Alain Boulanger y el fantasma de París: Francia Thriller

Por Henry Rohmer

por Henry Rohmer




Leo Renard es un discreto empleado de una agencia literaria hasta que un día desaparece tras ser amenazado por dos desconocidos. Uno de los agresores muere poco después. El detective privado Alain Boulanger recibe el encargo de buscar a Renard. Al cabo de poco tiempo se descubre que a este hombre no le pasa nada. De repente, el detective privado es el objetivo de Toni Cassalle , un vengativo personaje de los bajos fondos con el que Leo Renard parece tener un asunto pendiente.

• Idioma: Español
• Editorial: Alfredbooks
• Fecha de lanzamiento: 2 oct 2023
• ISBN: 9783745234480

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Alfred Bekker

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Alain Boulanger y el Fantasma de París

por Henry Rohmer

1

París en 1991 ...

Esa mañana, Alain Boulanger se permitió el lujo de desayunar en un bistró de los bulevares. Era un lujo porque, en realidad, era un hombre ocupado. Detective privado con despacho y piso en la calle Saint-Dominique, cerca de los Campos de Marte, un inmenso parque.

Pero los bulevares, eso era algo muy especial.

Era París.

La forma en que lo imaginaste. Tal y como la había soñado. París, la ciudad del amor, de los filósofos y del saber vivir.

Alain Boulanger se sentó frente a su café con leche y disfrutó del cruasán que lo acompañaba. O mejor dicho, de los dos cruasanes que lo acompañaban.

Dos croissants así, sin nada encima.

Esa fue la reducción a lo esencial.

Un desayuno para existencialistas, si querías entenderlo filosóficamente.

Y Alain Boulanger era alguien que tendía a entenderlo así.

Observó a la gente.

Era más interesante que cualquier película del cine. Una comedia humana, como diría el gran Honoré de Balzac.

Alain Boulanger podría haberse sentado allí durante horas para absorber estas impresiones. Pero, por supuesto, no tuvo tiempo.

Aunque su negocio como detective privado iba bien, no estaba ni mucho menos acomodado. No tenía millones en su cuenta. Todavía tenía que trabajar.

Y así seguirá siendo en un futuro próximo.

Sin embargo...

¿Quién podía saber lo que depararía el futuro?

Le llamó la atención una joven de rostro serio y peinado anudado. El peinado se deshacía un poco. Algunos mechones habían sobresalido y el ligero viento que rozaba los bulevares jugaba con ellos. Parecía muy concentrada y estaba escribiendo algo en un cuaderno.

Perdone que me dirija a usted, Mademoiselle, pero ¿qué está haciendo?, preguntó Alain Boulanger.

Levantó la vista.

Luego se puso las gafas que estaban sobre la mesa junto a su café con leche y, en primer lugar, sometió a Alain Boulanger a un minucioso examen.

Estoy escribiendo, Monsieur, dijo ella.

¿Escribes?

Sí, estoy escribiendo. ¿No te das cuenta?

Bueno...

Estoy escribiendo un texto literario sobre mis impresiones de este momento.

Oh, eso explica muchas cosas.

Entonces, ¿qué?

La expresión concentrada de su rostro, la concentración absoluta.... Alain Boulanger sonrió brevemente. Si hubiera sido una lista de la compra....

...entonces no habría habido razón para no abordarlo con la misma concentración que un texto literario. ¿No crees?

Alain Boulanger se encogió de hombros.

Sinceramente, no puedo juzgar eso.

¿No puedes?

Tengo a mi ayudante escribiendo listas de la compra y lo literario estaría muy por encima de mis capacidades y talentos, Mademoiselle.

¡No digas eso!

¿Y?

Hay un autor en todos nosotros. Alguien que tiene algo que decir. Sólo que la mayoría de la gente no se atreve a dejar salir lo que le mueve.

La cuestión es si todo lo que llevas dentro tiene que salir.

Ahora ella también sonreía. Por primera vez. Alain Boulanger lo registró muy bien. Volvió a quitarse las gafas. Sin las gafas, su mirada parecía un poco borrosa. Desorientada.

Entonces sus ojos se entrecerraron y su mirada traicionó algo parecido a la determinación.

Soy escritora, dijo, y para mí no hay duda.

Así que...

Me pareces muy joven...

¿Para un escritor?

Siempre pensé que se necesitaba experiencia vital para hacerlo, dijo Alain Boulanger.

¿Y no se pueden tener a una edad temprana?

Alain Boulanger se encogió de hombros.

