El país del sol

Por Salvador Rueda

Recopilación de poemas del autor Salvador Rueda, con temas tan variados como la mitología, la religión, el amor y la melancolía por el paso del tiempo. En ellos se aprecian varios de los rasgos distintivos de la obra del autor: el costumbrismo centrado en la vida andaluza de su época, la plasticidad del lenguaje, una sensibilidad inusitada a la hora de crear el estilo literario y el modernismo incipiente que caracterizó al autor.-

• Idioma: Español
• Editorial: SAGA Egmont
• Fecha de lanzamiento: 15 feb 2022
• ISBN: 9788726660333

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El país del sol

Copyright © 1901, 2021 SAGA Egmont

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ISBN: 9788726660333

1st ebook edition

Format: EPUB 3.0

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This work is republished as a historical document. It contains contemporary use of language.

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Al Excmo. Sr. D. Carlos Navarro y Rodrigo, eminente político, escritor y poeto, que ha sido para mí el más noble, generoso y bueno de los hombres.

Salvador Rueda.

A MI MADRE

¡Madre del alma mía,

qué viejecita eres;

ya los ochenta inviernos

pesan sobre tus sienes!

Encorvadita marchas

y triste languideces,

triste porque adivinas

cuál ha de ser tu suerte.

Ya es un harapo mustio

tu cuerpo floreciente;

ya son tus ojos cuencas

que luz apenas vierten;

ya son aquellas manos

de sol, de rosa y nieve,

sarmientos retorcidos

que crujen al moverse.

Tu boca, que me ha dado

sus besos y sus preces,

es ya un desierto nido

donde el silencio duerme.

El seno en que he gozado

mis sueños de inocente,

es ya un sagrario frío

cerrado para siempre.

Tu cuello ya no es cuello,

tu frente ya no es frente;

¡madre de mis entrañas,

qué viejecita eres!

* * *

Con el terror inmenso

que tienes á la muerte,

sé lo que estás pensando

cuando dormir no puedes;

sé, aunque el secreto callas,

que sueñas con que viene

un enlutado entierro

lleno de muda gente,

y asustada tiemblas

porque imaginas verte

bajo el prensado suelo

metida para siempre.

«—Quiero—me has dicho un día —

cuando la vida deje,

que al lodazal no vayan

mis huesos á esconderse.

¡Quién descansar pudiera

tendida dulcemente

de este grandioso templo

bajo las naves fuertes,

y abierto mi sepulcro

por cima de la frente,

á Dios estar mirando

y al órgano solemne!»

De Málaga, así, viendo

la catedral riente,

llorando me dijiste,

llorando por tu suerte;

y yo que, cual tú, madre,

llevo el terror perenne

del día en que á la tierra

mi humilde cuerpo ruede,

nada al oirte dije,

pero soñé con verte

dormir conmigo un día

el sueño de la muerte

en una blanca tumba

do fueran á romperse

los rayos de colores

del vidrio transparente:

así, bajo el sudario

de luces nuestras frentes,

al órgano veríamos

y á Dios eternamente.

* * *

Ojos que fueron flores

de luz tibia y celeste;

seno arrugado y triste

donde bebí la leche;

regazo enflaquecido

que á inmenso dolor mueve,

donde gocé mis sueños

de niño balbuciente;

infatigables manos

ligeras en mecerme,

piadosas en lavarme

y en castigarme leves;

labios que fuisteis rosas

para besar mis sienes,

y fuisteis canto y ritmo

para adormirme fieles;

madre que fuiste loba

al ir á defenderme,

y fuiste muda estatua

para velar mi fiebre;

madre que mis heridas

lamiste con deleite;

¡madre de mis amores,

qué viejecita eres!

* * *

¡Oh Dios! ¿qué daño hizo

mi viejecita débil

para que así en sus ojos

los manantiales seques,

para que así sus manos

en la impotencia dejes,

para que así le arranques

los sueños de la frente,

para que así su seno

paralizado quede,

para que así su boca

sin armonía suene?

Con sus palomas cruza,

con sus palomas viene,

con sus gallinas pasa,

con sus polluelos vuelve;

¿qué daño hace en el mundo

su espíritu inocente?

