Poesía Inhabitada: “Poemas Del Segundo Aire”

Por Baldra Torres

Hay un poema inhabitado
No escrito an, o extraviado en la memoria colectiva,
Como un grito mudo, a punto de salir despavorido.

• Idioma: Español
• Editorial: Palibrio
• Fecha de lanzamiento: 14 nov 2013
• ISBN: 9781463368685

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Copyright © 2013 por Baldra Torres.

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Fecha de revisión: 09/11/2013

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494934

Contents

A VECES

ADMITIR

EXTRAVIARME

Bienvenida

CADA QUIEN

CATÓLICA

COINCIDENCIA

COINCIDIR

CONDENADOS

CONSECUENTE

CÓSMICA

DE ELLA Y DE MÍ

DE MI MADRE…

DE PASO…

DE PRONTO….

DESAPARECIDOS

DESFILE DE MORTALES

DESORDEN

DESTELLO DE UNA MANANA AMARILLA

¿DONDE ESTAS?

DUDAS

ECLIPSE

EL DEL SIGLO XX

EL PAÍS PERDIDO

EL SIGUIENTE DÍA

EN EL FÍN DEL UNIVERSO

EPITAFIO

ESPERA

EXTRAÑOS

FANTASÍA

FUGAZ

HALLOWEEN

IMPROPIEDADES

INCREDULIDAD

INHABITADA

INTENTO

INVITACIÓN

LA HABITACIÓN

LAS CERTEZAS

LAS MAÑANAS DE LLUVIA NO SON TRISTES

LETARGO

LEYENDA

LO BUENO

LOS QUE CAMINAN

MALAS COMPAÑİAS

MANZANA

MENSAJERAS

MIEDO DE LA LUZ

MIS SUEÑOS

MOLDEANDO

NACIMIENTO

NADIE DESPERTÓ

NEGACIÓN

NIÑOS

NO LE GANES AL AMOR

NO QUIERO QUE DESCANSES EN PAZ

NOS HIZO LA VIDA…

NOSTALGIA

OTROS SUEÑOS

PAGINA DEL TIEMPO

PERO PARECE…

PIES DE BARRO

POEMA INHABITADO

POETAS

QUE HABRÍA PASADO…

RAZONES

SECRETOS

SENCILLA

SILENCIO

SIN SALIDA

SIN TIEMPO

SOBREVIVIRTE

SOLAS

Sueño

TE ESCRIBO…

TEL AVIV

UN CUENTO PARA DESPUÉS…

UN DÍA CUALQUIERA

UNA DE ELLAS

UNA MAÑANA DE SABADO

VOLVER

Y SI HOY FUERA

Hay un poema inhabitado

No escrito aún, o extraviado en la memoria colectiva,

Como un grito mudo, a punto de salir despavorido.

Para Karla: Gracias por habitar esos pequeños espacios,

por darle sentido a la palabra que todavia no digo,

y por permitirme un Segundo aire….

V ale darle la vuelta al mundo en un instante, si la vida nos permitiera hacerlo…Como en una ruleta, seguro se detendría en el segundo anterior a mis ojos y tus ojos.

Enero 27 y contando…

A VECES

A veces quisiera contarte mis historias,

Sentarte aquí, a mi lado… como esta taza de café,

Respirarte y degustarte sorbo a sorbo.

Anticiparme a tu más mínima reacción;

De disgusto, de alegría, de sorpresa… o de asombro.

Hablarte de La mujer que ayer llamo mi atención.,

Del señor de la esquina., que me espera siempre…

Para decirme algo, que figuro no importante.,

Y que por alguna razón… al final prefiere guardarse.

Hablarte de las tantas veces que me habría gustado.

Haber vivido la revolución., o ser parte de los que aún la hacen….

Manifestarme en el centro de la plaza, o en el salón.

Y pegar panfletos en la luna, con mensajes subversivos;

Incoherentes e indignantes.

Contarte las historias, que me habría gustado no olvidar.,

Esas muchas ajustadas a mí tiempo adolecente y condenado.

Al pasado que hay algunos que quisieran resguardar,

Porque en él está escrito, la razón, y la verdad de su milagro.

S iempre inicio aquí, presa un poco del miedo, de que lo que venga, no sea lo que espero, y termino con una sensación de haberme rescatado de mi misma, del abismo, de la vergüenza de este mundo, de los demonios propios y los ajenos…

Un algo parecido a la redención de una mente distraída desde hace cuatro décadas.

Noviembre 29, un mes más…

ADMITIR

Admitir…No dimitir.

Y uno vuelve la cabeza hacia el poniente.

Donde los demás miran con curiosidad…

Y cierra los ojos para ver más o rebelarse,

O esconderse.

Aceptar. No la verdad absoluta.

No el viaje a la luna ni la llegada a marte…

Sencillamente un pie sobre la tierra…

Y el otro camino a roma.

Perseverar…no confrontar…

Nada sirve si no se sabe decirse…

No a sí mismo ni a los otros.

El universo con ecos, las palabras con conciencia.

Y de un borrón y nueva cuenta…

Que mas da… si para brindar….

Solo hay que estar en la fiesta.

Comprender… no es abrir el corazón.

Es la mente la que lleva.

¿Es distinto el pusilánime al señor?

¿Se parecen entre hombres?, ¿o es que vuelan?

Sé que entiendes el mensaje sin ser Dios.

Sé que sabes de lo que hablo… y sé que sueñas.

P or aquellos días que siguen transcurriendo como ayer, y se vuelven a repetir en mi memoria, uno a uno., con su amanecer y con su ocaso, por esos menos dolorosos, que los de ahora, los jubilosos y extraviados días en que aprendí a volar un papalote, a montar en bicicleta, a hacer burbujas