Hugo Duchamp Investiga:: Hugo Duchamp Investiga

Por G N Hetherington

Hugo Duchamp Investiga: un hombreque espera, es el libro de Gn Hetheringtong. Trata de las investigaciones y la vida del detective anglo-francés Hugo Duchamp. En esta obra, el detective es trasladado de Londres a Montgenoux, Francia, para investigar la muerte de una niña y la corrupción en el sistema judicial del pueblo. 

Habiendo llegado lleno dudas y prejucios, Hugo Ducham encuentra en Montgenoux un cuerpo de policía formado por valientes y honestas personas, amistad, profesionalismo y el amor ... Todo lo cual le ayuda a resolver el crimen ya desenmascarar la corrución y bajas pasiones de cuatro ciudadanos encumbrados.

• Idioma: Español
• Editorial: BadPress
• Fecha de lanzamiento: 30 nov 2019
• ISBN: 9781071513293

Vista previa del libro

Hugo Duchamp investiga: Un Hombre Que Espera

ELOGIO PARA Un hombre que espera

Hugo Duchamp investiga: Un Hombre Que Espera, presenta a un policía francés que ha estado trabajando en el extranjero como investigador en Londres, por más de una década, pero es llamado a casa, no por motivos familiares, sino para investigar la muerte de un niño. Un evento repleto de política local y de intereses particulares.

El resultado es una poderosa saga, donde toda la trama  forma parte para hacer que Hugo Duchamp investiga sea una  lectura tan vívida. Poderosos intereses particulares  y la posibilidad de que haya más niños en peligro, se acercan cada vez más a una verdad que podría sacudir y destruir los secretos de larga data, y el mundo de Hugo por  igual. Todo se reduce a lo que se hará por amor y venganza y lo que se destruirá en el proceso

El trabajo detectivesco de Hugo, su cultura francesa y su vida amorosa prometen algo satisfactoriamente diferente en el mundo del misterio y la investigación y está especialmente recomendada para lectores que gusten de un firme sentido de lugar y un protagonista cuyos intereses y vida no encajan exactamente en la norma.

D. Donovan, Evaluador Senior, Revisión  Medio Oeste

r e c o n o c i m i e n t o s

Un agradecimiento especial a todos mis seres queridos por su increíble apoyo y aliento, mucho amor para Dawn Dolly Frankland y Jackie Madone Waite, a quienes he conocido durante más de la mitad de mi vida y han llenado mis días de amor, risas y scrabble. Aunque ya no vivimos cerca, sé que puedo confiar en ellos completamente.

Este libro no se podría haber escrito sin Judge Judy y TV5 Monde en la televisión y Julien, Alex, Troye y Years & Years en el iPod. Pedimos disculpas a cualquiera que haya tenido escuchalos que escucharlos constantemente...

Escribir un libro puede ser un negocio solitario, así que estoy especialmente bendecido de que lo escribí con mi hijo Charlie durmiendo en mis pies y mi hijo Seth roncando a mi lado. Ellos son mis ángeles y los amo con todo mi corazón.

Este libro es responsabilidad de dos personas (así que cúlpelos a ellos). Mi querida Joy Edwards, aunque es una adición relativamente nueva a mi vida, ha ocupado un lugar en mi corazón, su constante estímulo, amor y apoyo me hicieron seguir adelante cuando no estaba seguro de que pudiera o debería. ¡Estoy particularmente agradecido por todo su arduo trabajo para poner en forma el manuscrito! Un agradecimiento especial a June y a los gatos y los pájaros por prestármela.

El otro es mi querido Dan, mi más feroz editor (¿QUÉ SIGNIFICA ESTA SENTENCIA? ¿ES ESTE UN NOMBRE REAL?), Pero lo más importante es mi feroz defensor y el amor de mi vida. Él es la roca que nos une a todos. Le debo mi vida y no es nada exagerado decir que mi felicidad depende de él y de los niños que hemos criado juntos. Por lo tanto, les dedico este pequeño intento de creatividad con todo mi amor y gratitud.

