Isla de Llamas: Kindle Edition

Por Ellen Frazer-Jameson

SOLO EL AMOR PUEDE REDIMIR EL DOLOR
Tres generaciones de mujeres valientes y hermosas habitan el retorcido mundo de Isla de Llamas. Las mujeres comparten sus genes, su dolor y su predilección por seleccionar a los hombres equivocados. Los secretos más profundos de sus corazones se revelan a medida que un viaje emocional y de búsqueda sigue a Caitlin, Kathleen y Serena desde una casa de piedra rojiza de Brooklyn a las tumultuosas calles de Hell's Kitchen y, finalmente, a una gran mansión frente a la bahía de Miami Beach. La imagen es perfecta, pero la realidad se hace añicos, e incluso una estrella rica y famosa sigue siendo el objetivo del destino y los fantasmas del pasado. ¿El patrón de tragedia, conflicto e ira está grabado para siempre en su ADN? ¿Se puede romper el ciclo brutal? ¿Puede ser reemplazado por perdón, amor y redención? Como descubrirán los tres, solo el amor puede redimir el dolor.

• Idioma: Español
• Editorial: Fourth Dimension of South Beach
• Fecha de lanzamiento: 4 ago 2021
• ISBN: 9798201278175

Vista previa del libro

ISLA

DE LLAMAS

Solo el amor puede redimir el dolor

ELLEN FRAZER-JAMESON

FOURTH DIMENSION

de South Beach

Publicado por

Fourth Dimension de South Beach

© 2015, 2018 Ellen Frazer-Jameson

El derecho de Ellen Frazer-Jameson a ser identificada como autora de este Trabajo ha sido afirmado por ella de conformidad con las secciones 77 y 78

de la Ley de derechos de autor, diseños y patentes de 1988

ISBN: [TK]

Todos los derechos reservados. Ninguna parte de esta publicación puede ser reproducida, almacenada en un sistema de recuperación, copiada en cualquier forma o por cualquier medio, electrónico, mecánico, fotocopiado, grabación o transmitido de otra manera sin el permiso por escrito del autor.

Diseño de portada y composición tipográfica: Gary A. Rosenberg  www.thebookcouple.com

Contenido

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Compromiso de AA adaptado a Cuba 352

Acerca del autor 353

Reconocimiento

Este libro está dedicado a un ángel—la hermosa e inspiradora Dra. Juliet Ray, cirujana traumatológica del Jackson Memorial Hospital en Miami, Florida. Juliet es sin duda una de las mujeres jóvenes más amables, cariñosas y consumadas que he conocido. Verdaderamente hermosa por dentro y por fuera.

Ella descarta la idea de que se comporta de manera diferente a cualquier otro ser humano decente porque nunca se le ocurre no hacer un esfuerzo adicional para ser útil. No nos reunimos en un hospital, pero tengo que agradecerle mi recuperación de una lesión grave que me cambió la vida y que sufrí durante la redacción de este libro.

Sin su compasión no sería la persona sana, feliz y completa que soy hoy. Su esposo de solo un año, Eric Ray, un abogado corporativo de alto vuelo, adora a su Julieta, y la pareja exuda amor y bondad.

Toda mujer merece un campeón y un caballero de brillante armadura. Su historia de amor ofrece esperanza a todos los creyentes y románticos de ese escurridizo Felices para siempre.

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Mi agradecimiento a Clare Christian de Red Door Publishing y a su equipo creativo por su amplia experiencia y orientación. Nunca dejan de encontrar una solución. Y La Pareja de Libros por su tranquila profesionalidad durante la producción de esta novela. Un agradecimiento especial a Michelle Ruger, quien actuó como asistente editorial y líder de porristas.

Escribir libros es un placer, pero también puede haber presión y expreso mi agradecimiento a los amigos y familiares que constantemente se presentan con apoyo y aliento. ¿Qué suerte tengo de que haya demasiados para mencionar? Estoy bien bendecida. La vida es grandiosa.

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Con agradecimiento especial, Ellen Frazer-Jameson Miami Beach, 2015

CAPÍTULO UNO

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Otro día en el paraíso

miembro sin rostro del personal del senador que había estado de servicio en la mansión todo el día ajustó las-

gafas de sol de espejo y siseó en una radio oculta. Están aquí. La Dama ha llegado.

