Suites

Por Federico García Lorca

En esta obra, Lorca aplica a la poesía el concepto musical de "suite": composiciones integradas por diferentes movimientos que comparten la misma tonalidad. Así, los textos de este volumen comparten una única idea, pero llevándola al campo lírico. Se compone así una serie de poemas alrededor de un tema común. Suites estaba llamado a ser una de las obras monumentales de Lorca, pero se vio truncada por su asesinato.-

• Idioma: Español
• Editorial: SAGA Egmont
• Fecha de lanzamiento: 13 sept 2021
• ISBN: 9788726479454

Federico García Lorca

Federico García Lorca, one of Spain’s greatest poets and dramatists, was born in a village near Granada in 1898 and was murdered in 1936, at the beginning of the Spanish Civil War.

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Suites

Copyright © 1919, 2021 SAGA Egmont

All rights reserved

ISBN: 9788726479454

1st ebook edition

Format: EPUB 3.0

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This work is republished as a historical document. It contains contemporary use of language.

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SUITE DE LOS ESPEJOS

SÍMBOLO

Cristo

tenía un espejo

en cada mano.

Multiplicaba

su propio espectro.

Proyectaba su corazón

en las miradas

negras.

¡Creo!

Vivimos

bajo el gran espejo.

¡El hombre es azul!

¡Hosanna!

Doña Luna.

(¿Se ha roto el azogue?)

No.

¿Qué muchacho ha encendido

su linterna?

Sólo una mariposa

basta para apagarte.

Calla... ¡pero es posible!

¡Aquella luciérnaga

es la luna!

Todo es abanico.

Hermano, abre los brazos.

Dios es el punto.

Un pájaro tan sólo

canta.

El aire multiplica.

Oímos por espejos.

Andamos

sobre un espejo

sin azogue,

sobre un cristal

sin nubes.

Si los lirios nacieran

al revés,

si las rosas nacieran

al revés,

si todas las raíces

miraran las estrellas,

y el muerto no cerrara

sus ojos,

seríamos como cisnes.

Detrás de cada espejo

hay una estrella muerta

y un arco iris niño

que duerme.

Detrás de cada espejo

hay una calma eterna

y un nido de silencios

que no han volado.

El espejo es la momia

del manantial, se cierra,

como concha de luz,

por la noche.

El espejo

es la madre-rocío,

el libro que diseca

los crepúsculos, el eco hecho carne.

Campanillas de oro.

Pagoda dragón.

Tilín, tilín,

sobre los arrozales.

Fuente primitiva.

Fuente de la verdad.

A lo lejos,

garzas de color rosa

y el volcán marchito.

En los ojos se abren

infinitos senderos.

Son dos encrucijadas

de la sombra.

La muerte llega siempre

de esos campos ocultos.

(Jardinera que troncha

las flores de las lágrimas.)

Las pupilas no tienen

horizontes.

Nos perdemos en ellas

como en la selva virgen.

Al castillo de irás

y no volverás

se vapor el camino

que comienza en el iris.

¡Muchacho sin amor,

Dios te libre de la yedra roja!

¡Guárdate del viajero,

Elenita que bordas

corbatas!

Adán y Eva.

La serpiente

partió el espejo

en mil pedazos,

y la manzana

fue la piedra.

Duerme.

No temas la mirada

errante.

Duerme.

Ni la mariposa,

ni la palabra,

ni el rayo furtivo

de la cerradura

te herirán.

Duerme.

Como mi corazón,

así tú,

espejo mío.

Jardín donde el amor

me espera.

Duérmete sin cuidado,

pero despierta,

cuando se muera el último

beso de mis labios.

El aire,

preñado de arcos iris,

rompe sus espejos

sobre la fronda.

Mi corazón

¿es tu corazón?

¿Quién me refleja pensamientos?

¿Quién me presta

esta pasión

sin raíces?

¿Por qué cambia mi traje

de colores?

¡Todo es encrucijada!

¿Por qué ves en el cielo

tanta estrella?

¿Hermano, eres tú

o soy yo?

¿Y estas manos tan frías

sonde aquél?

Me veo por los ocasos,

y un hormiguero de gente

anda por mi