámide es espacio vuelto tiempo; de cabeza, la pirámide convierte el tiempo en espacio. En la pirámide se vislumbran y acomodan y señalan: amanecer y atardecer, la danza de las constelaciones, las apariciones y desapariciones de la luna y sus estados de ánimo y desánimo, Venus y sus crueldades. Las pirámides fueron tumbas y centros sagrados: adoración de la muerte y también ruego por la vida más allá de la muerte.

Ella siempre trae un tríangulo de cabeza colgando o en uno de sus bolsillos. Es una piedra negra, no es obsidiana, nadie sabe qué mineral es, pero brilla de pronto, cambia de color, como los ánimos de Viviana. Yo le regalé esa piedra, pero quiero pensar que nadie se la regaló, que cayó un día en sus manos.

Lo sé, ¿qué tiene que ver una cosa con la otra? Divago, me siento agotado, han sido muchas horas, muchos años, no duermo. Ya no se dormir. Y creo que tampoco se soñar ya.

Llegamos a un punto culminante. Tuvimos muchas oportunidades de hacer algo por nuestro país y nos la pasamos quejándonos y quejándonos. Venían extranjeros, unos a robarnos, a engañarnos, otros a admirar nuestra cultura, nos visitaban, nos estimaban. Y nosotros buscando la manera de no ser felices.

¿Para qué nos esperamos Viviana? ¿Para qué? ¿Qué caso tiene que espere por ti? ¿Qué caso tiene que me esperes? Moriremos solos, moriremos sin nadie. Lo que aún nos une es nuestra consigna de que el amor ya no sirve, que nunca existió, y que lo mejor es amar en trozos no en destrozos, amar de a poquito, amar hasta el punto de no conocer todo del otro, de no vivir todo con el otro, de no experimentar todo con el otro, de no soñarlo, hasta el punto de no amarlo, nunca completar el círculo. ¿No lo aprendimos con sangre de quienes nos abandonaron? Tú te quedarás con tu corazón desangrado, yo con el mío. Quisimos resguardarnos. Quisimos convencernos de que los designios eran estar juntos, quisimos creer que fue destino y no azar. Y no fue ni lo uno ni lo otro. Me gusta pensar que estás sentada frente a mí, que abrazas la carta que te doy, la oprimes contra tu pecho y luego la guardas en tu bolsa, que la abrirás más tarde, llevando a cabo el ritual que efectúas cuando algo te causa curiosidad, le tienes cariño y quieres alargar el tiempo, paso a paso, para atesorar cada instante y rayo de luz que se deslice por tus manos. Me gusta pensar que solo lo hacías con lo que yo te escribí. Y te escribí mucho, pero nunca te di todo lo que escribí para ti. Tú, muy querer ser libre y volvías una y otra vez a la prisión y a quién poseía tu corazón. No podía recriminártelo. Yo hacía lo mismo.

¿Y entonces todo lo que nos juramos? El amor más profundo puede durar una noche, un par. Luego, ese amor puede ser únicamente su pensamiento, su imaginación. Yo te seguí imaginando mucho tiempo conmigo. Y aunque nos reencontramos, ya sin palabras juradas, ni promesas de amor, con el fin de despertar al país, planeando todo paso a paso, aunque a veces parecía inverosímil que tú y yo hubiésemos dormido juntos, deshechos del mundo exterior, cuando me volvían esos recuerdos, y te veía ahí tan en otro plano, tan concentrada, me dabas coraje, mucho coraje, y te odié también, y luego recordaba que odié a alguien más que a ti, y se me pasaba, porque en realidad nunca te odié, me daba coraje que no sintieras lo mismo, que no detuvieras todo, te dieses una pausa y me dijeras, Sí, yo también lo recuerdo y fue maravilloso, no, nada de eso, tú en tu papel, indiferente, urgaba yo en nuestra rara historia y te veía nuevamente como ese ser noble, sacrificado (¿cómo estará tu mamá? ¿Seguirás cuidando de ese que te tuvo presa desde que te vio?). Qué porquería es el amor (por tu maldito amor, San Chente, ampárame con tu manto, o tu sarape).

