Ghostly Whisper - El vecino tatuado: Ghostly Whisper, #1

Por Barbara Morgan

"Es un mundo particular, el nuestro. Particular y circunscrito. Todos nos conocemos. Somos un poco como agentes secretos con licencia para escribir."

A Faye Lizzy Sandstrom no le gustan las definiciones. Sobre todo, no le gusta definirse a sí misma. Trabaja para la agencia de escritores fantasma Ghostly Whisper, con la obligación de guardar absoluto secreto sobre sus clientes y las historias que le encargan. Pasa una existencia normal pero no regulada escribiendo novelas de ciencia ficción, fantasía urbana, terror y misterio entre Fulham Broadway, el barrio londinense donde vive, y South Kensington, donde se encuentra su crepería favorita. Con horarios disparatados, hambre hasta altas horas de la madrugada, un ordenador perpetuamente encendido, mensajes intercambiados con otros escritores fantasma y empleados de Ghostly, las únicas personas con las que se relaciona tanto virtualmente como en la realidad. Y con un misterioso líder supremo cuya identidad nadie conoce, llamado "La Voz".

Hasta que un buen día... le encargan escribir una novela romántica. O mejor dicho, una novela para chicas. Con cierta urgencia, además. El universo de Faye se precipita de repente en un abismo de desesperación. Sin ideas, sin argumento. Sin historia. Sí, porque Faye no está nada predispuesta al género. Las historias de amor no son lo suyo. Pero al verse en una situación desesperada, obligada a aceptar el encargo, debe buscar a toda costa un tema para la historia lo antes posible.

En respuesta a sus súplicas, el argumento se le manifiesta en forma de un nuevo vecino llamado Derek. Un vecino al que Faye encuentra en el parque que hay debajo de su casa, paseando a su perro. Un vecino encantador, provocativo, sensual, con un físico impresionante atravesado por un enorme tatuaje. Absolutamente perfecto para inventar una historia de amor ficticia que entregar a Ghostly Whisper. Quizá demasiado para la realidad a la que Faye está acostumbrada.

Pero, ¿es Derek, "el vecino tatuado", realmente quien dice ser? ¿Su acercamiento a Faye es realmente pura coincidencia? 

"Ella solo quería escribir una historia. Él quería vivirla."

• Idioma: Español
• Editorial: Ghostly Whisper Limited
• Fecha de lanzamiento: 23 nov 2023
• ISBN: 9781667466705

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Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes y lugares narrados son invención de la autora o utilizados ficticiamente. Cualquier analogía con personas, acontecimientos y lugares reales es pura coincidencia.

De acuerdo con la ley de derechos de autor y el código civil, queda prohibida la reproducción de este libro o de cualquier parte del mismo por cualquier medio, ya sea electrónico, mecánico, por fotocopia, microfilm, grabación o cualquier otro.

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Es un mundo particular, el nuestro. Particular y circunscrito. Todos nos conocemos. Somos un poco como agentes secretos con licencia para escribir.

A Faye Lizzy Sandstrom no le gustan las definiciones. Sobre todo, no le gusta definirse a sí misma. Trabaja para la agencia de escritores fantasma Ghostly Whisper, con la obligación de guardar absoluto secreto sobre sus clientes y las historias que le encargan. Lleva una existencia cotidiana, aunque no regulada, escribiendo novelas de ciencia ficción, fantasía urbana, terror y misterio entre Fulham Broadway, el barrio londinense donde vive, y South Kensington, donde se encuentra su crepería favorita. Con horarios disparatados, hambre hasta altas horas de la madrugada, un ordenador perpetuamente conectado, mensajes intercambiados con otros escritores fantasma y empleados de Ghostly, las únicas personas con las que se relaciona tanto virtualmente como en la realidad. Y con un misterioso líder supremo cuya identidad nadie conoce, llamado "La Voz".

