El ordenador cósmico (traducido)

Por H. Beam Piper

- Esta edición es única;
- La traducción es completamente original y se realizó para el Ale. Mar. SAS;
- Todos los derechos reservados.
El ordenador cósmico es un libro del escritor estadounidense de ciencia ficción H. Beam Piper, publicado por primera vez en 1963 con el título «Junkyard Planet». Basada en el relato corto de Piper Graveyard of Dreams, esta historia de ciencia ficción se desarrolla principalmente en el planeta Poictesme, que en su día fue un centro de instalaciones y actividades militares durante una guerra anterior. Sin embargo, tras el fin de la guerra, Poictesme quedó económicamente devastado, con equipos e instalaciones militares abandonados esparcidos por todo el planeta. El protagonista, Conn Maxwell, regresa a Poictesme desde la Tierra con un rumor sobre la existencia de Merlín, un superordenador mítico con capacidades avanzadas. La leyenda de Merlín ha persistido en Poictesme, y muchos creen que posee el conocimiento y el poder para revitalizar la economía del planeta. Conn y su padre, junto con otros personajes, se embarcan en la búsqueda de Merlín. Esperan que encontrar y activar el ordenador cósmico traiga prosperidad a Poictesme al desvelar sus secretos militares y su tecnología ocultos. A lo largo de la historia se abordan temas como la reactivación económica, los avances tecnológicos y las consecuencias de la guerra. La novela explora cómo la búsqueda del poder y el conocimiento, representada por la búsqueda de Merlín, puede unir y dividir a individuos y sociedades.

• Idioma: Español
• Editorial: Anna Ruggieri
• Fecha de lanzamiento: 2 jun 2024
• ISBN: 9791222603063

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Índice

Capítulo I

Capítulo II

Capítulo III

Capítulo IV

Capítulo V

Capítulo VI

Capítulo VII

Capítulo VIII

Capítulo IX

Capítulo X

Capítulo XI

Capítulo XII

Capítulo XIII

Capítulo XIV

Capítulo XV

Capítulo XVI

Capítulo XVII

Capítulo XVIII

Capítulo XIX

Capítulo XX

Capítulo XXI

Capítulo XXII

El ordenador cósmico

H. Beam Piper

Capítulo I

Treinta minutos a Litchfield.

Conn Maxwell, en la fachada de cristal blindado de la cubierta de observación, observaba cómo el paisaje se precipitaba en el horizonte y desaparecía bajo la nave, a tres mil metros de profundidad. Pensó que sabía lo que debía sentir un reloj de arena al vaciarse lentamente.

Habían pasado seis meses para Litchfield cuando el Mizar despegó del puerto espacial de La Plata y vio cómo Terra se alejaba. Habían pasado dos meses para Litchfield cuando embarcó en la Ciudad de Asgard en el puerto homónimo de Odín. Habían pasado dos horas hasta Litchfield cuando la Condesa Dorothy se elevó del muelle de dirigibles en Storisende. Había tenido todo ese tiempo, y ahora se le había pasado, y aún no estaba preparado para lo que debía afrontar en casa.

Treinta minutos a Litchfield.

Las palabras resonaron en su mente como si las hubiera pronunciado en voz alta, y entonces, al darse cuenta de que nunca se dirigía a sí mismo como señor, se volvió. Era el primer oficial.

Llevaba un portapapeles en la mano y vestía un uniforme de la Armada Espacial de la Federación Terrestre de hacía cuarenta años, o una docena de cambios de reglamento. Una vez Conn había tomado ese tipo de cosas por sentado. Ahora le molestaba en todas partes.

Treinta minutos para Litchfield, señor, repitió el primer oficial, y le dio el portapapeles para que comprobara la lista de equipajes. Maletas, dos; baúles, dos; maletín para micro-libros, uno. El último elemento avivó un pequeño destello de ira, no contra ninguna persona, ni siquiera contra sí mismo, sino contra toda aquella situación infernal. Asintió con la cabeza.

Eso es todo. No quedan muchos pasajeros a bordo, ¿verdad?

Usted es el único, en primera clase, señor. Unos cuarenta jornaleros en la cubierta inferior. Los descartó como mera carga. Litchfield es el final de la carrera.

Lo sé. Nací allí.

El compañero volvió a mirar su nombre en la lista y sonrió.

Claro; eres el hijo de Rodney Maxwell. Tu padre nos ha estado dando mucha carga últimamente. Supongo que no tengo que hablarte de Litchfield.

