El Embudo de la Muerte

Por Benak

En el tumultuoso paisaje de la Siria contemporánea, "El Embudo de la Muerte" de Benak emerge como un faro de luz en la oscuridad de los relatos mediáticos occidentales. Desde 2013, el autor se sumerge en los conmovedores eventos que han sacudido a Siria, exponiendo las duras realidades experimentadas por su pueblo, desafiando así las narrativas convencionales.

 

En el corazón de "El Embudo de la Muerte", Benak señala con el dedo a las fuerzas oscuras que orquestan el caos en Siria. Denuncia valientemente la complicidad de Turquía y de los países árabes reaccionarios, particularmente las monarquías del Golfo como Arabia Saudita y Qatar, retratadas como actores activos en la destrucción del país. Su análisis meticuloso revela las complejas alianzas y motivaciones ocultas que alimentan el conflicto, arrojando luz sobre la colusión entre las potencias occidentales y sus aliados regionales.

 

Un tema central del libro es la infiltración de terroristas en Siria y sus devastadoras consecuencias para la población. Benak describe con sobriedad el sufrimiento infligido a los civiles sirios por estos grupos extremistas, retratando una realidad orquestada por poderes extranjeros. A través de una investigación profunda y comentarios perspicaces, expone la brutalidad de estas organizaciones terroristas y sus estragos en la sociedad siria.

 

"El Embudo de la Muerte" ofrece una perspectiva alternativa a la representación convencional del conflicto. Benak anima a los lectores a cuestionar narrativas simplistas y examinar las dinámicas geopolíticas subyacentes. Al resaltar el papel de actores externos, el autor insta a una reevaluación de las narrativas mediáticas dominantes.

 

En conclusión, "El Embudo de la Muerte" es un llamado a la conciencia global, invitando a los lectores a confrontar las realidades incómodas de la tragedia siria. A través de su análisis profundo y su compromiso con la verdad, Benak proporciona una perspectiva esencial para comprender los problemas complejos de la región. Este libro es un recordatorio conmovedor de la importancia de las voces independientes en la narración de eventos globales, fomentando la reflexión crítica sobre el futuro de Siria y el Medio Oriente.

• Idioma: Español
• Editorial: Benak
• Fecha de lanzamiento: 12 abr 2024
• ISBN: 9798224218097

Benak

Écrivain, poète et chroniqueur, Benak est surtout un grand rêveur qui croit en la magie des mots et en leur splendeur. Porteur d’un projet d’écriture tant ambitieux que prometteur, il met sa plume au service de l’humanité pour instruire et plaire. C’est au sang de son esprit et à l’encre de son cœur qu’il nous tisse des écrits de lumière. De la fiction à la non-fiction en passant par le roman, le récit, le conte pour enfant et la poésie, il traduit son imaginaire en nous proposant une écriture de belle facture, un agréable moment de littérature. S’escrimant toujours avec les mots pour le plaisir du dire et de l’écrire, il mène une vie simple, mais pas tout à fait tranquille. En citoyen du Monde très sensible, certains événements déteignent sur sa vie en y laissant des empreintes indélébiles. Philosophe, écrivain et poète engagé, il porte en lui les stigmates de l’injustice et de l’iniquité.

Vista previa del libro

© Benak, 2013

Todos los derechos de reproducción, adaptación y traducción, en su totalidad o en parte, están reservados para todos los países. El autor es el único propietario de los derechos y es responsable del contenido de este libro.

Primera dedicatoria

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A todas las mujeres sirias sacrificadas en el altar de la estupidez humana

A todos los sirios, libaneses e iraníes caídos en el campo de honor

A todos los soldados de fuego, sudor, pluma e imagen

A todos los nobles ciudadanos dignos de nuestro magnífico Sham

Segunda dedicatoria

À Yara... À Neyrouz...

A todas las mariposas y golondrinas de la hermosa Siria

Prefacio

Siria: los nuevos bárbaros no pasarán...

El autor de esta admirable obra, conmovedora por su sensibilidad y rabia, pero escrita con lucidez, que es lo que hace su potencia, quiere ser, más allá de la declaración de amor a la eterna Siria, memoria de la Humanidad, que inventó la escritura y presidió, con los héroes del Magreb, hasta el florecimiento de las más bellas páginas de la historia árabe-musulmana, en Andalucía, una saludable llamada al orden. Este libro es una verdadera advertencia para todos estos secuaces del diablo, estos mercenarios de la nueva era, estas pandillas del Nuevo Mundo que han venido a mancillar los fabulosos muros de mi brillante ciudadela bajo la mirada cómplice y odiosa de algunos palurdos del reino de la arena". Sí, corrieron, exhortados por los pobres ignorantes de mi barrio. A estos pueblerinos de oro negro y viento cuyo linaje es retrógrado y atrasado, declaro que mi fortaleza civilizatoria es inexpugnable debido a su arraigo en la historia. Inmune desde los albores del tiempo, bastión del Islam y la cultura, sigo siendo el Sham, la cuna de la civilización humana. »

