historia de amor gay

Por Carol Froment

Un día, Jim es testigo de un asesinato.

Unos jóvenes asesinaron a una de sus amigas que era prostituta. No quieren que hable. Estos jóvenes tienen un origen norteafricano. Estamos en los años 70 , no hablábamos de Islam, de islamismo, de izquierdismo islámico, de islamofobia. Ésta es violencia ordinaria. La explicación de la delincuencia está vinculada a la personalidad del funcionario y no a su origen étnico o creencias religiosas. Las causas exógenas de la delincuencia son conocidas, podemos citar desigualdades y origen social, desarrollo económico, los países pobres experimentan menos delincuencia, tipo urbano, grandes urbanizaciones, la promiscuidad favorece la delincuencia. Generalmente oponemos a esto las causas endógenas, las que se deben a la personalidad del agresor, las que provienen de la herencia, la familia, la enfermedad o la morfología.

Para Lombroso, el delincuente es una persona anormal, causas biológicas o morfológicas explican su desviación en el camino hacia el delito. La multiplicación de causas que lleva al agente a cometer un delito puede dar lugar a un error de interpretación. La dificultad de determinar la causa principal del acto delictivo lleva a buscar el motivo de la conducta en la religión.

Este libro es también la historia de un crimen sórdido, es un libro de detectives, allí no encontramos a un Hércules Poirot . Estamos lejos de una obra de Agatha Christie. Es sólo un crimen que interrumpe una historia en ciernes.

prostitución masculina

La prostitución masculina es la invitada de esta historia, proporciona el meollo de la trama.

La historia de Jim y William es una historia de desviación y de elecciones, no siempre elegimos nuestra vida, hechos que escapan a nuestra voluntad la condicionan. ¿Somos realmente libres? Los seguidores de una religión perciben la homosexualidad como una ofensa a su Dios. ¿El creyente se cree Dios para decidir si una conducta ofende al ser supremo? Ante la violencia, ¿pedir ayuda a la policía será una solución? Cuando se es víctima de violencia física, ¿será suficiente presentar una denuncia para poner fin a la violencia, los insultos y el acoso? Delito menor y delito son sólo palabras que no frenan la delincuencia. El miedo a la cárcel ya no actúa como freno al comportamiento de las personas violentas. En casos de violencia, los atacantes siempre se creen más inteligentes que un policía o un fiscal. Están convencidos de escapar de la prisión.

• Idioma: Español
• Editorial: Carol Froment
• Fecha de lanzamiento: 27 feb 2024
• ISBN: 9798223343950

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historia de amor gay

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Carol Froment

Indice

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 1

Mi nombre es Jim. Dieciséis años, apariencia delgada, el color de mi cabello es más cercano al castaño que al rubio. Los peino de una manera especial intentando copiar el corte de los Rolling Stones. Dedico muchos minutos dándole forma, lucir descuidado requiere una pérdida de tiempo cada mañana. Me sorprende cada vez. Mi deseo se hace realidad si mi cabello parece como si lo hubiera arrastrado una ráfaga de viento.

Vivo en Besanzón. Crecí en el barrio de Orchamps, construido a finales de los años 1950, el color gris de los edificios desprende una monotonía asfixiante. Mirarlos produce tanto placer como leer un texto monótono.

Mi infancia y mi timidez formaban una pareja inseparable. Durante mi juventud, visité psicólogos, logopedas y especialistas.

Después de un verano donde el calor excesivo dejó una huella imborrable en los recuerdos, llega el otoño, esta estación, para miles de niños y adolescentes, marca el final de las vacaciones de verano. La campana del regreso a clases hace añicos los sueños de los jóvenes.

Septiembre de 1976, entra en juego el inicio del año escolar.

Después del tercer grado, ingresé a una escuela secundaria vocacional. Este cambio de establecimiento equivale a una nueva vida. Voy allí solo. El miedo me aprieta el estómago como si me hiciera un nudo. Quiero escapar de este lugar sin saber adónde iría.

Por costumbre nos referimos a este establecimiento por su nombre original: Escuela de Relojería. Los Bisontin lo llaman Horlo . Su título oficial es escuela secundaria Jules Haag.

Dividido en dos partes: las secciones técnicas y las secciones profesionales, barreras invisibles las separan.

Antes del inicio del año escolar, una mini revolución sacudió mi vida. Me alejé del ambiente familiar. Un campamento de verano me acogió durante un mes. La trabajadora social de la universidad me ayudó a salir. El infinito azul me ofreció paisajes inolvidables.

El campamento recibió a adolescentes, la estancia se desarrolló en una tienda de campaña dentro de un pueblo de lona. El objetivo era cruzar Córcega de oeste a este. Bajo mis pies, esta tierra en particular latía como un corazón. Antes de llegar a la playa se escuchaban las olas a lo lejos, el olor marítimo excitaba mis narices. Encaramado sobre un pequeño montículo de arena, el Mediterráneo se extendía ante mis ojos como un tesoro. Su color combinado con el azul, este tinte no se quedó en el horizonte; continuó más allá de la visión y se casó con lo inconmensurable. Mis compañeros iban a nadar, para mí la inmensidad azul había capturado mi mirada y mi mente, quedé paralizada, el mar me cautivó.

