La Flor del Mal

Por Gerd-Rainer Prothmann

Una novela como una road movie. Rápido y conmovedor.
Hans Ronstaedl, periodista independiente y saxofonista aficionado, se enamora de una mujer muy atractiva.
la apertura del Muro de Berlín, se enamora de la muy atractiva
atractiva cantante cubano-chilena Laura ' a la que conoció en una
en una bodega de jazz de Berlín Oriental. Su pasión adictiva le hace
ponerlo todo en juego. Tras la caída del Muro, su esposa divorciada
su esposa divorciada le deja dos cartas interceptadas de Laura. Cartas llenas de
Están llenos de amor y gritos de ayuda. Enviado desde una pensión
en Buenos Aires. Inmediatamente decide buscarla.
América del Sur se convierte para él en una aventura y un peligro
viaje. Se ve mezclado con reclutadores de mulas de droga, su vida está en peligro...
y sólo puede escapar en el último momento a Chile, donde continúa su
donde continúa su búsqueda. De Santiago de Chile a Viña der Mar, Valparaíso...
al desierto de Atacama con el Valle de la Luna y a los abandonados
ciudades fantasma. La encuentra e incluso consigue reunirse con ella en secreto algunas veces
con ella en una finca. Pero está en manos de
criminales y extremadamente brutales y tiene que volver a esconderse.
Desesperadamente, intenta encontrarla de nuevo. Pero estos intentos
una vez más lo puso en situaciones de riesgo de vida...

• Idioma: Español
• Editorial: XinXii
• Fecha de lanzamiento: 30 jun 2021
• ISBN: 9783969317723

Vista previa del libro

Prólogo

Valle de la Luna, desierto de Atacama

Su cuerpo temblaba como si tuviera una agonía severa.

Sus dientes castañeteaban tan fuerte como si un cruel pájaro carpintero le abriera la parte superior del cráneo.

Cuando abrió los ojos, vio un cielo estrellado sobrenaturalmente brillante sobre él.

Pensó que estaba soñando.

A su alrededor brillaba en la oscuridad.

Pero el incesante temblor de su cuerpo y el dolor punzante en su brazo derecho le dijeron que no podía estar soñando.

El brazo derecho estaba roto.

Con dificultad se enderezó y se arrastró hacia delante para mirar.

De repente, la conmoción detuvo el escalofrío.

Estaba parado directamente frente a un precipicio de doscientos pies de profundidad.

Ahora también lo recordaba. Había esquivado el jeep que se acercaba sin pensarlo y saltó hacia abajo, aterrizando en un saliente más bajo.

Afortunadamente para él, estaba cubierto de arena del desierto, al igual que toda la masa rocosa.

Hacia la cara del acantilado, el saliente descendía un poco, formando una hondonada que no se veía desde arriba.

En este hueco había rodado después de caer en la cornisa.

La cornisa por la que había saltado destacaba como una amplia línea oscura a unos tres metros por encima de su cabeza.

Con cautela, trató de abrirse paso por el suelo que se escurría como arenas movedizas.

A pesar del frío, al poco tiempo estaba empapado de sudor. Cuando tuvo que tomarse un pequeño descanso, bombeado, se deslizó aún más mordazmente en su cuerpo húmedo y sudoroso.

Con el tiempo, evitó tomar descansos. Se concentró en seguir avanzando lenta pero constantemente.

Después de una hora, llegó a la cima, completamente agotado.

Justo cuando estaba a punto de coger una roca para seguir su camino, la arena empezó a ceder bajo sus pies y se deslizó con ella hacia la hondonada.

El final del esperanzador escritor Hans Ronstaedt, pensó lacónicamente. Congelado con un brazo roto en medio de la nada, en el desierto chileno de Atacama.

Un nuevo temblor sacudió su cuerpo.

Tenía fiebre.

Pero se sentía despejado y muy despierto. Como si se liberara de un largo estupor auto destructivo.

Aunque demasiado tarde.

El Valle de la Luna se mostraba deslumbrante con una belleza seductora, como si fuera una burla.

Un excelente escenario para poner fin a su jodida vida.

Temblando y gritando una y otra vez a causa del dolor, se arrastró una vez más hasta el borde del precipicio.

Decidido, miró hacia abajo, al seductor y brillante valle.

Pero no se atrevió.

Sollozando de vergüenza, dolor e impotencia, se dejó hundir de nuevo en la arena.

¿De dónde había sacado las fuerzas para embarcarse en esta loca aventura?