Nota del autor:

Montgenoux es, para la mayor parte, un producto de mi imaginación, recreado libremente en varias regiones de Francia. La historia y sus personajes son también una obra de ficción.

Para obtener más información, contenido exclusivo y para unirse a la lista de correo, diríjase a:

u n o

Hugo Duchamp bajó el pie al primer escalón y se dio cuenta de que no podía ir más lejos. Aunque deploró el uso de la palabra literalmente, sintió que por primera vez en su vida era apropiado. Estaba literalmente congelado en el lugar. Detrás de él escuchó un tut irritado, y luego otro, pero a pesar de sus silenciosas maldiciones y reproches, no pudo obligar a sus pies a moverse. Pese a sus mejores intenciones, en ese momento no estaba convencido de que pudiera dar un paso adelante rápidamente. Sí, parecía estar literalmente atascado. Inhaló profundamente. El aire era intoxicante, lleno de cientos de aromas diferentes que fluían alrededor de su cuerpo, llenando sus pulmones y provocando que contuviera la respiración.

Disculpe señor, tengo prisa dijo la primera voz detrás de él.

Miró por encima del hombro a una gran dama de mediana edad. Sus labios estaban apretados y sus ojos se habían estrechado en dos rendijas encerradas en un áspero contorno de kohl. Abrió la boca para ofrecer alguna respuesta, pero como parecía que su día iba a ser una combinación de decepción de sí mismo y pánico ciego, ni siquiera un silencioso gemido escapó de su garganta seca. ¿Cómo podría explicárselo a la mujer encopetada cuando no podía explicárselo a sí mismo? Un hombre inglés detrás de ella tuvo la brillante idea de empujarla con el hombro esperando un efecto dominó que seguramente empujaría a Hugo a la plataforma. La gran dama se giró sobre sus talones y miró al hombre inglés con una mirada que le hizo retroceder y encogerse sobre sí mismo. Obviamente, no estando acostumbrado al poder de un oponente tan formidable, murmuró una disculpa incoherente antes de que, tanto él como la gran dama, volvieran toda su atención a Hugo.

¿Hay un problema Señor? ¿Necesita ayuda? preguntó en un tono de voz que recordó a Hugo a todas las damas francesas con las que él había crecido.

Era un tono de sílaba pesado, único, que era suave y contundente al mismo tiempo. Su abuela había usado ese tono con él en más de una ocasión y Hugo fue momentáneamente llevado a ese recuerdo y se dio cuenta de que su abuela usaba ese tono con él solo unos segundos antes de la próxima respuesta, que era un golpe rápido en la parte posterior de su cabeza. Impulsado a la acción, Hugo se empujó hacia adelante y se lanzó sobre la plataforma haciendo que el cuello de botella detrás de él fluyera como una presa que se había roto. Los tuts continuaron mientras los pasajeros del tren se vertían en la plataforma y empujaban a Hugo mirándolo con enojo.

Hugo dejó caer su cabeza causando que su cabello rubio cayera sobre su cara. Exhaló e inhaló de nuevo, respirando su primer jadeo de aire parisino durante más de una década. ¿O fue más largo? Creía que era verdad que cada ciudad, cada país, tenía su propio olor. Siglos de la historia dejaron su huella en las atmósferas. París, como Londres, era viejo, y las páginas de su historia estaban llenas de recuerdos sensoriales que colgaban en el aire, nunca capaces de disiparse realmente. El olor de las guerras. El olor de las almas que habían ido y venido. Diez años pueden haber pasado, pero su primera inhalación del aire parisino fue suficiente para recordarle a Hugo exactamente dónde estaba. ¿Seguramente la abuela Mairie no había muerto hacía tanto tiempo? Forzándose, Hugo abrió sus ojos verde esmeralda y miró lentamente alrededor de la bulliciosa metrópoli que era la Estación del Norte de París.