Puede que sí. Llevo seis años fuera. Dime, ¿tienen problemas de parto ahora?

¿Problemas laborales? El compañero se sorprendió. ¿Te refieres a los vagabundos? Diez de ellos por cada trabajo, si llamas a eso problemas.

Bueno, me he dado cuenta de que tienen rejas de acero sobre las cabezas de pasarela a la cubierta inferior, y todos sus tripulantes están armados. Y no sólo pistolas.

Oh. Eso es a causa de los piratas.

¿Piratas? Conn se hizo eco.

Bueno, supongo que se les puede llamar así. Una banda subirá a bordo, vestida como granjeros; llevarán pistolas y escopetas recortadas en la culata. Cuando el barco esté en el aire y fuera del alcance de la ayuda, sacarán sus armas y lo tomarán. Normalmente matan a toda la tripulación y a los pasajeros. No les gusta dejar testigos vivos, dijo el oficial. "Has oído hablar del Harriet Barne, ¿verdad?"

Era Transcontinent & Overseas, el mayor buque de contragravedad del planeta.

No la piratearon, ¿verdad?

El compañero asintió. Hace seis meses; la banda de Blackie Perales. Hubo una llamada de radio que terminó en un disparo. Cuando la Patrulla Aérea llegó a su posición estimada era demasiado tarde. Nadie ha visto el barco, oficiales, tripulación o pasajeros desde entonces.

Bueno, gran Ghu; ¿el Gobierno no hace nada al respecto?.

Claro. Ofrecían una gran recompensa por los piratas, vivos o muertos. Y no ha habido ni un solo caso de piratería dentro de los límites de la ciudad de Storisende, añadió solemnemente.

La cordillera Calder se había convertido en una nítida línea azul en el horizonte y podía ver el sol del atardecer sobre los picos de granito. Abajo, los campos estaban desnudos y marrones, y los bosques teñidos de otoño. La última vez que los vio estaban verdes y con follaje nuevo, y los campos de melones estaban en flor. Debían de haber recogido la cosecha pronto, a este lado de las montañas. Tal vez todavía estaban cosechando, en el Valle Gordon. O tal vez esta banda de abajo iba al lagar. Ahora que lo pensaba, había visto muchas duelas de barril a bordo en Storisende.

Sin embargo, parecía haber menos tierra cultivada ahora que hace seis años. Podía ver cuadrados de helechos y maleza baja que habían sido campos de melones recientemente, entre los nuevos bosques que habían crecido en los últimos cuarenta años. Los escasos bosques originales se alzaban como colinas por encima de los segundos; aquellos árboles habían estado allí cuando se colonizó el planeta.

Eso había sido hacía doscientos años, a principios del Siglo VII, Era Atómica. El nombre Poictesme lo decía el Movimiento Surromántico, cuando estaban redescubriendo a James Branch Cabell. El viejo Genji Gartner, el erudito y medio pirata espacial cuya nave había sido la primera en entrar en el Trisistema, había sido devoto de los escritores románticos de la Era Pre-Atómica. Había nombrado todos los planetas del Sistema Alfa a partir de los libros de Cabell, y los de Beta a partir de Faerie Queene de Spenser, y los de Gamma a partir de Rabelais. Por supuesto, la aldea del campamento en su primer lugar de aterrizaje en éste se había llamado Storisende.

Treinta años después, Genji Gartner había muerto allí, tras ver cómo Storisende se convertía en una metrópolis y Poictesme en una República Miembro de la Federación Terrana. Los demás planetas eran inhabitables, salvo en ciudades con cúpulas herméticas, pero eran ricos en minerales. Se habían creado empresas para explotarlos. En ninguno de ellos se podían producir alimentos, salvo mediante la carnicería y la agricultura hidropónica, y había resultado más barato producirlos de forma natural en Poictesme. Así que Poictesme se había concentrado en la agricultura y había prosperado. Al menos, durante un siglo.

Otros planetas coloniales estaban desarrollando sus propias industrias; los bienes manufacturados que producía el Trisistema Gartner ya no encontraban un mercado rentable. Las minas y fábricas de Jurgen y Koshchei, de Britomart y Calidore, de Panurge y las lunas de Pantagruel cerraron, y los trabajadores de las fábricas se marcharon. En Poictesme, las oficinas se vaciaron, las granjas se contrajeron, los bosques recuperaron campos, y la caza salvaje regresó.

