69 grados norte, donde habitan los silencios

Por María-Fernanda González Rojas

¿Cómo organizamos nuestra memoria sobre algo o alguien? ¿Qué tipo de fuerza impulsa a que estos recuerdos tengan una ruta? Tal vez sean las circunstancias, los preludios, los instintos, la intuición o una combinación de todas.
Este libro es una colección de seis ensayos en distintos tiempos, con nueve poemas. Los ensayos nones corresponden a anécdo

• Idioma: Español
• Editorial: Universidad Autónoma de Nuevo León, Editorial Universitaria
• Fecha de lanzamiento: 3 ago 2021

María-Fernanda González Rojas

Estudió la licenciatura en Estudios Internacionales en la Universidad de Monterrey. Obtuvo una maestría en Educación, con especialidad en Relaciones Internacionales en el Instituto Tecnológico y de Estudios Superiores de Monterrey, ITESM, en México. Obtuvo una segunda maestría en Estudios Europeos en la Universidad de Ámsterdam en Holanda. Sus líneas de investigación y experiencia profesional se relacionan con la educación multicultural, virtual e internacional en las siguientes universidades: ITESM y la Universidad de Monterrey en México, Universidad de Cambridge en Inglaterra, Universidad de Harvard-LASPAU en los Estados Unidos, Universidad de Waseda en Japón y Universidad de Aalborg en Dinamarca. Ha sido profesora invitada en la Universidad de Relaciones Internacionales (UIR) en Pekín, China cada verano desde el 2015. Actualmente reside en Tromsø, Noruega. Sus publicaciones en poesía: Retazos (2016), Postales desde el Ártico en Noruega (2017) y Los tiempos del silencio (2020).

Vista previa del libro

Primera edición, 2020

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González Rojas, María-Fernanda

69 grados norte, donde habitan los silencios.

Monterrey, Nuevo León, México : Universidad Autónoma de Nuevo León, 2020. (Colección: Ensayo)

110 páginas ; 14x21 cm ISBN: 978-607-27-1308-6

Pérdida (Psicología) — Identidad (Psicología) — Historia local (Estado de Chihuahua)

CLC: BF575.G7 G66 DDC: 152.4.D84 G66

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Rogelio G. Garza Rivera

Rector

Santos Guzmán López

SecretarioGeneral

Celso José Garza Acuña

Secretario de Extensión y Cultura

Antonio Ramos Revillas

Director de Editorial Universitaria

© Universidad Autónoma de Nuevo León

© María-Fernanda González Rojas

Padre Mier No. 909 poniente, esquina con Vallarta

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Se prohíbe la reproducción total o parcial de esta obra –incluido el diseño tipográfico y de portada–, sin el permiso por escrito del editor.

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Impreso en Monterrey, México

Printed in Monterrey, Mexico

A mi mejor amigo, mi confidente

y esposo, Rasmus.

La casa es memoria.

En ella habitan los duelos,

la identidad,

los silencios.

Preludios

Nadie sabe de dónde vienen

pedacitos acumulados

formando huecos,

parecen eternos

murmuran… sentados en el fondo de mi barriga

esperando atentos a mi cobardía

y un hilo color sepia,

que nunca descansó

tejió historias dentro de mí…

Nota de la autora

¿Cómo organizamos nuestra memoria sobre algo o alguien? ¿Qué tipo de fuerza impulsa a que estos recuerdos tengan una ruta? Tal vez sean las circunstancias, los preludios, los instintos, la intuición, o una combinación de todas.

Vivo en el Ártico de Noruega, en Tromsø. La ubicación de Tromsø se encuentra a 69 grados norte de Noruega, en un ambiente apacible y austero. El luteranismo convive con la población indígena Sami. El comportamiento de la luz durante los ciclos de invierno (auroras boreales) y verano (sol de medianoche) es intenso, y enigmático.