Normalmente le encantaban las estaciones de ferrocarril. Siempre había sentido que había algo romántico en ellos, una mezcla de peligro, emoción y la promesa de lo desconocido. Amantes de despedida. Encuentro de enamorados. Lágrimas. Risa. Temor. Todos los tipos de vida eran visibles en estaciones como la Estación del Norte. Joven, viejo,  rico, pobre. Todos viajaron, y hasta que los ricos pudieron esconderse detrás de las costosas puertas que los protegían en sus salones ejecutivos, todos tuvieron que pisar los mismos caminos bien transitados. La enormidad de lo que le estaba sucediendo lo abrumó y se desplomó contra un portaequipajes. Fue entonces cuando notó que un guardia de la estación lo observaba con los ojos alerta, con sospecha. Hugo volvió a cerrar los ojos y contuvo el aliento. ¡Cálmate, Hugo, estás siendo un idiota!, Se reprendió a sí mismo. ¡Eres un superintendente de detectives de treinta y cuatro años de la Policía Metropolitana de Londres! ¡Deja de actuar como un idiota torpe!.

Ese mismo día había sabido que vendría por unas semanas y había tratado de prepararse lo mejor que pudo. Como es frecuente en el caso de algo que no está en el futuro inmediato,

se las había arreglado para convencerse a sí mismo de que estaba tan lejos que ni siquiera valía la pena pensar, como si enterrarlo de alguna manera, evitaría que sucediera. El viaje desde su apartamento en Londres a St. Pancras y luego el viaje en el Eurostar parecía haberse desvanecido, y ahora se encontraba desplomado contra un portaequipajes, teniendo lo que sólo pudo suponer, pero no pudo confirmar, fue una ataque de pánico en toda regla.

Un anuncio en el altavoz de la próxima salida de Eurostar hizo que Hugo se lanzara, haciendo que sus ojos temblaran involuntariamente. Obligándose a concentrarse, miró hacia el final de la plataforma, sabiendo que alguien lo estaría esperando allí, alguien que tenía todo el derecho de resentir la presencia forzada de Hugo tanto como a él le molestaba estar allí. Sin embargo, a pesar de eso, esperaba que fuera exactamente lo que decía en el papel, a saber, un oficial de policía de alto vuelo, muy respetado y querido, y que se reconociera a sí mismo como un ejemplar agente de la ley.

En ese momento, sin embargo, Hugo habría dado cualquier cosa por estar de vuelta en su apartamento en Chelsea, la pequeña pero perfectamente formada  realidad  que amaba profundamente. A pesar de que siempre había querido ser independiente de la familia Duchamp, que lo había dado a luz y criado, el legado de su abuela significaba que el pequeño apartamento de una habitación que alquilaba en Chelsea por una cantidad ridícula, finalmente podría ser suyo. Ayer por la mañana había dormido como un bebé en su habitación completamente blanca cubierto con sus sábanas blancas que lo envolvían como un sudario.

En las rara ocasiones en que Hugo compartía esa cama con alguien, siempre estaba la misma imagen cuando su compañero se despertaba y encontraba a Hugo envuelto en una sábana blanca, su barrera entre él y el mundo. Aunque estaba bastante seguro de que no sufría de TOC, Hugo era lo suficientemente inteligente como para saber que cuando una persona estaba preocupada por lo arrugadas que estaban sus sábanas, mostraban tendencias que podrían considerarse casi como obsesivas.

Pero ahora el apartamento estaba cerrado, las sábanas cubrían los muebles elegantes que había recogido en los mercados de antigüedades. Su relación emocional con el país de su nacimiento puede haber sido fracturada, pero nunca había dejado de amarla, encontrando consuelo en los muebles antiguos que hablaban en silencio de las vidas pasadas. Una pintura de su abuela colgaba en la sala de estar, con su severa cara mirando fijamente a Hugo, observando, juzgando, pero Hugo se consoló en su mirada. Él la entendió por lo que era, una mujer de su clase y tiempo, pero Hugo sabía que lo amaba lo mejor que podía, y durante la mayor parte de su vida había sido su única constante. Ahora, la casa estaba cerrada y Hugo no tenía idea de cuándo podría regresar.

