Corpórea. Poesía 2010-2022

Por Marta Sanz

Corpórea reúne la poesía que Marta Sanz ha escrito entre 2010 y 2022, desde su obra publicada —poemarios, plaquettes y «esquirlas» de novelas— a dos conjuntos inéditos: Ruinas homenaje perfectamente modernas, textos cohesionados por la reflexión sobre pensamiento y lenguaje, y la visión política y pandémica de Monjitas.

Estos poemas surgen del cuerpo. Del cuerpo en relación con una misma y con la identidad propia, también con los demás: y por aquí asoman el amor y el sexo y el deseo, la familia, la otredad, el tiempo que transcurre y se nos marca. Surgen del cuerpo como fisicidad del pensamiento, planteándose la necesidad —la utilidad— de la escritura, la lectura como el símbolo de la interpretación, y aquí la ideología: la ideología, sobre todo. Y a la vez surgen de una escritura fiera y radical: «No quiero perder a mi animal./ Que no se vaya», nos advierte Marta Sanz.

«Quiero para mí el enervante afán, la valentía de ir a fondo que solo tienen los autores bestiales como ella.» (Leila Guerriero, El País)

«Propone en cada publicación una dosis de riesgo en la que, sin embargo, siempre retumban notas comunes. Con un dominio absoluto del lenguaje, regala piezas soberanas. (...) Su poesía hace ruido, es ensordecedora y tremendamente combativa.» (Rocío Niebla, ctxt)

«Poesía rebosante de originalidad, frescura y una asombrosa capacidad de sorprender al lector en cada poema.» (Acta del jurado del Premio de la Crítica de Madrid 2013 por Vintage)

• Idioma: Español
• Editorial: La Bella Varsovia
• Fecha de lanzamiento: 27 jul 2022
• ISBN: 9788433945884

Marta Sanz

Marta Sanz es doctora en Filología. En Anagrama ha publicado las novelas Black, black, black: «Admirable. Tiene la crueldad y la lucidez desoladora de una de las mejores novelas de Patricia Highsmith, El diario de Edith» (Rafael Reig, ABC); Un buen detective no se casa jamás: «Vuelve a mostrar su dominio del lenguaje (y de sus juegos) y del registro satírico (de la novela de detectives, de la novela romántica), con una estupenda narración» (Manuel Rodríguez Rivero, El País); Daniela Astor y la caja negra (Premio Tigre Juan, Premio Cálamo y Premio Estado Crítico): «Hipnótico, fascinante y sobrecogedor» (Jesús Ferrer, La Razón); una versión revisada y ampliada de La lección de anatomía: «Ha conseguido situarse en una posición de referencia de la literatura española, o, en palabras de Rafael Chirbes, “en el escalón superior”» (Sònia Hernández, La Vanguardia); Farándula (Premio Herralde de Novela): «Muy buena. Estilazo. Talento, brillo, viveza, nervio, inventiva verbal, verdad» (Marcos Ordóñez, El País); Clavícula: «Uno de los libros más crudos, brutales e impíos que haya leído en mucho rato» (Leila Guerriero); una nueva edición de Amor fou: «Una de las novelas más dolorosas de Marta Sanz... Las heridas que deja son una forma de lucidez» (Isaac Rosa), pequeñas mujeres rojas: «Una brutalidad literaria, un despliegue verbal que asombra» (Luisgé Martín), así como el ensayo Monstruas y centauras: «Extraordinario» (María Jesús Espinosa de los Monteros, Mercurio) y Persiana metálicas bajan de golpe: «Una propuesta literaria tan singular, tan diferente a lo que se factura hoy día en España…No, no exagero. Sanz es de las grandes» (Sara Mesa) y el diario íntimo Parte de mí: «Un maravilloso diario de pandemia en el que su origen no empaña la exigencia estilística… Quizá el libro más íntimo de su autora (Carmen R. Santos, El Imparcial).

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Índice

Portada

Corpórea (No quiero perder a mi animal. Que no se vaya) Poesía 2010-2022

Perra mentirosa (2010)

Anoche soñé que había vuelto a Manderley…

En los sueños del bromuro…

De la ciencia me interesa más…

No soy una escritora de quince años…

Digo carne…

Si mi vida interior no existe…

En la duermevela veo…

Contra la luz…

No me importan la esencia o el perfume…

En mi sueño político…

No quiero la palabra precisa…

Mientras espero en un andén del metro…

En el pecho, alrededor de la areola…

Flesh…

Siempre nos quedará Manderley…

Ya o todavía…

La perra ha dejado de ladrar por un minuto…

Ilusionarse demasiado es…

Dentro de la cabeza…

Colecciono cromos de los que se dan la vuelta…

En los mejores pronósticos me veo…

En los peores pronósticos…

Los mejores o los peores pronósticos…

Nosotras también tenemos derecho a la vida…

Busco el aire, que siempre se acaba…

Y al final todo trata…

Y no escribiría ni una línea…

Ya y todavía…

Una mujer canta…

Siempre en el confesionario…

Ay, amor…

Hay quien se alivia…

Te dejo el camino lleno de miguitas…

Descubro que…

Este…

Hardcore (2010)

¿Te bañas conmigo…

El aire que rodea…

Hay hombres en mi vida…

Frota, frota, frota, frota…

Los hombres de mi vida...

