Destrozada

Por Angela B. Chrysler

Cuando el joven periodista, William busca a Elizabeth, una aclamada autora, con la esperanza de escribir su biografía, la ermitaña mujer le concede veinticuatro horas para escuchar su historia.

Lo que se desarrolla es una variedad de traumas, que se tambalean al borde de lo macabro. Al alternar las líneas de la locura, Elizabeth examina su negligencia, violación, abuso, tortura y pasado lleno de pedofilia.

Cuanto Elizabeth profundiza más en su psique, William presencia las múltiples condiciones mentales que Elizabeth ha desarrollado para enfrentar una vida sin amor, protección, confianza o terapia.

• Idioma: Español
• Editorial: Next Chapter
• Fecha de lanzamiento: 1 nov 2023
• ISBN: 9798890088505

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PARTE I

1

Creo que el mejor momento para comenzar es el comienzo. No voy a hablar sobre cada evento tedioso de cada año. Voy a ser honesta. Recuerdo muy poco de los primeros ocho años de mi vida.

Yo nací en New York. Recuerdo la escalera donde mi hermano mayor, Charles, y yo arrojábamos pequeños paracaidistas de la barandilla mientras mi padre miraba las noticias de espaldas a nosotros. Recuerdo el juguete con el que jugué en el camino de entrada que pertenecía a mis vecinos. Recuerdo la caminata que tomamos por el camino en la carriola y la habitación de mi hermana: un gran armario pintado de rosa. Recuerdo a mi madre llorando por una carga de ropa arruinada porque ella había lavado un crayón negro con la ropa. La secadora había derretido la cera por toda la máquina y la ropa. Ese día me enseñó a nunca lavar la ropa de los niños sin antes revisar los bolsillos. Creo que tenía cuatro años.

Su madre estaba allí. Fue la única vez que vi a su madre salir del tugurio del remolque donde creció. Mi madre era irlandesa y tenía un poco de egipcia en ella. O'Lundy y Flannigan eran los apellidos. No sé mucho sobre su familia. De hecho, no sé casi nada. Mi madre era y es una mentirosa crónica. No me malinterpretes, amo a mi madre. Pero no creo una palabra que haya salido de su boca.

Mi madre era hermosa, pero insegura, y aumentó su falta de confianza con jactancia y presunción. Cada historia fue embellecida. Cada verdad, exagerada. La regla con mi madre es simple. Creer nada. Mi madre estaba, por decir lo menos, perturbada. Desde mis primeros recuerdos, las señales estaban allí.

Sus castigos fueron aleatorios, impredecibles y, a veces, inusualmente crueles. Mi medio hermano, Shaun, recibiría la peor parte de esos ataques y, muchas veces, ella lo humilló a tal grado que lo dejó marcado. La mayoría de las veces, ejerció la disciplina clásica desde principios del siglo XIX. Inclínate y sostén la silla mientras te golpeo con un cinturón. Ella fue la madre que literalmente nos lavó la boca con una pastilla de jabón para lavar la ropa. Crecí con mi madre amenazando con darnos de comer aceite de ricino. Creo que éramos los únicos niños en la escuela que sabía lo que era el aceite de ricino.

Pero no fueron los castigos que ella repartió los que prepararon a mis hermanos y a mí en lo que llegaríamos a ser. Era la constante y dedicada falta de apoyo y la completa ausencia de contacto físico. Mi madre se aseguró de que estuviéramos limpios, cuidados y hermosos. Mis hermanos tenían trajes. Mi hermana y yo estábamos vestidas como muñecas de porcelana con rizos, enaguas, faldas con pechera y zapatos de montar. No recuerdo un solo abrazo. Nunca. Lo poco que recuerdo en forma de afecto fue audazmente eclipsado por su ira, su rabia, sus gritos, sus reprimendas.

Mi padre era el tipo de hombre que se apegaba a las reglas del libro. Según su religión, debía ir a trabajar y llevar a casa el tocino mientras la esposa cocinaba, limpiaba y criaba a los niños. La única vez que mi padre intervino fue cuando nos merecíamos una paliza adicional. Fuimos a la iglesia los domingos, sábados y miércoles. Sí, éramos niños bien educados. Sí, fuimos cuidados como damas y caballeros perfectos. Mi madre no lo haría de otra manera a cualquier precio.

