Historias de Terror Colección 2

Por Stories From The Attic

5 historias cortas de terror

Historia 1: Monstruos
Historia 2: El Señor Cuerdas
Historia 3: El Come Payasos
Historia 4: El Levantamiento del Cementerio
Historia 5: La Cinta de Bruja

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• Idioma: Español
• Editorial: BadPress
• Fecha de lanzamiento: 14 abr 2021
• ISBN: 9798201006686

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Contenido

Monstruos..................................................................

El Señor Cuerdas.............................................................

El Come-Payasos.............................................................

El Levantamiento del Cementerio...................................................

La Cinta de Bruja.............................................................

Monstruos

Fue el mismo día que recibí mi doctorado que mi abuela destrozó todo lo que creía saber.

En total, había estado estudiando durante 7 años, comenzando con la zoología y luego pasándome a la biología directa, completando mi maestría un año después y, mientras asumía tareas de enseñanza en la universidad, completando mi doctorado durante los años siguientes. Para ese momento, yo era un académico de cierto prestigio y los artículos que había escrito habían ganado algo de atención en algunos círculos selectos interesados ​​en ese tipo de cosas, pero estaba cansado. Siete años es mucho tiempo.

El proceso de alcanzar estos hitos en mi progreso académico fue agotador. Las horas y las exigencias intelectuales agotan tanto el cuerpo como la mente. Sin mencionar la nostalgia paralizante que había sentido desde que comencé mi titulación universitaria.

Dejé mi casa en Turquía a los diecinueve años por una beca en una de las mejores universidades de Estados Unidos. Si bien amaba a mis amigos, a los conferencistas, y el desafío de los cursos que completaba allí, y agradecía a Dios todos los días por las oportunidades que se me habían brindado, desde el primer día sentí el molesto peso sobre mis hombros, el sentimiento en mi pecho como un espacio hueco, un hueco donde faltaba algo.

Lo había sentido por primera vez, sentado en un restaurante de comida rápida fuera del campus. En la excitación frenética y agitada actividad de llegar a un nuevo lugar y conocer a todo el mundo, había perdido el desayuno, para el momento en que me había movido hacia mis cosas de estudio, el almuerzo también se había quedado en el camino, y cuando por fin uno de mis nuevos amigos sugirió que tomáramos un bocado para comer, estaba hambriento. Cuando finalmente llegó la comida, la miré con cierta incredulidad y sentí, en la boca del estómago, en algún lugar debajo de su airado gruñido, las primeras punzadas de nostalgia.

En casa, comer en las calles significaba visitar un lokanta, montañas de arroz pilaf untado con mantequilla salpicado de nahoot, los garbanzos hinchados y gruesos, bañados en una salsa de tomate fina. Lo que obtuve, en cambio, apenas calificaba como una hamburguesa, ya que no se parecía en nada al anuncio y más como si el servidor hubiera pasado la última media hora sentado en ella. La mastiqué de todos modos y traté de prepararme mentalmente para años de decepciones similares.

Los inviernos eran especialmente duros. No porque fueran más graves, sino porque nunca llegaron a ser graves. En mi hogar en los Estados Unidos, los cielos simplemente se tornaban grises en un ciclo aparentemente eterno de llovizna y lluvia, la temperatura bajaba, pero no dramáticamente, no lo suficiente como para cambiar la vida diaria en una perspectiva completamente diferente. El invierno en los Estados Unidos era una cadena aparentemente interminable de viajes diarios húmedos, narices llorosas y aulas llenas de vapor, todo enmarcado por la oscuridad que me saludaba cuando me levantaba por la mañana y me esperaba fuera de las salas de conferencias y laboratorios para acompañarme a casa cuando terminara mi día. En Turquía, el invierno era diferente.

Allí, el invierno era crudo, fresco con cruda y vigorizante claridad. Vistas de nieve en órbita, aire limpio como el hielo en el que pisábamos para recoger granadas y frutas cítricas o para cortar leña para encender la soba, la construcción metálica que calentaría nuestras casas, envueltos y cubiertos como capullos, cargados de gruesas mantas, pesadas alfombras y cojines toscamente cosidos, mientras nos acurrucamos cómodamente contra el frío.

