El viejo

Por Emilio Parra Luna

Año 1870. El bandolerismo campa a sus anchas por toda Andalucía por lo que el gobierno provisional del General Prim se ve en la obligación de tomar medidas urgentes. Segismundo Moret propone a Julián Zugasti, Gobernador de Toledo, como la persona idónea para combatir esta lacra en la provincia de Córdoba, pues es aquí donde más incidentes se producen, excepto en un pueblo de la campiña cordobesa donde viven ajenos a toda esta vorágine de sucesos. Muchos ignoran, algunos callan y otros no son lo que aparentan...

• Idioma: Español
• Editorial: Letrame Grupo Editorial
• Fecha de lanzamiento: 29 sept 2020
• ISBN: 9788418398834

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ISBN: 978-84-18398-83-4

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A Juana, mi compañera, por apoyarme en todo lo que hago.

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Agradecimientos:

A Agustín y Mari Carmen por su seguimiento y confianza.

A Patricia Downey por sus críticas.

A Rafael Cañete y Carlos Malagón por su ayuda con la cartografía y trazado antiguo de Bujalance.

1.

1 de mayo de 1870

Son las seis de la mañana en la estación de ferrocarril de Córdoba. Aún no ha amanecido, pero el típico frío a la hora del alba se refleja en los gestos y las caras de las personas que están en el andén esperando la orden del revisor para poder subir a sus respectivos vagones.

Tras la orden del revisor, uno de los viajeros se sube al vagón número tres portando solo un maletín.

Ya en su departamento busca un asiento junto a la ventanilla, la cual está bajada hasta la mitad dejando entrar el fresco de la mañana. La sube, coloca el maletín sobre el portamaletas de red situado sobre su cabeza y se acomoda.

El tren, con destino Madrid, comienza a soplar y pitar. Pasados unos segundos se pone en marcha a un ritmo lento y constante. El viajero observa tranquilo y sosegado el paisaje que va pasando por su ventanilla que junto al traqueteo del vagón se instala sobre él un sueño repentino, en el cual no quiere entrar aunque esa noche no haya dormido mucho.

Después de una hora, el tren poco a poco frena su ritmo para por fin pararse en la estación de El Carpio. El viajero coge su maletín, sale del vagón y tras salir de la estación se lleva una pequeña decepción, pues esperaba que hubiese algún cochero que lo pudiese llevar a su destino.

De nuevo entra en la estación y busca a un operario para preguntarle por algún medio de transporte que pueda llevarlo a su destino. El operario le responde que espere pues tiene que estar al llegar.

Tras esperar media hora, el viajero da instrucciones al cochero no sin antes preguntar el precio del trayecto, que conforme con la cifra sube poniéndose en marcha hacia su destino.

En un confortable trayecto a través de tierras calmas sembradas de trigo y algodón comienzan a subir por una cuesta pronunciada donde la velocidad del carruaje se ve mermada de forma considerable que tras superar la pendiente el viajero comienza a observar la torre de la iglesia de la Asunción, alta y majestuosa que, junto a la Alcazaba situada justo a la izquierda coronan la ciudad de Bujalance proyectando una estampa imponente.

Ya en Bujalance, la diligencia sube por la calle San Pedro, empinada y ancha flanqueada por construcciones pequeñas y ruinosas con un par de tabernas de mala muerte, en definitiva, un barrio donde habitan personas con pocos recursos para después, al final de la cuesta, donde se estrecha la calle dar paso a casas vetustas con escudos tallados en piedra sobre las jambas de las amplias puertas. Geranios de todos los colores quieren huir hacia la calle a través de las rejas de grandes ventanas y balcones.

El viajero ordena al cochero que pare en ese punto. Y ya puestos los pies sobre la tierra, este se encuentra con una imagen que nada tiene que ver con la entrada del pueblo.

Una plaza rodeada de grandes casas pertenecientes a las grandes familias de Bujalance y justo enfrente, la iglesia de la Asunción con su torre barroca inclinada y la Alcazaba que parece pequeña y tímida si se compara con la iglesia y su torre construida sobre una antigua mezquita en tiempos de Felipe II.

El observador no se espera que la torre esté tan inclinada pues desde que la vislumbró en el camino, no apreció tal torcedura. Parece más un error constructivo que por motivos del terreno, y dependiendo del punto de observación está inclinada, o no.