Ahora se acercaba a la nave desde el este, un vasto desierto de hormigón desmoronado: campos de aterrizaje y campos de desfiles, barracones vacíos y cobertizos derruidos, muelles de dirigibles, emplazamientos de cañones despojados y emplazamientos de lanzamiento de misiles. Eran más recientes, y databan de la segunda agitada prosperidad de Poictesme, cuando el Trisistema Gartner había sido la base de avanzada de la Tercera Flota-Armada, durante la Guerra de los Estados del Sistema.

Había durado doce años. Millones de tropas fueron estacionadas o desviadas a través del Poictesme. Las minas y las fábricas reabrieron para la producción bélica. La Federación gastó billones y billones de soles, amontonó montañas de suministros y equipos, dejó la faz del mundo abarrotada de instalaciones. Entonces, sin previo aviso, la Alianza de Estados del Sistema se derrumbó, la rebelión terminó y el azote de la paz cayó sobre Poictesme.

Los ejércitos de la Federación partieron. Se llevaron la ropa que llevaban puesta, sus armas personales y algunos recuerdos. Todo lo demás fue abandonado. Incluso el equipo más caro había valido menos que el coste del traslado.

Los que más se habían enriquecido en la guerra se habían marchado llevándose sus riquezas. Durante los cuarenta años siguientes, los que se quedaron vivieron de las sobras. En Terra, Conn había dicho a sus amigos que su padre era un buscador de oro, dejándoles que lo interpretaran como alguien que buscaba, por ejemplo, uranio. Rodney Maxwell encontró bastante uranio, pero lo consiguió desmontando ojivas de misiles.

*****

Ahora miraba hacia abajo, hacia las espinas de granito de la cordillera Calder; delante, el brumoso valle Gordon se inclinaba y ensanchaba hacia el norte. Faltaban veinte minutos para llegar a Litchfield. Aún no sabía qué iba a decir a la gente que le estaría esperando. No; lo sabía; sólo que no sabía cómo. La nave avanzaba a diez millas por minuto, atravesando finas nubes. Diez minutos. El Gran Recodo brillaba rojizo en la bruma iluminada por el sol, pero Litchfield seguía oculto dentro de su curva. Seis. Cuatro minutos. La Condesa Dorothy perdía velocidad y altitud. Ahora podía verlo, primero borroso y luego claramente. El edificio de Aerolíneas, tan grueso que parecía en cuclillas a pesar de su altura. El bloque amarillo de las destilerías bajo su penacho de vapor. High Garden Terrace; el centro comercial.

Momento a momento, los estigmas de la decadencia se hacían más evidentes. Terrazas vacías o llenas de basura; jardines desatendidos y ahogados por la maleza; ventanas en blanco, paredes manchadas de líquenes. Al principio se horrorizó de lo que le había ocurrido a Litchfield en seis años. Luego se dio cuenta de que el cambio se había producido en él mismo. Lo estaba viendo con nuevos ojos, como era en realidad.

El barco se acercó a quinientos metros por encima del Mall, y pudo ver aceras agrietadas de las que brotaba hierba, estatuas torcidas en sus pedestales, fuentes sin agua. Al principio pensó que una de ellas estaba sonando, pero lo que había tomado por un chorro de agua era el polvo que soplaba de la pila vacía. Había algo sobre fuentes polvorientas, algún poema que había leído en la Universidad.

Las fuentes están polvorientas en el Cementerio de los Sueños;

Las bisagras están oxidadas, se balancean con pequeños gritos.

¿Era Poictesme un cementerio de sueños? No; un depósito de chatarra del Imperio. La Federación Terrana había empobrecido un centenar de planetas, devastado una veintena, de hecho despoblado al menos tres, para evitar que la Alianza de Estados del Sistema se separara. No había sido una victoria. Sólo había sido una derrota menor.

Había una multitud, casi una turba, en el muelle; casi todo el mundo en la parte alta de Litchfield. Vio al viejo coronel Zareff, con su pelo blanco y su piel marrón ciruela, y a Tom Brangwyn, el alguacil de la ciudad, con la cara roja y sobresaliendo por encima de todos los demás. Kurt Fawzi, el alcalde, bien al frente. Entonces vio a su padre y a su madre, y a su hermana Flora, y los saludó. Ellos le devolvieron el saludo, y entonces todo el mundo saludó. La pasarela se abrió y la banda de la Academia tocó con entusiasmo, aunque sin pericia, mientras él descendía al muelle.

