Poesía de un diletante (y prosa)
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La poesía de João Esteves ya se declara diletante de entrada, en el título, pero llega a momentos que parecen desmentir tal adjetivo. Su prosa, fluída y casual, proporciona lo que, declaradamente, el autor pretende: entretenimiento literario.
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Poesía de un diletante (y prosa) - Joao Batista Esteves Alves
POESÍA de un DILETANTE
(Y PROSA)
Joao Esteves
Traducción Marcela Gutiérrez Bravo
Todos los derechos reservados.
DEDICATORIA
Dedico el presente trabajo a usted, que lo está leyendo ahora, y a cualquier otra persona que lo leerá.
PREFACIO
En mi última tentación de lanzar un libro con material de mi autoría decidí, esta vez, en lugar de resistir, ponerme a prueba. La puerta anunciada por el internet me pareció perfectamente factible, por lo menos, desde el punto de vista financiero. Fue entonces que hice mi parte para entrar por ella.
Reuní una gran parte del material que ya había publicado en internet, en las redes sociales y en los blogs. También saqué de los cajones algunos viejos manuscritos inéditos.
Después de toda esta cacería (Yo me cazaba a mí), el material compilado ascendió a un volumen de texto que ya podía llamarse un libro. O, al menos, eso me pareció, lo sé. ¿Cuánto texto se necesita para un libro? Decidí dejar cerrada esta pregunta y pasé a colocar todo dentro de determinado formato, trabajo más bien difícil de lo que, inicialmente, pareciera. En fin, ahora tengo el libro prácticamente listo para enviar a quien lo hará entrar en el mercado, si todo funciona conforme a lo prometido y esperado.
El contenido de Poesía amante y prosa no fue escrito ad hoc como libro. Se trata de una selección de poemas y textos en prosa que escribí en diversos lugares, épocas y circunstancias (de esa manera ha sido por, al menos, cuatro décadas completas), totalmente desvinculados entre sí, ahora reunidos en un volumen. Se trata de mi escritura de aficionado, mis versos de horas vagas, mi charla de bloguero, eso. Lo que tengan en común, además de la autoría, ni yo lo sé. Es que esta oportunidad de publicar, por la vía ofrecida, era para mí una cuestión de tomar o dejar, antes de que pasase. La tomé.
Alea jacta est.
PARTE I
POESÍA DE UN DILETANTE
Presento aquí algunos de los poemas que he escrito desde hace tiempo, conforme fueron preservados en algún soporte como papel, archivo electrónico o mi propia memoria. El grado de fidelidad de forma inicial es, naturalmente, bien variado, pero, en fin, los textos aquí reconstituidos lo fueron por el propio autor y son, para todos los efectos, nuevos y originales. No acostumbro datar mis escritos espontáneos, por tanto, sería imposible colocarlos ahora en riguroso orden cronológico; ya que, a esta altura, tendría muchas dudas sobre dónde, con exactitud, colocar qué. Influenciado, tal vez, por mi antigua manía de leer obras de referencia, y a falta de mejor criterio para ordenar los poemas siguientes, opté por el orden alfabético de los títulos, algunos de los cuales son nuevos, colocados en texto antiguo, para conferir una impresión de armonía con los más recientes, que ya fueron titulados al nacer. No nutro más pretensión que la, ya de por sí ambiciosa, de proporcionar a quien los lea un (supongo, y espero,) saludable entretenimiento. Buena lectura, entonces.
AGUA QUE UN PAJARITO NO BEBE
Aguarda bebé, aguarda bebé, Dinorá
Agrada al bebé, agrada, a él agradecerá.
Usted oyó qué cosa buena
Porque alguien antes preparó
Su oído para una fiesta.
Que ni debía rolar, pero que roló.
Aguarda bebé, aguarda bebé, Dinorá
Agrada al bebé, agrada, él agradecerá.
Al plagiar cínicamente,
Fuera de tono, vi inicios mil
Para una carrera irreverente
De músico impopular hoy en Brasil.
¡Ay!, ¡Uy!
Creo que nadie
El dolor desconoce
El placer tampoco
De cualquier modo.
Nada ni nadie
Una vez nacido
Vivir puede
Sin haber sentido.
Dolor, que viene a dar
Aviso o señal
Que en algún lugar
Suyo, va algo mal.
Dolor que desvaría
Del que quita el sueño
Dolor del que no cesa
Y siempre tiene dueño.
––––––––
Dolor que aguijonea
Que fuerte bombea
Dolor de nada
Que casi envidia.
De oreja, de diente
Cabeza y barriga
Solo sabe lo que siente
El cuerno que lo diga
Dolor grande o pequeño
De efecto que varía
Desde el dolor que pena
Hasta el dolor bien hecho
.
El primero, de los partos
Y el que duele en el pecho
En la espalda, en los cuartos
De todas maneras
Quien a la vida llega
Ya llega penando
De punta a cabeza
Va luego llorando
Llorar, en esta hora
Significa estar vivo
El muerto no llora
Ni teniendo motivo
En la vida real
Corta en verdad
Nunca un solo mortal
Se podrá salvar
Ni se comprende
Que no sea así
Viva feliz, intente
Pero va a doler, sí.
Y por más adolorida
Que la existencia sea
No puede ni esta vida
Ser solo dolor jamás.
––––––––
AÚN
Te quiero cerca
Dios sabe por cuántos
Motivos, por cuantos
Segundos y siglos
Posible sea
Te quiero mirándome
Oyéndome, hablándome
Escuchándome, tocándome
Dándome, teniéndome
Haciéndome el amor.
Te quiero en el baño
En