Desde las primeras líneas, se establece el escenario y se fijan los frentes de combate. Siria no volverá a caer en manos de nuevos bárbaros, los Tamerlan  y los Houlaguo  de los tiempos modernos, que no tienen nada que envidiar a aquellos que saquearon Bagdad, la capital de los abasíes, en 1258; regresan hoy disfrazados de emires y califas para completar esta obra satánica. ¿Es necesario recordar a los idiotas útiles de las mal llamadas primaveras árabes los relatos dantescos que los historiadores de la época nos habían contado sobre esta tragedia? La mayor hazaña de estas hordas mongolas, que surgieron de las noches de los tiempos, fue la destrucción de la gran biblioteca de Bagdad, Bayt al-Hikma (La Casa de la Sabiduría), que contenía los más preciados tesoros del conocimiento humano en todos los campos. Este monumento, que los Califas de la Ilustración, Harun al-Rashid, y especialmente su sucesor al-Maamun, querían legar al espíritu universal, fue destruido. Según algunos narradores, las innumerables obras históricas, filosóficas, científicas y literarias contenidas en este monumento fueron quemadas o arrojadas a las aguas del Tigris, que se oscurecieron por las cantidades de tinta que emanaban de los libros de la biblioteca. Los mongoles también destruyeron mezquitas, palacios, otras bibliotecas y edificios de gran riqueza cultural.

Este recordatorio histórico, aunque no se mencione explícitamente en Siria, Infierno y Paraíso, es sin embargo omnipresente. Un simple recordatorio. Al principio de la crisis siria, el Ejército Sirio Libre, que no es ni sirio ni libre, sino un producto de la secta wahabí aliada con Occidente, había invadido Maarrat al-Nou'maan, el lugar de nacimiento del gran poeta y filósofo Abu Al-Alaa Al-Maari. Allí, algunos miembros iluminados de la secta no dudaron en desenterrarlo de su tumba, saquear su casa y decapitar su estatua. Los autores de esta hazaña democrática no fueron otros que los fanáticos del Frente de Al-Nosra, la filial oficial de Al-Qaeda, en la que algunos ciegos de Occidente habían pensado descubrir la vanguardia de la revolución democrática siria (¡sic!). Al vengarse del hombre que inspiró al autor de la Divina Comedia, Dante, el mensaje fue claro, a pesar de lo que digan los promotores de la democracia, apreciada por los neoconservadores americanos: destruir en el mundo árabe la idea misma del estado-nación, de ciudadanía, del espíritu crítico para construir un emirato medieval. Ciertamente, la batalla por la democracia y el buen gobierno, así como por los derechos humanos y la ciudadanía en el mundo árabe-musulmán es más imperativa que nunca. El héroe de este relato, Yatim, un hombre rebelde y atormentado, no deja de repetirlo y reclamarlo a lo largo de sus peregrinaciones político-filosóficas.

Sólo atacando a Al-Maarri, con toda la carga simbólica que representa, aquellos a quienes los muy democráticos emires del Golfo y sus padrinos occidentales habían llamado revolucionarios sirios cometieron lo irreparable y se obtuvo el efecto contrario: la talibanización de los espíritus, el regreso a la Edad Media y la barbarie, la inquisición y el hundimiento colectivo de la razón.

Al-Maarri, que no llevaba en su corazón y en sus obras el fanatismo, la hipocresía y el oscurantismo, ya había denunciado, hace casi mil años, así como lo habían hecho todas las grandes mentes de su época, a los Cocos del pensamiento teocrático retrógrado —precursores del pensamiento único de hoy— en el tono del sátiro. Pensó que había identificado dos categorías de hombres: Los que tienen razón sin religión, y los que tienen religión y carecen de razón. Habrá que añadir una tercera categoría: los que, como los takfiris[1] disfrazados de revolucionarios≈", no tienen cerebro, ni religión, y sobre todo no tienen patria.

A lo largo de este viaje a través de un mundo árabe que conmocionado, maltratado, martirizado y atacado por todas partes, Benak —es el seudónimo del autor— se complace astutamente en atacar a estos fanáticos y usurpadores del Islam, cuyo discurso virulento, llamando a la yihad en Siria, oculta mal una sumisión apenas disimulada al imperialismo y sus sustitutos.