Recuerdo muy poco de mi padre de aquellos días. Recuerdo que cuando tenía cuatro años, estábamos acampando y una paliza reciente me había dejado un moretón en la pierna. Mi padre nunca nos dio una palmada ni a mí ni a mi hermana después de eso. Sin embargo, recuerdo ese viaje de campamento bien. Fuimos a uno de los muchos parques estatales, y oh... nadamos debajo de las cataratas. Me encantaron los bosques en Nueva York. El agua y las quebradas... los senderos. Más sobre esto en un momento. Podría hablar durante horas de los bosques de Nueva York.

Unos años más tarde, nos mudamos a una casa más grande de la que no tengo memoria, luego, cuando cumplí los ocho años, nos mudamos al rancho. Town era un pueblo aislado con una población de mil habitantes y estaba a quince minutos de distancia. Teníamos dos semáforos. Vivíamos en un camino de tierra y la casa estilo rancho estaba en un claro. Recuerdo ese día muy bien. No en la casa, sino en el bosque, interminables extensiones de bosques que se prolongaban durante días detrás de la casa. A mi alrededor había colinas y montañas cubiertas de bosques interminables.

Corría, descalza hacia los árboles y jugaba. Exploraba el bosque durante horas.

El bosque era viejo. Muy viejo. Se podría decir que había lugares donde ningún hombre había caminado en siglos, si es que alguna vez lo hizo. Había una paz allí. Una paz refinada y antigua preservada de la sociedad, la electricidad y la gente. La electricidad es ruidosa ¿Sabías? Cuando tuvimos apagones, la paz del bosque se filtraba y cubría la casa en perfecto y hermoso silencio.

Esos fueron mis días más felices.

Hace cien años, hubo un camino que pasaba por el bosque. Aún permanecían las viejas huellas de un carro. El musgo y la hierba habían crecido sobre él, los arroyos fluían a través de él, convirtiéndolo en un viejo sendero a través del bosque. Siempre me alejé del camino. Me gustaba subir a esos bosques y encontrar pequeños tritones, los hermosos pequeños rojos con manchas negras. Ellos eran preciosos, los extraño.

Recuerdo poco de esa época. Solo el bosque recuerdo que cuando los gritos se pusieron fuertes, corría descalza al bosque y buscaba mis tritones. Llamé a los árboles y seguí las corrientes hasta el desfiladero. Oh, cómo me encantaba el barranco.

Si alguna vez has visto el centro de Nueva York, sabrás que todo está en la ladera. Todo está en una pendiente constante de cuarenta y cinco a sesenta y cinco grados. Casas y granjas fueron construidas en la ranura ocasional de tierra no tan plana. El sendero de la carreta en el bosque se encontraba en una rara disposición de tierra cultivable flanqueada por precipicios escarpados, laderas macizas y barrancos en declive. Este era mi patio de recreo y- oh, jugué en el.

Tenía dominado este lugar en el bosque donde podía saltar sobre las hojas, deslizarme en tres pies, agarrar una rama y lanzar una honda por ahí y escabullirme, saltar y deslizarme, surfeando las colinas sobre la hojarasca del barranco. Terminaría mi baile en un salto a las corrientes poco profundas con mis faldas subidas a mis muslos. Esa era mi casa Ahí era donde quería estar más que cualquier otro lugar del mundo.

La corriente continuaba río abajo. El río Tioughnioga (Ti-of-ni-o-ga). Algunos veranos nadaríamos en ese río. Era tan, tan hermoso. Las corrientes que corrían por las montañas atravesaban la arcilla y la tierra, dejando tras sí paredes macizas de pizarra y piedra que acunaban arroyos y cascadas. Una corriente formó el Barranco.

El Barranco tenía muros de casi treinta pies de alto. Los subía con mis faldas, me paraba en la cornisa y miraba al ciervo con su cervatillo. Allá arriba con el viento y los árboles, me encontraba. Podría deslizarme tan fácilmente en los elementos y sentirlos moverse a través de mí. Sentí que realmente podía volar y deseaba, tanto, saltar, intentarlo. Auto conservación y Darwin dijo lo contrario. Podía ver las hileras de cascadas y, después de mi descenso, quitarme el vestido y nadar desnuda en las piscinas de agua fresca y clara. Crucé ríos y arroyos que saltaba descalza de piedra en piedra.

