Bonhomía en Horeb
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Bonhomía en Horeb - Jonathan Francisco Barrera Jerez
© Derechos de edición reservados.
Letrame Editorial.
www.Letrame.com
info@Letrame.com
© Jonathan Francisco Barrera Jerez
Diseño de edición: Letrame Editorial.
Maquetación: Juan Muñoz Céspedes
Diseño de portada: Rubén García
Supervisión de corrección: Ana Castañeda
ISBN: 978-84-1181-328-0
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A mi padre, cimiento.
A mi madre, primavera.
A mi hermano, el arte.
A mi hermana, el corazón.
A Nathalia, musa sonriente.
A mis muertos, brújula.
A Dios, por supuesto, el camino.
Y al lector, único testigo.
Estación de tren
El oficio de escribir
es homólogo a una estación de tren.
Vaya comparación tan peyorativa,
se podrá pensar.
Pero, dentro de lo lógico y poético,
tienen cierto misterio entrelazado.
Las ideas se tropiezan unas con otras
cuando el papel cual vagón se acerca.
He visto pasajeros alegres, buen vestir,
mi musa, perfumada y llena de estrellas,
llanto de aglomeración y sonrisa soledad,
otros, sin gestos, como su cara en blanco,
tratan de agotar el buen nombre de la estación.
Los lunes pienso yo que son los días más congestionados,
todos llevan prisa,
inclusive, he presenciado hurto a mano armada,
no se soportan entre sí, las ideas, en un papel blanco, el lunes.
El resto de la semana parece irse por sí misma,
sin ningún tropiezo con la productividad del mecanógrafo,
el cual a veces, personalmente, prefiere ausentarse.
Por motivos, como lo es la baja tasa de demanda de los pasajeros,
pues se frustra el humano al llegar a una estación vacía.
¿Verdad?
Ahora, bien, ¿de dónde surge este libro?
El maquinista, dentro de su largo viaje,
ignora cuántos vagones al final de su viaje porta,
sin embargo, atestigua
que los pasajeros proceden del ínfimo culmine del ser
de la belleza de lo cotidiano,
y la suspicacia del extranjero planetario,
y pretende, sobre cualquier cosa, poder desembarcar
en el alma del lector.
Ganadores
Embriagadora ausencia,
fuera de órbita,
sin tacto,
arranca suspiros,
como hojas de un árbol.
Es quizá
la forma de protesta
para sacarte de mí,
pero cada que lo hace,
me quedo sin mí.
Es lucha de intensidades,
ni tan tenue para desaparecer,
ni tan fuerte para desfallecer,
puente al pasado,
con fijación renuente a tu lado.
Queda sangrar,
llorar,
cantar
como ave que sufre
para que la luna baile.
Pues con tu ausencia,
el único ganador
no eres tú,
ni yo;
es el arte.
Miedo a la oscuridad
¿Qué hay de fondo en la oscuridad que tanto nos cuesta mirar?
¿Será un reflejo del humano en su bondad o en su vanidad?
¿Es el frío lo que recauda miedos o son ellos los que nos despojan?
¿De cuántas preguntas está compuesta la tinta del poeta?
¿Cuántas batallas fueron necesarias para mantener el sol en su cumbre?
¿Acaso el sol y la luna pelean porque nuestra devoción los vislumbre?
¿Cuánta oscuridad es necesaria para encender una estrella?
¿Cuánto silencio hará falta para que nazca un grito de libertad?
¿Cuántos latidos bastarán para nacer de nuevo la humanidad?
¿Reconoceremos nuestros sentimientos si estamos en la obscuridad?
¿Conoce la risa verdadera el payaso que todos cargamos llorando por dentro?
¿Qué secretos esconden los susurros que nos envenenan con su efecto?
¿Es la soledad una asesina de cada uno de sus testigos?
¿Qué es el hombre sino huellas en su propio camino?
¿Somos un eco repetitivo de la última guerra?
¿Pavimentamos todo por miedo a nuestras raíces y su tierra?
¿Qué semilla determina a qué humano alimentar?
¿Acaso la esperanza sabe por qué arteria debe viajar?
¿Las paredes son para proteger u olvidar?
¿Es la piel un maquillaje para el alma?
¿Florece la naturaleza en un signo de belleza o de clamor por ayuda?
¿Qué caligrafía tiene la muerte y su duda?
¿Son tus ojos una puerta única para observar el