No solo de sombras vivo

Por Miguel Barnet

Antología poética de uno de los más importantes escritores cubanos contemporáneos. Narrador, antropólogo y poeta, Miguel Barnet es el escritor antillano más conocido fuera de su país. En este volumen el autor presenta una muestra de excelencia de su trabajo poético, desde la inicial "La piedrafina y el pavorreal", hasta sus últimos libros. Haciendo gala de un conversacionalismo lírico, que junta una honda subjetividad con esa mirada que lo lleva a integrarse con los hombres comunes de la historia, testimonia con perfiles meridianos la vocación de servicio de la poesía cubana y el culto a la vida sencilla, plena de la gracia y el asombro de lo cotidiano, que recorre la poética de sus más prominentes cultores. En sus más de 300 páginas pueden encontrarse las mejores páginas del autor. Como él mismo lo ha dicho: Yo soy el que anda por ahí empujando un país. No es una fantasía, es cierto, me he pasado la vida empujando un país. Con grandes piedras del camino y mis zapatos gigantes, he ido poco a poco empujando un país. Contra los grandes vientos y la noche que chirría en sus goznes, contra la falta de oxígeno y los malos presagios, he hecho lo indecible por empujar un país.

• Idioma: Español
• Editorial: RUTH
• Fecha de lanzamiento: 20 ene 2023
• ISBN: 9789593022996

Miguel Barnet

Miguel Barnet (La Habana, 1940) es un poeta, narrador, ensayista y etnólogo cubano, discípulo de Fernando Ortiz y colaborador de Alejo Carpentier. Sus novelas-testimonio, en las que examina diversos momentos de la historia de la isla a través de la narración oral de sus protagonistas, son un hito inexcusable dentro del panorama de la literatura en español del siglo XX.

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edición auspiciada por

el festival internacional de poesía de la habana

y el movimiento poético mundial

Diseño de cubierta: Elisa Vera Grillo

Diseño interior y diagramación: Onelia Silva Martínez

Coordinación editorial: Yanixa Díaz / Katy D’Alfonso / Marlene Alfonso

© Miguel Barnet, 2021

© Colección Sureditores, 2021

ISBN: 9789593022996

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LA PIEDRAFINA Y EL PAVORREAL

Poema I

Ahora dejo el ómnibus

con el último rostro

Es tarde pero hay tanto que hacer

El calor invade la ciudad

conmigo las gentes

el grito despierto

y los niños con sus pañuelos al cuello

en deliciosa faena

De La Habana hay mucho que contar

cuando abre puertas al mercado

y se ven los vendedores

en los portales

con un gran cuchillo al cinto

De La Habana las iglesias barrocas

En sus escalones goyejos de naranja

y kilos prietos de sudor, sin brillo

Al mediodía se hunden sus calles en la tierra

Sube por las rejas encrespadas una melodía vieja

El anciano de la filarmónica tiende su sombrero

gastado a las señoras

Se adivina la llegada del otoño

Tan triste puede ser esto

Tal vez tan alegre

La gran población sueña

y se precipita

En este estrépito

cuando aún no ha llegado el día

podemos contemplar el cielo

tranquilamente

Las luces son blancas en La Habana de noche

el malecón es propicio al amor

y junto a Yemayá

un barco se hunde lentamente ante mis ojos

Imposible dormir en el paseo

es demasiado hermoso

y esta nostalgia mía

y los fantasmas en mi traje

y las mujeres con las frutas en las manos

y las caderas anchas con olor a musgo

Y todo

Más que nunca el calor abrasa

¿Verdad, Juvenal, que es bueno recordar

cómo se pudo capturar

un lagarto rojo, alguna vez, dichosamente

Y recordar que en esta misma ciudad pocos años atrás

éramos un pedazo de vidrio que se quebraba en el verano

o una semilla seca

Tal vez la pluma de un ave muerta?

A mis amigos los legítimos,

los que visten mi camisa

y al ama de casa que recibe sonriente

al vendedor de esencias

quiero más que nunca

Hay calor

y recuerdo el 8 de enero

o quizás el 6

cuando vi llorar

al soldado aquel de los bigotes grises

Tan triste puede ser esto

Tal vez tan alegre

Amigo ausente

Me ha escrito Alberto:

"El almacén es grande todo de aluminio

es frío trabajar en él

pero vamos tirando

Aquí hay un negro parecido a Napoleón, el fregador

de autos, ¿te acuerdas?

