La santa

Por José Javier Villareal

Con este libro, el autor corona en su escritura un proceso de alto riesgo y un compromiso mayor hacia esas regiones del alma que no permiten ser explicadas, que sólo la poesía, en cuanto fuerza vibrante y sonora, presenta en su esplendor. Pero este esplendor es un misterio que puede manifestarse como la boca permanentemente sedienta del amor que no consigue paz, pues se traiciona y dobla, o se desata en furia hacia el alabastro de las piernas de la amada. Aquí el lenguaje es ese mismo amor que se desmantela, se acuartela, se constriñe, se pliega y repliega, se oscurece, delira. Son muchos los registros que este lenguaje plasma, y estos registros son el mismo dolor, la misma angustia, la duda como infierno. Entonces muere de pena el dolor, se convierte en rabia, se adelgaza y limpia hasta destellar pleno fulgor en el último poema: "La santa". Limpio y cristalino de arrobar en los campos en los que ser y lenguaje, paisaje y entraña, son una misma cosa.

• Idioma: Español
• Editorial: Fondo de Cultura Económica
• Fecha de lanzamiento: 26 nov 2013
• ISBN: 9786071616807

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LA SANTA

La santa

JOSÉ JAVIER VILLARREAL

POESÍA

FONDO DE CULTURA ECONÓMICA

Primera edición, 2007

Primera edición electrónica, 2013

El autor de este libro es miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte

D. R. © 2007, Fondo de Cultura Económica

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ISBN 978-607-16-1680-7

Hecho en México - Made in Mexico

SUMARIO

LIBRO I

Infiernos

Canción

Museo

Leonardo

Dísticos

Infancia

Higueras

Poemas morales

LIBRO II

El cabrero

Semana Santa

Musas

Fin de cuento

La santa

La luna…

LIBRO I

La vida ha sido todo, menos sueño.

EUGENIO MONTEJO

INFIERNOS

Si donde vas, canción, por desventura,

Por haber sido en este infierno hecha,

Aquella te desecha

Que te debía tratar con más mesura,

Di que no hay fresca flor en seco invierno,

Ni templanza de queja en el infierno.

GUTIERRE DE CETINA

I

Detenidos

con una copa de agua entre las manos

mirando los olmos.

Estuvimos mirando los olmos,

aclarando motivos

con una copa de agua entre las manos mirando los olmos, oyendo relinchos;

con una copa de agua entre las manos, mirando los olmos, oyendo relinchos

la noche entera.

II

Caína. Punto en fuga

suspiraba, agrandaba el pecho

la fétida antojable. Cruz en cama el antebrazo

puesto enfermo. Vi su corazón, el ventrículo derecho

y el izquierdo.

Caína en resplandor sacaba su lenguaza,

la panza

a más de 100 grados de distancia. Norte a un lado. Y volvió

a sacudir la testa, su mugriento cabello, la flor de lis

lejos de mis ganas y cobijas; lejos andabas. Tiré la almohada,

estiré los nervios, saqué mi verga.

Caína se clavó en mi pecho,

en piedras de naufragio se fue desmoronando

sobre mi cama, el seguro refugio, el hueco, desde donde no vi

estrella alguna.

III

Como si fuera de espanto detenido.

Se trataba de quebradas maderas bajo el arco de mis brazos.

Algo

donosos prismas, diamantes.

Como si se tratara de un camino – con las puertas cerradas.

IV

Detenida no, chorreante cuello roto

de rompido sueño por los juncos y abejorros

que solícitos tras su presa corren, vuelan

en filos, en lodazales solos, en páramos

por donde el alma transita muy de prisa,

corriendo vuela en su llagante estado,

en esa parafina de inmolar el reino; es decir, la familia

que en la cocina guisa y en el lecho duerme.

Chorreante cuello roto

en persecución aislado,

vuelto lodo, opaca figura con las tenazas

abiertas, congeladas por el miedo. Enorme miedo,

bisagra roma en las articulaciones de la sangre,

en los jardines, los hoteles.

En ese pánico de muerto que no se resigna,

no encuentra consuelo anegado en lágrimas, distante,

solo de sus compañeros, en esa orilla

horadado por tanto insecto.

Chorreante cuello roto de quebrados ríos

escapando por los remedos del vuelo

detenido

en ese atardecer.

V

Alcántara de Henares

esta invernal materia.

Artesonado

si prefieres

la inopia del cerdo

en pútridos adornos

cuando las almas suaves

a deleitar pedazos, dulces trozos...

Le dijo, y a sus rodillas se abrazaba.

De hinojos contemplaba

la suerte en ciernes:

corona refulgente en su testa de plata,

en esa alcoba, en este parque.

Atención había pedido

como un milano en progresión al cero

gimiente de potasio, de frutos y escarceos

abandonó la grima – para salir huyendo

desesperadamente.

VI

Me dije, estirando los cordones, rasgando la página del diario,

despidiendo, atesorando

sirenas en el rincón más oscuro de mi cama.

Estuve con mi calamitoso paso de buey

herido

arrastrando cadenas, hectáreas arrasadas por el fuego,

arrasadas a orillas de tu sueño.

Eran de conocimiento insano

los ejércitos

que,

en celada, elaboraban su político proceso,

la campaña disfrazada que ahoga al moribundo.

Me hubiera gustado desear los brazos, los pechos, el sexo y culo de la muchacha;

pero este país es tan pobre, con una política tan sucia,

que no se puede aspirar a tanto, a tanto de tanta muerte,

tanto bendito desacato bajo