*

Berlín Oriental 1988

»No estoy contento contigo compañera, tenemos que hablar de verdad!«

Lo odiaba. Ese tono de arrogancia. Esa manera de crítica desapasionada. Siempre en posesión incuestionable de la verdad histórica. Esa mezcla de tozudez, anhelo servil y despotismo ostentosa. Pero no tenía otra opción. Tenía que ir a esta reunión.

Se quedó en la parada del tranvía, helada. Estaba lloviznando y hacía frío.

Nadie parecía prestar mucha atención a la esbelta y alta mulata. Se había abrigado contra el húmedo y frío clima otoñal de tal manera que apenas se veía su bonito rostro y su impecable figura.

Pero sabía lo poco que la mayoría de la gente en el país de la solidaridad internacional la consideraba todavía exótica. A pesar de los esfuerzos de algunos por mostrar la mundanalidad a través de la soltura forzada.

Finalmente, el tranvía llegó chirriando a la vuelta de la esquina. Laura Canela fue la última en embarcar. Se sentó en el banco de cuero calentado cerca de la salida, cerró la puerta con la palanca y se quedó mirando al frente. Al igual que los demás pasajeros.

Ya hablaba bastante bien el alemán. Pero ella dejaría este país tan pronto como pudiera.

En Rosenthaler Platz se bajó y se dirigió a la casa donde Horleder la había citado. Ella no lo soportaba. Necesitaba todo su talento para el disimulo para no dejar que se diera cuenta de lo mucho que le despreciaba. Su encanto era ineficaz con él. Se mostró provocativamente desinteresado por su atractivo, al que casi nadie podía resistirse.

Treinta y cinco años tenía ahora. Una belleza inusual con ojos verdes pálidos en forma de almendra y cejas fuertes, cuyo efecto se acentuaba con el color marrón café lechoso de su piel. Unos rizos castaños oscuros con aspecto de Angela Davis enmarcaban su cara como un casco. Le gustaba fruncir sus labios carnosos en una sonrisa ligeramente irónica, dejando ver una hilera de grandes dientes blancos, algunos de los cuales bailaban fuera de la línea. Unas fosas nasales sensiblemente curvadas suavizaban la impresión de su punta nasal ligeramente demasiado redonda.

Era alta, de un metro ochenta y cinco, y tenía un cuerpo bien tonificado y delgado.

Desde el principio, había explotado su efecto sobre los hombres.

Tuvo su primera experiencia sexual a los doce años. Todavía no se había acostado con nadie. Pero ya era muy hábil con las manos y enseñó a los niños a cavar un agujero en la playa para unirse a la gran Madre Tierra en lugar de a ella.

Sin embargo, a nadie se le permitió imaginar nada al respecto. Los mayores sentimientos se reservaron para su padre, Fidel, y la Revolución.

Ni siquiera José Reyes. Su profesor de canto. Ya tenía veintiséis años y se le permitió desflorarla en la sala de instrumentos a petición de ella. Cuando se colocaba detrás de ella y comprobaba su diafragma para asegurarse de que cantaba con apoyo, siempre tenía una enorme erección. Y Laura deseaba desesperadamente ser desflorada por un hombre de verdad.

Tenía trece años en ese momento.

Pero no era una perra calculadora. Tenía una dignidad natural en todo lo que hacía.

A los quince años, ya era una celebridad menor. Por su extraordinaria musicalidad, su inteligencia y también por su belleza. Se predijo que tendría una gran carrera como cantante.

La bufanda de lana gris que se había atado a la cabeza estaba ya completamente empapada. Se lo quitó, lo escurrió y lo mantuvo en la mano. No lo habría necesitado para protegerse de la lluvia. Como las plumas de los pájaros, la lluvia se desprende de sus rizos. Entró en una calle lateral. No se veía a nadie. Era como si la lluvia hubiera arrastrado a todo el mundo. Ni siquiera con la luz del sol habría visto más gente. Aquí, los apartamentos eran escondites. Al contrario que en Cuba. Allí, todo estaba a la vista. Allí, como mucho, la gente se escondía del sol. Echaba de menos el constante intercambio de miradas. Esa descarada curiosidad por el otro. La sensualidad física pesada.

La lluvia se había vuelto más intensa.

Como en Cuba, cuando los repentinos aguaceros golpeaban las ventanas y los tejados agujereados de las casas más ruinosas y la gente tenía que cubrir sus desvencijados muebles de forma improvisada con láminas de plástico y sacar rápidamente todos los enchufes de las tomas de corriente para evitar cortocircuitos.