Apareció una cabalgata a gran velocidad. Liderando el pelotón, los escoltas de motocicletas vestidos de cuero en motocicletas Kawasaki, seguidos por los autos blancos y negros del departamento de policía de Miami Beach; las luces azules parpadearon, las sirenas chillaron. Su exigente presencia despejó el tráfico en movimiento rápido y permitió el paso libre a la limusina negra con bandera estadounidense que transportaba a la candidata presidencial.

Con el final de su viaje de quince minutos desde el aeropuerto internacional de Miami a la vista, el convoy hizo un giro a la izquierda en la MacArthur Causeway. El conductor de la limusina llamó la atención de su pasajero hacia la autopista que cruza la bahía inmortalizada en innumerables películas de acción, escenario de espectaculares persecuciones de automóviles y explosivos choques de vehículos múltiples.

Disfrutó transmitiendo la información de que MacArthur Causeway limita con el Puerto de Miami, hogar de una de las terminales de cruceros más grandes del mundo, y se abre

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una entrada exclusiva a la comunidad privada de Flame Island (Isla de Llamas).

Fragmentos irregulares de relámpagos iluminaron el paseo marítimo de Miami Beach y arrojaron un marcado relieve el amenazador cielo lleno de nubes mientras el sonido de un trueno retumbaba siniestramente sobre el océano.

La lluvia comenzó a caer y la tormenta tropical que había estado amenazando, dio rienda suelta a su declarada intención de borrar todo rastro del infinitamente alegre sol de Florida.

* * *

Serena Pérez maldijo en voz baja. Luego en voz alta. Maldición, maldición, maldición. Para mayor énfasis, elevó su tono cada vez más fuerte, pero incluso su voz entrenada profesionalmente no podía competir con el torrente furioso. Luchó por ser escuchada por encima del viento aullante que obligaba a las palmeras a barrer, arremolinarse e inclinarse ante la fuerza inevitable.

Al inspeccionar los terrenos perfectos de su propiedad en una isla privada a la vista de la Ciudad Mágica de Miami, resistió la tentación de gritar en voz alta. Sus meticulosos planes se estaban desmoronando. Enmarcada en la entrada de las puertas del patio de vidrio resistentes a los huracanes, con una mano elegante apoyada en la manija plateada de la puerta, Serena parecía estar a punto de entregar una pieza con guión a la cámara.

Bienvenidos. Hoy, estamos en la casa de la súper rica y famosa estrella de la televisión de Miami, Serena Pérez, esperando la llegada de la candidata presidencial demócrata en un almuerzo exclusivo para recaudar fondos. y los cielos se acaban de abrir .

Serena sabía cómo manejar el drama, las noticias de última hora y

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desarrollar historias en Entertainment Channel, la cadena nacional donde era una de las presentadoras mejor pagadas y más populares, pero esto era diferente. Esto fue personal. Esto era su vida.

Había pasado meses planeando cada detalle y ahora el clima la había traicionado.

Ella consideró si agregar sus lágrimas al escenario empapado de lluvia o ceder a sus sentimientos de frustración y permitirse una rabieta de diva.

Descartó la opción de llorar. Su equipo de maquillaje personal del Glam Squad nunca la perdonaría si estropeaba la impecable obra de arte que le había llevado más de dos horas crear en su hermoso rostro.

En su lugar, apretó sus rasgos en una versión decididamente poco femenina de su mejor rostro en la pantalla, mostró los dientes y apretó los puños con frustración.

Espere hasta que puso sus manos sobre su colega, el meteorólogo jefe de la estación de televisión, quien le había asegurado: No hay pronóstico de lluvia. Hoy es el día de su triunfo social definitivo. Ella juró que cada gramo de poder que poseía se utilizaría para asegurarse de que nada ni nadie pudiera llover en su desfile.

Si hubiera tenido tiempo, Serena habría subido al mirador de las viudas en la parte superior de la casa para tener una vista desde la tribuna de la tormenta sobre el Atlántico. Trató de imaginarse cómo se sentiría una esposa al acecho de un pescador o un marinero que regresaba de un viaje. Si se perdía un bote, este era el lugar en el que la esposa supo por primera vez que era viuda. Serena no era viuda, pero bien podría serlo, reflexionó. Quizás la finalidad de saber que su pareja

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estaba muerta sería menos dolorosa que la incertidumbre de la traición.

Hoy de todos los días no se permitiría distraerse. No subiría las escaleras y se arriesgaría a estar sujeta a los elementos. Serena estaba decidida a asegurarse de que ni una gota de lluvia se sintiera atraída por su traje de alta costura Valentino rosa, morado y plateado.