Hasta que un buen día... le encargan escribir una novela romántica. O mejor dicho, una novela para chicas. Con cierta urgencia, además. El universo de Faye se precipita de repente en un abismo de desesperación. Sin ideas, sin argumento. Sin historia. Sí, porque Faye no está nada predispuesta al género. Las historias de amor no son lo suyo. Pero viéndose en una situación desesperada, obligada a aceptar el encargo, debe buscar a toda costa un tema para la historia lo antes posible.

En respuesta a sus súplicas, el tema se le manifiesta en forma de un nuevo vecino llamado Derek. Un vecino al que Faye encuentra en el parque que hay debajo de su casa, paseando a su perro. Un vecino encantador, provocativo, sensual, con un físico impresionante atravesado por un enorme tatuaje. Absolutamente perfecto para inventar una historia de amor ficticia que entregar a Ghostly Whisper. Quizá demasiado para la realidad a la que Faye está acostumbrada.

Pero, ¿es Derek, el vecino tatuado, realmente quien dice ser? ¿Su acercamiento a Faye es realmente pura coincidencia? 

Ella solo quería escribir una historia. Él quería vivirla.

¿Puedes ver aún mi corazón?

Toda mi agonía se desvanece

Cuando me mantienes en tu abrazo.

No me destroces, por lo que necesito

Haz de mi corazón un lugar mejor

Dame algo que pueda creer

No me destroces

Ahora que has abierto la puerta, no dejes que se cierre

(All I Need, Within Temptation)

CAPÍTULO 1

—No hablas en serio, ¿verdad?

No, claro que Brianne Avery no hablaba en serio. Todo es una broma. Se está burlando de mí. Probablemente sea la hora. Y el hambre inminente que, como cada noche, me invade. O la frustración de vivir casi perpetuamente detrás de una pantalla de ordenador.

—Nunca he hablado más en serio, Faye. Eres la única opción que me queda, si no, no te lo pediría, ¿lo sabes? —La voz de Brianne, normalmente divertida e inclinada a la broma, se vuelve tremendamente seria. De una forma casi escalofriante.

Me la imagino, al otro lado del teléfono, tamborileando con los dedos sobre el escritorio a la espera de abrir los distintos enlaces de Ghostly Whisper. Buscando alternativas que no puede o no pretende encontrar.

—Brianne, escribo terror. ¿Por qué nunca me pides terror últimamente? Sabes que he encontrado una afinidad después de la ciencia ficción y la fantasía urbana. ¡Hace siglos que no escribo terror propiamente dicho! Ni hablar de la sana y maravillosa ciencia ficción, ¿verdad? Siempre tiene que haber una damisela en apuros en cada historia. ¡Siempre! Acabaré teniendo un ataque de nervios y una crisis de identidad. Ya la tuve hace tiempo, pero es un síndrome laboral, una enfermedad profesional como el codo de tenista... ¡Al menos un verdadero misterio, digo yo! Mejor que nada, mejor que...

—Una novela para chicas, Faye. Así es como se llama, será mejor que te lo aprendas. Hay que atribuir una novela para chicas a una actriz que ha decidido escribir una novela. Romántica, divertida, picante. Ya ha sido anunciada, así que... —La oigo suspirar. Un suspiro impaciente y nervioso. Un suspiro de Brianne Avery cuando quiere ser seria, la mujer profesional. Cuando se dispone a hacer una revelación que alterará la salud física y mental de alguien. Y la mía, la de ambas, está bastante inestable en este momento—. Fue La Voz en persona quien lo pidió.

—Brianne, ¿te das cuenta de que decir La Voz en persona ya es contradictorio de por sí? —Resoplo, mordiendo una patata frita del paquete familiar recién abierto—. ¿O es que quieres que me crea que La Voz está tonteando con esa actriz?

—No lo sé, pero podría ser.

