Llegada a las islas
Por José Óscar López
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Llegada a las islas - José Óscar López
Llegada a las islas
José Óscar López
Sea cual fuere su refinamiento, el estilo siempre tiene algo en bruto: es una forma sin objetivo, el producto de un empuje, no de una intención, es como la dimensión vertical y solitaria del pensamiento. Sus referencias se hallan al nivel de una biología o de un pasado, no de una Historia: es la «cosa» del escritor, su esplendor y su prisión, su soledad.
Roland Barthes
Hay algo, en efecto, algo un poco misterioso, que aparece a ratos, o que se transparenta, y que parece tener una existencia confusa, a medio camino entre el concepto y el plano preconceptual, que va de uno a otro. Por el momento, se trata del Idiota.
Gilles Deleuze y Felix Guattari
Maestros de la elocuencia
relucen en las páginas de tu libro
como montañas veladas por las aguas o el firmamento.
John Ashbery
Haga un poema
o cualquier otra cosa
José Ángel Valente
¿Qué quieres decir?
P.I.L
1
De A a B
Una cierta deficiencia que todavía no es, o no es ya ausencia, negatividad, no–ser, carencia, silencio. Ni habla plena ni círculo perfecto.
Jacques Derrida
He visto archipiélagos siderales e islas
cuyos cielos delirantes se abren al que boga:
¿Es en estas noches sin fondo donde duermes
y te exilias?
Arthur Rimbaud
La simulación es la mejor arma para penetrar
en la complejidad del mundo
Jorge Wagensberg
VIAJE IMAGINARIO
¿A decide marchar en dirección a B o es B quien deja que A se acerque? ¿Puede A atraer a B y hacerlo A, o viceversa? ¿Han sido A y B siempre distintos?
¿Fue antes la tortuga o su caparazón?, y ¿qué cayó dentro de qué, en la carrera: afuera, antes, o después, cuando ese dentro o ese fuera es el mismo lugar: allí, entonces, sí, y más allá de ese animal que pareciera no llegar jamás y, sin embargo, está esperándonos en el lugar adonde vamos o queremos llegar, allí donde quizás nunca lleguemos?
¿Llegar donde el caparazón del pensamiento segrega más caparazón,
pero se trata de buscar un río y no un muro, y todo va a seguir moviéndose igual que un río que no existe, y sin embargo fluye,
fluye y se va alejando?
¿Por qué esta sucesión nos sigue protegiendo al delegar en ella nuestra ausencia, muros que construimos sin saberlo, y sabemos de ellos porque tratamos, cada día, de tirarlos abajo, de entender cómo funcionan para poder ir desmontándolos? Y seguimos moviéndonos, viajando, tan despacio, pero también tan necesariamente, llevando con nosotros estos pequeños muros a cuestas, muros que deshacemos y que se erigen solos otra vez, muros que en todo caso nos contienen. ¿Estamos dentro de verdad? ¿Por qué el movimiento, si viajar sólo nos lleva una y otra vez a nosotros mismos, cuando nosotros ya no estamos pero seguimos insistiendo?
¿Por qué los ríos son de uno y son más nuestros cuando son de cualquiera?