Allí, en mi Cañada, estaba en casa. Esa es la única felicidad que recuerdo.

La vida en el rancho era todo lo contrario. La vida en el rancho era un infierno. Juntos, mis padres tuvieron cuatro hijos: Charles, yo, Marie y Eugene. El año que nos mudamos al rancho, nuestro medio hermano, Shaun, se mudó. Shaun era el hijo de mi padre de su primer matrimonio y mi madre lo odiaba.

Mi madre era una chismosa. Los gritos eran implacables. Siempre hubo ruido. Si nos caíamos y nos sobábamos, mi madre gritaba y nos aseguraba fríamente que estábamos bien, como si estuviera molesta de que sangrásemos en absoluto. No hubo abrazos. Ni besos. Sin contacto.

Por la noche, mirábamos la televisión. Mi hermana estaba sentada acurrucada en el regazo de mi padre mientras yo estaba sentada en el piso tan lejos de todos como podía. Nadie me tocó. Estoy bien con eso. No creo que hubiera sabido qué hacer con eso si lo hubieran hecho.

Recuerdo haber visto a Marie, con el pulgar en la boca y la cabeza apoyada en el hombro de mi padre. Recuerdo desearlo. Yo lo quería. Suspiraba. Así que odiaba. Nunca dije nada. Los niños deben ser vistos y no escuchados nos golpearon verbalmente. No hablaste No preguntaste No hablaste Volví mis pensamientos al televisor.

TELEVISIÓN.

Ese fue un recuerdo que tuve. La televisión era preciosa y, cuando estaba encendida, no debíamos hablar con nuestro padre, y eso fue desde el momento en que llegó a casa desde el trabajo hasta el momento en que nos sentábamos a cenar hasta el momento en que nos acostábamos. La televisión era más importante que nosotros. Mi padre la amaba más que a mí. Fue una de las primeras lecciones que aprendí y aprendí bien esta lección. Detestaba la TV. Fue un quinto hermano que absorbió todo el amor y la atención de mi padre. Estaba celosa. La aborrecí.

La cena era el único momento que compartiamos con nuestro padre. Nuevamente, no debíamos hablar, pero mi padre sí. Cada comida, hizo su ronda. Comenzaría con mi medio hermano, Shaun, y se pasaría quince minutos diciéndole lo inútil que era, lo egoísta y miserable que era. Se dirigió a Charles y repitió la conferencia. Luego fue mi turno.

Me ponía comida en la boca y oía las palabras.

Eres egoísta, ingrata y mimada.

Yo tragaría.

Solo piensas en ti misma.

Me llenaba la boca de comida y de lágrimas.

No pasas tiempo con la familia.

Dolía tragar. Mi estómago se tensaba. Perdía el apetito y dejaba de comer.

Solo piensas en ti misma.

Y luego fue hacia mi hermana. Ella tenía cinco años en ese momento. Eugene tenía dos años. A Él lo omitió.

La noche siguiente, la rutina se repetía. Mi padre atacaría.

Ve a tus habitaciones, decía mi madre. Sabes que tu padre no quiere verte.

Nos dispersábamos, sabiendo que nos regañarían si los mírabamos.

Me gustaba observarlos. Besaba a mi madre y después de cambiarse de ropa de trabajo, encendía el televisor y miraba. Mi madre llamaba y nos sentabamos en silencio a la mesa mientras mi padre nos regañaba de nuevo.

Eres egoísta y mimada.

Me echaba comida en la boca.

Solo te importa a ti misma y nos excluyes a todos.

Tragaba y las lágrimas caían.

Eres ingrata y mimada.

Se me tensaba el estómago y no comía.

Eres inútil, podrida y consentida.

Sus palabras se convirtieron en una grabación que suena en mi cabeza hasta el día de hoy cada vez que trato de comer.

2

No creo que mi padre fuera un mal hombre. Creo que fue un hombre muy bueno que no tenía idea de cómo criar hijos. Creo que hizo lo mejor que pudo. Creo que nos amaba con todo su corazón.