G

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yo

y sé que nada te ata

pero te vas a llevar

mi corazón

entre las patas

y es difícil

negarse

que nadie sepa

sólo

tú

y

yo

esos secretos

que se llevan a la tumba

con una sonrisa

confieso que he vivido-

Es un inevitable sueño

es una prohibición

por qué

por qué

el mundo no sabe

sólo sabe que tiene que callarse sus ganas

y prohibírse sus más ocultos deseos

porque no

na más porque no

o porque sí

pero siempre ha estado ahí

latente

latiendo

La Esperanza y su paciencia infinita y su hermana desesperada La Libertad

invadiendo los sueños de los que a cada golpe de corazón

dicen ya basta ya basta ya basta

ya estuvo ya estuvo ya estuvo

los viejos sabios

los viejos jóvenes sabios

esos deseos que provocan historias

poemas

oscuridade

que son cañones porque obligan a decidir

SI o NO

A poco no

esas cosas que uno no entiende por qué

pero ahí están

pero guardamos silencio

shhhhhhh

por años

por los siglos de los siglos

porque si no nos iban a callar a balazos

y ellas provocan

y lo saben

y saben lo que provocan

y a dónde condenarían

al que se atreviese

y hay otras que no

que no se dan cuenta

y que provocan igual

o más

pero sabes que no

que ahí no puedes ir

que ahí no puedes llegar

no te atrevas

shhhhhhhh

no digas

no

eso no

eso no

debe ser

no debe ser

no debería

será nuestro secreto

shhhh

no le digas a nadie

no

eso no

esto no puede ser

no debe ser

no debería

a ver

pa que quieres

ser libre

pa qué quieres a la Libertad, si es una loca

si ni sabrías qué hacer con tanta belleza si la tuvieras

eso nos decían

sus lenguas eso nos decían

y ni sabíamos por qué

pero nos calaba hondo

pos porque queremos

pos porque queremos que nos devuelvan a la Libertad

¿dónde la tienen guardada?

¿a dónde se la llevaron?

¿pa qué la levantaron?

¿a dónde está su parienta la Justicia?

¿qué no ven que esta ciega la pobre?

¿por qué la violan una y otra y otra?

¿no tienen madre?

¿qué serpiente los parió?

¿dónde nos las encerraron?

Ya nos cansamos

Y cuando el pueblo se cansa

Le viene una enjundia que se le trepa como venas rojas de los volcanes

pero…

tampoco semos pendejos…tampoco

Esta vez lo haremos de otra manera. El pueblo siempre le halla la forma.

El pueblo puede ser la puebla, el pueblo es millones, es hombre, es mujer, es el niño, es hasta el perro y el pueblo es millones y es uno, es ustedes, son Tú, semos uno, somos UNA. Y la seguimos, porque Ella sí sabe como…ahora todos seremos Ella.

LOS CICLOS DEL VACÍO

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-¿V , Podré verte de nuevo? ¿Llegará el día en que podamos estar juntos así sin que nada ni nadie nos lo impida?

-No podemos vernos más. No debemos.

-Eres mi diosa.

-Soy tu esclava.

-Eres mi dios.

Soy tu esclavo.

Nadie nos lo permitirá.

Pero persistimos, lo tenemos claro, será posible.

Cuando todo estalle, cuando todo vuelve en pedazos, cuando no quede más que una chispa de esperanza, cuando el hartazgo se harte, antes de que se vaya el mundo a la nada de donde vino, ahí te encontraré y jamás nos volveremos a dejar. Nos dejen o no. Espérame tomando una taza de café…

Ven, quiero besar lo que venero.

Sí, bésame.

DUÉLANSE

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D uélanse, grita el poeta que ya no escribe poesía, Duélanse, que no hay más consuelo que asimilar el dolor como la pasión última. Duélanse, madres huérfanas de sus hijos. Duélanse, padres frustrados, impotentes. Duélanse en cada niña y niño, no busquen la paz, no buscamos la tranquilidad, que no hay nada porque vivir ya. Estamos muertos, estamos vivos muertos y andamos a paso lento gritando mientras podamos, Duélanse todos, Duélanse todas, ¿para qué buscar una justicia que jamás vendrá? ¿Para qué clamar venganza si no se nos permitirá hacerlo por mano propia? Duélanse ustedes que creían que existe un ser supremo, que sería posible confiar en las autoridades, en esas que llaman instituciones, en la palabra del hombre. Duélanse, toquen su corazón y tiemblen si late, porque no tenemos derecho ya nadie a seguir vivos como si nada.

Duélanse gentes, duélanse, nadie vendrá a ayudarnos, nadie vendrá a tendernos la mano. ¿Qué no ven que ya nada importa? ¿Qué no ven que somos la carne que alimenta la Máquina? ¿Qué no ven que no hay Piedad? ¿Qué no ven que ya nada tiene caso?