No tiene palabras bastante duras contra estos estúpidos y malvados medios mercenarios cuyo papel en la destrucción del mundo árabe está ahora más que demostrado.

Estamos frente a un escritor enojado que rápidamente descubrió el engaño de las mal llamadas primaveras árabes. Lo expresa a lo largo de las páginas. Sin embargo, no había muchos que hubieran descubierto este engaño. No hay que buscar muy lejos para entender las razones de esta temprana lucidez, que ahora se comparte cada vez más: el autor es un argelino, y eso lo dice todo.

Escritor y poeta, nacido después del estallido de la mayor de las revoluciones que marcaron la historia del siglo XX, en un caserío perdido, como él nos dice, entre dos colinas olvidadas en esta vasta Oranie amordazada por la historia a pesar de todos sus momentos de gloria. Continúa más allá: Amamatado con el biberón revolucionario de los padres pobres, pero oh tan generosos, heredo de su espíritu despierto y tolerante una riqueza inconmensurable. De niño, sufrí los tormentos de la guerra y la revolución y también experimenté la alegría de la liberación y la felicidad de la independencia. De adulto, tuve que luchar, arma en mano, contra las hordas salvajes que asolaban Argelia durante la famosa década negra. En mi alma y en mi carne, todavía llevo las cicatrices primero de la guerra y luego las del terror. El terrorismo dejó profundas huellas en mí y dedico mi pluma a la defensa de los condenados de la tierra. Poeta desde siempre, me he burlado de mi musa criticando la injusticia y la iniquidad.

Está claro que hay que ser originario de esta tierra rebelde para entender más rápidamente que otros lo que pasa contra el mundo árabe en nombre de la democracia. Hay que ser hijo de una verdadera revolución para detectar las burdas trampas puestas por los laboratorios "made in USA" cuyo objetivo no es reformar el mundo árabe, sino destruirlo y enviarlo de vuelta a la era preindustrial como fue el caso de Irak, Libia y hoy en día Siria y Gaza.

Si no hubiera sido argelino, seguramente habría sido sirio, repetía Yatim cada vez que tenía que vivir una crisis de identidad.

Benak, el seudónimo de Abdelkader Benaïssa, es en efecto un auténtico sirio, ya que es un auténtico argelino, en cuyas venas corre el espíritu de revuelta, el odio a la injusticia, la búsqueda de la dignidad. Y sobre todo un testigo vigilante que no se deja contar fábulas.

Majed Nehme

Director África-Asia

París-julio de 2014

1.

––––––––

Me sofoco... apenas puedo respirar... El viento sopla en mi cabeza perturbándome con malas noticias que me asedian, me acaparan, me encarcelan, me flagelan, me torturan, me matan en algún lugar. Me inclino desde el balcón de mi mente para echar un vistazo a la calle donde la gente, diferente y anónima, va y viene, sin mí, por supuesto. Contemplo desde mi percha, aferrándome a los escasos fragmentos de mi asfixiado pensamiento, los ostentosos estremecimientos de mi deshilachada cultura. A través del estrechamiento de mi mente, atormentada por mis ideas ardientes y febriles, considero, derrotado, el resultado desolado de mi efímera y lastimada vida. En los últimos tiempos, la vida ya no fluía como antes; enfrentándose al diablo, se había dado por vencida, firmando cobardemente su abdicación total.

En realidad, todo estaba en agitación como si Dios hubiera decretado el fin del mundo, la vida se escapaba por todos los medios, llevándose consigo los últimos fragmentos de la razón. La locura de haber encontrado un campo libre y un terreno predilecto, se ofreció a sí misma la oportunidad de enfurecerse para siempre afirmando su derecho a estar en la ciudad.

Son muchos, estos secuaces del diablo, estos mercenarios de la Nueva Era, estas pandillas del Nuevo Mundo extraño. Han venido a mancillar los fabulosos muros de mi brillante ciudadela bajo la mirada cómplice y odiosa de algunos palurdos del reino de la arena. Sí, corrieron, exhortados por los pobres ignorantes de mi barrio. A estos pueblerinos de oro negro y viento cuyo linaje es retrógrado y atrasado, declaro que mi fortaleza civilizatoria es inexpugnable debido a su arraigo en la historia. Inmune desde los albores del tiempo, bastión del Islam y la cultura, sigo siendo el Sham (la gran Siria), la cuna de la civilización humana.

Han venido a profanar las páginas de mi libro abierto del primer alfabeto y a transformar mis preciosos minaretes, mis ricas iglesias y mis augustas mansiones en sarcófagos siniestros.

