100 poemas

Por Seamus Heaney

Con la concesión del Premio Nobel en 1995 se reconocía una de las aventuras poéticas más arriesgadas y logradas del siglo XX: la de Seamus Heaney. Su obra abordó el abandono de los enclaves rurales, la difícil adaptación a un entrono urbano cada vez más aséptico, y las presiones que la política (y la violencia) ejercen sobre el hombre contemporáneo. Heaney barajó durante años preparar una selección de sus poemas que fuese representativa de su extensísima obra, un libro que sirviese de introducción a su mundo, al tiempo que contendría la médula de su legado. Murió sin rematar la selección, pero dejó indicaciones para orientar a sus descendientes, quienes también contaban con el testimonio de la palabra viva de Heaney sobre sus poemas favoritos, aquellos que consideraba sus logros superiores. El resultado es 100 poemas, un viaje que va desde las impresionantes descripciones del campo irlandés hasta las últimas meditaciones inspiradas por la sabiduría acumulada a lo largo una vida entera de observaciones y reflexión. La antología definitiva sobre uno de los pocos poetas del siglo XX que merecen el adjetivo de “imprescindibles”.

• Idioma: Español
• Editorial: Alba Editorial
• Fecha de lanzamiento: 13 mar 2019
• ISBN: 9788490655542

Vista previa del libro

Seamus Heaney

100 poemas

Traducción

Andrés Catalán

ALBA

Nota de la familia

La idea que hay detrás de esta colección de cien poemas no es nueva. Mi padre había contemplado un libro así, especialmente durante los últimos años, y había llegado incluso a planteárselo a su editor y a algunos confidentes. Le atraía la noción de una selección «reducida» y a pesar de que había seleccionado y editado sus Poemas escogidos 1965-1975, Nuevos poemas escogidos 1966-1987 y Campo abierto: poemas 1966-1996 –además de muchas ediciones de traducciones– no existía ningún volumen que representara todo el recorrido de su carrera, desde el primer libro al último.

Ahora, a punto de cumplirse cinco años de su muerte, nosotros, sus familiares más cercanos, hemos recuperado esa idea. Por su propia naturaleza es una selección diferente de la que habría hecho papá... o un editor independiente, en todo caso. Tomamos la decisión de basarnos en los doce libros originales (con dos excepciones) y dejar aparte sus traducciones de Sweeney Astray, Beowulf y demás. Incluye muchos de sus poemas más queridos y célebres, así como otros que eran los que prefería leer y que evocan esa voz tan añorada. Sin embargo, hay también algunas elecciones que tienen una particular resonancia para cada uno de nosotros: evocaciones de amigos fallecidos; recuerdos de lejanas vacaciones; objetos conocidos del hogar familiar. Cada uno de nosotros –mi madre Marie, mis hermanos Michael y Christopher, y yo– nos enfrentamos a la tarea armados con la memoria de toda una vida, nadie tanto como mi madre, que tuvo que elegir entre un tesoro de poemas amorosos que abarca cincuenta años. Resulta tal vez inevitable que la selección resultante esté impregnada de los recuerdos personales de la vida que compartimos.

Esperamos no obstante que todo el mundo encuentre aquí algo que apreciar o que le sorprenda: que un recién llegado disfrute leyendo estos poemas por primera vez y que el devoto veterano pueda redescubrir uno de sus poemas favoritos olvidados o simplemente volver a escuchar la voz poética a medida que cambia y madura a lo largo de los años. Sin duda muchos lectores acudirán a este libro con sus propios recuerdos y asociaciones: de momentos en los que un poema les ayudó a señalar un instante de dicha, quizás, o les ofreció un consuelo.

Finalmente, en lugar de ser un volumen «in memoriam», esta recopilación pretende ser una celebración de la extraordinaria persona que nos entregó estos poemas. Él mismo dijo una vez que había empezado a pensar que la vida era «una serie de ondas que se ensanchan desde un núcleo original»; esperamos que este libro sirva como recordatorio de la fuerza y la vitalidad de su obra y sea testimonio de su vida futura, que sigue prolongándose con cada nuevo lector.

Catherine Heaney

100 poemas

Digging

Between my finger and my thumb

The squat pen rests; snug as a gun.

Under my window, a clean rasping sound

When the spade sinks into gravelly ground:

My father, digging. I look down

Till his straining rump among the flowerbeds

Bends low, comes up twenty years away

Stooping in rhythm through potato drills

Where he was digging.

The coarse boot nestled on the lug, the shaft

Against the inside knee was levered firmly.