él me embulló a que te escribiera

Yo le dije que te estimaba pero que eras de Castro

Me parece que lo tratan mal

pero yo entiendo eso

Todo aquí se habla en inglés

tú sabes que en el idioma yo estoy débil

pero, qué se va a hacer …

Si me contestas prometo mandarte una

foto de mi hijo menor

Bueno, Miguel …"

Ya no podremos recoger juntos las semillas del huerto

Ni podremos levantarnos mucho antes que los gallos

para ver brillar las hojas del café

No podremos asistir a las tertulias de Pancho Sócrates

y salir diciendo:

¡Qué bueno es este Sócrates

que no se imagina lo que

nos divertimos con él!

Mi amigo se alejó llevando la muerte

La doctrina del amor en un saco lleno de agujeros

carcomido, como un pedazo de tabaco viejo

A mi hermano le he dicho que abra la ventana al temporal

Que recuerde que todas las generaciones anteriores

fueron engañadas

Que sea terco y elemental

como un maestro de escuela

Que hunda sus pies en el río hasta desangrarse

Después de todo

Alberto es un lamento viejo y tímido

¡Qué débil puño que no pudo clavar su camino!

Anteayer, óiganlo todos,

me dijo un anciano que la tierra

se había recostado a un árbol

para oír a un obrero leer en voz baja

el diario de CAMILO

Ebbó para los esclavos

¡A leyo!

Kiní bá wó

Tres plumas de tu ala izquierda

para preparar una piedra

que camine por el monte, aura tiñosa,

y busque, cerca de las raíces,

entre la jocuma y el palo bobo,

la sangre caliente y recogida

de los negros

Tres palomas sobre mil hojas

pobladas de rocío

para ofrendar la libertad

¡A leyo!

Kiní bá wó

Elegguá cuida la puerta

en camisa de zarza blanca

para que el diablo no se meta

La misa ha terminado… los cuervos ya no tienen derecho a las estrellas

Todos hemos sido testigos

Está bueno de esperar sobre las noches

frías de tantos siglos… En la palabra y en el músculo, somos

Madre de Agua mueve con sus faldas las olas de todos los océanos

Mis ojos tiemblan en el frescor de la aurora

Al otro lado de la bahía romper el coco en cuatro pedazos

es anunciar al mundo el ascua del hombre

Así, la muerte

Muere El Gordo que inflaba con sus pulmones

las llantas de bicicleta

el que se emborrachaba frente al Castillo de la Punta

huyéndole al día

Muere Patricio con sus manitos secas

y el último billete de lotería en el pecho

Muere en su camastro de paja Tente el de Palmira,

pobre santero tan viejo…

Murió a las 12 de la noche, cuando derramaba aguardiente

para su santo protector, Oggún Arere

Yo no sé por qué me da tanta pena con Tente

Muere Israel, que vendía velas al por mayor

y me decía con nostalgia ¡Quiero que vaya a Polonia para que coma higos!

Muere Susanita, la vieja del Hotel, cansada de llorar

en el sillón del patio

sus llaves al cinto y su nariz gorda… Susanita

Muere, no recuerdo sus ojos, el muchacho aquel que se recostaba horas

al poste cubierto de serpentinas

del Paseo del Prado

Muere, pero más lento, Oscar el banquero

impregnado de violetas hasta las sienes

y con toda la carga de un hombre hueco

Ha muerto el gitano de la filarmónica

que con su mono en la cintura giraba tierno en la ciudad

Ha muerto también Lucía o Lucrecia

la costurera de mi madre

empeñando su máquina de coser para saciar a Humberto

su marido hasta siempre

Los ojos de ella le corren por el cuerpo

Ha muerto, yo quisiera terminar, Jesús

—el mulato de la Biblioteca

Me han dicho que de tanto leer. ¡No sé!

Ha muerto Picasso colgado

de una barra de chocolate

¡Ay! ¡Este Picasso hacía maravillas

en el circo!

Ha muerto ¡Qué serio es esto!

Dios

Una vez más no sé por qué lo digo

Quisiera seguir la corriente de los ríos

Las yaguas

A toda esta gente detrás de los tablones agujereados

Al cansancio de las nubes

sobre los techos de zinc

A los ojos grises de La Tuerta

entre perros y vidrios