La oigo masticar. Ella también debe estar comiendo para diluir la tensión. Esta suele ser la razón oficial por la que comemos a las horas más inusuales del día y de la noche. Una razón que, año tras año, se ha instalado directamente sobre mis muslos y mi cintura.

Una novela sentimental. No, mejor dicho, una novela para chicas. Una historia de amor, en definitiva. Ese tipo de cosas. Yo... que ya tengo que someterme a dosis masivas de canciones ñoñas para insertar unas cuantas escenas románticas en los thrillers y la fantasía urbana que me piden rutinariamente que escriba. El periodo de la renovada proliferación de la fantasía urbana coincidió con mi época más productiva. A pesar de que me encontré dirigiendo una hueste de vampiros sedientos de sangre, hombres lobo voraces, demonios malditos y diversas y variadas criaturas de las tinieblas (normalmente masculinas) dispuestas a derrumbarse al primer lánguido aleteo de las pestañas de una frágil humana que se cruzara en su desafortunado camino. Pero ese momento dorado, gracias al cual pude permitirme mi pisito en Fulham Broadway, parece irrevocablemente acabado para siempre. Así que mientras los vampiros parecen destinados a volver a sus ataúdes con una estaca firmemente clavada en el corazón, yo estoy a punto de encontrarme lidiando con un género sobre el que nunca he escrito una sola línea.

Es un mundo particular, el nuestro. Particular y circunscrito. Todos nos conocemos. Somos un poco como agentes secretos con licencia para escribir. En nombre de otros. Trabajamos para Ghostly Whisper, de la que lo que llamamos La Voz es el jefe supremo. Ghostly asigna los textos al editor que tenemos asignado, en mi caso Brianne, que los reparte entre los escritores fantasma disponibles. Normalmente nos asignan el género. A veces incluso un esbozo de una idea, que suele traducirse en unas pocas palabras. Algo así como la petición de Brianne de esta noche: romántico, divertido, picante. ¡Lo único picante en mi vida ahora mismo es la salsa de ketchup en la que mojo mis pringles!

La Voz, como buen jefe de una agencia de escritores fantasma, no concede a lo vulgar el honor de ser visto. De hecho, solo es una voz que se oye de vez en cuando durante las reuniones que se celebran más o menos una vez al mes. Un fantasma en el verdadero sentido de la palabra, en definitiva.

—¿Mmm... Y si llegamos a un acuerdo? Para darme algo de margen en un campo en el que tengo algo más de experiencia... ¿Quizá una fantasía urbana con la habitual protagonista indecisa entre pretendientes que la encuentran maravillosa aunque sea una patética quejica y una tabla para la sociedad? No es por presumir, ¡pero ya sabes que se me da genial! —Unas cuantas desangraciones y vampirizaciones solo pueden entonces hacer bien a la trama, insuflar vida a la historia de la pobre chica necesitada de apoyo, protección y, sobre todo, de algún que otro polvo rápido con el villano de turno. Me alejo del ordenador y, con el teléfono en la mano, me tumbo en el sofá. Me duelen la espalda y los hombros. Otra dolencia profesional, me temo—. Me imagino a una actriz escribiendo algo así... Por cierto, ¿quién es? ¿Es muy famosa? ¿Ha ganado algún premio? ¿Trabaja en películas o telenovelas? Juro que no se lo diré a nadie, ni siquiera bajo coacción.

—Naturalmente que no, Faye. No puedes saber quien es la actriz. —La respuesta de Brianne es obvia y muy previsible. Pero al menos intento averiguar más. Siempre lo intento—. Sabes que no podemos saber los nombres de los clientes.

—Sí, claro. Si lo averiguas casualmente cuando ha salido el libro no pasa nada, antes ni hablar del tema... ¿Pero al menos qué tipo de película o programa de televisión hizo, edad, color de pelo, talla de sujetador? Solo para tener una idea del tipo y organizar las ideas...

El aspecto del cliente no tiene nada que ver con la historia, pero tengo ganas de perder el tiempo.