No me malentiendas. Si él me preguntara hoy si sabía que me amaba, diría, 'sí'. Pero una parte de mí nunca lo creerá. Al crecer, nunca lo vi. Todavía no lo veo Creo que me ama hoy porque soy madre y creo que todos los padres aman a sus hijos. De acuerdo, no todos. Algunos padres son así de horribles, pero creo que mi padre simplemente no sabía cómo ser padre. Creo que no tenía ni idea, estaba confundido y, en ocasiones, desconocía por completo el problema. Hizo lo mejor que pudo. Todavía no tiene idea de lo que soy. No creo que lo sepa jamás.

Recuerdo una película que vimos que hizo llorar a mi padre.

No sé cómo amar. Por favor, enséñame , dijo el actor.

Vi a mi padre estremecerse.

Me siento de esa manera, dijo.

Mi padre no era bueno con las palabras. Creo que significó mucho para él escuchar finalmente esas palabras. Imagino que había necesitado escucharlas durante mucho tiempo. Lo diré de nuevo, creo que mi padre hizo lo mejor que pudo. Creo que mi padre lo intentó. Creo que mi padre no tenía ni una puta pista en ese momento.

Como madre, entiendo y aprecio ese conflicto, por no saber cómo amar a un padre, volar a ciegas y no tengo idea de si lo que les estoy diciendo a mis hijos todos los días les está paralizando. Cuando era niña, todo lo que veía era dos monstruos.

En mi juventud, tuve una amiga, un consuelo que no era el bosque. Tenía mi gata de pelo negro corto con manchas blancas en los pies. Patches. Ella era vieja y dulce, y podía correr por el bosque durante días a la vez.

Antes de que la situación en casa empeorara, Shaun y yo íbamos a vagar por el bosque. Él tenía su palo como todos los niños pequeños tienen. Mientras caminábamos, él cortaba las flores. Odiaba eso. Si era hermoso, Shaun lo destruía. Esa debería haber sido la primera pista de que había un problema.

No hagas eso, le dije.

¿Por qué? cortando una porción con su bastón. Son solo flores.

Son hermosas y estamos en su casa. Deja de matarlas".

Son solo flores derribando otra porción.

Llegamos a la casa del árbol que habíamos comenzado ese verano y nunca terminamos. La escalera estaba gris y había empezado a agrietarse bajo el calor del verano y el frío del invierno. Las tablas del suelo ya no sostenían nuestro peso. No habíamos estado en la casa del árbol en meses.

Mira esto, dijo Shaun, golpeando un montón de piedras al lado del árbol. ¿Sabes qué es esto?

Un marcador, dije. Había muchos por aquí como ves aquí, en Irlanda. Este era pequeño. Muy pequeño.

No, dijo. No sabes lo que es esto.

Tenía un tono que burlaba mi ignorancia. No era amigable o informativo en absoluto. Simplemente jactancioso. Sé algo que no sabes, dijo pasivamente con su sonrisa.

¡Y qué!, Le dije y él cortó otra flor. No me importa.

Lo harás. Cortó otra flor.

¡Sé lo que es!, Dije, aunque no lo hice. No me importó. Estaba demasiado molesta por su presunción.

No, no sabes, dijo. Él corto a otra flor.

¡No me importa! Me alejé.

¡Lo harás! Cortó otra flor.

"¡Cállate! ¡No me importa!

Es la tumba de Patches.

Me volví y se quedó allí sonriéndome, orgulloso de su viaje de poder.

Estás mintiendo, dije.

Nope. Está muerta. Cortó otra flor.

¡Estás mintiendo! Grité y me alejé, cegada por las lágrimas.

¿Qué pasa ahora, Elizabeth?, Gritó mi madre a través de la ventana de la cocina.

¡Shaun dice que Patches está muerta!, Lloré.

lo está.

Miré la fría cara de mi madre en la ventana.

La irritación en su rostro se sumó al dolor de ser excluida por encima del dolor de perder a mi amiga.

¿Por qué no me lo dijiste?, Le pregunté.

No queríamos enojarte, dijo ella como si me estuviera diciendo que mi ropa estaba en la secadora. Ella había vuelto a sus platos sin siquiera un abrazo o una palabra de aliento.

Sollozando, me desplomé en el frente de la casa y me dejé caer en el columpio del porche. Allí, lloré y dejé que el dolor me recorriera. Lloré por una hora, fuerte y larga. Y nunca nadie se acercó.