Se prometió a sí mismo, no era bueno llorar por eso ahora. Lo que se hizo se hizo. La reunión con el jefe de policía había tenido lugar hace menos de dos semanas y había durado apenas diez minutos, pero dejó a Hugo con pocas dudas. Estaba siendo trasladado a Francia por un tiempo indeterminado. Había surgido una situación que necesitaba una solución independiente y la relación única de Hugo con Francia y el hecho de que hablaba con fluidez el idioma significaba que era el candidato ideal para ayudar a sus homólogos franceses con la situación delicada. Después de todo, era un ciudadano de ambos países y su formación original en la academia de policía se había llevado a cabo en Francia, por lo que en el papel seguía siendo, legalmente al menos, un oficial de policía francés.

Hugo se maldijo por eso también. Quería ser oficial de policía desde que era un niño, pero debido a que estudiaba en Inglaterra pero no era residente, no pudo unirse a la fuerza policial allí. Por eso había vuelto a París para entrenar. Manteniendo la cabeza baja, se graduó como el mejor de su clase y su primer papel fue parte del departamento de crimen internacional. Le tomó apenas un año poder regresar a su hogar adoptivo, obtener la doble ciudadanía y volver a entrenarse como parte de la Policía Metropolitana. Fue este ejercicio en Política Internacional, se dio cuenta Hugo, que ahora había vuelto para morderlo. No quería volver a Francia para pasar unas vacaciones, y mucho menos para trabajar allí.

Intentó protestar, pero el jefe de policía hizo lo que creyó mejor, y le dio una palmada en la espalda a Hugo, haciendo un gesto de compasión similar al que hace una persona para tranquilizar a un niño o perro estresado. El resultado fue siempre el mismo. Yo estoy a cargo y tú no y esto es lo que vas a hacer. Sorprendió a Hugo que le hubiera sido proporcionada tan poca información. Cuando salió de la oficina de su jefe, su regalo de despedida fue una pequeña carpeta de papel manila que contenía dos hojas de papel cuidadosamente mecanografiado donde se explicaba la asignación del Superintendente Duchamp. Hugo lo había leído tantas veces que lo sabía literalmente, pero todavía tenía dificultades para explicar por qué él, y mucho menos que alguien más había sido reclutado para resolver un problema atravesando el Canal Inglés.

Cuando el Eurostar 11:50 de St. Pancras asaltó a Hugo bajo ese Canal, no se le escapó la idea de que los franceses querían que una oficina de la policía inglesa se hiciera cargo por una razón puramente puramente política y eso asustó a Hugo más que nada. Problemas políticos implicaban que nadie lo querría y nadie querría ayudarlo. Hugo sabía que su trabajo consistía en recoger las piezas tóxicas que quedaban en la pequeña ciudad de Montgenoux, cerca de la ciudad más grande de Nantes, en la costa atlántica. Hugo pensó que recordaba haber visitado allí con su abuelo y sus primos cuando era niño, pero no estaba seguro.

Hugo había visto suficiente durante su estadía en la Policía del Met para saber que cuando un oficial de otra jurisdicción fue sacado para resolver los problemas de alguien más, nunca terminó bien. El documento de dos páginas que le dio el jefe de policía le estaba diciendo, no tanto en lo que decía sino en lo que omitía. Un escándalo sexual. Corrupción de alto nivel. Conspiraciones y asesinatos. Un pueblo con menos de 25,000 habitantes no se recuperaría de ese tipo de situación durante mucho tiempo y eso deprimió a Hugo más de lo que podía soportar. Algo le estaba diciendo que su piso completamente blanco en Chelsea permanecería vacío por mucho tiempo.

El guardia se acercó a él y cuando sus ojos se encontraron, Hugo se sintió aún más deprimido. El guardia ya no parecía preocupado ni sospechoso. Parecía triste.

Señor, ¿todo está bien?

Hugo intentó una sonrisa. Los músculos de su cara se sentían débiles y sabía que la sonrisa parecía forzada. Él colocó sus gafas negras bordeadas en la parte superior de su cabeza. Estoy bien, gracias. No tuve buen viaje, eso es todo.