—No, Faye. Y nada de fantasía urbana esta vez. Nos pidieron expresamente una novela para chicas.

La petición de Brianne se vuelve perentoria, casi impaciente. Supongo que no acepta un no por respuesta.

—Entiendo... pero trata de considerar mis limitaciones...

Podría intentarlo, si quisiera. Pero el problema fundamental es que no quiero. ¿Por qué no me pidieron una bonita fantasía con dragones a lo Tolkien? Yo tampoco me he atrevido nunca con eso, pero no me importaría nada tener la oportunidad de intentarlo.

—Soy plenamente consciente de tus limitaciones, Faye. ¿Cuántos años hace que nos conocemos? ¿Nueve, diez? —Doce. Mejor evitar señalar eso—. Los demás están todos ocupados con proyectos a corto plazo, de hecho incluso tienen dos o tres consecutivos. Por desgracia para tu campo, de momento no tengo otras peticiones inminentes. Y además el lunes habrá una reunión general extraordinaria en Ghostly...

La oigo dudar. Cuando hace eso está ocultando algo. Algo que no ve la hora de contarme, pero que necesita un poco de aliento para justificarse y tener la sensación de que casi la obligan a hablar.

—No estaba planeada... ¿ha pasado algo? —Me tumbo mejor en el sofá, recogiéndome el pelo en la nuca.

—Lo sabrás tarde o temprano de todos modos, ahora es de dominio público. Entre nosotros, quiero decir... —Brianne suspira profundamente. Llega la ardiente revelación. Normalmente a la de tres. Uno, dos...— Tracy Weber tuvo un ataque de nervios. Se creía que podría recuperarse en unos días, pero en lugar de eso necesita más tiempo... unas vacaciones en condiciones. Ella era la encargada del proyecto que te acabo de asignar... Pero la reunión general no trata solo de eso.

¡Ahí va Brianne por fin soltando la lengua! ¡Podía decir que tenía que estar pasando algo! A menudo se habla de esto. El fracaso en la realización de la vida de ensueño, con un príncipe azul apuesto y apasionadamente enamorado, que se atribuye a los protagonistas de los romances, puede llevar a la depresión. La situación no me afecta tanto porque escribo sobre pesadillas más que sobre sueños. O si son sueños, siempre son inquietantes. Incluso las historias de amor que incluyo quedan sin resolver o terminan mal, tal vez con la muerte de uno o, mejor aún, de ambos amantes. Así que para mí no hay riesgo de identificación y frustración en la confrontación con la realidad.

—Hmm... —Me callo, me levanto y recupero la bolsa, le doy un mordisco a otra patatilla. Aunque para la solemnidad del momento necesitaría una pizza entera—. Déjame ordenar un poco mis pensamientos, Brianne. Hablaremos por la mañana. Mientras tanto tú... mira a ver si encuentras a alguien más adecuado para el encargo.

No he dicho que sí. Todavía no he dicho que sí. Intento coger algunas ideas aquí y allá en mi mente. Suele bastar un pequeño gancho para llevar la imaginación exactamente donde quiero, donde necesito. En cambio esta vez nada. Quizá aún tenga que ceder y aceptar el proyecto. Tal vez pida la pizza de verdad. La pizzería de abajo hace entregas incluso después de medianoche.

CAPÍTULO 2

Dormí mal. Y no fue culpa de la pizza rellena de jamón, aceitunas y champiñones. Esta vez incluso le eché trozos de piña. Cero ideas, la nada más absoluta. El postre.

Soñé, por enésima vez, con mi profesor de matemáticas del instituto. Se alterna con el profesor de alemán de la universidad en mis pesadillas. Perfectamente soñador ante mi flagrante falta de preparación. Esta noche me enfrentaba a problemas de trigonometría. Quizá lo soñé porque tengo con la trigonometría la misma relación que con el género novela para chicas: sé que existe, pero no consigo identificarla, definirla. En cualquier caso, fui sometida a una humillación pública delante de toda la clase. Me desperté con una sensación de náuseas, la cabeza me daba vueltas y tenía la sensación de que las fórmulas trigonométricas aparecían delante de mis ojos, bailando a mi alrededor como locas. Quizá debería haber evitado la piña en la pizza.