Dos días después, Eric me llamó, volvíamos de la playa. Su cabello rubio hacía juego con su tez morena y su cuerpo esbelto y extrovertido, mientras que yo representaba el antónimo de este adjetivo.

— ¿Vienes con nosotros, Jim, vamos a tomar algo al bar?

- Sí, voy !

Mi reloj marcaba las siete. Me uní a una decena de jóvenes. Arena fina cubría el suelo del chiringuito contiguo al camping. Allí habían colocado mesas y sombrillas que nos protegían del sol moribundo. Estaban tomando cervezas o shandies, pedí un shandy. El vaso en sus manos, me lo llevé a la boca, nunca antes había bebido una gota de alcohol; en cierto modo se estaba produciendo un bautismo de fuego. El sabor y el sabor me tomaron por sorpresa. Cuestioné mi rechazo forjado a lo largo de los años. Mi opinión cambió con un solo sorbo sin sentirme ofendido.

La parte más embriagadora fue la presencia de chicas vestidas en traje de baño sentadas a mi lado. Su apariencia recatada no impedía que esta promiscuidad generara un escalofrío en el bajo abdomen. La gente me habló, yo respondí, pero no entablé discusión.

Me integré al grupo sin encontrar ninguna dificultad.

Una tarde decidimos pasar la noche sin dormir en la playa, alrededor de una fogata de leña.

El fuego iluminó la oscuridad, la discusión se volvió animada, principalmente sobre música rock. Pasaron los minutos, luego las horas los imitaron; Amaneció, nos fuimos a la cama.

A menudo surgía un tema de conversación: el hachís. Esta palabra tabú resultó ser nueva, tan enigmática como un término latino. Parecía omnipresente en su casa.

Cogí un cigarrillo extendido. El primer olor me quemó la garganta. Tosí, pero me las arreglé para escupir en el suelo.

El regreso a la soledad me asustó.

Este tiempo pasado en Córcega marcó un punto de inflexión en mi existencia. Como niño solitario, después de esta estancia, me abrí a los demás como si por un movimiento de una varita mágica alguien me hubiera transformado.

Un recuerdo de la escuela primaria, Jean Zay, vuelve a golpearme, cantando una melodía familiar. Seguí la valla del patio de recreo. El timbre detuvo la ruta. Llamó a los estudiantes a formar fila como un rebaño de ovejas, tenían que volver a clase.

La espera fue larga, sobre todo en invierno. Cinco estaciones frías siguiendo el perímetro de este patio, lo sabía de memoria. Cada agujero o imperfección en el alquitrán se incrustó en mí.

Los profesores iban y venían en medio de este espacio. No me vieron. Al volverse invisibles, no me prestaron atención. La indiferencia causaba más daño que un par de bofetadas dadas por los mayores.

La valla de la escuela primaria ha desaparecido, su reaparición sería un infierno. Cuando me detuve frente a este estante, mis sueños me ayudaron a escapar de este mundo. Mi mente voló hacia los océanos, abandonando mi cuerpo acurrucado en el enrejado de alambre de acero.

En lo profundo de mi corazón residen las miradas de mis compañeros de este campamento corso grabadas para siempre como un tatuaje indeleble.

En el patio de la escuela de formación profesional, mis ojos recorren las listas de nombres pegadas en columnas de metal oxidado. Estoy buscando el mío.

Este viejo edificio me da náuseas.

La universidad me dirigió hacia un BEP en micromecánica. Esta elección parecía absurda. Las clases de trabajo manual impartidas desde sexto a tercer grado no demostraron ningún don particular en este ámbito.

A mi alrededor hay jóvenes angustiosos, la opacidad de sus rasgos y la blancura de su tez me asustan. Entregan notas a las niñas. El plástico es mejor que ser plástico.

Un mundo se está derrumbando.

Los trabajos prácticos de micromecánica se realizarán en una enorme sala con grandes ventanales. Allí descubrí fresadoras, tornos y otras rectificadoras traumáticas. El verdadero instrumento del estudiante de secundaria toma la forma de una lima. Tuve noches de pesadilla.

Angustiada, decepcionada y disgustada, me doy cuenta de la ausencia de amor entre esta máquina y yo.

Este establecimiento me da asco.

Cuatro palabras ocupan mis pensamientos: libertad, Mediterráneo, arena cálida y viento del mar.

Rechazo este mes de septiembre, este verano que termina, este otoño que emerge, estas hojas muertas que caen de los árboles amarillentos.

Moody, me voy a casa. Odio esta escuela. Esta clase me oprime y me asfixia, me cuesta respirar cuando pienso en ello.

Capitulo 2

Horrorizada, escucho a mi madre idealizar mi futuro en el corazón de una fábrica como trabajador cualificado. Este universo me da asco, estoy desmoralizado.

