Cantos En Tonalidad Menor

Por Juan Carlos Muñoz

En Cantos en tonalidad menor pueden reconocerse varios trazos: la ciudad inmovilizada, las mujeres convertidas en creaciones escultóricas, las embarcaciones que entran y salen del puerto, la nostalgia que se recobra y que mantiene en pie a la mujer recordada o la reaparición de las sirenas como la perduración de sus figuras. Todos confluyen como un obstinato musical, como voces que se multiplican y cruzan la obra poética en todas direcciones. Otro trazo más: la ventana como una contemplación inevitable, como una visión que ejerce magnetismo. Por la ventana entra todo lo que después será una obsesiva nostalgia.

• Idioma: Español
• Editorial: Palibrio
• Fecha de lanzamiento: 24 may 2022
• ISBN: 9781506547558

Juan Carlos Muñoz

Juan Carlos Muñoz nació en el puerto de Tuxpam, Veracruz, en México, el 4 de julio de 1962. Es licenciado por la Universidad de México, donde cursó los estudios de la carrera Lengua y Literatura Hispánicas entre los años de 1980 y 1984. Reside en la Ciudad de México.

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Hombre en ruinas

sigue el curso bajo de las calles

avanzando con pasos minúsculos

sobre sí pasa el invierno

alargándose, ondulándose

bajo esta atmósfera que cae a plomo sobre sus omóplatos

se detiene en los portales

tardo, asténico

anquilosado como bailarina senescente

se acoda, descansa

respira en silencio

parece osificarse

se adentra en calles desalineadas

festinante

emitiendo movimientos intermitentes,

como los de una rueda rota

es una tarde átona

el sol cayendo monocorde, como la ceguera

entrando el invierno cargado de nervaduras;

figura de miembros vencidos

balanceándose bajo la tarde de venas azuladas

el día se viene abajo

el hombre viene a menos

los edificios se vienen al suelo

son las horas de la tarde, insustanciales, sin sangre

que descienden como alud

que se mueven en todas direcciones

a pasos lentísimos

esta tarde que se asienta longitudinal

como nave que termina su circunnavegación

y parte al hombre por la mitad, como bisectriz

es ya una semioscuridad

expulsada de las catedrales

este hombre con ojos de lémur

que descansa bajo los edificios hipotrofiados

un brazo del río se mueve a sus espaldas

al fondo se ven fachadas inclinadas;

el hombre mueve sus labios

vulnerado cada centímetro

se oyen sus articulaciones

como arena cayendo en declive

se ven sus ganglios:

en derredor suyo la apacible tarde

apacible como los pechos de las abadesas

un hombre ladeado

umbrío, con dedos de amanuense

un cuerpo sin vertical alguna

llagado

sobre sí un día inextinguible

hombre impreservado, escindido,

que se detiene en las estatuas ecuestres

más abatido entre una respiración y otra;

cae el día como sarcoma, incoloro

como lenta migración

acodado en la ventana, ve la ciudad

presa de una enfermedad congénita

vacuo, sin actividad cerebral;

la ciudad derrama sangre fría

camina bajo el aire cáustico, desenfilado

sin muros en derredor

arrastrándose como obeso reptil

respirando moléculas viejas

haciendo frente a la ventisca

tiene brazos cortos y omóplatos desiguales

jala aire y desprende de sí exclamaciones minúsculas;

un día desgarrado como arco roto

un lento deslizamiento de luz

casi encogido, parece vencido por la atmósfera

que cae sobre las estatuas

el hombre se reduce, pierde moléculas;

sigue la inercia del río

un flujo frío sin presión arterial

siente en sus clavículas el peso de los muros

un hombre inerte que no sale de sus nódulos

dando pasos erráticos de leproso

encogiéndose bajo árboles raquíticos

bajo este cielo de bronquios inmóviles

noviembre; un día