Novela para chicas... ¿qué es exactamente? Creo que es la excesiva necesidad de definirlo todo lo que me trae esta confusión mental. Y la verdad es que detesto las definiciones. Con mi café en la mano me siento en mi mesa de trabajo y enciendo el ordenador. Empiezo la búsqueda. Me sale Chicago y luego, añadiendo una sola letra a la búsqueda, Chicken Little. No, no creo que sea eso lo que busco. Tampoco necesito ninguna receta sabrosa de pollo en este momento.

Finalmente lo consigo y descubro la verdad suprema. Género literario dirigido a mujeres, divertido, humorístico. Las protagonistas son mujeres modernas, predominantemente con carrera profesional. A menudo trata los sentimientos y el sexo de forma explícita. Bien. Estoy acabada. No soy divertida, no tengo sentido del humor. No soy moderna, y mucho menos con carrera. Soy cínica y oscura. Y escribo dos páginas de cada cuatrocientas sobre sentimientos, solo si es necesario. Mis personajes frustrados siempre tienen sexo entre bastidores, si no están demasiado ocupados salvando sus vidas o eliminando a alguien. Definitivamente, ¡estoy acabada!

En resumen, ¡no soy romántica! Cuando era adolescente, me molestaba que mi casi novio me cogiera de la mano en público. A todas las demás les encantaba que las acariciaran delante de sus amigas. Yo fulminaba con la mirada a los chicos si se atrevían a acercarse a mí con tales intenciones.

Me conecto a Facebook y más tarde al foro Ghostly Whisper. Ahora mismo necesito consuelo y apoyo emocional.

Inmediatamente me topo con Kelly. Ella no, ¡maldita sea! De todas las personas es la menos indicada. La directora de marketing de Ghostly, ¡si cabe es aún menos romántica que yo! Yo la llamo mi alma negra, Kelly Knight es una mujer oscura fanática de la música metal y mi confidente privilegiada. Al igual que yo, no ve el mundo de color de rosa, sino densamente envuelto en la brumosa oscuridad que precede a la tormenta.

Buenos días me escribe en el chat.

Buenos días, le respondo.

No sé si confesarme inmediatamente o intentar tergiversar un poco hablando de todo y nada, más que de mi nuevo encargo. En lugar de eso, decido desahogarme de inmediato. De hecho, la sensación es de sacarme todos los dientes. Lo suelto, casi como un juego. Confieso manteniéndolo vago. Así que, hipotéticamente, podría incluso intentar el experimento de escribir una... cosa... de un género diferente... divertida, burlona, quizá incluso un poco irreverente. Pero sí, solo para decir que lo he intentado todo en la vida.

¿Quieres escribir una novela para chicas? ¿Tú? ¡No! ¡No me lo creería ni aunque lo viera escrito e impreso! Me responde, a la velocidad de la luz.

Me preparo otro café antes de contestar. La dejo allí esperando. Como si esperando tuviera el poder de cambiar la situación. También cojo las galletas integrales. Aunque solo me como una, ¡para no engordar! Aunque dadas las circunstancias de hoy... realmente necesito otra.

Mientras, esperaré. Responderé, por supuesto. Pero más tarde. Me dirijo a Facebook y a mi perfil. Me aparecen hombres, solicitudes de amistad. Suelo comprobar las amistades mutuas antes de decidir si acepto o rechazo. La mayoría de las veces, sin embargo, las dejo ahí colgadas, esperando una confirmación que quizá nunca llegue.