Su padre vestía un traje negro con abrigo largo, cortado con el mismo patrón que el que había llevado seis años atrás. Tela de cortina negra. Era bastante nuevo, pero el abrigo había empezado a adquirir una arruga permanente en la cadera derecha, sobre la culata de la pistola. El vestido de su madre era nuevo, y también el de Flora, hecho para la ocasión. No podía estar seguro de cuál de las Fuerzas Armadas de la Federación había proporcionado el material, pero la camisa de su padre era esterilón del Servicio Médico.

Avergonzado por notar cosas así, estrechó la mano de su padre, besó a su madre, abrazó a su hermana. El bigote de su padre tenía algunas, pero muy pocas, canas; alrededor de los ojos, algunas arrugas más. El pelo de su madre ya era canoso y pesaba más. Parecía más baja, pero eso se debía a que él había crecido unos centímetros en los últimos seis años. Por un momento le sorprendió que Flora pareciera más joven. Luego se dio cuenta de que a los diecisiete años, veintitrés es prácticamente la edad madura, pero a los veintitrés, veintinueve es casi contemporánea. Se fijó en el destello de su mano izquierda y la cogió para mirar el anillo.

¡Eh! ¡Piedra solar de Zaratustra! Qué bonito, dijo. ¿Dónde está, Sis?

Nunca había conocido a su prometido; Wade Lucas no había llegado a Litchfield para ejercer la medicina hasta un año después de haberse ido a Terra.

Oh, emergencia, dijo Flora. Caso obstétrico; eso no espera nada. En Tramptown, por supuesto. Pero estará en la fiesta.... Uy, no debería haberlo dicho; se supone que es una sorpresa.

No te preocupes; me sorprenderé, prometió.

Entonces Kurt Fawzi avanzaba, tendiendo la mano. Más delgado y más canoso, pero tan efusivo como siempre.

"Bienvenido a casa, Conn. Juez, dale la mano y dile lo contentos que estamos todos de verle de vuelta.... Ahora, Franz, guarda la grabadora; deja la entrevista para el Chronicle para más tarde. Ah, Profesor Kellton; ¡un alumno del que la Academia Litchfield puede estar orgullosa!"

Les estrechó la mano: El juez Ledue, Franz Veltrin, el viejo profesor Dolf Kellton. Todos estaban contentos; se preguntaba hasta qué punto porque era Conn Maxwell, el hijo de Rodney Maxwell, que había vuelto de Terra, y hasta qué punto por lo que esperaban que les contara. Kurt Fawzi, haciéndole a un lado, fue el primero en hablar de ello.

Conn, ¿qué has averiguado?, susurró. ¿Sabes dónde está?

Tartamudeó, luego vio que Tom Brangwyn y el coronel Klem Zareff se acercaban, el mayor tambaleándose sobre un bastón de cabeza plateada y el más joven siguiéndole el paso. Ninguno de los dos había nacido en Poictesme. Tom Brangwyn siempre se había mostrado reticente sobre su procedencia, pero Hathor era una buena opción. Había habido problemas políticos en Hathor hacía veinte años; los perdedores habían tenido que salir del planeta a toda prisa para esquivar a los pelotones de fusilamiento. Klem Zareff nunca fue reticente sobre su pasado. Procedía de Ashmodai, uno de los planetas de los Estados del Sistema, y había dirigido un regimiento, y finalmente una división que había sido reducida a menos de un regimiento, en el Ejército de la Alianza. Siempre llevaba en la casaca una escarapela verde y negra de los Estados del Sistema.

Hola, chico, graznó, extendiendo una mano. Me alegro de verte de nuevo.

Seguro que sí, Conn, asintió el alguacil municipal, y luego bajó la voz. ¿Averiguaste algo definitivo?

No teníamos mucho tiempo, Conn, dijo Kurt Fawzi, pero hemos organizado una pequeña celebración para ti. La empezaremos con una cena en casa de Senta.

No podría haber hecho nada que me hubiera gustado más, Sr. Fawzi. Tendría que comer en casa de Senta antes de sentirme realmente en casa.

Bueno, serán un par de horas. Supongamos que todos subimos a mi oficina, mientras tanto. Demos a las señoras la oportunidad de arreglarse para la fiesta, y tomemos una copa y charlemos juntos.

¿Quieres hacerlo, Conn?, le preguntó su padre. Había una extraña nota de ansiedad, o reticencia, en su voz.

Sí, por supuesto. Me encantaría.