He rooted out tall tops, buried the bright edge deep

To scatter new potatoes that we picked

Loving their cool hardness in our hands.

By God, the old man could handle a spade.

Just like his old man.

My grandfather cut more turf in a day

Than any other man on Toner’s bog.

Once I carried him milk in a bottle

Corked sloppily with paper. He straightened up 

Cavando

Descansa entre índice y pulgar la gruesa

estilográfica; ceñida igual que un arma.

Bajo la ventana, un nítido chirrido

al hundirse la pala en la grava del suelo:

mi padre cava. Le observo desde arriba

hasta que entre los arriates la esforzada grupa

baja, se yergue a veinte años de distancia

inclinándose rítmicamente por los surcos

de patatas en los que cavaba.

La burda bota apoyada en el canto hacía

palanca con el mango apoyado en la corva.

Arrancaba de raíz los tallos altos, hundía bien el filo

para desparramar las patatas nuevas que recogíamos

y cuya fría dureza nos gustaba sentir entre las manos.

Por Dios, sí que sabía mi viejo manejar una pala.

Tan bien como su viejo.

Mi abuelo cortaba más turba en un día

que ningún otro en el tremedal de Toner.

Una vez le llevé una botella de leche

tapada torpemente con papel. Se incorporó 

To drink it, then fell to right away

Nicking and slicing neatly, heaving sods

Over his shoulder, going down and down

For the good turf. Digging.

The cold smell of potato mould, the squelch and slap

Of soggy peat, the curt cuts of an edge

Through living roots awaken in my head.

But I’ve no spade to follow men like them.

Between my finger and my thumb

The squat pen rests.

I’ll dig with it. 

para beber, después volvió a ponerse

a cortar y sajar con esmero, arrojando terrones

por encima del hombro, buscando más y más

abajo la turba buena. Cavando.

Me vienen a la cabeza el frío olor del moho

de las patatas, el chapoteo y los golpes de la turba

empapada, los secos tajos de un filo cercenando raíces frescas.

Pero no tengo pala con la que seguir a hombres como ellos.

Descansa entre índice y pulgar la gruesa

estilográfica.

Cavaré con ella.

Death of a Naturalist

All year the flax-dam festered in the heart

Of the townland; green and heavy-headed

Flax had rotted there, weighted down by huge sods.

Daily it sweltered in the punishing sun.

Bubbles gargled delicately, bluebottles

Wove a strong gauze of sound around the smell.

There were dragonflies, spotted butterflies,

But best of all was the warm thick slobber

Of frogspawn that grew like clotted water

In the shade of the banks. Here, every spring

I would fill jampotfuls of the jellied

Specks to range on window-sills at home,

On shelves at school, and wait and watch until

The fattening dots burst into nimble-

Swimming tadpoles. Miss Walls would tell us how

The daddy frog was called a bullfrog

And how he croaked and how the mammy frog

Laid hundreds of little eggs and this was

Frogspawn. You could tell the weather by frogs too

For they were yellow in the sun and brown

In rain.

Then one hot day when fields were rank

With cowdung in the grass the angry frogs

Invaded the flax-dam; I ducked through hedges

Muerte de un naturalista

Durante el año la balsa del lino se enconó

en el corazón del pago; verde y granado el lino

se pudría allí, lastrado por terrones gigantescos.

Se achicharraba a diario bajo un sol de justicia.

Burbujas delicadamente gorgoteadas, las moscardas

tejían una tupida gasa de sonido en torno del olor.

Había libélulas, mariposas moteadas,

pero lo mejor de todo era la espesa baba tibia

de huevas que crecía como un agua coagulada

a la sombra de la orilla. Todas las primaveras

solía llenar hasta arriba tarros de jalea con los granos

gelatinosos y los alineaba en los alféizares de casa,

en los estantes del colegio, y esperaba y vigilaba hasta que

los puntos engordados estallaban en forma de ágiles

renacuajos. La señorita Walls nos explicaba

que a la rana papá se la denominaba rana toro

y que croaba y que la rana mamá ponía

cientos de huevecillos y que esto eran las huevas

de rana. Con las ranas además podía predecirse el tiempo

pues eran amarillas si hacía sol y marrones

si llovía.

Entonces un día de calor cuando los campos hedían

a hierba llena de estiércol las ranas enfadadas

invadieron la balsa del lino; yo me adentré en los setos 

To a coarse croaking that I had not heard

Before. The air was thick with a bass chorus.

