El arrecife de las sirenas

Por Luna Miguel

Desnudo, púrpura y envuelto en esa fina película blancuzca a la que los médicos se refieren como vérnix caseoso, un recién nacido rompe el silencio en la sala de partos con su alarido y luego calla, casi en señal de respeto, mientras atraviesa la habitación con una curiosidad inenarrable, dejándose permear por este su nuevo mundo, y la pureza de quien, afortunadamente, no conocerá el mal hasta dentro de muchos años. ¿Cómo explicarle su presencia aquí? Más o menos, esa es la historia que cuenta El arrecife de las sirenas, algo así como una odisea en dos direcciones: la primera, el tránsito de la nada a la vida; la segunda, una sucesión de postales que van de Tlaquepaque a Trastévere, de un aeropuerto en París al templo de Kamakura, de la noche de Oporto al lago de Sloterpark en Ámsterdam... La búsqueda por el mundo de aquello que reside en ella misma es el hilo que cose todos estos recuerdos. O como Luna remata al final del arrecife, un libro cuya felicidad es contagiosa: «lo que me libera del miedo y de la muerte / es verte vivo en todos mis paisajes». Así sea, Ulises (Antonio J. Rodríguez).

Después de la enfermedad llega la vida. De forma inevitable, una bienvenida sucede a un adiós: este nuevo libro de Luna Miguel enlaza con propuestas suyas anteriores, en cuanto a la reflexión sobre la enfermedad y la pérdida, pero también abre nuevas y luminosas líneas en su propia escritura. El deseo y el sexo, la maternidad o los roles femeninos replanteados destacan en El arrecife de las sirenas, una de las más brillantes reflexiones que la poesía en lengua española ha afrontado sobre el papel de las hijas... y el papel de las madres.

• Idioma: Español
• Editorial: La Bella Varsovia
• Fecha de lanzamiento: 25 ene 2023
• ISBN: 9788433919298

Luna Miguel

Luna Miguel (Alcalá de Henares, 1990) vive entre Barcelona y Madrid. Es editora y scout literaria. Ha publicado los libros de poemas Estar enfermo (2010), Poetry is not dead (2010), Pensamientos estériles (2011), La tumba del marinero (2013), Los estómagos (2015), El arrecife de las sirenas (2017), Poesía masculina (2021) y Un amor español (2023), todos ellos editados por La Bella Varsovia. También es autora de los ensayos El coloquio de las perras (Capitán Swing, 2019), Caliente (Lumen, 2021) y Leer mata (La Caja Books, 2022); y de la novela El funeral de Lolita (Lumen, 2018). Escribió y dirigió el monólogo teatral Ternura y derrota (CNTC, 2021; reedición en La Bella Varsovia, 2024) y colaboró en la dramaturgia de El lugar y el mito (CNTC, 2022). (La fotografía de la autora es obra de Monika Sed.)

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Índice

Portada

Fecundar

Nada puede destruir esta pureza (I)

Nada puede destruir esta pureza (II)

Arrancaste estos dientes con un hilo

Google calendar me recuerda que estoy ovulando

Padre

Escribo esto mientras cruzo un océano de vuelta al hogar

Escribo esto mientras me arranco la costra de una herida

Escribo esto mientras me acuerdo de una mañana

Sexo a media tarde en el trastévere

No puedo seguir actuando como si todo en la vida fuera digno de un poema

Adiós bebé

Luna le pide a luna un poema feliz

Tecleé «triste» en el buscador y apareció un bebé llorando

Este es el primer poema que escribo completamente desnuda

En la isla hay flores extrañas

¿Sabéis?

La muerte de la polilla

Templo sin nombre en Shibamata

Playa de Enoshima por la tarde

Templo de lágrimas en Kamakura

Estanque de nenúfares

Lluvia de Kyoto

Primera noche y karaoke en Shibuya

Incienso y dulces en Asakusa

Cigarrillo en el New York bar

Un poema de Junzaburo en Tokyodo books

Hana

Ulises

Mamífero

Calostro es una palabra muy fea

¿Queréis saber el sexo?

Una semana de vida

Eres otra cosa

Padre hijo amante

¿Te habrá cambiado mucho la vida, no?

Los buenos padres

Hospital pediátrico

Baño en el lago de Sloterpark

Créditos

para Ibrah y Ulises

FECUNDAR

¡La Muerte es la madre del universo!

Allen Ginsberg

NADA PUEDE DESTRUIR ESTA PUREZA (I)

si miro al cielo gris lleno de gaviotas grises

no puedo hablar de dolor.

he tenido pesadillas con gatos y con dedos.

he soñado que me arrancaba la piel.

las lecturas tristes son imprescindibles

mientras tanto reímos

y estuviste a punto de correrte dentro por qué

no lo hiciste

por qué.

las gaviotas grises. el río.

he escapado para masticar raspas y tragar

sucio vino. escucha, hay forasteros y

gorriones gordos, hay agua dulce

y de pronto

un océano.

¿iremos a la playa? ¿temeremos