Andando hacia la nada, con nuestro paso doloroso andamos, fieros serafines del penar. Este eterno penar. Nadie nos devolverá a nuestros hijos, nadie devolverá la virginidad arrebatada a nuestras niñas.

Duélanse, hasta el momento en que podamos responderles. Mientras, la paz no puede existir. Duélanse, Duélanse, Duélanse, hermanos y hermanas, pequeños, diminutos seres míos.

Entonces Juano Toscano acomoda su sombrero de cazador, se lleva las manos a un par de los múltiples bolsillos que ofrece su chaleco (más propio de aquellos dedicados a la fotografía de animales salvajes en el África), saca su pipa maloliente a un maple quemado (luego de haber olido alguna vez a maple), y posa para la prensa.

ESPIRITUALIDAD Y DINERO

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A gagagagagagagagh…quiere decir estoy refunfuñando…que quiere decir, yo no le creo nada, no le creo a nadie nada. Son unos desaforados contra el llamado sistema, contra los llamados poderes fácticos. La cosa es tomar un bando si no no eres nadie, aunque todo se instale en la comodidad de las llamadas redes sociales. Los llamados, las llamadas, pero no el llamado ese que era identificado con la Vocación. La Voz, el llamado.

Tú les crees. Te crees algo o te gusta intervenir en la bola de nieve de basura de eso que llaman (también eso que llaman) la información. La información que es desinformación (que no se entiende que pueda ser desinformación). El avasallamiento de los datos, la información que es y que no es verdad. Las discusiones hasta la eternidad para saber qué es verdad y que no. Y en ese vaivén en ese pendular ir y venir, mecidos y mareados, muy concientes nos sentimos. Te sientes. Te sientes muy ciudadano, te sientes muy conciente de tu entorno, te dices defender la naturaleza, (esa que llaman, sí, esa que llaman, Ecología), te dices honesto. Tan de manoseada palabra esa de ser honesto, que no es lo mismo que honrado. Pero la gente, o sea tú, lo ves como sinónimo. Y nada es lo mismo y todo es igual. Y en estas contrariedades se instala la poesía fácil que emana de las redes sociales de internet. De las letras de las canciones de Cerati, el ido que no se ha ido. ¿Eso que sufre Cerati es la muerte? ¿Estar y no? Porque poco a poco se va o se queda en el olvido, en el gran Olvido, donde nadie es inmortal si no te recuerdan. El no poder crear, el no poder hacer lo que hacía, desempeñar su trabajo, ¿lo hace un muerto viviente? Para quien lo sigue, para sus fanáticos, no está muerto, está dormido. Y bien podría ser verdad: dormir, morir, soñar; estadios de una misma triada. ¿Cuál elijes tú si también en tu vida diaria estás dormida?

Josefa, podría haber pensado todo esto si no se encontrase embebida enviando mensajes que son avisos de auxiilio light clamando por compañía, por oídos, por dedos que la oigan, que la toquen de lejos. Se quiere sentir sexy (sea lo que sea esa palabra estúpida), se quiere sentir sexual, sensual. Muestra sus fotos privadas, que deberían mantenerse privadas, no muy gratas, ya no es una joven, muestra los regalos que le da su marido (lencería de Victoria Secret). Hubiera pensado eso, hubiera ardido de rabia si no fuese adinerada y sin ocupación productiva. Josefa envía consejos para ser mejor, para que sus hermanos de la comunidad virtual se encontre a sí misma, dice, para recargarse del lado bueno del mundo (sea lo que sea que signifique la vaguedad). Los ricos tienen permiso de hablar de la tranquilidad espiritual porque tienen dinero. Los adinerados o, mejor puesto, las adineradas, tienen paciencia y hablan del espíritu porque lo tienen todo ya. Entonces nada más les queda llenar su soledad hasta la saciedad de objetos y de consejitos baratos tipo Jodorowsky. ¿Ese Jodorowsky es el mismo de las grande películas El Topo, La Montaña Sagrada y un buen etécera? Si es el mismo qué manera de descender a los abismos baratos del espiritualismo light, ese que levanta a carretadas dinero, ese cochino dinero que tanto odian, dicen, que tanto aborrecen, dicen, que tanto no sirve para nada, dicen.

Josefa no tiene la menor idea de lo que le espera a México.