Después de la muerte de Patches, mi medio hermano desarrolló un nuevo pasatiempo. Él recogía criaturas. Mientras corría al bosque para escapar de los gritos, y abrazar y nutrir mi aislamiento, Shaun desvió su atención a la vida silvestre.

Él recogía ranas, serpientes y piedras. Uno a uno, los arrojaba a la piscina para niños y los sacaba, uno a la vez, los dejaba en el porche trasero y los apedreaba hasta la muerte.

Mi hermana y yo gritábamos y llorábamos. ¡Déjalos ir!

Se reía y lo veía romperle la pata trasera. Trataba de saltar sobre un pie que no estaba allí. Se reía de nuevo y arrojaba otra piedra. Su estómago se dividía y trataba de escapar, pero su piel y su sangre lo pegaban al cálido porche. Shaun se rió mientras gritábamos por ello. Él aplastaba todas sus extremidades, está de vuelta, y es barriga. Y cuando terminaba de respirar, recogía los restos y los arrojaba sobre nosotras.

Gritábamos y él tomaba una serpiente.

¿Qué estás haciendo? Gritó mi madre, molesta por nuestros sollozos.

¡Shaun los está matando!

¿Y qué?, ​​Gritó. "¡Los niños son niños! ¡Aléjate de él si te molesta!

¿Aléjate? ¿Y dejar que las pobres víctimas sufran su destino? ¿Solo?

Una piedra rompió la cola de la serpiente. Se deslizó, dejando atrás un rastro de sangre mientras escapaba. Llegó más lejos que la rana antes de que Shaun lo pisoteara, manteniéndola en su lugar con su pie. Otra piedra a su espalda. Sangre y agallas rezumaban y mi hermana y yo lloramos.

¡Déjalo ir! ¡Déjalo!

Shaun se rió y arrojó otra roca, rompiendo su cuerpo hasta que murió. Cuando terminó, arrojó los restos destrozados hacia nosotras.

No pudimos irnos. No podíamos dejarlos allí solos para su desaparición. Queríamos ayudarlos. Pero él era demasiado fuerte para detenerse. Mi madre se detenía ocasionalmente para decirnos que nos alejáramos de Shaun.

¡Los niños son niños! ¡Déjalo en paz!

Uno por uno, lo vimos mutilar los cuerpos. Vimos a las ranas sufrir y luego morir. Empezó a ver cuánto tiempo podría mantenerlos vivos. Tomó las serpientes y las hizo girar sobre su cabeza y luego golpeó sus pequeños cuerpos contra el suelo. Él los golpeó y los rompió y cuando terminó, nos arrojó los pedazos.

Miré a William a través de la mesa de la cocina. Se masajeó la sien con el pulgar. Cuando vio que me había detenido, frunció el ceño en cuestión.

¿Dónde estaba tu padre en todo esto?, Dijo.

Mi padre creía que esto era normal entre los hermanos. A menudo se jactaba de sus propias peleas con sus hermanos menores.

Sí. Hermanos. No hermanas. El tono de William goteó con objeción. Si tratara a mis hermanas como lo hice con mi hermano, mi padre me habría castigado.

Sonreí ante la inocencia de William.

"Creo que mi padre aceptó el comportamiento de Shaun como normal porque si no lo hubiera hecho, habría tenido que reconocer su propio comportamiento.

"Shaun era obstinado, decidido y sabía exactamente lo que quería. Él aún lo hace. Y cuando había algo que no quería hacer, Shaun se aseguraba de no hacerlo. La tarea escolar era una batalla constante. Todas las noches, Shaun traía la tarea a casa. Todas las noches mi madre le gritaba que la hiciera hasta que mi padre intervenia.

Una noche, mi padre intervino y lo vi clavar a mi hermanastro en el suelo. Él tomó la tabla con la que solía azotarnos y le pego a mi hermanastro. Shaun se retorció, le golpeó la espalda. Shaun gritó y levantó una mano hacia nosotros. ¡Ayúdenme, por favor!, Gritó. '¡Por favor! ¡Ayuda! Mamá, Marie, Charles, y yo solo miramos mientras mi padre lo golpeaba. Nadie levantó una mano. Nos quedamos allí y lloramos por él. Nadie se atrevió a oponerse a mi padre".