¡madre de mis ensueños

qué viejecita eres!

* * *

Si yo pudiera darte

la vida que no tienes;

vaciarte mis arterias

en tus arterias leves;

volcar mi ardiente cráneo

sobre tu cráneo inerte;

cambiarte las entrañas

por mis entrañas fuertes;

mi corazón, que vibra

cual yunque resistente,

trocarlo por el tuyo,

que apenas si se mueve;

si yo pudiera darte

mis ojos con que vieses;

mi tacto, que amorosa

pasaras por mi frente;

mi olfato, que en perfumes

el alma te envolviese;

mi paladar, que hiciera

vivir tu cuerpo débil;

mi musical oído

donde sonara siempre

de la Creación grandiosa

la música valiente;

si yo pudiera darte

calor que te encendiese,

mi cuerpo trocaría

en una antorcha ardiente,

en un incendio rojo

que con su luz te diese,

la fuerza de mi carne

y el fuego de mi mente:

¡madre de mis entrañas

qué viejecita eres!

Á MI MADRE

Si un genio me dijera:—Todos los siglos

que alumbre en los espacios del sol la llama

he de hacer que tú vivas, si me concedes

las manos de tu madre, por ti arrancadas,

al genio le diría:—Sólo los dedos

de mi bendita madre, ser de mi alma,

valen más que las vidas que el sol alumbre

hasta que hecho se quede pavesas vanas.

— Hago inmortal tu nombre, si generoso

me das su cabellera profusa y blanca,

blanca como las ropas de altar divino,

blanca como de un ángel las leves alas.

—Sólo un nevado rizo de su cabeza

puesto de mis amores en la balanza,

sólo un rizo nevado, tiene más peso

que Florencia triunfante llena de estatuas.

—Si me das de tu madre los ojos puros,

para que arrebatado tu numen vaya

te regalo una estrella por carro de oro

con ligeras y vivas ruedas de plata.

—Por cada cien estrellas que hay en el cielo,

no daba de mi madre ni una mirada;

con sólo ver sus ojos, vuela mi mente

más veloz que los astros y en luz más alta

—Dame las dulces notas que hay en su risa

y yo te daré el ritmo que vibra y canta

en el bello equilibrio que ata los mundos

donde son deslumbrantes soles las arpas.

— Cuando ríe mi madre, de intenso gozo

un universo rueda por mis entrañas,

y mil cielos vestidos de resplandores,

para que yo los mire, sus velos rasgan.

—Dame su andar, y entonces pondré en tu mano

la vara de virtudes más codiciada,

y serás rey, profeta, sabio, guerrero,

todo lo que enaltece la vida humana.

—Me basta para serlo mi fantasía

mientras que sus estrofas mi lira labra;

un poeta es más grande que cetros regios,

valen más las ideas que las espadas.

—Pues dame un beso suyo, y el mar, la tierra,

un coro de naciones ricas y sabias

con tïaras y tronos, papas y reyes,

para que tuyos sean, pondré á tus plantas.

—Un beso de mi madre vale más glorias;

los imperios se forman de luto y lágrimas,

y á Dios encierra un beso; ya ves si puede

igualarle el tesoro que me regalas.

—Una gota de lloro, y es Todo tuyo.

—Por no verla corriendo sobre su cara,

si tuviera en mis manos el Universo,

¡al fondo del abismo lo despeñara!

ME QUEDO

(RENUNCIANDO A UN VIAJE)

En un lado la fortuna

y en otro lado la patria,

una con lo que atesora

y la otra con lo que guarda,

de mi ambición y cariño

en las distintas balanzas,

comparé, durante meses,

cuál de las dos más pesaba.

A la fortuna, primero,

comparé el mar de mi patria

y dije: «mar, mucho brillas,

pero más brilla la plata».

Eché luego en el platillo

los recuerdos de mi infancia,

y como eran todos tristes,

no inclinaron la balanza.

Puse después el cariño

de mis hermanos del alma,

y opuse un gigante esfuerzo

al metal de la otra taza.

Fuí pesando una por una

á las provincias de España,

y fueron las de más fuerza

Valencia, Sevilla y Málaga.