En estos escenarios, bajo el cálido resplandor del fuego, bebiendo té ámbar de vasos en forma de tulipán, mi abuela me contaba los cuentos populares de la juventud y las historias de terror de sus pesadillas. Las mismas historias de las que extrajo lo que hizo que mis estudios parecieran desmoronarse.

Mi abuela era una mujer interesante en casi todos los aspectos. Para mí, parecía siempre brillar con un aura dorada de calidez, su sonrisa desdentada y sus ojos chispeantes que siempre hablaban de alegría y travesura que burbujeaban justo debajo de la superficie.

Para su familia y especialmente para los niños, ella era esta figura suave y acolchada del matriarcado benevolente, solo en muy raras ocasiones vislumbramos la voluntad y la resistencia de granito que habían sacado adelante a su familia. Porque había pocas dudas en mi mente, que debajo de las capas de rebecas y chales, mi abuela era tan dura como los clavos.

Habiendo crecido en un pueblo rural donde el pastoreo todavía era una profesión común y las amenazas a los rebaños de osos y lobos eran una preocupación real e inmediata, supo cómo usar un rifle y cómo se sentía la picadura del verdadero frío.

Había luchado con puños y herramientas contra vecinos celosos y hombres violentos y podía beber más que un marinero debajo de la mesa cuando se trataba de hundirse en cervezas. Su vida en el pueblo había sido dura, sus primeros días en la ciudad más duros y a menudo pensaba que eran estas experiencias las que la ayudaban a desarrollar sus historias, a tejer una narrativa cosiendo de alguna manera hilos de la oscuridad exterior a la tela del historia, helando la sangre de una manera que nunca había experimentado en ninguna novela o película.

Muchas fueron las ocasiones, nos decía, en que se sentaba alrededor de una fogata en los pastos, la protección de la luz se extendía solo hasta el resplandor de las llamas como la noche y las cosas que se escondían dentro de ella, circulaban silenciosamente alrededor de ella. En las montañas, un lugar donde una historia de monstruos podía ser interrumpida por los aullidos del bosque cercano, era fácil creer en los terrores que se derramaban de las lenguas de los demás, era fácil dar crédito a lo inverosímil y fácil que los tal vez se convirtieran en verdades. Cuando contaba historias de monstruos, de alguna manera sonaban reales.

Y, sin embargo, fueron las historias urbanas, las malas hierbas que crecieron no en campos abiertos, sino a través de grietas en el concreto, las que más me obsesionaron, y el principal de todos esos temores era el Ocu.

Ocu tiene su equivalente en casi todas las culturas del mundo. En los Estados Unidos se lo llamaría simplemente El hombre de la bolsa, aunque, en el folclore turco, la cosa está lejos de ser humana.

Recuerdo claramente cuando era niño, el día en que mi padre y su amigo Orcun llevaron un enorme armario de pie a la casa. El guardarropa, como lo llamaría mi madre, era una inmensa construcción rectangular con varios cajones en la parte inferior y dos puertas que se abrían sobre una barandilla, en las que se podía colgar ropa, abrigos y otros artículos similares. Había sido descartado por otra familia y abandonado por la basura debido a que la madera de la base había cedido en un lado, una lesión en su estructura que le dio al conjunto un aspecto de parálisis inclinado cuando se apoyaba por primera vez contra la pared.

Habiéndolo movido a la sala de estar, mi padre dio unos pasos hacia atrás y miró el enorme mueble con las manos en las caderas, mientras nosotros, los niños, esperábamos a que entregara su famosa línea, la línea con la que siempre saludaba a los artículos rotos, dañados y desatendidos que llegaban a través de la basura a nuestra casa. Cuando finalmente asintió y dijo en voz alta―: Puedo arreglar eso. ―Todos aplaudimos. Poco me di cuenta de que en unas semanas llegaría a odiar ese armario y, quizás con más precisión, a temerlo.

Una vez arreglado, apoyado con madera y patas nuevas que mi padre tomó de una mesa descartada y remodelada con su cincel para que se ajustara al trabajo, el armario era un mueble impresionante. Unos días más tarde mi padre pintó toda la cosa un cielo azul pálido y después de que se había secado, la movió, con ayuda y mucha agitación y maldiciendo hasta las escaleras y hasta el pasillo de la segunda planta fuera de la sala de mi abuela. Este iba a ser su armario y estaba