Violencia
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El lenguaje puede transformar la realidad y puede generar también violencia. A ese abismo se asoma este libro valiente y necesario: ¿cómo hablar de la violencia desde un idioma heredado, desde un idioma que ha permitido que exista esa violencia? Bibiana Collado Cabrera es consciente aquí de que solamente las palabras —violentas, incómodas— pueden hacer que lo oculto salga a la luz, para señalar el daño y apuntar hacia el lugar donde se esconde la herida, para que el recuerdo del golpe cicatrice, o para dar aviso a las demás: esto hay que contarlo, esto tiene que saberse. Violencia entra de lleno en el mecanismo de los malos tratos, y nos reprocha desde su aparente intimidad. ¿Qué clase de sociedad lo permite? ¿Cómo poner fin a la violencia sin participar de sus leyes?
Bibiana Collado Cabrera
Bibiana Collado Cabrera nació en Burriana (Castellón) en 1985. Es licenciada en Filología Hispánica y doctora en literatura hispanoamericana. Ha publicado los poemarios Como si nunca antes (XXXIV Premio de Poesía Arcipreste de Hita; Pre-Textos, 2012), El recelo del agua (accésit del Premio Adonáis; Rialp, 2016), Certeza del colapso (Premio Complutense de Literatura; Ediciones Complutense, 2017) y Violencia (La Bella Varsovia, 2020).
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Violencia - Bibiana Collado Cabrera
Índice
Portada
I. Decir víctima
La palabra despecho
Bien decir
Reproducción
Aquella noche
Desviación
Negación
Toscas armas
Ejemplaridad
II. Decir veneno
I
II
III
Prorrumpir
Provisional
Indicio
Daño
Aniversarios
Desalambrar I
II
Vehicular
Memoria
Acting-out
Working-through
Falsa paz
Revuelta
III. Decir golpe
Casa
Golpe 01
Golpe 02
Postgolpe 01
Postgolpe 02
Mi golpe
Rotación
Espín
Nota a pie de página
La mediación indispensable
Voluntad
Deterioro
Consentimiento
Boicot
Abolladura
IV. Decir roto
Visita
Estabilidad
Hombría
La habitación cerrada de mi cuerpo
Redes
Calcomanía
Replay
Rodéate de cosas bonitas
Fake
Cabeza chocada contra el suelo
Notas
Créditos
Me llevo la mano al cuello, por donde me cortó. Ha dejado de sangrar. Percibo ahora que el corte era pequeño, apenas unos centímetros de grosor. Me digo que quizá no tengo el aspecto de alguien malherido. Que quizá el corte es ínfimo y el médico no me creerá. Los policías no me creerán.
Empiezo a llorar. Quiero que la herida sea más grande. La quiero más profunda. Que duela. Quiero dejarles sin aliento cuando la vean los médicos y