La Alcazaba, construida por Abderramán III, dominante sobre la campiña hubo de ser un puesto militar importante, pues cualquier vigía dominaría muchos kilómetros a la redonda.

Al norte, el valle del Guadalquivir y toda la franja de Sierra Morena. Al oeste, el mismo río mientras serpentea dirección a Córdoba y las campiñas de El Carpio y Alcolea. Al este, Lopera, Andújar, Porcuna y las sierras de Jaén y al sur, las sierras de Zuheros y Priego, la vasta campiña de Bujalance, Castro del Río y el castillo de Espejo, e incluso en días claros, El Torcal de Antequera.

La plaza, o el paseo como allí lo llaman, es pequeño respecto a la envergadura de las construcciones, cuya solería es un mosaico de guijarros de distintos colores que forman motivos florares al más puro estilo andaluz.

Las callejas que nacen en los laterales del paseo, también dan paso a grandes fachadas y grandes ventanales adornados con flores en sintonía con toda la plaza, regalando al viajero una estampa formidable.

Mientras el forastero cruza el paseo con paso lento mientras observa todo el conjunto, una calle más ancha, llamada Concepción, nace entre la base de la torre inclinada y el convento de La Milagrosa, de aspecto oscuro por su fachada de ladrillo visto un tanto enmohecida por el tiempo.

Custodiado por la iglesia a su izquierda y el convento a la derecha, el viajero sigue esa calle y tras caminar cien metros, aparece el ayuntamiento a su izquierda, el cual parece una prolongación de la propia iglesia aunque nada tiene que ver si uno se fija de forma más pausada. Y a su derecha la Plaza Mayor, grande, alargada e inclinada hacia el sur protegida en todo su perímetro por casas y negocios de todo tipo. En el centro, y a lo largo de la misma, está llena de puestos de verduras y frutas donde los comerciantes venden sus productos a grandes voces y gritos.

El viajero, situado ya en el centro de la localidad, se da cuenta de que nada tienen que ver los primeros metros de sendero, melancólico y decadente de la entrada al pueblo respecto a lo que sus ojos perciben una vez ha entrado en él y lo que esconde. Grandes construcciones, iglesias, y conventos por doquier, calles anchas donde pueden transitar personas, caballerías y carruajes sin entorpecimientos, en definitiva, es una pequeña ciudad aunque sus vecinos lo llamen pueblo.

Dos guardias patrullan la plaza hablando entre ellos aunque sin quitar la vista a los puestos de venta, muy dados estos a crear chanzas entre clientes y vendedores, o entre los mismos clientes, o entre los mismos vendedores. Un pequeño caos organizado que de vez en cuando explota por motivos casi insignificantes pero que hace necesaria la intervención de la autoridad a fin de evitar golpes, garrotazos y algún que otro navajazo entre los púgiles o púgilas.

Uno de los guardias, con uniforme impoluto, bigote negro a la francesa y patillas gruesas hasta el mentón, observa al viajero con ojo detector de que esa persona no es de los alrededores.

Golpeando con su codo el costado del compañero para llamar su atención, hace un gesto mínimo de cabeza señalando al extraño y con movimientos casi gemelos van en busca del viajero que se encuentra en el extremo sur de la plaza, junto a una carbonería pequeña, con las paredes ennegrecidas donde no hace falta cartel que anuncie su actividad comercial.

—Buenos días —dice el viajero.

—Buenos días —dice el compañero de guardia con el uniforme impoluto, pues este, aunque limpio, lo tiene muy mal planchado y continúa—: Su documentación por favor.

Tras entregársela, el viajero advierte de que el guardia, aparte de planchar mal, no es hábil con la lectura, pues había poco que leer, pero este se frota las largas y gruesas patillas que mueren en la comisura de su boca mientras que con la otra mano sostiene el documento.

—¿Cuál es el motivo de su visita? —pregunta el guardia impoluto.

—Vengo de Córdoba, y quisiera poder hablar con un terrateniente local, y si el valioso tiempo del señor alcalde se lo permite, concertar una reunión pues también me gustaría hablar con él —contesta el viajero mientras el otro guardia le devuelve la documentación.

—Que tenga usted un buen día, y disculpe usted —dice uno de los guardias.

—No tienen por qué disculparse, hacen su trabajo.