Haciendo caso omiso del dictado popular de la moda de no llevar diamantes a la hora del almuerzo, Serena estaba ataviada con brillantes diamantes blancos en el cuello y las orejas y en el dedo de compromiso llevaba un anillo de diamantes amarillos de cinco quilates.

Separándose de la frenética actividad que tenía lugar en el Gran Salón que ocupaba toda la planta baja de su mansión, Serena fijó su mirada en la calzada privada, el único punto de entrada a la exclusiva casa de la isla.

La Casa d’Amore, la principal propiedad inmobiliaria moderna del Mediterráneo, era un palacio arquitectónico que aparecía regularmente en revistas de moda y producciones de televisión bajo el título Mansiones multimillonarias de ricos y famosos. La casa subtropical era visible detrás de palmeras datileras de sesenta pies de altura y puertas de hierro forjado lacadas en oro y negro custodiadas por estatuas de leones de oro. Más allá de las puertas, patios de baldosas y jardines bien cuidados, un mágico país de las maravillas moriscas de fuentes y cascadas desbordantes, logias cubiertas de buganvilias, estatuas de mármol clásicas y urnas decoradas.

Bienvenidos al paraíso.

Serena estaba anticipando el placer de invitar al candidato presidencial a una visita guiada privada. De mujer a mujer.

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En la calzada, la fiesta oficial estaba a la vista del monumento a Flagler, un obelisco de yeso blanco en una isla en medio de la Bahía de Biscayne. El magnate ferroviario Henry Flagler había sido persuadido de llevar su ferrocarril al sur después de que la pionera Julia Tuttle le enviara una flor de naranja desde Miami en medio del invierno de los estados del norte.

Esta visión de principios del siglo XX permitió la fundación de City by the Sea, que se convertiría en un lugar de exhibición mundial de arte, moda, cultura y arquitectura.

Serena mantuvo los ojos fijos en la calzada.

Un apuesto miembro senior del equipo de catering apareció y en un plan de juego cuidadosamente ensayado preguntó: ¿Plan B, señora?

Le atinaste, dijo Serena, forzando una sonrisa y ocultando la decepción de que los invitados VIP no entrarían a su casa palaciega por el camino circular que bordeaba la terraza pavimentada.

Esa ruta los habría llevado más allá de las fuentes de mosaicos danzantes, la estatua de mármol de Venus y el yate amarrado en el paseo marítimo.

En cambio, debían ser llevados con chofer al frente de la residencia con columnas y escoltados por una alfombra roja colocada apresuradamente bajo un dosel impermeable. Desde allí a través de las puertas de la catedral hacia el vestíbulo interior de azulejos italianos con murales pintados a mano—la pieza central, un candelabro de cristal veneciano reluciente que mostraba paredes con retratos y los pasamanos dorados de una amplia escalera.

Los camareros uniformados vestidos con colores democráticos de azul y blanco ya estaban en su lugar, parados en firmes a lo largo de los escalones de la entrada principal. En equilibrio sobre una mano

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sostenían bandejas de plata que ofrecían copas de cristal de champán Dom Perignon a dos mil dólares la botella y mimosas de maracuyá.

Los arreglos para el evento de recaudación de fondos se llevaron a cabo con precisión militar, y como benefactora de una donación de campaña de un millón de dólares, presidenta del comité organizador y principal recaudador de fondos, la celebridad de la televisión Serena Pérez recibió una audiencia privada de quince minutos con la Candidata presidencial antes de la llegada de otros invitados.

Similar a recibir una audiencia con el Papa, después del tiempo privado, otros miembros del comité organizador serían liberados de su recepción previa al almuerzo donde se les había servido canapés en el Gran Salón y se les permitiría el acceso exclusivo a la sala presidencial fiesta durante otros quince minutos. Sólo entonces serían recibidos en la recepción los seguidores restantes, que habían pagado diez mil dólares por cabeza por el almuerzo preparado por el célebre chef Simon Hall en uno de los mejores restaurantes de Miami. En una línea de recepción informal, las invitadas se adelantaron para un apretón de manos y una fotografía de recuerdo con la candidata, una de las mujeres más reconocidas y populares de Estados Unidos.

Serena rezó para que todos los arreglos fueran sin contratiempos. El tiempo era esencial y todos tenían que hacer lo que se les instruyera y cumplir con el horario. La candidata sería trasladada a su próxima cita exactamente cuarenta minutos después de que se sirviera el almuerzo.

