Hombres que cantan nanas al amanecer y comen cebolla

Por Sara Herrera Peralta

Arriesgada y rotunda, personalísima: Sara Herrera Peralta ha sido saludada por la crítica como una de las escritoras fundamentales de la nueva generación. En su poesía caben la ternura y el humor que nos recuerdan a Wisława Szymborska, pero también la crudeza de sus golpes. Hombres que cantan nanas al amanecer y comen cebolla es su entrega más ambiciosa: una obra escrita desde la rabia ante la injusticia, y escrita también desde el daño ante las pérdidas. Lo que ocurre a otros nos duele muy adentro, lo que nos sucede devasta el mundo que conocemos: poesía social, poesía también de la emoción.

Una de las voces de referencia de la nueva generación de poetas españolas. (Luis Pousa, La Voz de Galicia)

• Idioma: Español
• Editorial: La Bella Varsovia
• Fecha de lanzamiento: 22 nov 2023
• ISBN: 9788433922236

Sara Herrera Peralta

Sara Herrera Peralta nació en Trebujena en 1980, y vivió su infancia y adolescencia en Jerez de la Frontera. Tras residir en distintas ciudades europeas como París, Londres o Toulouse, actualmente lo hace en Cazals, un pueblo al sur de Francia. Poeta y diseñadora gráfica, es autora de doce libros de poesía; sus títulos más recientes son Un mapa cómo (La Bella Varsovia, 2022), Caramelo culebra (La Bella Varsovia, 2019) y Hombres que cantan nanas al amanecer y comen cebolla (La Bella Varsovia, 2016). Su primera novela, Arroz Montevideo (La Isla de Siltolá, 2016), fue seleccionada en la 31ª edición del Festival du premier roman de Chambéry (Francia) como una de las mejores óperas primas del año en español. Es titular de un máster en Literatura General y Comparada por la Universidad de la Sorbona, donde actualmente realiza un trabajo de investigación sobre el bordado y la escritura de Louise Bourgeois. Su obra poética ha sido parcialmente traducida al inglés, italiano, francés, holandés, portugués y esperanto, y por sus libros ha recibido el Premio Internacional de Poesía Joven Martín García Ramos, el Premio Ana de Valle o el Premio Carmen Conde de poesía.

Vista previa del libro

Índice

Portada

Adelanto (la boca)

Feliz cumpleaños

Vacío (amasar el pan)

El busto que no es busto

La esperanza y el miedo

Para qué lo quiero

Canto

Este mundo

En bangkok las barcas van cargadas de mujeres conectadas a Facebook

Ghana. Recuerdo de la niña negra

Rumanía

Un país

Remplir le vide

Acaso esta luz (no saciarás el hambre, pero tendré alimentos)

Celebrating holidays

El jardín secreto

El día de mi muerte

La cárcel

Adonde

Miedo es la palabra peonza

Raíces

Los monstruos astronautas

Billetes

Para sostener la vida

Tu luz me recuerda a otras luces

Al otro lado

Blues negro

Resorts para extranjeros

La huida

El anciano sabio se viste con traje de chaqueta

Los años

Empezar

El analfabeto

El abuelo

Acaso

Contra este mundo

Cebolla escarabajo

Vértebra luz

Tiempo(s) desastre(s). 1925-2015

Una mujer con flores en la boca

La poesía tampoco sirve para nada

Tampoco la belleza

Herencias

C’est foutu

Cangrejos

Hombres que cantan nanas al amanecer y comen cebolla

Helechos y nostalgia

Ya no tengo más veintidós años

Mi abuela me habla de la guerra y yo pienso en los escarabajos

Je vais bien, ne t’en fais pas

Hombres de corazón tierno

No deberías nunca pasarte más de veinte minutos frente a la puerta de salidas de un aeropuerto

Pobre hombre que mira a un pájaro

París — Nueva York. Everything’s broken

Más escarabajos

Helsinki y un hombre que hacía collares con garbanzos

Muéstrame las palmas de tus manos

Manzana podrida

Árboles en el estómago

Antes de dormir

Dessin

Cantata

Sequía

Lo mineral

Love will tear us apart (migas)

Esto no es un poema

El convite

Entre la soledad y la muerte, agua en las rodillas

Venenos

Hambre (coda)

Desapariciones

Nota

Créditos

Remplir un vide

Louise Bourgeois

ADELANTO

(LA BOCA)

FELIZ CUMPLEAÑOS

Plutôt la Vie

André Breton

No tendríamos ciudad,

ni tendríamos la lengua,

ni la boca, ni el idioma.

Si no hubieran pasado treinta y cuatro años

ni yo hubiese amado a dos hombres

y a una mujer muerta,

si no hubieran sido los ritos y la tradición

los que pusieron nombre a esta lucha,

mi voz sería hoy la nieve inútil.

Prefiero el mar al río,

la única tierra que encuentro igual en los viajes,

el cielo despejado.

Mi vida tiene hoy treinta y cuatro años,

cuando me pregunto quién soy

mi respuesta está dentro

entre ovarios y trompas de falopio.

En este camino, los pájaros,

la nostalgia, les rêves, la niña extranjera.

A pesar de los elementos químicos,

sobrevivimos porque la alegría es necesaria.

Nuestro es el mundo,

mi abuelo lo sabía meses