Yatim... Mi nombre es Yatim como tú, te llamas George o Nassim. La única diferencia que por cierto podría unirnos es finalmente nuestra edad. La mía es tan grande como tu vida y más pequeña que el tiempo, que nos une, nos mezcla, nos libera, nos moldea, nos dobla, nos desarticula, nos deja y huye. Soy tan viejo como el joven de hoy, porque mis hijos nacieron de ese oscuro matrimonio entre el amor prohibido y la prisión de la vida. Crecí a la sombra de las noches coloniales y de los días colonizados, chupando el biberón de pérfidas y traicioneras horas. Mi nombre siempre ha sido un seudónimo hasta el día en que la clandestinidad me ofreció un patronímico como patria. Vivo en una prenda, en la que la muerte cobarde y asesina está al acecho en cada pliegue y repliegue. Aprendí huyendo de la escuela, la sabiduría de los locos y la valentía de los desfavorecidos; aprendí en la escuela de la vida, el honor de los vencidos y la gloria de los condenados.

Mi padre era tan árabe que olvidó su berberidad y tan humano que se le negaba su humanidad. El rechazado, fue arrojado por la borda del único barco que navegaba. Famoso ahogado en la historia, bebió toda la salinidad del océano, trago tras trago, hasta el último sorbo. Mi madre, criada con el miedo al futuro, más frágil que un niño débil, fue relegada al olvido por todos los testamentos, ya fueran viejos, antiguos, judíos, cristianos o decididamente musulmanes. No sólo, vivía con la cabeza gacha, sino que estaba totalmente oculta, dejando que sólo su hermoso cuerpo, que adoramos, apareciera de su ser. Inhumano era mi primo hermano al otro lado de la ciudad humanoide que gravitaba alrededor de mi espacio vital. Era una especie de naturaleza androide superior al humanismo avanzado; se dignaba a difundirme el aire que había enrarecido a propósito para salvarme de la asfixia que me prescribía.

Me sofoco... Soliloquio en apnea en este mundo que me vio nacer y que se niega a reconocerme en el estado civil de su traición que lo empuja a cometer siempre tan grandes estupideces. Ya no puedo respirar, sin aliento, recogiendo los preciosos átomos del aire que falta en mi cementerio donde yace mi cuerpo momificado. Mi espectro, aureolado por el temor de que el espíritu llamado humanitario no pare de envolverme desde mi llegada a esta Tierra donde sólo vivo temporalmente.

Yatim... Suena como ese racimo estéril que, bajo pena de no producir uvas, debe someterse a la ley de la poda. El podón está ahí como la única podadora que da a la cepa todo su vigor.

Yatim... Como un contratiempo en el orfanato dantesco donde abunda la cosecha bastarda establecida como un dogma caníbal.

Yatim... Una entidad bárbara sacudida por una historia titánica cuyos anales cuentan desde el principio de los tiempos la misma crónica de sudor unido con sangre.

A la llegada de esta larga marcha de gritos y lágrimas, esta ruta de fuego y llamas, no soy más que un vacío en el oscuro cielo de la civilización. Inhumana porque es humana, se toma muchas molestias para buscarme a toda costa mi embalsamamiento. Parece que estoy bien conservado, sonrío mejor en el museo de su apatía, que, de pronto, se está volviendo un poco más joven. Es la necesidad de esta agua de la juventud la que impulsa a los monos de mi vecindario a heredar mi muerte para que mi cuerpo se parezca más a cuando estaba vivo. Difunto, tendré el honor de presentarme debidamente ante la ONU de los mártires. ¿Estos poseedores del hilo de la vida en este mundo, finalmente se dignan juzgarme para abrir la puerta del tan buscado paraíso a mi perfumado organismo?

Entonces suelten sus perros anunciadores y háganlos seguir por sus embalsamadores. Los espero con mis funciones vitales que sabrán mantener perfectamente en el trastero mental de sus ideas mortuorias.

— Salem (Buenos días) para el mejor hombre que Dios me ha destinado. ¡Que todo tu día esté lleno de felicidad!

— Salem para ti, oh mujer maravillosa. Llenas mi vida de felicidad. Agradezco a Dios por haberte conocido.

Yatima era una mujer muy sencilla, pero muy comprometida y muy sincera. De baja estatura, parecía a primera vista muy frágil, pero no era más que una apariencia por completo engañosa. Debajo de su frágil y delgado físico, escondía una energía incalculable. Siempre atenta a las necesidades de su marido, se multiplicaba para obedecerle sin pensarlo dos veces. Fiel, a los pequeños cuidados de su venerable esposo, se hacía a un lado gustosamente para escuchar sólo sus deseos. Lo amaba con un amor tierno, dócil y silencioso, un reflejo del acto sagrado que los unió, ese pacto consagrado y tan religioso.

— ¡Qué bello encanto de mañana! Me alegro por ti,