La guardia, un hombre llamado Yves, asintió sabiamente. Tenía casi cuarenta años de servicio en su haber, esto no era nuevo para él. Sin embargo, había algo en el hombre frente a él que había desmentido su aflicción. Alto y guapo, con los ojos más verdes que Yves había visto, el pelo largo y recto y en cascada a través de la frente y los ojos, los lados casi afeitados de esa manera los jóvenes tenían estos días, Yves pudo ver allí era más a esta historia que simples mareos.

Ah, nos pasa a los mejores de nosotros, respondió amablemente.

Hugo sonrió de nuevo. Estaré bien en un momento, pero gracias por su preocupación.

Yves se mordió las mejillas y agachó la cabeza. Lo que fuera que molestaba a este joven no era su preocupación. Probablemente problemas de dama, o problemas de hombres, ¿quién sabía? Yves tuvo problemas para decir qué camino había recorrido estos días. Los hombres se parecían a las mujeres y las mujeres se parecían a los hombres y quién sabe lo que hicieron en sus habitaciones. Este viajero angustiado no era lo que Yves calificaría de guapo, era más bonito. Alto y ágil, vestido con un traje de lino azul y un abrigo largo de lana, podía decir que Hugo era uno de esos hombres que hicieron un gran esfuerzo, como si de hecho NO hubiera hecho un gran esfuerzo. Yves anhelaba los días en que todo era mucho más simple.

¿Usted tiene negocio en París,  señor? Preguntó.

Hugo tragó profundamente. Yves pudo ver el fuego en esos ojos verde esmeralda encendidos. Duró solo un segundo y luego volvió la compostura fresca. No, sólo estoy de paso. Mi negocio está en Montgenoux.

Las cejas de Yves se juntaron mientras trataba de ubicar esta ciudad. Ah, está en Pays-de-la-Loire, ¿no?

Hugo asintió. Sí, cerca de Nantes.

De hecho, cuando era niño tuve muchas vacaciones maravillosas en el río Loira.

Sí, es un departamento muy bonito.

¿Y su negocio, señor?

Estaba allí otra vez, el fuego en la esmeralda. Y luego se fue tan rápido. Hugo se dio cuenta de que estaba recuperando el control de sí mismo. Bueno, como sucede, soy el nuevo Capitán de la Policía Judicial allí

Yves silbó suavemente. Obviamente esto era no lo que esperaba. Este  hombre tan joven tenía un aire más acorde con un modelo de moda o diseñador. ¿Ah, pero seguramente es inglés, señor?

Hugo sonrió. Bueno, soy un poco de ambos, supongo que se podría decir. Mi madre era inglesa y mi padre... se detuvo, era difícil hablar de su padre. Mi padre era, es, es decir, francés. Viví aquí en París durante la mayor parte de mi vida pero fui a la escuela en Londres. En mi pasaporte, sigo siendo francés. Mi entrenamiento para la policía fue en Paris pero por origen inglés puedo ser llamado a trabajar para los dos países cuando es necesario.

Yves ladeó la cabeza para ver el reloj sobre el hombro de Hugo. Tenía tantas historias de vida que a estas alturas ya le tenían poco interés. Ah, ya veo. Bien, bienvenido a casa Señor. ¡Espero que su regreso a casa sea todo lo que desearía que fuera! Hizo un click sobre sus talones en la forma en que sabía que a los turistas les gustaba y agachó la cabeza.

Hugo devolvió el cumplido, y cuando Yves lo pasó, sacó su cuerpo de la depresión en la que se encontraba y pareció ganar cuatro o cinco pulgadas de estatura, como si se estuviera estirando a su altura máxima de seis pies. El tiempo de inquietud había pasado. Era hora de recomponerse y recordar que él era el superintendente Hugo Duchamp, el superintendente más joven del Met y quien, a pesar de tener todas las calificaciones que hubieran justificado una promoción por la vía rápida, había logrado ganarse el respeto de sus colegas al subir en las filas de la manera tradicional, y algunos dirían, correcta. Su división de crimen grave, C.I.D, tuvo una tasa de éxito del noventa y ocho por ciento, una de las más altas en el conteo.