Quizá si eres Norman Mailer y has vivido la guerra del Pacífico, puedas escribir algo como >Los desnudos y los muertos< cuando tengas 25 años.

Y una joven que hasta ahora sólo se ha sentado en los cafés de París y probablemente incluso ha faltado a sus clases de la universidad no puede hacer eso, ¿diría usted?.

No lo sé. Seguro que tú entiendes más de estas cosas que yo.

¿Se suponía que eso era ironía ahora?

¿Quién sabe?

Creo que todo sentimiento es político y cuando se escribe, se convierte en literatura.

¿Has publicado ya algo?

No quiero someterme a los mecanismos de un mercado comercial, y tendría que hacerlo si me acercara a una editorial.

Ya veo. Entonces, ¿escribes sólo para ti?

De vez en cuando aparece algo mío en una pequeña revista y organizo lecturas.

Quizá necesites un agente. He oído que ahora muchos autores tienen agentes que se ocupan de los aspectos más mundanos del negocio literario para sus autores.

¿Intenta hacerse pasar por uno de esos agentes, monsieur?

Alain Boulanger negó con la cabeza. No, definitivamente no. Ese no es mi campo.

¿Cuál es su campo entonces?

Soy detective privado. Ese es mi campo.

Ah, dijo ella, pero ahora, por favor, no me digas que mi padre te contrató para comprobar si sigo estudiando medicina, aunque hace año y medio que no lo hago en absoluto.

No, no se preocupe, dice Alain Boulanger. Estoy aquí a título puramente privado. Sólo estoy desayunando aquí.

¿Dónde está su despacho?

En la Rue Saint-Dominique.

¿Puede permitirse un despacho en la calle Saint-Dominique? Entonces tu negocio debe ser deslumbrante y probablemente eres uno de los arrogantes peces gordos que hay tantos en París.

¡Tú también puedes permitirte vivir en París!

Dormitorio.

Y papá paga.

Hay que aprovechar las oportunidades que te ofrece la sociedad burguesa sin sucumbir a la presión del conformismo social.

Sí, yo también lo creo, dijo Alain Boulanger.

Un joven se unió a ella en la mesa. Llevaba una gorra del Che Guevara y una parka con una estrella roja bordada.

Salute, dijo.

Salut, dijo ella. Recogió sus cosas, pagó y luego, dirigiéndose a Alain, le dijo: Aun así, dale recuerdos a mi padre cuando le veas. Dile que nada puede disuadirme de mis desciframientos.

Luego se alejó con el joven.

Dime, ¿qué clase de amortiguador era ése?, le preguntó.

Alain Boulanger no llegó a escuchar la respuesta.

*

Se hace llamar Renard, dijo el hombre moreno de la chaqueta marrón de cachemira mientras su mirada recorría el sencillo mobiliario de la habitación del hotel. Leo Renard . Trabaja en una agencia literaria, vive solo, tiene pocos contactos.

El otro hombre de la habitación estaba inclinado sobre el lavabo, quitándose la última espuma de afeitar de la cara angulosa y cogiendo una toalla. Luego se peinó el escaso cabello rubio claro y se volvió hacia su compañero.

¿Algo más?

Al menos podrías mirar las fotos que hice.

¡Por favor!

El rubio echó un vistazo muy superficial a las fotos y luego asintió.

Parece que es él, murmuró.

Soy partidario de llevarlo a cabo pronto, respondió el hombre de la chaqueta marrón.

El rubio no parecía especialmente entusiasmado con eso.

Es imposible que esto salga mal, dijo. Estoy a favor de vigilar a Renard un poco más.

No hay nada más que averiguar sobre él, respondió tranquilamente el otro. Conocemos su ritmo de vida diario, sabemos cuándo se levanta, cuándo va a trabajar, con quién ha hablado por teléfono en las últimas dos semanas y en qué tiendas compra habitualmente.

El rubio entrecerró un poco los ojos mientras se dirigía a su maleta abierta y sacaba una camisa nueva. Después de ponérsela y abotonársela, sacó algo más: una pistola y su funda de hombro. Cuando se hubo colocado el arma, preguntó: ¿Ya tienes un plan?.

El otro asintió.

Hasta el último detalle, afirmó.

De acuerdo, murmuró el rubio. ¡Adelante y dispara entonces!

Mientras tanto, cogió la pistola con la mano derecha, volvió a meter brevemente la mano en la funda con la otra y luego deslizó un cargador lleno en la empuñadura de la pistola.

2

Leo Renard era un hombre alto y delgado cuya edad era difícil