Antología poética
Por Horacio Salas
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Antología poética - Horacio Salas
Horacio Salas
Antología poética
Colección El Aura
dirigida por Eduardo Álvarez Tuñón
y Mario Sampaolesi
Foto de tapa: Mario Sampaolesi
©Libros del Zorzal, 2019
Buenos Aires, Argentina
Printed in Argentina
Hecho el depósito que previene la Ley 11.723
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Índice
Inventario de mis días | 6
Mi abuelo | 10
Las otras | 14
Los hijos | 15
Los cirujas | 16
(Fragmentos) | 17
Huecos | 25
Gajes del oficio | 26
Máscaras | 35
Hacer el amor | 38
Mal de ojo | 41
Last tango in Tegucigalpa | 43
Kültur | 47
Y chau Buenos Aires | 49
Los conquistadores | 51
Anclao en madrid | 53
Ludwig | 54
El aleph | 55
De la poesía considerada como forma de seduccion | 58
De la poesía considerada como sistema de ocultamiento | 59
De la poesía considerada como conflicto | 60
Los mecanismos de la mente | 61
Chaparrones | 63
Dinosaurio | 64
Genética | 66
De paseo | 68
Monos | 70
Rilke y Lou Salomé visitan la pensión de Machado | 71
Platos | 75
El sabio de la tribu | 76
De la mirada | 77
Treinta y cinco milímetros | 78
Peras al olmo | 79
Teoria de los perfumes | 80
La luz de Rembrandt | 82
Las mujeres de Picasso | 84
Gustav Mahler viaja de París a Viena donde morirá una semana más tarde | 87
Travesía | 89
Enumeración de una infancia en el campo | 90
Esa mañana aprendí a escribir la hache | 92
Encuentros | 93
13.8.38 | 94
Apéndice: primeros palotes
La poesía | 96
La muerte | 100
Peñaloza conversa con su muerte | 102
De Memoria del tiempo, 1966.
Inventario de mis días
A Héctor Yánover
Como no sé vivir
y ya no encuentro cómodo
llorar cada mañana,
como no sé vivir –insisto–
mientras vivo y desvivo
levanto el inventario de mis días.
Me palpo, me recorro,
con cualquier cosa
compruebo mi existencia,
por medio de una voz,
de una sonrisa
o de cualquier mujer,
sé que estoy vivo.
Antes de despedir la madrugada
busco, revuelvo entre los trastos viejos
y encuentro una palabra,
la desarmo,
le abro su panza de aserrín,
vuelvo a coserla igual que un minucioso cirujano
y escribo mi poesía.
Dando vueltas junto a los minuteros
tropiezo con el mismo ángulo recto
que invade a la mañana la oficina.
Prolijamente saludo a los relojes,
digo que sí y que no con la cabeza.
Alargo inútilmente la memoria,
busco números clave con anteojos,
recorro con los dedos el lomo de la tarde,
giro sobre un sillón de cuero con sordina,
sumo porcientos grises, cifras azules y columnas rojas,
escribo sobre libros tremebundos,
pronuncio la palabra bibliorato
ochenta y cuatro veces por minuto;
comento un accidente, un crimen, media guerra,
y elogio los dobleces de algún sueño
para arrugarlo luego.
Enarbolo la pipa sobre el labio,
vuelvo a decir que sí de mala gana,
me angustio, resoplo, dramatizo,
a veces nombro a Sartre, a Dios, a Sanfilippo.
Huyo de mí,
me ignoro,
no me quiero.
Después, cuando el cansancio
comienza a recorrerme por la espalda
saco de los bolsillos mi amor doblado en cuatro,
lo ejerzo tenazmente,
y luego con vergüenza lo describo
o tan sólo amontono palabras y las tiro.
Antes de cada noche me apuntalo
me miro en los espejos,
aliso mi soledad contra la almohada.
Sin que nadie me invite
me meto entre los sueños
o crezco con furia en otros muslos.
A veces también duermo.
O desvarío ante una biblioteca,
ante un poema de Éluard,
ante un Chagall plagiado
o ante un tango.
Otras veces me siento a la orilla de mis ojos
y me miro asombrado y con espanto.
Me olvidaba, a veces también como.
En días de nostalgia
prefiero recordarme o inventarle