Hubo una vez…

A veces…

¿Qué ando buscando…

No eran exactamente cartas de amor…

Lo más divertido…

Me gustaría…

Le echo un pulso…

Bajo los pétalos de flores…

Intento medir…

Soy la caracola…

Estoy en casa…

Noto…

Las lenguas curiosean…

Vuelvo a casa…

Cuando limpio…

¿Quién es ese…

Noto…

Que un hombre me cuente una historia…

Enciendo el ordenador…

Por mi oreja…

Mientras me cuenta…

Descubro…

Cistitis de luna de miel…

Contarle una historia a un niño…

Aunque no hablen de mí…

Ni entre mis muslos…

En los sueños…

¿Qué poderoso placer se experimenta…

Mi orejita…

Todo lo malo…

Salado…

Dentro de este abrazo…

Vintage (2013)

Según Vladimir…

Pero…

Escorrentía…

El poema es un espacio…

Se puede exagerar…

Marguerite Yourcenar…

La memoria…

He perdido…

Me visto…

La mujer ciega…

En presencia de otros…

Al irme a la cama…

He perdido la capacidad…

La mujer me pregunta…

Tenemos…

Hace años…

Brota del muro…

Solo me interesan…

Del muro brota…

Cómo calzarse…

Todo…

Mido…

Se me llena de manchas…

Como la nieve…

Me toco las caderas…

Escribo…

Hildegarda de Bingen…

Yo andaba…

El ir y venir…

Solamente…

El sexo está sobrevalorado…

Por el miedo…

Ciertos hombres de mi vida…

Ni Ítaca…

Vengo de otro mundo…

Cuando pienso…

Cuando pienso…

Me salgo del dibujito…

Natur memory…

La nostalgia…

Huesos

El cáncer de mi padre

Hay voces…

Piso la arena…

Un poema a Miguel…

El pecho de la madre…

Mi tía murió…

No sé por qué gasto…

Cosas de la memoria…

Si mi padre muere…

Una vez que ha pasado…

Siempre llega…

La enfermedad de los nuestros…

Me corto el pelo en la calle…

Huella en la nieve…

Dentro de un mundo gelatina…

La memoria se va…

Me irrita…

Debajo del cuento…

Para recuperar…

Es una suerte…

No todo fluye…

También la memoria…

Aunque soy…

La belleza…

Nunca he probado…

Hay personas…

Lo peor…

Cuando no quiero…

La memoria del daño…

La memoria…

El equilibrio…

Prefiero…

La tensión de la página…

Cuando escribo poemas…

El excitado puñal del Oriente Express (2013)

El primer tren era la imagen de un tren…

Luego…

Eran los trenes fantásticos…

Anna Karenina se arroja…

Cojo…

Y llega un día…

Trenes a París…

Finjo estar dormida…

En un tren rumbo al norte…

Ahora que ya no viajo, leo a Zola…

Phyllis baja los peldaños…

La aventura…

Los trenes de Hitchcock…

Hay personas que intiman…

Si un día me marcho…

Cíngulo y estrella. Cancionero (2015)

Petrarca resucita…

Mientras escribo de ti…

Hasta que llega…

Todo empieza…

Deberías contarme…

Pero dices que tu memoria es débil…

Deberías contarme…

Debería tener mucho cuidado…

El párpado es…

Después, sí, llega…

Mientras sobre ti escribo…

A veces creo que amaste…

Un fresco Humbert Humbert…

El hada más frívola del reino…

Ella le tapa los ojos…

Como quien mastica carne de vieira…

Después…

Me gusta que otras mujeres…

Existe una tabla…

Agarro lo mío…

Menos mal que al amor…

Cuando nos queremos…

Quemándonos…

Te tiro del pelo…

Es sabio…

Nos lo hemos dicho ya todo…

Nos hemos amado de todas las formas posibles…

Ahora…

Con los años parece…

Tú no quieres saber…

Yo tuve mil amores…

No hace falta tatuarse…

Descubrimiento frustrado…

No se puede hablar…

No hace falta tatuarse…

Hay hombres…

Saul le dice…

Nosotros no tenemos…

Abrazo refugio de la mujer más estúpida…

Me lees por encima del hombro…

Los pájaros no tienen hijos…

No tenemos paisajes…

Curioso, nervioso, tierno…

Simetría…

Saurio reptil…

Cuánto te agradezco…

Todas las palabras que se me ocurren…

Guardaré…

Tengo levemente atrofiada la parte externa de la vagina…

Esquirlas de una clavícula (2018)