Puede que intente explotarlas para obtener algunas ideas. Aunque la última vez que intenté establecer un diálogo el hombre en cuestión era un general de la Marina estadounidense de 80 años que me invitó a una fiesta de veteranos en Minnesota. No, el señor General no es adecuado para la historia que tengo que escribir. Podría interpretarlo, digamos, cuarenta o cincuenta años más joven. No. Nada de marina, conociéndome acabaría escribiendo una novela bélica relegando el amor a mis escasas páginas de siempre. Eliminando a los amantes al final. Me parece obvio. ¡Pero quizás esta vez lo haría heroicamente!

Todavía tengo que responder a Kelly. Escribo y borro varias veces. No sé como expresar lo que siento en este momento. Me decido por el silencio. Necesito acallar la confusión mental.

Desconecto todo y me tumbo. Una idea. Necesito una idea, ahora. Cualquier idea. En el techo veo una pequeña araña, situada junto a mi cabeza. Podría ocultar el alma de un hombre que, para esconderse de sus perseguidores, se ve obligado a convertirse en araña de día y en un hombre sexy y provocador de noche. Con mi araña podría competir con Kafka haciendo horrible y definitiva la transformación en insecto.

No, no podía. No puedo. ¡Porque me han pedido una novela para chicas! No una novela para arañas. Así que no servirá. Mejor deja a la araña en sus quehaceres y cierra los ojos un momento. ¡No será tan difícil! Puedo hacerlo. Romántico, divertido, picante. El infierno de una aspirante a escritora de terror, en resumen.

CAPÍTULO 3

Vuelvo en mí. Sin ideas, pero un poco más descansada. Aunque el vacío en mi cabeza permanezca. Vuelvo a entrar en el foro de Ghostly, en nuestra sección reservada. Llego a la casilla con mi nombre, Faye Lizzy Sandstrom, y mi foto. La cual es a su vez la de Miércoles Addams, que suelo utilizar como avatar. De vez en cuando también en facebook para disuadir las solicitudes de amistades masculinas. No es que mi imagen real sea muy alentadora, sobre todo porque siempre tengo un aire ligeramente cabreado de quien mira al objetivo con una actitud de condescendencia mezclada con desprecio. Pero a la gente desesperada le parece bien todo, por lo visto. Sin embargo, incluso las fotos de mi infancia son casi todas así. De modo que, o siempre me fotografiaban en los momentos equivocados, o me daba el sol en los ojos... o, lo que es mucho más probable, mi aversión a las sonrisas ya se había manifestado a una edad temprana.

Intento tener noticias de Tracy Weber. No me atrevo a llamarla directamente, no quiero molestarla y, además, nunca hemos sido tan amigas.

Nadie parece saber mucho más que yo. Empiezo a preocuparme. No solo por ella, también por mí. Últimamente también estoy estresada. ¿Podría acabar en una residencia para escritores fantasma deprimidos? Probablemente. Me pregunto si realmente existe un centro así. Debería, ¡después de todo somos más de los que crees!

También he ganado peso últimamente, siento dolor en las articulaciones. Y mi vista ha empeorado. Me recomendaron unas gafas para descansar la vista. Pero siempre me las olvido en todas partes y las lleno de huellas dactilares. Al final veo peor con gafas que sin ellas.

Doy vueltas por la casa buscando la idea que no llega. Me detengo frente al espejo sintiendo un profundo horror y abatimiento por el estado de mi pelo, una masa marrón informe en lo alto de mi cabeza. Y de mis ojeras, dos ojeras que ya han pasado por varios tonos violáceos tirando a grises y marrones hasta casi negras. Pero llevo toda la vida con ellas; si desaparecieran, las echaría de menos.

Me acomodo en el sofá y enciendo la tele esperando, por primera vez en mi vida, que emitan algo romántico que me sirva de inspiración. No tengo nada. Ni siquiera un mísero punto de partida. Nada de nada.