Por el rabillo del ojo, Serena captó un movimiento inesperado cuando su asistente personal salió

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de la oficina en casa por el pasillo lateral, se dirigió hacia el pasillo con piso de madera y le indicó a Serena que necesitaba hablar.

Caminando al lado de su empleador, dijo: "Tenemos una emergencia. La enfermera principal del hospicio telefoneó. De nuevo. Tu madre está muy cerca del final y te suplica que vayas con ella. ¿Qué les diré?

Luchando por mantener el control de sus emociones, Serena adoptó un tono de determinación que no sentía y dijo: Diles que no. No voy a ir. Necesito estar aquí. No me iré hasta que la fiesta haya terminado .

Sus manos temblorosas delataron su confusión interior, pero Serena caminó con determinación y serenidad hacia la puerta principal abierta de par en par para dar la bienvenida a su invitada especial. Pegó su sonrisa de estrella de televisión más grande y brillante.

Serena estaba consciente de que había alcanzado la cima de su posición social. La candidata presidencial era una invitada en su casa y no estaba dispuesta a renunciar a los derechos de fanfarronear por los que había trabajado tan duro para lograr—ni siquiera para satisfacer las demandas de una madre moribunda. Si muere sola, entonces es todo lo que se merece, se dijo Serena con una dureza de corazón que no sentía.

Hora del espectáculo, dijo en voz baja mientras subía a la alfombra roja y se convertía en el centro de atención, presentando su mejor lado para la fotografía oficial y abrazando a su invitada de honor.

No todos los días viene a llamar el futuro presidente de los Estados Unidos, se recordó a sí misma.

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CAPÍTULO DOS

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Oración de una madre

ave María, llena eres de gracia, el Señor es contigo, bendita tú entre todas las mujeres y bendito el fruto de tu vientre,

Jesús.

Encaramadas en incómodas sillas plegables, dos monjas con túnicas negras hasta el suelo con toallitas blancas enmarcando sus cabellos se sentaron junto a la cama de la moribunda. Tocaron sus cuentas sagradas y rezaron el rosario.

En el hospicio de última generación de la organización benéfica contra el cáncer en la ciudad de Nueva York dirigido por monjas católicas romanas, era un ritual que se realizaba día y noche cuando los pacientes terminales llegaban al final de su viaje y se preparaban para sucumbir a la muerte.

Aunque fue difícil cuantificar el nivel de verdadera convicción de que en verdad esperaba un mundo mejor, la mayoría de los pacientes eran de convicciones religiosas y parecían sacar fuerza y consuelo de la práctica de una disciplina espiritual que abogaba por la oración, los sacerdotes y la preparación.

Inevitablemente, llegó un momento en que el mejor tratamiento médico, los cuidados tiernos y amorosos y el manejo del dolor ya no pudieron contener los estragos de las enfermedades terminales. Incluso los mejores cuidados de relevo y los interludios de recuperación ofrecían sólo

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un alivio temporal, una leve esperanza y un tiempo para ganar y esperar el final.

El cuerpo frágil y enfermo de Kathleen O'Shaunessey apenas dejaba una hendidura en la prístina ropa de cama del hospital, pero su voz seguía desesperada por hacerse oír. Luchando por sentarse, miró directamente a la monja a su lado derecho, desafiándola a que dejara de recitar su oración constante.

¿Ella viene? Exigió por centésima vez ese día. ¿Ella viene? La monja miró a su compañera, una Hermana en Cristo mayor y con suerte más sabia que podría tener una respuesta adecuada.

Una mentira franca no pasaría de sus labios, pero dadas las circunstancias, se diseñó un ablandamiento de la verdad para ofrecer consuelo a la paciente y aliviar su estado de agitación.

La decisión de contactar a la hija de Kathleen y decirle que el final estaba cerca se había tomado más temprano ese día. El sacerdote había sido alertado para administrar los últimos ritos.

No se había anticipado una negativa rotunda por parte de su único familiar vivo conocido de hacer una carrera misericordiosa al hospital y ver a su madre por última vez antes de morir.

La tristeza genuina por la madre moribunda cuya solicitud fue denegada se matizó también con una decepción por no poder conocer a su hija, la niña dorada Serena Pérez, una celebridad de la televisión nacional.

Parecía que todos sabían que la madre de Serena Pérez estaba al cuidado del hospicio.