No, Hugo Duchamp no era un fracaso. Nadie, ni siquiera su padre, podía hacerle creer eso. Entonces, era hora de superarse a sí mismo, tomar los demonios que habían sido creados por la guerra entre sus padres y que habían envuelto a su infancia, y relegarlos a un rincón de su mente. Hugo no había visto a su padre desde el funeral de la abuela diez años antes, e incluso entonces apenas habían hablado, y desde entonces no había habido contacto. Hugo no había visto a su madre, Daisy, por más tiempo. Se le ocurrió que no solo no tenía idea de dónde vivía ninguno de sus padres, sino que ni siquiera podía estar seguro de si estaban muertos o vivos. Supuso que alguien le habría dicho. Y ahora, más de veinte años después, y sin una fotografía de su madre, ni siquiera estaba seguro de que la reconocería si ella lo pasaba por la calle.

Regresó a Francia por primera vez en diez años y no había nada ni nadie a quien temer. Tuvo éxito por derecho propio y el control que en la infancia su padre había tenido sobre él había desaparecido. De hecho, para el caso, ni siquiera le importaba si lo veía a él o a su madre. Tenía treinta y cuatro años y aún tenía tiempo para tener la vida que creía que estaba fuera de su alcance. Si todavía culpaba a sus padres por sus fracasos en la vida a la edad que tenía ahora, tenía que aceptar que el problema ya no era de ellos, era suyo. Tenía que pensar en este desvío como otra página en su currículum, nada más, nada menos. Su cabeza debe mantenerse en alto y debe exudar la autoridad que reclamaba la posición que había ganado.

Dio un paso hacia delante. Fue lento y tentativo, pero su siguiente paso fue más seguro, y el siguiente aún más. Cuando llegó al final de la plataforma, su marcha era segura, su cabeza alta y sus ojos brillaban de tal manera que, sin que él lo supiera, haría que los pocos amantes que habían compartido su cama no pudieran resistirse. Hugo Duchamp estaba de vuelta en Francia y era hora de demostrar a quien había entrado en su órbita, que hablaba en serio.

d o s

La comandante Miriam Beaupain se agachó incómoda y se maldijo por llevar tacones altos. ¿En qué había estado pensando? ¿A quién estaba tratando de impresionar? Ciertamente, había estado investigando y viendo fotografías de su nuevo Capitán, pero no pensó ni por un momento que él la miraría y declararía amor y pasión eternos. No, Miriam Beaupain era Comandante de la Policía primero, y mujer en segundo lugar. Estaba consciente de las risitas a su espalda, que el tiempo había sido un poco cruel, las líneas alrededor de sus ojos y labios eran duras y profundas y la menopausia ya había comenzado su ataque salvaje contra ella. El tiempo puede haber sido cruel para ella y, ni en el mejor de los casos, podría ser descrita como una mujer hermosa.

Sin embargo, sabía que, para algunas personas al menos, llevaba un aire que casi podía considerarse seductor. Los tacones altos y el lápiz labial, una sombra o dos más rojo del que debería usar, le recordaban a ella y a nadie más, que no solo era la oficial de más alto rango en todo su departamento, sino que también seguía siendo mujer. Una mujer de cincuenta y dos años cuya estatura lindaba con la pequeña, mientras que su cintura no lo era, pero su idea de femineidad era que, en ocasiones como esta,  no había nada de malo en apretar sus pies ligeramente hinchados dentro de zapatos de diseño 500 € y usar un lápiz labial que desmentía su nombre, fácilmente besable

Mientras estaba en la entrada de la Estación del Norte del Eurostar, apenas consciente de que la mayoría de los ocupantes del último tren ya habían desmontado, estaba pensando en por qué París siempre la hacía sentir así. Solía ​​peregrinar a la capital varias veces al año, Vistiéndose con atuendos y maquillajes que no solo eran, francamente, una pérdida de dinero y esfuerzo, sino que para ella no eran totalmente halagadores. Pero estas peregrinaciones le habían recordado que ella era más que Comandante, más que madre y más que esposa. Si nadie más se lo recordaba, tenía al menos la responsabilidad de recordárselo a sí misma.