Quise ver cuánto quería

á mis amigos de España,

y casi, casi vencieron

la enorme pesa contraria.

Puse el amor en seguida,

el amor que ella me guarda,

¡y no se enteró siquiera

el fiel de tan leve carga!

De tanta cosa creído

que la fortuna triunfaba,

exclamé: «voy con denuedo

tras de la mar á encontrarla».

Pero sentí que caían

en el platillo unas lágrimas,

que engrosándose y creciendo,

conmovieron la balanza.

Volví la vista afligido,

y vi con mortales ansias,

que mi madre, medio muerta,

era quien las derramaba.

En tierra dió sin sentido,

sin color, pulso, ni habla,

¡y yo creí, al ver sus ojos,

que el sol mismo se apagaba!

Se inclinó entonces el peso,

y lanzó con fuerza brava

por los aires la fortuna

con fe, ambición y esperanza.

Aún sigue mi madre enferma,

y al recobrar la palabra

ha sido para decirme

«¡no te vayas! ¡no te vayas!».

Ante su amor sacrifico

riquezas antes ansiadas,

porque á costa de su vida

no aspiro á poder, ni á nada.

Seguiré escribiendo libros

en la labor de la patria,

¡y si he de pedir limosna

quiero pedirla en España!

LA BANDERA ESPAÑOLA

Audaz y conquistadora,

aventurera y romántica,

amiga de cascos, plumas,

cotas, espuelas y espadas,

roja como el heroísmo,

como el rayo del sol gualda,

inmortal por su grandeza,

épica por sus batallas,

tela en que todos los vientos

cantaron glorias de España,

siempre apuntó á la victoria

al ser del aire rizada,

y fué á clavarse en las cimas

donde se posan las águilas.

Sudario del enemigo

que audaz osó desgarrarla,

igual que un crespón de luto

cobijó á distintas razas,

mientras que fué en los combates,

para orgullo de la patria,

colgadura de victoria,

lienzo egregio y cifra santa.

Descubridora de mundos,

sintió las vírgenes aguas

abrirse ante su bravura

en espumosas montañas,

y en el cristal infinito,

digno espejo de copiarla,

fué mirando su grandeza,

libre, intrépida y gallarda

Todos los cascos de guerra

tienen señal de sus balas,

y todo acero de lucha

tiene mella de sus armas.

Con cañones dijo al orbe

su epopeya soberana,

que estremecidos oyeron

todos los puntos del mapa.

Supo todos los caminos,

venció en todas las hazañas,

la luz de distintos cielos

viéronla en gloria bañada,

y fué tan alta y tan noble,

que en la lid al tremolarla,

postrado el mundo decía:

«¡Es la bandera de España!»

España palpita en ella

y está su tela labrada

con fibras de nuestros pechos

y amores de nuestras almas.

Su amarillo, es oro puro;

rojo, valor y arrogancia;

y porque encierre más brío,

tiene dos partes de grana.

Nuestra tradición sublime

en sus pliegues flota y canta,

y asta digna de ella, es sólo

nuestra soberbia Giralda.

La bandera simboliza

nuestras costumbres bizarras,

nuestras parrandas alegres,

nuestras mujeres amadas.

El zortzico vibra en ella

y el gemido de la gaita,

y la jota aragonesa

y la andaluza guitarra.

La luz más clara del mundo

da en su seda desplegada,

y los vientos de tres mares

llegan cantando á rizarla.

Las grandes fiestas pregona

sobre las torres clavada,

y es clámide de los reyes

y de los héroes mortaja.

Con los vinos españoles

está por Dios bautizada,

y forma trilógia egregia

con el manteo y la capa.

Es esplendor del desfile,

del arco, arrogante flámula,

memoria del ser ausente

y encarnación de la patria.

Cubridla siempre de gloria

valientes hijos de España,

que están sus ondas de triunfo

tejidas y entrelazadas

¡con fibras de nuestros pechos

y amores de nuestras almas!

BRINDIS TRÁGICO

Revuelto con la gente del campamento,

entre las mil traiciones de gente extraña,

y oyendo cómo silban, cortando el viento,

los plomos con que hieren la madre España,

ve venir el soldado la Nochebuena,

cargada de tinieblas y de crespones,

negra como la sombra de que está llena

la boca funeraria de los cañones.

