Aunque hoy sea lunes: El libro de prosa poética que te va a doler, te va a atrapar, a gustar, a hacer pensar

Por Lluch García

Si Lluch García Garay debuta con hachazos, prepárate. Aunque hoy sea lunes no es una modernez de poemas y frases para enmarcar. Viene con trampa: se lee fácil, pero te noquea. No son solo palabras bonitas; son sus pensamientos en estado puro –que al final son como los tuyos, como los míos, como los de la señora que va en el metro-. Lo que te va a molestar es que Lluch los haya expresado como tú no has podido hacerlo nunca.
Haz una cosa ahora mismo: ábrelo por la página que sea. Lee... y respira. Ahora no sabes si pasar la página o releerlo porque te ha tocado algo y no te gusta que te hagan reflexionar sobre ti así, ¿verdad? Pues lo mismo pasa con todo el libro, que te duele y que te gusta: como cuando te han dejado, como cuando estás al límite, como el primer trago de cerveza. Porque si lo lees, no pasa de largo. Se queda.
No, no te hace falta ningún psicólogo. Te hace falta una buena dosis de Lluch, de las verdades que te callas para leerlas en textos que te van a doler, y te van a atrapar, a gustar, a hacer pensar…

• Idioma: Español
• Editorial: NPQ Editores
• Fecha de lanzamiento: 30 jul 2020
• ISBN: 9788418496011

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Gramática de la postadolescencia

Nos rompíamos las manos para contar lo que nos quemaba. Nos dejábamos llevar por nuestros primeros sentimientos, reales, vívidos, duros, pese a no ser nada desde la perspectiva de los adultos. Dibujábamos versos y apuntalábamos cuentos malos. Y nos leían los íntimos cercanos, los amantes interesados. Ya no solo era sentir la carne. Nos hacíamos místicos para buscar iguales, pero ahí quedaba. En papeles guardados. Todo esto, antes.

Pero cuando la cosa toma forma, mensaje, contenido, hondura y llega —y tanto que llega. O da el salto. Sácalo, que lo lean, que te lean. No, no eres tú, no es tu intimidad, es la que todos tenemos y hemos tenido. Me gusta que no resbale; que se pegue, que repiquetee en la cabeza lo que escribe, que lo quieras repetir como un estribillo, como una buena canción de rap. La prosa o lo que escriba Lluch —porque seré profesor de Lengua, pero esto no ha entrado en las aulas, y se entiende mejor que un poema vetusto— te coge del cuello y te pide que te sientes, que lo sientas y que no te engañes. Te pide serte tú, que te quieras con lo que eres, con lo que sientes, que no te avergüences de ti, ni de lo que has sido, ni de lo que has sentido… ni por tantas de esas cosas que son primicia en la adolescencia, pero argumentos de autoridad en la vida de después.

De todo lo escrito en este libro, me quedo con lo que no ha sacado. Aquí, esto es la punta del iceberg, la miel en los labios, el beso fugaz, la rabia condensada, el fotograma perfecto, el eslogan pegadizo, la canción que no te quitas de la cabeza. Pero si te paras a leerlo con atención, descubrirás lo no escrito: el hueco de la rabia, el flashback punzante, la historia que nunca te contaría ni aunque fueras su mejor amigo.

Uno de los ejercicios que se pueden hacer con este libro es abrir aleatoriamente diferentes páginas y jugar a ver qué bofetada te duele menos o con cuál te identificas mejor. De hecho, a la manera del típico prólogo pedante, había estado seleccionando frases y las había escrito aquí, en cursiva, para reflejar lo que te quiero contar sobre Aunque hoy sea lunes, para hacer breves comentarios, pero me era imposible elaborar un top 10 de fragmentos que te descolocan.

Y es que el libro, en definitiva, es eso. Te conmueve dentro, te trastoca, te hiere. Y te hace dudar de si lo que has leído es el plagio de tus sentimientos o tus sentimientos son los que acaban de leer lo que nunca habían sido capaces de entender. No te engañes; esta es la materia de la que nos hacemos.

Vicent Valls

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Introducción

Escribo para hacer real y tangible lo que vaga en mi mente. Escribo para ser y existir en el mundo como algo más que un individuo que anda. Escribo cuando las paredes de mi cuerpo me aprietan de fuera hacia dentro y me exprimen y me ahogan. Y cuando al contrario sucede y mi estómago y mis venas presionan mi piel y la rompen. Entonces escribo y respiro, dejo entrar el aire y salir las letras por las puntas de mis dedos. Escribo cuando lloro porque sí y cuando río porque también. Cuando no sé muy bien cómo mis manos explican lo que mis neuronas no entienden. Escribo porque es la forma que tengo de encontrarle belleza a lo que ocurre en este paseo que es la vida y porque, al final, cuanto más te recreas en lo bello de un instante, más hermoso este se vuelve.

Porque si escribo no pasa de largo.

Se queda.

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Aunque hoy sea lunes

Los domingos son más grises desde que no estás. También desde que llega noviembre