Le encantaba entonces, cuando por las tardes, después de la cena, el furioso redoble de los fuertes aguaceros ahogaba los ruidos fuertes, las voces y los fragmentos de música que se filtraban por las ventanas abiertas y hacían un poco más soportable el calor sofocante de La Habana. Luego se acurrucó junto a su padre, sentado en la mecedora, y le rogó que le contara un cuento de la Revolución.

Estos eran sus cuentos para dormir, al ritmo de la lluvia.

La llovizna se había intensificado hasta convertirse en una desagradable lluvia constante. Ahora se alegraba, después de todo, de haber encontrado por fin la casa.

Se parecía a la mayoría de los de Berlín Oriental. Fachadas que se desmoronan y cuya decadencia nadie intentó detener seriamente. La desvencijada puerta principal no estaba cerrada con llave. Laura subió los escalones crujientes hasta el apartamento del ático que Horleder le había descrito por teléfono.

*

Un colega de la editorial le había hablado a Hans Ronstaedt de la pequeña bodega de jazz de Berlín Oriental.

Una antigua cerrajería de patio. Escalones de piedra que habían sido pisados. Óxido marrón y marcas de quemaduras de la soldadura en el suelo. Abolladuras por golpes de martillo. Sillas y mesas colocadas en cruz, como en las salas de ensayo de los teatros.

En un rincón, un enorme yunque sobre un bloque de roble rugoso. Una de las reliquias que debió sugerir el nombre de »Jazzschmiede« (Forje de Jazz) para el club. El hogar de hollín hacía las veces de chimenea y era la única fuente de calor de la habitación en invierno. Barriles de cerveza vacíos apuntalaban el escenario, improvisado con tablones de construcción.

Desde hacía un mes, un grupo de choque tocaba allí con un clarinetista sudamericano y, sobre todo, con Laura Canela, una cantante cubana. Tenía una voz idiosincrasia. Sucio y rockero, pero capaz de un fraseo suave sin esfuerzo. Se movió por el pequeño escenario con la gracia de una reina.

Solamente la miró a ella, únicamente a lo que estaba haciendo. Se convirtió en un visitante habitual del club.

Siempre se sentaba lo más adelante posible y casi no se atrevía a respirar cuando una noche ella abrió de repente los ojos en medio de un blues intensamente cantado y le devolvió la mirada sin parar.

Avergonzado, miró a su alrededor para ver si la mirada no se dirigía a alguien detrás de él. Pero no. Únicamente él podía ser significado. Mofándose de si mismo, registró que su presión arterial alcanzaba límites peligrosos.

Hans no era un hombre guapo. Pero sentía una atracción por las mujeres de la que era consciente, pero que no podía explicar.

Tenía casi un noventa, una cabeza llena de pelo rubio oscuro y una frente alta. Lo más llamativo de él eran sus grandes ojos azul-púrpuras, que siempre tenían una expresión ligeramente triste.

Su mirada sugería una intensidad que probablemente hacía que la mayoría de las mujeres buscaran una segunda mirada.

Era delgado, pero de complexión fuerte y caminaba ligeramente inclinado hacia delante.

No es un destripador. Al contrario. La iniciativa siempre ha sido de las mujeres. Pero era lo suficientemente sensible como para registrar y aprovechar la más mínima señal de interés.

Las experiencias resultantes, en las que siempre se involucró, nunca fueron dirigidas por él de forma planificada. Pero cuando aprovechó una de las muchas oportunidades para salir de su matrimonio, desarrolló una gran habilidad para ocultar las aventuras. Luego, incluso consiguió convencer a la redacción del Tagesspiegel para que hiciera reseñas de espectáculos que tenían lugar lo suficientemente lejos como para que fuera necesario pasar la noche.

Precisamente en estas reseñas logró un brío tan sensible, una descripción tan colorida y densa de los personajes teatrales y de las interpretaciones actorales, que ni el más malicioso de los escépticos podría albergar la idea de que podría haber estado buscando simplemente un pretexto.

Sin embargo, este cantante lo convirtió de golpe en un joven púber que conoce a una hermosa mujer por primera vez.

En completo contraste con sus otras experiencias con las mujeres, esa noche no le siguió nada a sus miradas. Supongo que, después de todo, no estaba destinado a ello. Pero los siguientes viernes no echó de menos volver al club. Tan temprano que siempre podía sentarse delante.