Con vigor de pedradas, las recias gotas

hieren en la manigua ramas y troncos,

y, al resonar, parecen salvajes notas

de tremendos cordajes duros y broncos.

Desbórdanse las aguas entre gargantas

de angosturas siniestras, hechas torrentes,

y van, mientras arrollan tallos y plantas,

dando de roca en roca tumbos valientes.

Con el arma en las manos, muertos de frío,

¡qué noche la que pasan los centinelas,

oyendo al moribundo decir: «¡Dios mío!»,

ó lejanos relinchos y son de espuelas!

De la negrura salen hondos lamentos;

es que allá, en lo distante, fué la batalla;

¡y fué en la Nochebuena, cuando contentos

van cantando los mozos en la rondalla!

—«Esta noche es la noche de la alegría»,

dice una voz al ritmo de las canciones.

—«Esta noche es la noche de la agonía»,

falleciendo murmuran mil corazones.

Doquier hay en las mesas sitios vacíos,

no hay risas en las bocas, que riega el llanto,

¡que sólo ven las madres los restos fríos

de los hijos del alma que amaron tanto!

Quizás mientras alegre truena el pandero,

cantando la alegría loca del mundo,

en la guerra, de noche, da el aguacero

en la cara angustiosa de un moribundo;

¡Oh, si echado su cuerpo contra una roca,

hechas sus manos trizas, sus pies pedazos,

asfixiándole el agua llena su boca,

y él remover no puede piernas ni brazos!

¡Qué inmensa pesadilla, que atroz martirio

no poder ofrecerle cariño y casa:

bajo el cráneo, al pensarlo, zumba el delirio,

y el dolor, hecho un hierro, las sienes pasa!

Cuando á la mesa todos estéis sentados,

rezad por los que heroicos dieron su aliento,

que acaso allá sus miembros despedazados

sollocen y palpiten de sentimiento.

Y cuando la botella su vino escancia

en el seno del vaso resplandeciente,

y alza del villancico la copla rancia

su son entre el bullicio febril é hirviente,

brindad por el enfermo que allá suspira,

por la patria bandera que allá tremola,

¡y por los grandes hechos que el mundo admira

en esta gigantesca raza española!

Á CUBA

Cuba que en un tiempo vi

alegre, siendo española;

¡qué triste estás y qué sola

hoy que el yanqui manda en ti!

¡Quién te conoce, ay de mí,

más esclava que antes fuiste!;

las cadenas que rompiste,

te ató otra nación extraña;

ya no eres hija de España,

la madre á quien ofendiste.

Ahora, Cuba, ¡oh paraíso!

no eres la virgen del mar,

donde España fué á engarzar

los besos con que te quiso.

A tu lecho fué preciso

que te fuera á descubrir;

y al mirarte sonreir

plegó las tendidas velas,

y en sus grandes carabelas

cuneó tu porvenir.

¡No hubo locura mayor

que la divina locura

de España por tu hermosura,

Cuba, gloria de su amor!

Arrostró todo rigor

por darte progreso y vida;

mil veces fué escarnecida,

mil veces fué desgarrada,

mil veces vilipendiada

y mil veces combatida.

Cuba bella, Cuba ingrata,

Cuba pérfida y traidora;

en poder del yanqui llora,

del yanqui que te maltrata.

Ya tu lengua dulce y grata

vas con otra á profanar;

ya no vibra en el cantar

que triste á tu labio asoma;

¿qué has hecho, di, del idioma

en que aprendiste á rezar?

Fiero relincho de guerra

ahora finge tu lenguaje,

y hablas, en jerga salvaje,

voces de bárbara tierra.

De tu llano y de tu sierra,

¿quién pudo el canto apagar?

Borrado el color sin par

de tus costumbres y ambiente,

ya no eres, Cuba indolente,

la Andalucía del mar.

De la brisa entre los giros

que ya meciendo las cañas,

no viene de las cabañas

el canto de los guajiros.

Ya, empapadas en suspiros

y en perezas tropicales,

no reaniman los zagales,

de la guitarra á los sones,