Las 12 puertas sagradas

Por Fabiana Lado

Cuando la sangre se detiene, el alma comienza a hablar.Las 12 Puertas Sagradas no es solo un libro sobre la menopausia: es un mapa de regreso a una misma. Un viaje iniciático hacia la Sabiapausa, ese territorio invisible donde la mujer deja de ser como era... para transformarse en quien verdaderamente es. A través de memorias íntimas, rituales encarnados, prácticas de reconexión y una narrativa profundamente humana, Fabiana Lado comparte su camino desde el dolor, la enfermedad y la desconexión hacia la sabiduría, el gozo y el renacimiento.Cada puerta representa un umbral simbólico que atraviesa cuerpo, alma y espíritu. Desde el fuego del despertar hasta la cima de la sabiduría, este libro acompaña a las mujeres a soltar lo que ya no son, abrazar su nueva piel y encender su luz más auténtica.Este no es un libro para estudiar. Es un libro para sentir. Para recordar lo que habita en cada mujer que está lista para volver a casa.Bienvenida a la Sabiapausa.Bienvenida a vos.

• Idioma: Español
• Editorial: Letrame Grupo Editorial
• Fecha de lanzamiento: 23 oct 2025
• ISBN: 9791370292065

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Imagen de portada

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© María Fabiana Lado Zapattini

Diseño de edición: Letrame Editorial.

Maquetación: Juan Muñoz Céspedes

Diseño de cubierta: Rubén García

Supervisión de corrección: Celia Jiménez

ISBN: 979-13-7029-206-5

Ninguna parte de esta publicación, incluido el diseño de cubierta, puede ser reproducida, almacenada o transmitida de manera alguna ni por ningún medio, ya sea electrónico, químico, mecánico, óptico, de grabación, en Internet o de fotocopia, sin permiso previo del editor o del autor.

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Prólogo

Cuando la sangre se detiene,

la sabiduría despierta.

«Una mujer sabe cuando algo está muriendo dentro de ella,

también algo está naciendo».

Clarissa Pinkola Estés

Hay silencios que pesan más que mil palabras.

Hay umbrales invisibles que una atraviesa sin darse cuenta.

Y hay un día —sí, uno exacto— en el que el cuerpo deja de sangrar… y el alma comienza a hablar.

Fue el primero de febrero del año 2020. Afuera, el verano brillaba con todo su esplendor, pero dentro mío sentía un invierno instalándose, como si una nevada silenciosa estuviera apagando fuegos que ni sabía que ardían.

Mi oncóloga ya me había advertido: «Probablemente, dejarás de menstruar».

Era una más de las tantas cosas que debía procesar. El miedo, el cuerpo invadido, el cansancio, la caída del cabello, los ojos sin brillo. Pero había algo en esa frase, algo que no retumbó tanto en ese momento…, hasta que pasó.

Mi última menstruación fue discreta, sin ritual, sin despedida. En ese entonces no supe que sería la última. Me limité a anotarlo de casualidad en mi agenda, como quien marca un dato más entre tantos estudios médicos y citas clínicas.

Pero era mucho más que eso. Era el fin de un ciclo, aunque aún no pudiera verlo.

Pasaron los meses, la vida me llevó por aguas muy profundas.

Un año sin luna roja. Un año sin ese hilo sagrado que me conectaba, sin saberlo, a mi linaje, a mis aguas internas, a mi naturaleza cíclica.

En ese año, atravesé un sinfín de síntomas. Sofocos que me despertaban en la madrugada como si el cuerpo ardiera desde adentro. Cambios en el humor, en la piel, en la memoria. Pero no lo entendía. Pensaba que era todo culpa de la medicación. El cáncer me había llevado al límite, y en ese límite no había espacio para más duelos.

No sabía —nadie me lo explicó— que muchos de esos síntomas eran también parte de la menopausia. Fue recién después, cuando empecé a estudiar, a formarme, a leer, que comprendí lo que me estaba ocurriendo.

Ese sangrado que se fue en silencio no solo me quitó la menstruación. Por un tiempo, también me robó la sensación de ser mujer. Sentía que algo se había apagado, como si una parte de mí se hubiera retirado sin decir adiós.

Y eso duele. Aunque una lo entienda desde la mente, el cuerpo guarda sus propias memorias, sus propios duelos.

Hoy puedo mirar hacia atrás y nombrarlo por lo que fue: una iniciación.

El fin del sangrado no fue el fin de mi feminidad. Fue el comienzo de otra.

Una más profunda, más sabia, más salvaje.

Pero, en ese momento, solo sentí pérdida. Sentí vacío. Sentí que algo de mí se iba.

Y por eso hoy escribo estas palabras: para que ninguna mujer tenga que vivir ese tránsito sola, ni en la oscuridad. Para que sepamos que, cuando la sangre se detiene, lo que despierta es la sabiduría.

Ese fue mi día.

A mí me ocurrió a los cuarenta y tres años, en plena pandemia, en medio de un diagnóstico que me desbordó. El mundo estaba en pausa, las calles vacías, los abrazos prohibidos…

y yo enfrentaba sola una batalla interna que me exigía entereza y rendición al mismo tiempo.

El tratamiento fue agresivo. La medicación frenó en seco mis ciclos.

El cuerpo dejó de sangrar y, en apariencia, perdí mi fertilidad.

Y sí, la fertilidad como la conocía se esfumó, se apagó.

Pero lo que gané fue algo más radical: una nueva forma de parirme a mí misma. Ese fue mi umbral.

Durante mucho tiempo me sentí sola, confundida, cansada de escuchar que la menopausia era una enfermedad que corregir, una decadencia que había que disimular.

Pero un día —quizás por necesidad, quizás por intuición— empecé a mirar hacia adentro.

Y fue ahí donde comenzó mi verdadera transformación.

Este libro no nace desde la teoría. Nace desde el fuego. Desde la danza de mis células, el temblor de mi útero, el temblor del «no sé quién soy ahora». Nace de las noches de insomnio y de las mañanas en las que volví a habitarme con amor.

Quiero que sepas algo: no estás sola. Este sendero tiene estaciones, curvas, pausas. Pero también tiene pétalos, cantos, espejos.

Y tiene llaves. Llaves que abrirán las doce puertas sagradas que te conducen a la Sabiapausa. Cada una de ellas es un umbral vivo: una invitación a cruzar desde la mujer que fuiste hacia la mujer que estás destinada a ser.

Son llaves que no están afuera, sino dentro tuyo.

Llaves forjadas en tus lágrimas, en tu placer, en tus silencios, en tus danzas.

Yo solo vengo a recordártelas, a entregártelas una a una, como quien deja señales en el bosque para que otras también puedan encontrar el camino.

Si estás leyendo estas palabras, quizás algo dentro de ti también está latiendo distinto. Quizás llegó tu momento de transformación.

Este no es un libro para aprender. Es un libro para recordar.

Para recordar quién fuiste antes de que el mundo te dijera quién tenías que ser. Para recordar que tu cuerpo no se está apagando: está encendiendo otro tipo de fuego. Uno que no depende de la sangre, sino de la conciencia.

Te invito a un viaje de regreso a vos. Un viaje