Palabras en el desierto
Por Eduardo Mosches
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Palabras en el desierto - Eduardo Mosches
AGUA
Los vecinos de mi barrio,
cuando el sol pega fuerte sobre el asfalto,
van y se aposentan por horas
en calles transitadas
a exigir el líquido anhelado.
La esperanza es siempre líquida.
En esta ciudad los peces han muerto.
No es nada difícil decir
que nuestro planeta lleva nombre equivocado,
son más las aguas que lo forman
que la materia que lo titula.
Para ciertas religiones
el agua simboliza
el origen de la creación.
En sequía
la tierra se cuartea como venas vacías,
recuesta con ojos abiertos
un becerro,
el bebé que no respira,
ahogado en su pulmón marchito.
Los pájaros dan giros ciegos,
se apoyan en una hebra de sol,
nubes que ya no engendran agua,
cadáveres navegan en los ríos de historia,
se deslizan con tranquilidad.
Posible que las aguas apesadumbradas
de los mares
se acerquen a otorgar amargura al corazón.
La sed es el testigo persistente
del líquido que fluye,
no hay nómada que no haya creado un oasis.
Navegar en las aguas humanas
lleva a beber a sorbos los sentimientos.
Un vaso sostenido por la espera
se llena de futuro.
ÁRBOL
Fue un buen acompañante
en tardes de infancia barrial,
de agradable altura y cargaba ramas gruesas,
plantado a mitad de mi cuadra,
se transformaba en avión,
cruzaba océanos,
enfrentaba a otros aviones,
el tiempo se iba deslizando
junto con las hojas del otoño.
La infancia era ágil y colorida.
Una forma de acercarse al cielo,
ser un poco pájaro,
las raíces en la tierra
daban intensidad a las copas verdosas,
acariciadas por el verano a plenitud.
Savia de mitos,
frutos prohibidos,
árbol donde tropieza Adán y Eva se engalana
con sus doce frutos edénicos,
conjuga el pensar en los pájaros
sobre la Tierra y el Agua.
Otros árboles dan vueltas
engendrados por la luz,
las estrellas son sus frutos,
la vida y la muerte,
serpiente de la fecundación,
lo femenino surge de la tierra húmeda.
Las guerras han llenado los prados
de cadáveres,
fueron plantadas arboledas,
hundieron sus raíces en los ombligos
de mujeres y hombres.
Es el creador de lluvias,
las talas brutales han colmado al planeta
de mantos de sequedad.
En el patio de mi casa
he alojado un limonero,
dos veces al año florece.
Pequeños pájaros grises
dan vuelta a su derredor
como en cortejo amoroso.
Las raíces suben al cielo del deseo.
BARRO
Las lluvias se abaten sobre la tierra,
con glotonería
integran
una masa de variados colores,
las manos toman esa sustancia,
crean nubes de barro,
gólems nuevos y antiguos
mientras Eva rebelde
se pondrá a cosechar manzanas y preguntas.
Dioses furtivos y abiertos como semillas olorosas,
las aguas se juntan,
lombrices florecen con ímpetu,
se retuercen cicatrices profundas
en ese mundo previo a lo sembrado,
la cosecha se llenará de posibles sonrisas
frente aç la amargura de la