Manchot

Por Francisco R. Velázquez

La línea de la vida no es recta para Dolores Cardona. En el Viejo San Juan las vidas se cruzan en aceras y aposentos. Entre pistolas y gemidos se sueltan nudos y se amarran lazos de otros mundos. La pasión se desenfrena mientras se cumple con el deber y con el llamado. Cada uno se trenza con el otro y cada otro se trenza con Dolores.
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Francisco R. Velázquez es un veterano periodista y escritor. Dotado de un extraordinario dominio del lenguaje, sus escritos se constituyen en lectura obligada para los amantes de la palabra escrita. Liberado de la camisa de fuerza de la sala de redacción, Pancho -como le llaman sus seguidores- se abraza a la sabia maquinilla de antaño y se sumerge cada día en los mundos paralelos de la página y la palabra.

• Idioma: Español
• Editorial: Francisco R. Velázquez
• Fecha de lanzamiento: 11 mar 2014
• ISBN: 9781311638892

Francisco R. Velázquez

Francisco R. Velázquez es un veterano periodista y escritor. Ha sido reportero de notas policiacas, columnista y editor de plantilla en diversos diarios de Puerto Rico por espacio de un cuarto de siglo. Dotado de un extraordinario dominio del lenguaje, sus escritos se constituyen en lectura obligada para los amantes de la palabra escrita. Liberado de la camisa de fuerza de la sala de redacción, Pancho -como le llaman sus seguidores- se abraza a la sabia maquinilla de antaño y se sumerge cada día en los mundos paralelos de la página y la palabra.

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Manchot

Dolores Cardona: Detective

Edición  2014

Ediciones Secta de los Perros

Francisco R. Velázquez, 1949 -

Editor Ejecutivo – M. Pérez-Cotto

Revisión y Estilo – Zaira Tellado

Copyright©2011Francisco R. Velázquez

[e-mail]

Arecibo, Puerto Rico

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Manchot

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AIDE MEMOIRE

15 DE OCTUBRE, 1949

SAN JUAN, PUERTO RICO

Vengo tanteando a un veterano a quien conocía de oídas y vi en Ponce cuando degollaron al chino en el Cárdenas, la noche de la pelea de Zale vs. Cerdan el  año pasado.

Por entonces andaba él con el Zurdo Galíndez, campeón welter del país.  Recuerdo que El Zurdo me ofreció un trago que decliné.

Se llama Rafael Canel y es manco. Poco menor que yo, tiene veintisiete años, dinero; no es de los que viven de cheque en cheque que lo sé porque he visto cuatro o cinco sin cambiar en una caja de tabacos.

Viste buenos paños, nunca anda en cuerpo de camisa y tiene un brazo en cuero de gran rigor anatómico, que le hizo en Panamá un artesano francés.

No tiene pinta de policía, sino de ladrón de caudales, o ‘sportsman’ de los que se la pasan en el hipódromo empujando caballos y limpiando la banca.

Es guapo y hombre fino. Estuvo por Francia y Bélgica en la guerra, creo que en inteligencia militar. Ahora que lo he conocido no me cae tan mal.

Su oficio principal es confesor del estado, saca admisiones de conjuras y conspiraciones sin ponerle un dedo encima al confesante. También investiga asesinatos que no salen en la prensa y es enlace en asuntos intergubernamentales. Le dicen capitán pero creo que manda más que el Coronel en jefe.

Nos cortejamos a destajo, aquí y allá, cine, cenas y playa. He evitado visitarle en su apartamiento del Normandie donde me ha invitado un puñado de veces desde que subí de Ponce y abrí el despacho de pesquisas en la calle Sol del Viejo San Juan.

Puede que sea desaconsejado lo del manco pero una mujer necesita de un hombre y no precisamente para que la represente que para eso me basto solita.

Pero es que es más bellaco que Peñalver, el que me preñó en Ponce. Y, cosa peor, presiento que se está enamorando de mí. Eso no es bueno, un bellaco enamorado. Cuando no hay correspondencia nadie se beneficia, ni el que besa ni el que pone el cachete.

Andamos de apestillarnos como cuando tenía yo quince años y vivía en Brooklyn. Pero él, como veterano y mañoso que es, va directo a las tetas.

Lo resuelvo sentándome del lado del brazo entero porque el tuco no le alcanza y de ahí no pasamos. A veces le trasteo el aparato en el carro para que se tranquilice.

Lo que Dios le dio para gozar es un exceso.

AIDE MEMOIRE

IN RE: ALVARO PECANET

A 28 DE OCTUBRE DE 1949

Una señora me ha pedido que siga a su marido porque llega oloroso a cuernos por las noches.

Muy mal dicho; la que huele a cuernos será ella que no entiendo como no se agacha al pasar por el medio punto de la sala de su casa.

Se llama Graciela y es amiga de una amiga. Nos conocemos socialmente de vernos en el Jacks’s y el casino del Laverne’s.

Tendrá unos cuarenta años y no parece cargarlos. En luz de velador puede pasar por treinta y cinco. Pero la mirada agobiada, ahí si que tiene por lo menos ciento cincuenta.

Me plantea el asunto en el balcón de su casa recién estrenada, con tragaluz de ojo de buey, en Hyde