Aunque no habían visitas de nadie, el tambor de jirones había comenzado a sonar cuando llegó una llamada de la oficina de la estrella de televisión a la administración ofreciendo hacerse cargo de las facturas y dar una dirección de reenvío en Miami Beach, Florida. A pesar de los conceptos erróneos populares sobre el

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sistema de salud estadounidense, los pacientes con enfermedades terminales, incluso sin seguro, no son rechazados—pero si un pariente dispuesto se ofrece a pagar la cuenta, mucho mejor. Serena Pérez estaba dispuesta a hacer mucho por su propia madre. Aún así, muchos en el hospicio esperaban que la glamorosa presentadora de noticias apareciera en persona.

En un mundo de sufrimiento, y con el omnipresente espectro de la muerte sobre sus habitantes, un toque de polvo de estrellas habría sido bien recibido.

El alto perfil de Serena Pérez, sus apariciones televisivas nocturnas, su buena apariencia y su capacidad para hablar con inteligencia y humor con cualquier persona, desde presidentes hasta víctimas de desastres y todo tipo de personas famosas e infames, le aseguraron un gran club de fans.

A diferencia de las monjas en órdenes cerradas que viven sus vidas en glorioso aislamiento, muchas de las monjas en el movimiento de hospicio habían tenido trabajos civiles antes de ingresar a las órdenes religiosas. Su trabajo con pacientes terminales en los programas de extensión comunitaria les dio acceso a los medios de comunicación y la cultura popular. Conocían muy bien el nombre y la imagen de la preciosa Serena.

A pesar de su sorpresa por su negativa a visitar a su madre moribunda, nadie habría puesto su propia decepción por no conocer a una celebridad en la parte superior de una larga lista de razones para estar triste por la negativa.

La monja más joven alisó las sábanas y ahuecó suavemente las manos de Kathleen dentro de las suyas mientras trataba de calmar la confusión interna que se forzaba a salir a través de las delgadas manos con venas de color púrpura, que se retorcían constantemente primero en un sentido y luego en el otro.

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¿Ella viene? preguntó de nuevo.

Silencio, no te enfades, dijo la monja mayor con una voz que apenas superaba un susurro, su tono era tan cariñoso y suave como si se estuviera dirigiendo a un bebé rebelde.

Con la esperanza de que Kathleen se calmara, tranquilizada por sus expertas atenciones, ambas monjas se sorprendieron cuando reunió reservas ocultas de fuerza, abrió los brazos y casi las derriba a las dos con un solo gesto.

La monja mayor se movía un poco más lentamente que su compañera, y la escuálida mano izquierda de Kathleen se deslizó por el puente de su nariz y le quitó sus grandes gafas de montura negra.

Ahora no hay necesidad de eso, dijo. Te harás a ti mismo, así como a mí, una travesura.

Volviéndose hacia su compañero de enfermería, dijo: Llame al médico, tal vez le dé algo para calmarla.

Convocado por su localizador, el Dr. Jonathan Traynor apareció

y cuando entró en la habitación se alisó el pelo rojo alborotado, sabiendo que con todas las prisas que hacía de sala en sala, arriba y abajo de los pasillos calientes del hospital, estaría mirando lejos. No se consideraba vanidoso, pero le gustaba presentar una apariencia profesional, aunque a este paciente en particular no le importaba cómo se veía. En sus rondas matutinas, había identificado que Kathleen estaba en las últimas etapas de su enfermedad y, en su opinión, pensaba que era poco probable que durara todo el día.

Ahora aquí estaba todavía furiosa contra la muerte, lo suficiente como para necesitar sedación para llevarla de vuelta al coma inducido por drogas del que tan pocas veces se había despertado en la semana desde que había sido admitida.

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Pero nada sorprendió al apuesto joven médico irlandés estadounidense. Lo había visto todo en sus pocos años como registrador en las salas de cáncer del hospicio del Sagrado Corazón.

Bien por ti, Kathleen, dijo. Puedo ver que no te adentrarás en silencio en la noche.

Kathleen le apretó la mano y sus ojos una vez brillantes, ahora se desvanecieron a un verde pálido y aguado, suplicaron: ¿Ella viene?

El Dr. Jonathan miró de una a otra monja y silenciosamente hizo la pregunta. Desviaron la mirada, evitando contestar.

Ahora, Kathleen, te vamos a poner una pequeña inyección para ayudarte a calmarte y cuando te despiertes, bueno, ya veremos.

Se despidió de las hermanas que amamantaban con la cabeza y ellas prepararon el goteo intravenoso de Kathleen para tomar el sedante. El insistente pitido de su buscapersonas exigía atención mientras sus pasos en retirada resonaban por el pasillo de madera pulida.