Sin embargo, a medida que el tiempo avanzaba, las incursiones en la escena parisina en las que realmente nunca participó, se volvieron menos frecuentes. No era tanto que cada vez menos personas notaran lo diferente que se veía y parecía cuando regresaba a casa. No fueron las terribles discusiones con su esposo (quien debería conocerla mejor y no tenía derecho a quejarse del dinero). Era, en pocas palabras, que ella se dio cuenta de que la gente simplemente ya no la notaba. Algo sucedió después de que ella cumplió cuarenta años, como si de repente se hubiera puesto una capa de invisibilidad para el sexo opuesto.

Alguien, no estaba segura de quién, le había dicho una vez que la única persona a la que debería querer impresionar  era a ella misma, y desde ese momento en adelante la Comandante Miriam Beaupain decidió adherirse a esa filosofía. Nada de lo cual explicaba por qué, en una insondable y cálida tarde parisina de mayo, no solo había decidido romper su sequía parisina de dos años, sino también ponerse los tacones que eran increíblemente dolorosos y parecían proyectarla hacia adelante de tal manera que abultaba su estómago aún más de lo que aparentaba naturalmente. No había otra explicación, aparte de que ella había decidido venir a saludar a su nuevo Capitán en persona y que, por alguna razón, su apariencia perfecta la inspiró un poco. Por primera vez en mucho tiempo tenía una pizarra en blanco. Hugo Duchamp no sabía nada de ella, ella era su superior y descubrió que eso le gustaba.

Ella miró hacia arriba y allí estaba él. Por un momento estaba perdida, pero una rápida inhalación la puso de nuevo en el buen camino. Mirándolo, esperaba que las referencias del Superintendente Jefe de la Policía Metropolitana no fueran solo humo y espejos, que realmente fuera un príncipe, un santo, un oficial de policía irreprochable o semejante a eso. Había caído una vez por un hombre que parecía un dios pero que había demostrado ser todo lo contrario. La mujer en ella esperaba que la fachada de belleza que envolvía a Hugo Duchamp no ocultara al diablo que ella sabía que vivía dentro de la mayoría de los hombres.

¿Superintendente Duchamp? Preguntó ella cuando él se acercó. Por supuesto, sabía que era él, pero hizo todo lo posible para actuar como si no estuviera segura. Ella había memorizado la fregona de cabello, las líneas suaves alrededor de los ojos verdes demasiado hermosos, los labios llenos y suaves que parecen como si nunca pudieran retorcerse en palabras rencorosas.

Él entrecerró los ojos para enfocar, diciéndole que las gafas de lectura que sus notas decían que necesitaba deberían usarse en más ocasiones. Una sonrisa de reconocimiento se extendió por sus labios. Ah, él también había hecho su investigación, supuso ella. Y luego una mirada de sorpresa, la que ella había estado esperando, ¿Por qué mi nuevo jefe ha venido a reunirse conmigo en lugar de enviar un subordinado? Y la conclusión obvia: tenemos mucho que discutir. Él asintió comprensivo y su corazón, si todavía latía de esa manera, habría saltado. De repente, los tacones altos y el lápiz labial no eran tan mala idea después de todo.

Bueno, comenzó, odiando la forma en que sonaba su voz, provincial y en absoluto tan culta como deseaba. Siempre había esperado sonar culta, pero nunca había logrado sacudir su educación provincial, sin importar cuánto lo intentara. Nunca se había avergonzado de su educación hasta que se casó y eso fue solo porque su esposo se tomó muchas molestias para recordarle la gran decepción social que ella era para él. A medida que avanzaba el matrimonio, se encontraba cada vez menos interesada en la opinión de su marido sobre ella. Sin embargo, en este momento su voz la molestaba más de lo debido. Imaginó que Hugo estaba acostumbrado a cierto tipo de persona, de cierto tipo de antecedentes. Siguió presionando, con la garganta apretada, Sé que tiene una cita con el Ministro de Justicia, miró su reloj, en una hora. No se preocupe, me aseguraré de que llegue, su oficina no está muy lejos. Mientras tanto, conozco un restaurante cercano que sirve los caracoles más maravillosos de todo París. Nuestro tren a Nantes no llega en varias horas, pensé que podríamos hablar... , ella bajó los ojos y la voz provincial, Discretamente...