Su padre se volvió para hablar con su madre y Flora. Kurt Fawzi hablaba con su mujer, interrumpiéndose para gritar instrucciones a unos obreros que subían un patín de contragravedad. Conn se volvió hacia el coronel Zareff.

¿Buena cosecha de melones este año?, preguntó.

El viejo rebelde maldijo. Gehenna de una gran cosecha; estamos hasta el cuello de melones. El año que viene por estas fechas estaremos lavándonos los pies con brandy.

Guárdalo y añéjalo; deberías ver lo que cobran por un trago de brandy Poictesme en Terra.

Esto no es Terra y no lo vendemos por tragos, dijo el coronel Zareff. Lo vendemos en el puerto espacial de Storisende, por lo que nos pagan los capitanes de los cargueros. Has estado fuera demasiado tiempo, Conn. Has olvidado lo que es vivir en un asilo de pobres.

La carga estaba saliendo. Duelas de barril y más duelas de barril. Zareff maldijo amargamente ante aquella visión, y luego se dirigieron hacia las amplias puertas de la planta de embarque, en el interior del edificio de Aerolíneas. Empezaban a salir barriles de brandy, por supuesto, y un montón de cajas y cajones pintados de azul claro con el trébol amarillo de la Tercera Flota-Armada y la estrella roja de ocho puntas de Artillería. Cajas de fusiles; cajas cuadradas de munición; cajas de cañones automáticos. Conn se volvió hacia su padre.

¿Esto es nuestro?, preguntó. ¿Dónde lo cavaste?

Rodney Maxwell se echó a reír. ¿Conoces el antiguo Cuartel General del Décimo Ejército, detrás de Snagtooth, en los Calders? Todo el mundo sabe que fue limpiado hace años. Bueno, siempre hay que echar un segundo vistazo a esas cosas que todo el mundo sabe. Diez a uno a que no son así. Siempre me molestó que nadie encontrara refugios de ataque subterráneos. Eché un segundo vistazo, y efectivamente, los encontré, justo debajo, extraídos de la roca sólida. Conn, te sorprendería lo que encontré allí.

¿Dónde vas a vender eso?, preguntó señalando un patín que pasaba. Ahora hay suficiente equipo de combate para equipar un ejército privado para cada hombre, mujer y niño de Poictesme.

Puerto espacial de Storisende. Los capitanes de los cargueros lo compran y lo venden en algunos de los planetas que fueron colonizados justo antes de la Guerra y aún no se han industrializado. Saco unos doscientos soles por tonelada.

El patín al que había apuntado estaba cargado de cajas de subfusiles M504. Incluso usado, uno valía cincuenta soles. Teniendo en cuenta el peso del embalaje, su padre vendía esas metralletas por menos de lo que un buen café de Terra cobraba por un trago de aguardiente Poictesme.

Capítulo II

Había estado antes en el despacho de Kurt Fawzi, una o dos veces, con su padre; lo recordaba como un lugar tenue y tranquilo, de gentil convivencia y conversación ininterrumpida. No había mucha luz y las paredes eran casi invisibles en las sombras. Cuando entraron, Tom Brangwyn se acercó a la larga mesa y se quitó el cinturón y la funda, dejándolos en el suelo. Uno a uno, los demás se desabrocharon sus armas y las añadieron al montón. El bastón de Klem Zareff fue a parar a la mesa con su pistola; había una espada en su interior.

Eso era otra cosa que estaba viendo con ojos nuevos. No había empezado a llevar pistola cuando se marchó a Terra, y ahora se preguntaba por qué ninguno de ellos se molestaba en hacerlo. En Litchfield no se producía un tiroteo al año, si no se contaba a los habitantes del Trampolín, que permanecían al sur de los muelles y fuera del nivel superior.

O quizá sólo fuera eso. Litchfield era pacífica porque todos estaban dispuestos a mantenerla así. Desde luego, no se debía a nada que hiciera el Gobierno Planetario para mantener el orden.

Ahora Brangwyn estaba sirviendo copas y llenando una jarra de un barril que había en un rincón de la sala. La última vez que Conn había estado aquí, le habían dado un vaso de vino, y se había sentido muy mayor porque no se lo habían regado.

Bien, caballeros, decía Kurt Fawzi, "brindemos por nuestro amigo y nuevo socio. Conn, todos estamos ansiosos por saber qué has averiguado, pero aunque no hayas averiguado nada, nos alegramos de tenerte de nuevo con nosotros. Caballeros; por nuestro