Voy a contar…

En un lugar…

Actúo como…

El bienestar reside…

Sueño con…

El dolor muta…

La escritura quiere poner nombre…

Nadie pronuncia la palabra…

A lo mejor esto…

¿Han probado a…

Las enfermedades imaginarias…

Mi dentro siempre ha sido…

Aparecen regiones…

El dolor me afea…

El dolor no…

A veces me…

Incurro en la ingenuidad…

Cuando yo era…

Escritores que nadan…

En casa, me…

Me da miedo…

Tengo cuarenta y…

En el enésimo médico…

A nadie le…

En un programa de…

Mi dolor se…

Sufro un proceso…

Hace años…

Por segunda vez…

No me he encerrado…

Nos hemos hecho…

Recompongo mis pedazos…

La vida secreta de los gatos (2020)

Amistad

Amor

Comunidad

Curiosidad

Enfado

Introspección

Maternidad

Muerte

Odio

Pereza

Placer

Sensualidad

Sobrenatural

Ruinas homenaje perfectamente modernas (hasta 2021)

Pinto…

Hay versos que guardan…

Los futuros votantes de Marine Le Pen

Huelga general 2012

Crisis

The end…

En Tokio…

No recuerdo a qué huele…

Como con mi cuchara…

Años, desgarramientos, placer…

Álvaro Alejandro y sus fotografías

Bestiario para después de…

Monjitas (2022)

Pronósticos de la monja visionaria

Sermón del cuerpo

Coloco las yemas…

La mácula en la frente…

La raíz…

La raíz es la flor invertida…

De qué se alimentan los ciervos

Mis abuelos vivían en el 8 de la calle Gutenberg…

Hay personas que…

Variaciones Sor Juana

Despierte, hermana Flor, despierte…

Sé que por vivir…

Una monja conyugal

La harpía nodriza de Peter Pan

Me concentro centro…

Aunque no soy partidaria de la mortificación de la carne…

Si muriese esta misma noche indoloramente…

Solo pido que, al morirme…

Referencias bibliográficas

Créditos

Corpórea

(No quiero perder a mi animal. Que no se vaya)

Perra mentirosa

(2010)

ANOCHE SOÑÉ QUE HABÍA VUELTO A MANDERLEY...

Y yo le dije a la voz de doblaje de Joan Fontaine

que era una perra, una perra mentirosa.

Entonces, como todos los que sueñan, me sentí de repente dotada de

[una fuerza sobrenatural...

La voz, tan cursi y comprensiva, del doblaje de Joan

[Fontaine

soñaba sueños extraños.

Aquel pobre hilillo blanco que un día fue nuestro camino avanzaba

[más y más...

Y yo le dije a la voz de doblaje de Joan Fontaine

que era una perra, una perra mentirosa.

EN LOS SUEÑOS DEL BROMURO

tengo una calva que me ocupa la mitad del cráneo.

Por debajo de una brillante y lisa capa de pelo,

que no es mía.

Le anuncio a mi marido que me están diagnosticando un

[cáncer dietético.

Y mi marido me mira como diciendo «y qué».

Como diciendo que ya lo sabía.

Como diciendo que era yo la única que aún no había visto

[esa calva que me ocupa la mitad del cráneo

por debajo de una brillante y lisa capa de pelo.

De un pelo que tampoco parece mío porque, como un

[líquido, brilla, y es azul.

Mi marido me había visto la enfermedad en un momento

[del amor

cuando yo me sentía la mujer más bella del mundo.

Estaba calva y ahora me avergüenzo,

porque era yo la única que no me había visto esta

[enfermedad

que me están diagnosticando.

La médica que me atiende llora.

Es una amiga y sus ojos me dicen algo así como que no hay

[nada que hacer.

Que no merece la pena empezar a sufrir.

Entonces entiendo los ojos de mi marido cuando me dicen

[«y qué»

porque el silencio era el mejor apósito.

La mayor muestra de amor.

Una flor de cerezo.

La médica que me atiende llora sus lágrimas

y a mí me practican una prueba incruenta:

me sacan una gota de sangre del dedo índice

y concluyen que hay esperanzas aunque nada en esta vida

[sea del todo concluyente.

Deberían hacerme pruebas mucho más dolorosas.

Por ejemplo, un análisis de sangre.

Hay esperanza y mi marido me mira con sus ojos cargados

[de razón.

Después, en los sueños del bromuro,

todos

los

ascensores

[e

des-

cuel-

gan.

DE LA CIENCIA ME INTERESA MÁS

el descubrimiento del endoscopio

que todos los viajes a la luna.

¿Me explico?

Estoy hablando del cuerpo.

NO SOY UNA ESCRITORA DE QUINCE AÑOS.

No soy una madre de quince