Hugo asintió y dijo simplemente: Bien con una voz que ella sabía nunca se cansaría de escuchar, sin importar lo que le dijera.

*

El restaurante, escondido en una calle detrás de la estación, parecía ser una librería, con ventanas oscuras y pocos indicios de que detrás de las persianas se encontraba un restaurante altamente recomendado. Hugo recordó a su abuela, quien dijo que un buen restaurante no debería expresar su éxito, sino que el boca a boca debería apuntar hacia sus ventanas cerradas, de esa manera solo los clientes más cultos podían encontrarse allí. Era algo que tenía que ver con la guerra, recordaba vagamente Hugo. Madeline, su abuela, había sido parte de la Resistencia durante la Segunda Guerra Mundial. Las historias que ella le contó realmente deberían haber llenado las páginas de una memoria, pero, como muchos de sus contemporáneos, ella se había negado a hablar sobre lo que habían visto y lo que habían hecho.

Cuando era niño, Hugo había creído que la vida de su abuela debió ser terriblemente emocionante y que él la envidiaba. Como adulto, se había dado cuenta de que debía haber irritado a una mujer como Madeline, que había vivido los horrores de la Segunda Guerra Mundial, y se le había pedido que los describiera a un niño que los veía como un espectáculo color de rosa, al haber leído sobre ello como sobre un thriller ficticio. Recordó que una vez le dijo que durante la guerra realmente nunca había tenido paz mental o una buena noche de sueño.

En este día, cuando su nuevo jefe lo condujo hacia el restaurante, recordó nuevamente los buenos momentos, cuando el hogar era insoportable y su abuela lo llevaba a lugares emocionantes y poco iluminados como este restaurante, donde lo obligaba a probar comida de la que nunca había oído hablar y el vino que nunca le habían permitido tomar.

El patrón saludó a Miriam como si fueran viejos amigos, y tal vez lo fueran, y besó a Hugo como si ahora también fuera un viejo amigo. Hugo observó cómo Miriam inclinaba la cabeza y le susurró al oído del patrón que asintió rápidamente y los dirigió hacia una mesa en la parte de atrás, probablemente normalmente reservada para los amantes, pero también perfectamente adecuada para las conversaciones clandestinas, que esperaba y que supuso que estaban a punto de tener.

Una botella de tu mejor blanco, Antoin, ella sonrió de una manera fresca. A Hugo le complació ver que el amor francés por un buen vino no se contuvo porque, técnicamente, estaban de servicio. No era un amante del vino, pero definitivamente necesitaba ayuda para estabilizar los nervios que se fracturaban dentro de él. Usted bebe blanco, Hugo, ¿no?

Amaba el sonido de su voz. Su abuela había pasado gran parte de su vida intentando ocultar el tono de su voz en el país que, para él, siempre había sonado recortada y forzada. La comandante Beaupain parecía no tener tales reservas. Normalmente no soy un gran bebedor de vino, demasiado tiempo en Londres, supongo... se calló. Pero me parece – err-  grosero, no disfrutar de mi primer trago en Francia durante mucho tiempo, en la forma tradicional.

La vio mirándolo con cautela y no pudo decidir qué significaba eso. Naturalmente, había decidido ser encantador, pero se había dado cuenta de que hacía tanto tiempo encantaba a nadie que su preciosa cama blanca había recibido a muy pocos ocupantes aparte de él.

Ella se mordió el labio, delgado y rojo, y sus dientes apretados causaron que la sangre saliera del medio. Tiempo