Sentí los ojos de William en mí. El recuerdo revivió un viejo dolor que había empaquetado y fruncí mi frente de dolor. Yo quería llorar, pero no pude. El dolor era demasiado viejo, demasiado rancio. Suspiré y seguí.

Mi padre sabía que había problemas en la familia. Intentó arreglarlos, pero creo que no estaba seguro de cómo. Le encantaba la idea de unas vacaciones familiares e hizo un esfuerzo para implementarlas. Cada verano, viajábamos hasta Carolina del Norte y nos quedábamos en una cabaña junto a un lago. Los viajes sí funcionaron al principio. Durante una semana, pudimos poner nuestras vidas en espera.

Caí de nuevo en el recuerdo.

La mayoría de nuestros viajes estuvieron llenos de viajes de un día al mar. Recuerdo una vez que mi madre me tocó. Tenía ocho años y me atrapo la corriente de una marea. La corriente subterránea en la ola me golpeó los pies, pero yo era pequeña. Fui directamente debajo del agua. Cuando traté de pararme, otra corriente subterránea barrió mi trasero por debajo de mí. Necesitaba aire, pero no podía soportarlo. Sentí que el océano me llevaba. Cada vez que encontré el suelo debajo de mí, otra ola de aguas revueltas me quitó las manos.

Tragué agua salada y me sacudí. No podía soportarlo Mi madre me tomó del brazo y me levantó. Mi cabeza salió a la superficie y jadeé. No volvería al océano otra vez. No hasta que tuviera la edad suficiente para mantener mi propio cuerpo fuera del agua.

Ese mismo viaje fue acompañado con el peor viaje a casa imaginable. Estábamos en la carretera que nos llevaría de regreso a Nueva York en la camioneta. Habíamos estado en el camino durante aproximadamente tres horas cuando encontré un puñado de arañas transparentes que se arrastraban por mi pierna.

Las sacudí y encontré más en mi pantorrilla. Las quité y encontré casi una docena en mi otra pierna. Para cuando las limpié, mi brazo estaba cubierto y se dirigían hacia mi cuello. Grité y las aparté, pero se arrastraron demasiado rápido.

¡Qué pasa, Elizabeth!, Gritó mi madre.

Me sacudí la pierna otra vez y aparecieron más.

¡Tengo arañas en mí! Grité

¡Aplástalas!, Gritó mi madre. Ella siempre gritaba y no consolaba.

Me restregué el brazo y vinieron más.

¡No puedo sacarlas!, Dije. ¡salgan!

¡Aplástalas!, Dijo mi padre.

Grité y las quité de mi cuello. Las sacudí de mi cara. ¡Hay cientos!

¡Deja de gritar!, Dijo mi madre.

¡Para! Grité.

¡No podemos detenernos!, Dijo mi madre. ¡Estamos en la carretera!

Y así me senté, gritando y abofeteando a las arañas lejos de mis piernas, mi cuello, mis brazos, mi pecho y mi cara.

No voy a mentir. No tengo idea de cuánto tiempo estuve en la parte trasera de ese auto. Si tuviera que adivinar, diría una hora. Sé que eso no es verdad. Se sintió como una hora. Me sentí como un día. Pudo haber sido diez... quince minutos. Puede haber sido veinte. A pesar de todo, pasé ese tiempo discutiendo con mis padres para que se detuvieran, quienes estaban molestos porque les había molestado en absoluto.

Disminuyeron la velocidad y detuvieron el automóvil a lo largo del costado de la carretera. Todavía estaba abofeteando a las arañas bebé de mi cuerpo. Podía sentirlos en todas partes. Mis padres resoplaron y suspiraron mientras abrían el asiento trasero del carro y sacaban a una niña de ocho años que temblaba bajo las mantas. No pude dejar de temblar. No podía sacarlas. Mi madre se quejó en voz baja mientras sacudía el nido de arañas de las mantas.

Cinco minutos más tarde, y con un montón de quejas sobre cómo dramatice demasiado la situación, mi madre me empujó de vuelta al automóvil con las mantas. Sin abrazo. Sin consuelo. Sin consuelo Sin simpatía. Solo un poco de lo mucho que les había preocupado. Volví a subir a la camioneta sollozando y temblando sin una sola palabra de