En lugar de eso, me pierdo viendo un episodio de Tom & Jerry. Luego dos. Luego tres. Un poco por uno y un poco por otro. Cuando termina la serie, mi problema sale a la superficie.

Desde el móvil busco el nombre y selecciono la llamada.

—¡Hola! ¡Feliz sábado, Miércoles!

Me río con la broma de siempre, casi tan vieja como yo ahora.

—Tengo un problema, Alex. ¡Es cuestión de vida o muerte!

Conozco a Alex Benson desde la secundaria, aunque me llevaba dos años de ventaja. Supongo que podría llamarlo mi mejor amigo. Él fue quien me introdujo en Ghostly Whisper aquí en Londres hace unos catorce años, cuando aún estábamos en la universidad. Al principio nos dedicamos a escribir artículos y discursos. Incluso algunos ensayos. Luego empecé a apoyar la redacción de tesis de estudiantes desganados. Finalmente nos pasamos a la ficción. Escribimos historias juntos bajo nueve seudónimos diferentes. Era divertido, éramos jóvenes y enérgicos. Alex fue el único con quien pude colaborar en la escritura. Si no es con él, prefiero trabajar sola.

—¿No puedes descubrir al asesino en serie o conectar los asesinatos? ¿O estás luchando con algún monstruo prehistórico? —Su tono burlón me irrita esta vez. Quizá aún le guardo un poco de rencor por abandonarme en Londres y mudarse a Leeds después de casarse y decidir dedicarse principalmente a la carrera de reportero deportivo.

—No. Brianne me pidió una historia romántica. Pero del tipo divertido y picante. Quiero decir, ese tipo de cosas. Novela para chicas se llama.

Alex no responde. Silencio absoluto. Por un momento casi pienso que la línea se ha cortado. Pero finalmente se digna a responder. Parece estar conteniendo la risa.

—¿A ti?

—Hmm... —Y se lo digo ahora. Tal vez juntos conseguiríamos algo. O tal vez no. Pero al menos me sentiría menos sola y frustrada—. No tengo ideas, Alex. Vacío absoluto, nada total. Nada de nada.

—Lo entiendo pero... no creo que sea tan difícil escribir una historia romántica. Quiero decir... intenta sacar un poco de tu propia experiencia...

—¡Si crees que es tan fácil te la paso! —Ya está, una idea sensacional. Él tiene más experiencia que yo en ese sentido—. ¡No creo que Brianne tenga nada que decir si te encargas tú! Estoy esperando y deseando que vuelvan los vampiros o los zombis antes de arruinarme.

—¿Qué? No, no gracias Miércoles. ¡Es toda tuya! —Sí, lo sabía. Parecía demasiado bueno para ser verdad—. Ya tengo los deportes, está el campeonato ya sabes. Tal vez pueda preparar algo para las vacaciones de Navidad, pero ahora solo hay thrillers para mí. Me he convertido en un fantasma a tiempo parcial.

—¡Alex yo no tengo... ese tipo de vida! Yo no soy divertida, moderna y con carrera. Soy... ¡yo! —Y ahora mismo me apetece dormir hasta Navidad, eso sí. Y luego despertarme y atiborrarme de chocolate.

—Digo, Faye. Si no tienes ninguna... ¡No sé, intenta inspirarte de cuando trabajabas para la agencia de moda! Eso me parece una buena idea. Allí conociste a gente interesante...

Realmente parece muy convencido de la sugerencia. Quizá tenga lagunas de memoria. Había tenido que dejar ese trabajo, que databa de antes de mi comienzo en Ghostly, por desesperación. Yo era una de las secretarias del director de publicidad. Tenía que ser guapa, desenvuelta y elegante. Debía pasearme por la ciudad con serenidad y entusiasmo, en tacones, rebosante de encanto y despreocupación. En cambio, llegaba unos minutos antes para esconderme en el baño, cambiarme y maquillarme. Luego vino la historia con el fotógrafo. No, no una historia