Josefa no se dará cuenta hasta que sea una de las decapitadas junto con su marido, al que llama pomposamente, presumiblemente, El Tremendo. Y ni cuenta se dará, ya sin cabeza pues cómo. El es Mister Tremendo y ellas, por consiguiente, Mrs. Tremenda, la señora Tremenda, Tremebunda. Muy espiritual, testiga de tantas cabezas que han rodado. Ella, perdido el miedo de la primera vez, ha sostenido alguna por las greñas y finge recitar un ser o no ser, esa es la cuestión; ha fingido ser Salomé y exigir la cabeza de Juan, y luego de tanto ver cabezas sueltas le viene la risa, primero nerviosa y luego loca y divertida. ¿Es su Tremendo porque tiene algo enorme o justamente por todo lo contrario? Dime de qué presumes…Josefa solo tiene que fingir que está preocupada por el calentamiento global (invento de los gobiernos o de un asesor de gobiernos o de varios asesores que se pusieron de acuerdo para asesorar a los gobiernos. O sus empresas de comunicación: les vino esa gran idea para poder vender productos a quienes se preocupan por la ecología, por la salud, por el futuro del planeta Tierra pese a que esté a meses de acabarse gracias a una revelación maya, otro invento publicitario; todo estos datos supuetamente relevantes de los cuales Josefa Atala no tiene el menor conocimiento ni interés a menos de que sea un chisme social) pero que tiene a la Humanidad con mayúscula en jaque.

Josefa morirá por estúpida. Por adinerada. Por vacía: porque solo una tonta puede andar en la vida mexicana sonriendo. Porque no por tener dinero se es estúpida. Porque no todos los ricos son como ella. Pelando los dientes de una sonrisa que podría ser más adecuada a la que todos tendremos ya muertos, los que nos hemos dado cuenta y los estúpidos que no, de un país que es muchos paisitos (con sus maravillas mayúsculas) que está por ningún lado, como dicen las abuelas, que no tiene ni pies ni cabeza.

PARIS SOFIA

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M ientras que en el país sin pies ni cabeza aparecen aquí y acullá cabezas, brazos y demás miembros de cuerpos humanos en los lugares más cotidianos (ya no parajes distantes, ya no entre árboles ocultos o desvanes de casas alejadas del tráfago citadino) la gente solo tiene que fingir que está preocupada por el calentamiento global (invento de los gobiernos o de un asesor de gobiernos o de varios asesores que se pusieron de acuerdo para asesorar a los gobiernos. O sus empresas de comunicación: les vino esa gran idea para poder vender productos a quienes se preocupan por la ecología, por la salud, por el futuro del planeta Tierra pese a que esté a meses de acabarse gracias a una revelación maya (otro invento publicitario) pero que tiene a la Humanidad con mayúscula en jaque. La mayoría dice que no cree, que son pamplinas, que es pura publicidad, pero nadie olvida que en diciembre del año 2012 se acabará ahora sí el mundo porque lo dijeron los mayas. Y los mayas eran tan listos, tan sabios, tan conocedores, tan avanzados que la idea de Progreso es una burla que en la cara nos dice, vamos para atrás. El Progreso es ir para atrás…si estamos de acuerdo que toda civilización antigüa fue más avanzada que la actual. Entonces, con mayor sonoridad conjeturamos, preguntamos, ¿a dónde vamos? ¿A dónde chingados vamos? ¿A dónde chingada madre vamos? Nadie en realidad se formula estas preguntas estúpidas. Nadie se formula ninguna pregunta con el Por qué. Las únicas que preguntas que se formulan son: Quién, Dónde, Cuándo, A qué horas. El Cómo se pregunta menos. Pero el Por qué jamás se pregunta. Solo se dice, se expele para evaporarse como una fumarola de tabaco: Por qué. Por qué pasó esto, por qué pasó lo otro, por qué este dolor que siento, que sientes tú. Si te dejaron, si tuviste que dejar, si te robaron, si te violaron, si te mataron. Pero es un Por qué inaudito, inaudible, sin poder. Porque el Por qué solo se vuelve queja. Queja mediática, buzón de quejas, queja doliente que los medios atizan. Ya los incultos y los impreparados, los faltos de una educación básica, los iletrados y los analfabetas saben cómo responder ante las cámaras, saben retratarse con sus teléfonos a veces más inteligentes que ellos. Saben que ante una cámara y un micrófono uno detona el llanto, las lágrimas extraídas de la telenovela de mayor rating en el momento para expeler un largo Por qué. Luego, ya no el ruego sino el reclamo, a Dios: Por qué, Dios mío,