—Por supuesto, pero con el revuelo que hay en el pueblo, no nos queda otra que parar a todo el que no sea de aquí —dice el guardia del uniforme impoluto.

—Sí, algo he leído. Pero de todas formas, buen trabajo, y buena guardia —dice el viajero y continúa.

—Por cierto, ¿podrían ustedes aconsejarme la mejor y la más limpia de las posadas?

—Por supuesto, la Posada Nueva. Está en la calle Concepción a la derecha del ayuntamiento, anda usted por allí unos veinte metros y allí se encuentra, no tiene pérdida —dice uno de los guardias señalando hacia el extremo derecho de la plaza, al lado del ayuntamiento.

—Muchas gracias.

El viajero comienza a andar, pero al poco, vuelve sus pasos para decirles a los guardias que dejará una cuartilla de vino pagada en la posada.

—Muchas gracias, aceptamos su invitación, pero cuando terminemos la ronda —responden agradecidos los guardias levantando un poco sus morriones a modo de despedida.

Cruzando de nuevo la plaza en dirección a la posada, el viajero se detiene frente a la fachada del ayuntamiento, y se da cuenta de que tiene un pequeño túnel en la parte izquierda donde nace otra calle. Lo poco que puede ver desde su posición son los patios traseros de la iglesia y las murallas de la zona este de la Alcazaba.

Sigue andando dejando la fachada del ayuntamiento a su izquierda para seguir por la calle Concepción, la misma que comienza en la torre inclinada rebasando la plaza y el ayuntamiento para perderse en el interior del pueblo.

Efectivamente, a los veinte metros pasado el ayuntamiento y en la misma acera, se encuentra una gran fachada recién encalada y con los cierres de ventanas y balcones muy bien mantenidos, lo que al viajero le agrada.

Mientras el forastero observa el entorno, ve que frente a la posada, un poco más abajo, hay una casa de ciertas dimensiones aunque no llegando al nivel de las que vio con anterioridad frente a la iglesia. Un señor con mandil blanco abrochado a los botones de su chaleco, vestimenta de calidad y manos de no haberse dedicado nunca a trabajos manuales, habla desde la puerta a una anciana enlutada que asiente a todo lo que le dice ese señor.

El viajero deduce que se trata de un médico pues en una de sus manos sujeta unas tijeras del oficio, de esas que están curvadas en la punta para poder abrir heridas y limpiarlas.

El médico, recio y calvo pero con barba jaspeada de canas y recortada a la moda, observa al viajero de soslayo y se introduce en la casa cerrando tras de sí una de las hojas de la doble puerta.

Vuelve su mirada a la fachada de la posada que, tras un leve gesto de aprobación, se decide a entrar.

Al cruzar el umbral y mientras que sus ojos se adaptan a la nueva iluminación, la gente que ocupa algunas mesas vuelve sus rostros hacia el forastero sin que con ello se detengan conversaciones volviendo cada uno a lo suyo.

A la derecha de la puerta están dispuestas las mesas de la posada, que, como no eran muchas, seis o siete con sus respectivas sillas, excepto una, están todas ocupadas, y a la izquierda de la misma puerta, nace el mostrador largo que llega hasta el final de la estancia y solo dejando el hueco necesario para que el posadero pueda salir y entrar.

El viajero puede observar que el aspecto es tan pulcro y limpio como el exterior, cosa rara en estas latitudes, donde lo que prima son las apariencias, las vestimentas y las fachadas, pues son política mayor, aunque por dentro se caiga todo a pedazos y de viandas solo hay pan duro de lunes a domingo.

Gira a la derecha sentándose en la mesa libre apoyando en la silla contigua el maletín que porta, y mientras se acomoda en la suya, sale de su boca un suspiro dando a entender que, después del viaje en la diligencia, le hace falta descansar.

Un señor pequeño, pálido, con aspecto de bonachón y hombre, en apariencia, de pocas palabras, calvo en la azotea de su cabeza y con pelo muy negro y no muy cuidado en los laterales, sale del mostrador llegando a la mesa del viajero con una jarra de barro y un vaso del mismo material.

Con una mueca casi enigmática, entre una sonrisa o un gesto como de dolor de espalda crónico, no se sabría diferenciar, deja lo que trae entre las manos sobre la tabla mientras sale de su boca un —buenos días, señor—, casi inaudible, y