Lirio blanco. Delia

Por José María Vargas Vilas

«Lirio blanco» es la primera parte de la trilogía de novelas El Alma de los Lirios de José María Vargas Vila. Flavio Durán es un joven artista que se enamora de Dalia, una joven pura e inocente, pero que desea a Aureliana irremediablemente, lo que acabará originando la tragedia.

• Idioma: Español
• Editorial: SAGA Egmont
• Fecha de lanzamiento: 19 oct 2021
• ISBN: 9788726680478

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Lirio blanco. Delia

Copyright © 1920, 2021 SAGA Egmont

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ISBN: 9788726680478

1st ebook edition

Format: EPUB 3.0

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PREF ACIO

PARA LA EDICIÓN DEFINITIVA

El Pasado nos fascina, como un miraje en la Tarde...;

la sombra de la Eterna Noche, ya cercana, lo desmesura borrando en su alarmante asimetría, toda fijeza de líneas, y, todo contorno de fronteras;

flota como un Espejismo de nieblas y, de nenúfares, en un lago del Walhalla;

por cualquier lado que se le mire, colinda con lo Infinito, y, se funde en él;

entra en la Eternidad;

la Vida de un Pensador, está toda en los jardines frondosos de su Pensamiento, tanto más bellos, cuanto más remotos;

y, vive en los rosales ideológicos, que sembró con sus manos, cuando eran jóvenes y, fuertes, en los surcos recién abiertos que despedían el reconfortante olor de una tierra virgen, apenas desflorada por el arado;

y, después... cuando viene el Crepúsculo, de un violeta ilúcido y sereno, que devora voraz los paisajes y, consume los rayos de luz, esas rosas de ayer, tan lejanas, aun inmunes de tanta tiniebla, y salvadas del último ultraje, no consuelan su enorme tristeza, pero ofrecen su pálido encanto a las manos que ayer las sembraron, y que hoy tiemblan en tanta penumbra, al buscar su amoroso contacto...;

en el oro temblante y confuso, de esa hora de vagos mirajes, rima el pájaro azul del Recuerdo...;

y, sus alas—dos laúdes vibrantes—, al tocar en las pálidas rosas, las hacen sonoras...

y, las rosas tiemblan y cantan, en sus pétalos de fúlgido cristal;

jaculatorias de la Tarde triste, como escapadas al corazón lejano de una estrella...;

bajo el azul difuso de los lejanos montes, que hacen marco a la esmeralda del Crepúsculo, engarzada en ellos;

y, aquel que sembró esas rosas, goza en acariciarlas con sus manos pálidas, agitadas por el ligero temblor, que hace irisar las olas de los ya cercanos mares de la Eternidad;

tal, así con las rosas de este libro...;

mis manos, al tocarlas... treman...;

como agitadas de un joven amor;

cansadas de apoyarse, sobre ese muro en ruinas que es mi Vida;

un largo Sueño desvanecido en el Crepúsculo;

una serie interminable de paisajes heroicos;

ya devorados por la enorme boca de la noche;

que aun dice las mágicas Palabras:

la Muerte;

y,

el Amor.

*

El Arte, es el Hombre;

una Obra de Arte, no representa sino el alma de un Artista;

el Yo, creador, vive en toda Obra creada, y, la informa, y, la domina;

así en los libros;

un libro, no tiene sino una alma: la de aquel que lo escribió;

una Obra de Arte, es personal, o no es una Obra de Arte, porque no es original;

fuera de la Originalidad, no existe sino la copia;

el Oficio, no el Arte;

obra de Artesano, no de Artista;

cualquiera que sea la impersonalización que ensayemos dar a nuestra Obra, siempre es nuestra Personalidad, la que vive y, se mueve en el fondo de ella;

cuando pintamos el alma de los otros, no hacemos sino reproducir la nuestra;

prestamos a nuestras creaciones las actitudes espirituales nuestras, y, vivimos en ellas una vida refleja que nos es querida;