Right down the dam gross-bellied frogs were cocked

On sods; their loose necks pulsed like sails. Some hopped:

The slap and plop were obscene threats. Some sat

Poised like mud grenades, their blunt heads farting.

I sickened, turned, and ran. The great slime kings

Were gathered there for vengeance and I knew

That if I dipped my hand the spawn would clutch it.

agachado hacia un burdo croar que no había oído

nunca. El aire lo llenaba un coro de bajos.

Allí en la balsa las ranas barrigudas se alzaban en los terrones,

los cuellos fofos hinchados como velas. Algunas saltaban:

los golpes y chapoteos eran obscenas amenazas. Otras eran

como granadas de fango, pedorreando por sus chatas cabezas.

Me dio asco, me di la vuelta y corrí. Los grandes reyes del limo

se habían reunido allí por venganza y yo era consciente

de que si sumergía la mano las huevas la agarrarían.

Blackberry-Picking

For Philip Hobsbaum

Late August, given heavy rain and sun

For a full week, the blackberries would ripen.

At first, just one, a glossy purple clot

Among others, red, green, hard as a knot.

You ate that first one and its flesh was sweet

Like thickened wine: summer’s blood was in it

Leaving stains upon the tongue and lust for

Picking. Then red ones inked up and that hunger

Sent us out with milk cans, pea tins, jam pots

Where briars scratched and wet grass bleached our boots.

Round hayfields, cornfields and potato drills

We trekked and picked until the cans were full,

Until the tinkling bottom had been covered

With green ones, and on top big dark blobs burned

Like a plate of eyes. Our hands were peppered

With thorn pricks, our palms sticky as Bluebeard’s.

We hoarded the fresh berries in the byre.

But when the bath was filled we found a fur,

A rat-grey fungus, glutting on our cache.

The juice was stinking too. Once off the bush

En busca de moras

Para Philip Hobsbaum

A finales de agosto, tras toda una semana

de aguaceros y sol, las moras maduraban.

Al principio una sola, un lustroso coágulo morado

entre otras, rojas, verdes, duras como una piedra.

Te comías esa primera y la pulpa era dulce

como un vino espeso: era la sangre del verano

que te dejaba la lengua manchada y ganas

de más. Luego se entintaban las rojas y esas ansias

nos hacían ir con lecheras, con latas de guisantes, con tarros

a donde las zarzas arañaban y la hierba húmeda nos desteñía las botas.

Alrededor de henares, maizales y campos de patatas

pateábamos y rebuscábamos hasta llenar los cubos,

hasta que el fondo tintineante se cubría

con las verdes, y encima ardían oscuros goterones

como un plato de ojos. Teníamos las manos acribilladas

de espinas, pegajosas las palmas como las de Barbazul.

Almacenábamos en la tenada las bayas frescas.

Pero al llenar la pileta encontramos una pelusa,

un hongo de un gris como de rata, inundando nuestro alijo.

El zumo además apestaba. Una vez lejos del arbusto 

The fruit fermented, the sweet flesh would turn sour.

I always felt like crying. It wasn’t fair

That all the lovely canfuls smelt of rot.

Each year I hoped they’d keep, knew they would not.

la fruta fermentaba, la dulce pulpa se agriaba.

Me entraban siempre ganas de llorar. No era justo

que todos los estupendos botes olieran a podrido.

Cada año esperaba que aguantaran, sabiendo que no lo harían.

Follower

My father worked with a horse-plough,

His shoulders globed like a full sail strung

Between the shafts and the furrow.

The horses strained at his clicking tongue.

An expert. He would set the wing

And fit the bright steel-pointed sock.

The sod rolled over without breaking.

At the headrig, with a single pluck

Of reins, the sweating team turned round

And back into the land. His eye

Narrowed and angled at the ground,

Mapping the furrow exactly.

I stumbled in his hobnailed wake,

Fell sometimes on the polished sod;

Sometimes he rode me on his back

Dipping and rising to his plod.

I wanted to grow up and plough,

To close one eye, stiffen my arm.

All I ever did was follow

In his broad shadow round the farm.

Seguidor

Mi padre trabajaba con un arado romano,

los hombros como una vela henchida

atada entre el surco y las estevas.

Los caballos tiraban al chascar la lengua.

Un experto. Ajustaba la telera y encajaba

la reluciente reja de afilado acero.

La tierra se volcaba sin romperse.

En el cabecero, con una sacudida

de las riendas, el sudoroso tiro giraba

y regresaba al campo. Entrecerrando

un ojo sin apartarlo del terreno,

trazaba con precisión los surcos.

Yo tropezaba en