Baba

Por Armando Uribe

Baba es el último libro de poemas del Premio Nacional de Literatura 2004, Armando Uribe. El ex abogado, diplomático y profesor vuelve otra vez con ese estilo mordaz e irónico inconfundible que lo ha llevado a ser uno de los exponentes líricos más trascendentes e influyentes en el campo de las letras en Chile. En palabras de Iván Quezada, quien estuvo a cargo de la edición: «En Baba —quizás el título más irónico de la producción de Armando Uribe— vuelve sobre sus temas predilectos de la muerte, la rebeldía y la sumisión a Dios, el tedio, la ausencia del erotismo y el humor claustrofóbico. Esta vez se propone reírse de sí mismo con más ingenuidad que en otros volúmenes, invitando al lector a que haga otro tanto con sus propias obsesiones. Como diciendo que la risa es el más perfecto de los versos».

• Idioma: Español
• Editorial: MAGO Editores
• Fecha de lanzamiento: 21 feb 2017
• ISBN: 9789563170986

Vista previa del libro

Baba

Armando Uribe

© Copyright 2010, by Armando Uribe Arce

Primera edición: Noviembre 2010

Colección de Poesía: Grandes Escritores

Edición general: Máximo González Sáez

Edita y distribuye: Editorial MAGO

Merced Nº 22 Of. 403, Santiago de Chile

Tel/ Fax: [phone]

[e-mail]

www.magoeditores.cl

Registro de Propiedad Intelectual Nº 197.048

ISBN: 978-956-317-098-6

Diseño y diagramación: Gonzalo Andrés Pino Gutiérrez

Lectura y revisión: Sebastián Barros Merino

Fotos de Portada: Roberto Farías

Impreso en Chile/ Printed in Chile

Derechos Reservados

NOTA DEL AUTOR

Escribe demasiado. Publica en exceso. Con la edad se ha puesto así. No es «glosolalia», es «logorrea». Porque también habla en demasía cuando tiene ocasión, monologa, se toma la palabra y no la suelta. Me dicen que por ahora, si no hay otros, habla brevemente solo. Se dice: «¿Crees tú?» Y, de inmediato: «Sí, padre». No se sabe quién sería el sacerdote. Supone más bien que sería el Eterno Padre. No el suyo (muerto según la carne), sino Dios. Al mismo tiempo, ha escrito en algún margen de sus versos en libreta negra, de la que vienen, disminuidos en número, todos los versos de este libro: «No tengo nada de ganas de nada». Cita errónea.

«Tengo toda la razón al mirarme en menos como autor de versos, si me comparo con los grandes autores que he leído». Otra cita ajena a lo que busco. «

Majaderea

escribiendo la presente página». Esto es verdad, pero la frase que al final encontré es la siguiente: «Mejor tener conversaciones con el Ángel de la Guarda, que inventar otras, a veces coléricas, con Dios».

Y todo esto es, nada más, que Por mientras.

Pero todavía no se me cae la baba, espero.

I

Días de polvo

Odio todas las máquinas y sus pompas

De felicitaciones, y las mecánicas

De satisfacción de necesidades,

Y las quirúrgicas, a condición que rompan

Con las festividades psicosomáticas

Y se limiten sobrias a maldades.

Mis tonterías en la prosa

banal, acostumbrada a la gramática

(diría, si supiera, «a la sintaxis»,

Pero no sé lo que es: rima con «taxis»

De asientos con resortes vencidos por la ciática

De juzgados del crimen. Mala cosa.)

Yo, lo mismo que Job, pero culpable,

pasé en los purgatorios primitivos

(penitenciarios) toda mi «existencia»

—¿por qué no dices: «vida»? —Penitencia

verbal no vale para muertos-vivos

Como el que habla aquí ahora en punto.

No hable.

¿Cómo va a interesarme supremamente

leer sobre medidas