nos vemos retratados en el corazón de nuestra propia Ficción, y, gozamos con el ritmo reproducido de nuestros propios gestos;

exteriorizamos y, cristalizamos en nuestra propia Obra, es toda la Impersonalidad que podemos darle;

vivir en su Obra, es decir: Vivir su Obra, es el deber de todo Artista genial;

ensayar vivir el alma de los otros, reproducir el alma de los otros, es el privilegio de los que no tienen una alma, en el sentido artístico de la palabra;

ninguna alma de Artista, es colectiva;

un Artista Verdadero, es un Yo, enorme, que se descompone en múltiples facetas, sin desvirtuarse, y, se puede diseminar hasta lo infinito, sin desaparecer, viviendo tantas vidas, cuantos átomos de su Yo, genera su Arte;

cuando el Arte cesa de ser nuestro reflejo, y se hace el reflejo de los otros, ha dejado de pertenecernos; ya no lo dominamos; nos domina;

el Artista, se ha hecho el Instrumento;

la Mecánica impera sobre las ruinas de la Inspiración;

la mano suple al cerebro;

la mano trabaja, no crea;

el Obrero surge sobre las ruinas del Artista...

todo germen de Genio, muere...

y, con él, todo germen de Arte...

así, la Vida de un Escritor, está toda en sus libros, o no es un Escritor, sino un copista, un mecanógrafo sin sensaciones, incapaz de sentir y expresar una Obra de Arte;

en cuanto a Mí; yo no he tenido otra vida que la vida de mis libros;

yo, los viví todos, aun aquellos que soñé;

la galvanización de los recuerdos, poniendo hoy en pie el alma de mis libros pretéritos, no hace sino alzar ante mí, fragmentos de mi Vida, paisajes psicológicos, en que yo viví, frescos pictóricos enormes, que yo decoré con mis propias manos;

a través de las nieblas de los días, esos coins de Vie, conservan todo su vivido esplendor;

me detengo ante ellos, como un Orcagna resurrecto, al cual le fuera dado rever la gloria mural del Campo Santo de Pisa, decorado por sus manos, y ver de nuevo desfilar ante él, la cabalgata enloquecida de sus creaciones... hoy, nada de eso conmueve mi corazón...; el Orgullo de mi Fuerza está intacto, como mi Fuerza misma;

¡inútil Orgullo, inútil Fuerza, que no alcanzan ya a consolar ni a embellecer mi Vida!...

en esta hora crepuscular en que las perspectivas de los jardines interiores, se hunden y se esfuman en el corazón de la Gran Noche definitiva, recordar el primitivo esplendor de esos jardines, es un deber;

miremos hacia el pórtico bermejo del Oriente, a cuya sombra sembramos las rosas magníficas; en el corazón de fuego de la Aurora...

y, las vimos nacer, en el oro bruñido de la mañana, espléndida y, sutil.

*

¿Se puede escribir un libro que no se ha vivido?...

con el pensamiento o con el corazón, todos los dramas que escribimos, han vivido en nosotros, si no los hemos vivido;

soñar su libro, ¿no es vivir su libro? la parte más bella de la Vida, es aquella que soñamos;

¿dónde la Vida deja de ser un Sueño, y entra a ser una Realidad?...

imposible marcar ese límite, eso equivaldría, a trazar las fronteras de las nubes, prontas a disolverse en el viento;

los libros que escribimos, son siempre estados de alma, absolutamente personales, ya radiquen en el corazón, ya en el cerebro;

son jalones de nuestra Vida, puestos en la vía de esa marcha acelerada hacia la Muerte, que es la Vida;

libros de Amor;

libros de Dolor;

¿hay un Amor que no sea un Dolor?

vosotros los que habéis amado mucho, ¿podríais contar o medir, el caudal vertiginoso de vuestras lágrimas

hay hombres de Amor...