Mi madre es una persona baja y delgada, su cabello rizado tiene el color de zan . Todos los días viste una blusa de nailon azul. Ama de llaves, limpia y friega las casas de personas acomodadas. Mi padre es un hombre bajo y delgado, sin belleza y sin cualidades. Trabajador no cualificado, trabaja repitiendo constantemente los mismos gestos, imita a un robot humanizado. Si mi madre describe su situación financiera, dice:

— ¡No tenemos dinero, pero somos honestos!

Ella constantemente se lamenta de su destino. El tono de su voz marca la inevitabilidad. Su mirada observa el techo, luego sus manos, luego sus dedos se cruzan, luego guarda silencio. Este ritual se realiza cada vez que ella se queja. Su llanto suena como un llanto triste.

Mi padre después del trabajo se reúne con amigos dentro de un bar, bebe pequeños globos de vino tinto. En ocasiones se alterna con cervezas. Por la noche, borracho, llega a casa y sube las escaleras tambaleándose.

Mi madre no dice nada. De vez en cuando se lamenta.

Mi padre no es un manitas. Este hecho le hela la sangre. Si aspira a golpear con un martillo, en lugar de golpear la cabeza del clavo, golpea con el pulgar. El grita. Tiene demasiado dolor y no puede continuar. A Spikes no le importa, por eso mi madre jura que se casó con un hombre tan estúpido.

Siempre lo veía por las noches, completamente borracho, dormido, con la cabeza en medio del plato.

Vuelve un recuerdo. La escena se desarrolla durante la representación de una película en la gran pantalla, sentado en un asiento plegable imaginario, sigo siendo el único espectador.

Me acercaba a mis ocho años. Al mediodía, me apresuré, deseando comer al mismo tiempo que mi padre. Trabajó en equipo y preparó el almuerzo. Tan pronto como dieron las doce, comió sin perder el ritmo. Incluso fuera de la fábrica, la precisión del reloj marcaba cada minuto de su vida. Devoraremos el guiso, el sabor de este plato olerá mis labios.

Ya no corrí para llegar hasta mi padre.

Hoy, este plato resulta inodoro y sin aromas. Mi madre lo prepara con patatas, zanahorias y carne de res de segunda o tercera elección.

Una tarde en la escuela primaria, durante el recreo, los alumnos estaban jugando al fútbol en medio del patio de recreo. Me empujaron. Mi cabeza chocó contra una pared. Vacilé y me tambaleé. Me preguntaba si estaban intentando derribarme.

Yo era el matón de los demás. Se descargaron su malestar conmigo. Se regocijaron con esta diversión durante el recreo. Yo, solo, abandonado, excluido de los juegos, no me atrevía a defenderme.

El maestro había pedido que me llevaran a casa cuando saliera. Rechacé esta ayuda sin formular esta negación. Un deseo se apoderó de mí, ¡quería que me olvidaran cuando sonara el timbre!

Me avergüenzo de mi padre.

Por la noche, en medio de mi habitación, espero a que pasen los minutos . Estos miden mi aburrimiento. Cansado, hojeo un libro.

Algunos están tirados en el suelo, me sé sus planes de memoria. Comprar uno nuevo o pagar una tarifa de biblioteca resulta demasiado caro.

Mi madre justifica esta deficiencia con arrebatos delirantes. Se sale del tema sin darse cuenta.

— Los escritos son inútiles, su utilidad se limita a crear holgazanes. En familia no perdemos el tiempo leyendo. Orgullosos de trabajar como trabajadores de una fábrica, nos ganamos la comida diaria con el sudor de nuestra frente. ¡Si queremos comer, no esperamos beneficios!

Menciona constantemente la presencia de un enemigo invisible. Reconocible, sobrevive gracias a la asistencia social. Su potente coche ruge por los barrios. Está furiosa porque, trabajando todo el día, no puede comprarse una bicicleta.

Mis padres no poseen vehículo. Mi padre va a la fábrica en un ciclomotor, decorado con muchas luces intermitentes, brilla con todos los colores.

La familia no se va de vacaciones. La asistencia social cubre mis estancias en campamentos de verano. Esta adición de un poco de oxígeno le permite olvidar el gris de la vida cotidiana.

En casa familiar, enclaustrandome en mi habitación, la mayoría de las veces acostada, espero el momento de deslizarme bajo las sábanas.

Cuando era más joven, corría por el edificio tratando de captar sombras invencibles.

Los tabiques de color azul pálido no han cambiado desde que nací, tengo la impresión de que padecen clorosis.

Capítulo 3

Cuando salga de la secundaria, trabajaré en medio de un taller. El calentamiento de los aceites y del metal impregnará mi ser. Las virutas azuladas sustituirán a las olas de la playa. Fatalista, sé que no podría cambiar el rumbo de mi vida.

Por la noche todavía pienso en mi estancia en Córcega, las olas, la arena, las chicas, los