*

»¿Piensa pasar el invierno aquí?» Hans se estremeció. Ni siquiera se había percatado de la presencia del Vopo (Policía Popular), que había golpeado la ventanilla derecha de su coche y ahora miraba sospechosamente a través de la ventanilla bajada hacia el interior del vehículo.

»No, no«, se apresuró a decir Hans con demasiado entusiasmo. »Estoy esperando a alguien!«

»A los veinticuatro tiene que estar allí de nuevo«, dijo con dialecto sajón.

»Lo sé«, le aseguró Hans obedientemente.

Todavía tenía media hora.

Se sintió tonto. Pero hoy estaba decidido a acercarse al cantante. Durante las últimas tres semanas había esperado con avidez, como un adicto, la siguiente oportunidad del próximo viernes.

En ese momento entró por la puerta.

Pero no estaba sola. A su lado, un hombre elegantemente vestido con un sombrero de ala ancha.

Parecía grotesco porque el hombre era al menos una cabeza más bajo que ella.

Se subieron a un Alfa Romeo aparcado unos coches más adelante.

Hans sintió unos celos punzantes, a pesar de que todavía no había hablado con la mujer. Pero el hombrecillo parecía tan enérgico y seguro de sí mismo que Hans vio inmediatamente en él a un potencial rival.

Unas cuantas veces pudo contarle a su mujer, de forma un tanto creíble, la fantástica banda internacional de Berlín Oriental cuando quiso volver a la »Jazzschmiede«. Pero Hannah ya le había mirado ligeramente con sus ojos brillantes la última vez: »Ya estás entrando en la edad veterana a los 43 años? Con la añoranza sentimental de tus inicios musicales?«

Hans sabía que, a pesar del tono de broma, ella estaba observando incorruptible cada matiz de su reacción.

En este caso aún no había pasado nada, pero ya se había sentido atrapado. »La banda es interesante«, fue todo lo que respondió con desgana.

»O es la alineación?«, había sido la siguiente pregunta, acertada. Su intuición instintiva nunca dejó de sorprender a Hans.

»El reparto, también. Dos músicos parecen ser de Sudamérica«, había comenzado rápidamente, luchando contra la sensación de que estaba a punto de ponerse colorado.

»Todos los hombres?«

»También hay una mujer en él. El cantante«, había comentado con ligereza.

»Hmm, pues que se diviertan«, había terminado la conversación y se había retirado a su pequeño taller de orfebrería.

Cuando el primer hijo estaba en camino, habían montado ese taller para que ella pudiera seguir trabajando en casa.

A Hans le habría encantado correr tras ella y armar un gran jaleo. Al fin y al cabo, todavía no había pasado nada.

Pero tampoco le había acusado de nada.

Pero después de doce años de matrimonio, él sabía exactamente el sub texto de sus frases. Al igual que sabía descifrar sus expresiones y gestos.

Odiaba que ella insinuara algo y luego lo dejara en medio de la conversación antes de que pudiera responder adecuadamente. Este viernes no se había atrevido a hablarle del club de jazz.

Iba al estreno de Transit Europa de Volker Braun en el Kammerspiele del Deutsches Theater de Berlín Oriental.

Debía escribir una crítica para el Tagesspiegel. Sabía que la función terminaría poco después de las veintitrés.

Como si se tratara de la última oportunidad, estaba decidido a hablar hoy con el cantante. Aunque solamente tuviera media hora.

Se reprendió a sí mismo por ser un púber mientras miraba las luces traseras del Alfa que se alejaba.

Ni que decir tiene que saludó a los dos Policías Popular en su Wartburg después de haber dado la vuelta para volver a la frontera.

*

Berlín Oriental 1975

»En el agua de sus ojos

Refleja el verde claro.«

La voz de Mario. Horrorizada, se dio la vuelta. Fue en una de sus primeras apariciones públicas en la RDA. Estaba a punto de volver al escenario cuando vio la enorme cabeza rizada de Mario Lavelli entre el público.

Hubo un tiempo en el que la aparición de esta cabeza rizada le habría causado una alegría incondicional. Ahora había una inexplicable cautela mezclada con esa alegría.

Después de que él simplemente desapareciera en la Universidad Técnica de Santiago de Chile, ella no volvió a saber de él.

Lleva dos años viviendo en la RDA. Chile y Mario pertenecían a un pasado lejano y enterrado para ella. De un día para otro, él había salido de su vida.

Todavía en Chile había empezado a dudar de si la razón de ello con él era solo una vanidad herida. Posiblemente también hubo razones políticas. Tuvo que admitirse a sí misma que le conocía mucho menos de