¿no podrían llamarse hombres de Dolor? los grandes enamorados son grandes sensitivos; dan su vida al Amor, y, son capaces de dar su vida por el Amor;

tal el hombre que yo hago vivir en las páginas de este «Lirio Blanco», y en las de sus dos hermanos subsecuentes, el «Lirio Rojo», y el «Lirio Negro»;

¿dónde fué vivido el amor de este libro? lo he olvidado;

¿dónde fué escrito?

en Roma;

como tantos otros libros pasionales míos;

allá por el año 1901; sus manuscritos inconclusos, como los de «Lirio Rojo» y «Lirio Negro», viajaron largo tiempo conmigo;

vivieron bajo el cielo diáfano de Florencia; 1902; fueron a New York, y, recibieron el beso helado de las ráfagas del Norte; 1903;

y, fué bajo el cielo espléndido de España, que recibieron su forma definitiva, y, fueron llevados por mí a París, y publicados allí, en 1904, en casa de mis editores de entonces, Viuda de Ch. Bouret, con el título de «El Alma de los Lirios»;

ese enorme volumen, contentivo de las tres novelas, vivió bajo ese título, luengos años;

el huracán de la guerra me arrojó sobre playas mediterráneas;

y, en Barcelona en el año 1916, resolví desglosar las tres novelas para darles su forma definitiva;

desprendí las flores de la gran rama lilial, y entregué al Editor Maucci, el «Lirio Blanco», para su publicación, que por un error se publicó bajo el titulo deCisne Blanco ;

ornélo de un Capítulo Inicial, que siempre había soñado para él, y, dile un final menos trágico que aquel que primitivamente tenía;

y, en esa forma, circuló la edición del «Lirio Blanco»;

hoy, ante la Edición Definitiva de mis Obras Completas, que hace la Casa Editorial Sopena, de Barcelona, me veo en el deber de revisar cuidadosa y escrupulosamente toda mi Obra, para darle su forma definitiva, inmutable, y perenne;

así, corrijo y arreglo este«Lirio Blanco», dejándole el Capítulo Inicial, añadido en la edición Maucci, e íntegro el resto del texto, tal como fué publicado en la primitiva edición de París;

y, ésta ha de ser y, es su forma Inmutable;

y, va el «Lirio Blanco», precediendo a sus dos hermanos, que han de seguirle pronto, sobre la misma corriente agitada de la Vida;

lo sigo con mirada melancólica, a la luz opaca de esta hora vesperal de mi existencia, cuando la sombra creciente apaga en el cielo todo fulgor violento, y el horizonte palidece ante la aproximación de la Eterna Noche...; aquella que no tiene auroras;...

no estoy triste de entrar en ella;

y, doy gracias al Destino, que me ha permitido hasta este momento revisar mi Obra, y, me da el tiempo de poner un beso sobre la frente de estos hijos de mi espíritu, que vienen por última vez a mí, antes de ir a vivir en otras almas y en otros corazones;

¡benditos ellos, que han librado a mi Vida del baldón de haber sido inútil!...

¿cómo no conmoverme cuando hoy, Solitario Absoluto, me despido uno a uno, de esos hijos de mi cerebro, compañeros y flores de mi Soledad?...

dejad que este Lirio Blanco, tiemble por última vez entre mis manos;

y que mis labios, tiemblen al besarlo;

con un temblor de Muerte y de Eternidad.

Vargas Vila .

1920.

PRÓLOGO

DE LA EDICIÓN PUBLICADA EN PARÍS EN 1904

Tristes, apasionadas y sinceras, estas páginas tienen la forma y el relieve de una vida real; aquel que vivió esa vida ya no existe; ya la Muerte, selló para siempre, con su beso interminable, los labios de aquel grande Insatisfecho, nunca saciado de ósculos culpables;

encadenado fué al reposo eterno, aquel corazón de tormenta, rebelde a toda forma de quietud;

aplacada fué en los hielos del sepulcro, la fiebre pertinaz de aquel cerebro, que sólo pudo entrar en calma con la onda de Eternidad que lo cubrió;

ya los brazos lacerados de aquel gran Poeta gráfico, se cruzaron