Al final del verano de 2017, mi marido y yo necesitábamos mudarnos de departamento; durante los meses de búsqueda pasaron dos cosas: tuve un sueño sobre mi madre y encontré el departamento ideal, al lado de un cementerio. Ambos eventos sucedieron casi simultáneamente y ambos detonaron una revelación: la memoria actuando de un modo profético.

Estos eventos me trasladaron hacia los recuerdos que tenía sobre mi madre, y al origen de un dolor que creí haber superado. Reflexionar sobre el duelo, la identidad, como el tema del silencio, es hacer una excavación mental. El sueño que tuve sobre mi madre así lo delató: los manotazos del inconsciente, sacudiendo verdades escondidas, rindiéndose ante esta austeridad luterana. Y desde ese verano, empecé a organizar mis archivos mentales.

Y en este proceso las preguntas me asaltaron: ¿en qué consiste el duelo?, ¿cuáles son las características que forman la identidad?, ¿qué es el silencio? Recurrí al trabajo de Joan Didion (The Year of Magical Thinking), Octavio Paz (El laberinto de la soledad) y Elizabeth Bishop (Poems) respectivamente, quienes han vivido estos temas en primera persona con una narrativa íntima y honesta, vinculándolos con la poesía. En distintos tiempos y circunstancias Didion, Paz y Bishop escribieron sobre identidad, duelo y silencios. Los tres comprendieron los significados emocionales que tienen que ver con la otredad, los exilios a veces siniestros, que pueden provocar distancias físicas y emocionales. Encontré natural vincular su obra con mi vida, un techo que nos albergue a todos, porque en sus reflexiones y poesía, he comprendido con más claridad mi circunstancia, he encontrando un respiro descansado al concluir que alguien más ha pasado por esto, no soy la única.

En este trabajo seguí mis instintos, mis intuiciones. Es una colección de seis ensayos en distintos tiempos, con nueve poemas. Los ensayos nones corresponden a anécdotas y memorias personales que tratan de encontrar una vereda, escritos durante el verano y otoño de 1992, y los ensayos pares son reflexiones en torno al duelo, la identidad y los silencios, a partir de las lecturas de Didion, Paz y Bishop, escritos durante el otoño de 2019.

La memoria es un continente, sin fronteras. Nadie sabe en realidad cómo funciona, Aquí trato de encontrar una estructura, su ruta. Pero tal vez, la memoria funciona como un abrazo, como un puente. Y probablemente sea una casa, mi nueva morada. Su dirección: 69 grados norte, donde habitan los silencios.

I. Reflejos

Verano de 1992

Después de la ablación de mama practicada en el Hospital Muguerza de la ciudad de Monterrey, regresamos a casa con un ánimo de sal y piedra. La vida gris, como una losa de concreto.

Entré a su recámara y ahí estaba ella ante el espejo tratando de reconocer:

la mutilación,

la separación,

la extirpación,

la exéresis,

la amputación…

…al verla enmudecí; ella notó mi presencia y no supe qué hacer. Insegura y con un nudo en la garganta, le pregunté: ¿Necesitas que te ayude? No, y no quiero lágrimas, María Fernanda, esas no las necesito… lo que necesito es un par de calcetines para ‘moldear’ esto… el próximo mes nos vamos a Laredo para comprarme mi prótesis, me contestó.

Mi madre tenía el don de crear una situación de dolor en un momento único.

Con la mirada le pregunté mil veces: ¿Te duele levantar el brazo? ¿Te duele la cicatriz? Ahí estaba ella, con un lenguaje físico desfigurado. Y por muchos días, el lenguaje del silencio se aferró a las dos: hija y madre.

La fuerza de mi madre se vistió de muchas formas. Su mente era genuinamente rápida para crear un chiste o seguir un albur con esa inteligencia norteña que le caracterizaba. Una mañana, y de salida para la universidad, pasé por la cocina y la vi sentada desayunando. Exclamé: ¡Mi papá no vino a dormir, otra vez! No habrá tenido sueño, me contestó