En minutos, los efectos de la inyección sometieron el sistema nervioso de Kathleen y la arrullaron hasta dejarla casi inconsciente.

Solo su interminable lavado de manos continuó incluso en los recovecos más profundos del sueño y su voz exigía respuestas.

Sus ojos parpadearon y un caleidoscopio de sueños y recuerdos tejió un tapiz y representó escenas de su vida. Revisando los días en que ella era niña, mucho antes de tener su propio hijo. Bailando en las calles de Nueva York mientras su padre Padraic tocaba el violín.  Perdón.

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Kathleen tuvo que pedirle perdón a su hija. Antes de que fuera demasiado tarde.

Apenas audible o inteligible, pero ahora tan familiar para sus cuidadores que no tenían ninguna duda de las palabras que se esforzaba por expresar, Kathleen repitió su estribillo.

¿Viene? ¿Ella viene?

CAPÍTULO TRES

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Bailando en las calles

Apoyando la nariz en el cristal sucio y agrietado de la ventana, Kathleen observó desde el destartalado apartamento del tercer piso de la familia cómo su padre esposado era manejado por el empinado tramo de escaleras de cemento fuera de su casa. Vivían en un edificio de piedra marrón ruinoso y cubierto de grafitis en Bay Ridge, Brooklyn, y Padraic estaba siendo escoltado por dos de los mejores del departamento de policía

de Nueva York.

Quítame las malditas manos de encima, gritó mientras luchaba por mantener el equilibrio, lo que en su estado de embriaguez habría sido difícil incluso sin las manos atadas a la espalda.

Luchando borracho y maldiciendo a todo el mundo a la vista, Padraic O’Shaunessey era bien conocido por los policías uniformados. Pasó muchas noches en el pequeño y abarrotado tanque de borrachos de la estación del precinto 68. Una comparecencia ante el tribunal y una multa recurrente completaron el proceso y la amonestación del juez de dejar el licor siempre cayó en oídos sordos.

Vamos, Padraic, Kathleen pudo distinguir al policía bondadoso, un compatriota irlandés, que intentaba

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tranquilizarlo: Te llevaremos al centro para que duermas. Estarás justo como la lluvia por la mañana. Aparte de un dolor de cabeza .

En voz baja, con los dientes apretados, murmuró una vieja amonestación irlandesa: El infierno le da una bofetada.

Más allá de preocuparse en esa etapa, era consciente de que el buen acto de policía probablemente no duraría mucho más allá de su llegada a la estación, pero al menos su padre estaría entre los de su propia especie. La mitad de los policías de la policía de Nueva York eran de su condado de origen y algunos incluso de la misma ciudad en el sur de Irlanda. Él y ellos habían salido de la Isla Esmeralda llenos de esperanza y en busca de una vida mejor en América, y muchos de ellos la habían encontrado.

La familia O'Shaunessey no lo había hecho. El gusto por el alcohol y el disgusto por el trabajo duro significaba que Padraic ni siquiera intentó llegar a nada.

Apártate de esa ventana, su sufrida esposa, Caitlin gritó mientras se levantaba sobre su codo. Se inclinó hacia adelante para hacerse oír mejor desde las profundidades de la cama deshecha y llena de insectos donde yacía cuidando sus moretones. Sus heridas, como de costumbre, infligidas por su marido borracho.

¿No es suficientemente malo que tenga que soportar la vergüenza de que el borracho idiota sea arrestado una y otra vez? suplicó con su suave acento irlandés cadencioso. Su acento distintivo del condado de Clare nunca había disminuido a pesar de vivir casi una década y media en los Estados Unidos, ¿Sin que te quedes boquiabierto como el resto de los vecinos?

Cuando lo arrojaron a la parte trasera de la camioneta de la policía, Padraic miró hacia la ventana de guillotina cubierta de suciedad que Kathleen había luchado por abrir unos centímetros. Empujó

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y tiró de las jambas deformadas y tuvo cuidado de evitar astillas en las manos debido a la madera desmoronada y la pintura marrón descascarada. Incluso con tres pisos que los separaban, podía ver la furia en sus ardientes ojos verdes enrojecidos.

Dale a la puta un mensaje mío, escupió, rociando la saliva que se había acumulado en las comisuras de su boca. La próxima vez será una mujer muerta.

Antes de que pudiera repetir su amenaza, el