Fronteras de lo real

Por Andrea Kottow

A partir de una consigna médica del siglo XIX — "La salud es el silencio de los órganos"—, Andrea Kottow entrelaza las lecturas que la han conmovido y estimulado en los últimos años, con una escritura que posee altos grados de intuición, placer y libertad. El resultado es este conjunto de cinco ensayos, sobre la enfermedad, el secreto, el deseo, el psicoanálisis y el duelo, en un libro que deja la impresión de que la autora recurre a una forma de trabajo anterior al de la academia o el periodismo, estrechando así el vínculo —la empatía— con el lector y apostando por un estilo sinuoso, que privilegia la duda antes que las certezas.

El cuerpo, y lo difusas que se vuelven sus fronteras cuando hablamos de la mente, el lenguaje, lo patológico y la degradación, podría constituirse en el eje de este libro que se pasea por autores insoslayables (desde Aristóteles y Sófocles hasta Freud y Foucault, pasando por Cervantes, Shakespeare y Kafka), pero también por narradores y pensadores contemporáneos ampliamente reconocidos, como Emmanuel Carrère, Siri Hustvedt, Juan José Saer, Diamela Eltit, Carlo Ginzburg y Jean-Luc Nancy, entre otros.

Los textos de Fronteras de lo real apuntan al cuestionamiento de un sistema social que durante siglos ha intentado imponer una separación nítida entre lo aceptable y lo rechazado, lo incluido y lo excluido, lo cuerdo y lo loco, lo sano y lo enfermo. Son ensayos que se resisten a la captura de los cuerpos y cuestionan el triunfo de un discurso que, en última instancia, pretende controlar la aventura de vivir.

• Idioma: Español
• Editorial: Hueders
• Fecha de lanzamiento: 4 sept 2023
• ISBN: 9789563652673

Vista previa del libro

Fronteras de lo real. Ensayos sobre literatura, enfermedad y psicoanálisis

Andrea Kottow

© Editorial Hueders

© Andrea Kottow

Primera edición: marzo de 2022

ISBN edición impresa 978-956-365-248-2

ISBN edición digital 978-956-365-267-3

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NOTA DE LA AUTORA

Los ensayos que componen este libro fueron escritos en un período de varios años. Ha sido una escritura lenta y pausada, que no siempre tuvo como horizonte un destino conjunto. Solo paulatinamente, los cruces que entre los textos acá reunidos y las lecturas a las que hacen referencia pueden establecerse, fueron cristalizándose. Y solo en un gesto retrospectivo puedo decir que este libro contiene los temas que me han acompañado bajo diversas formas en las últimas décadas: han sido los que han motivado mi fascinación por ciertos libros y autores; han trazado mi agenda académica, convirtiéndose en las preocupaciones de mis investigaciones y en los temarios de varios cursos dictados, y han poblado la escritura de una serie de textos: artículos académicos, capítulos de libros, así como textos de tono más ensayístico. Este libro también nace de una voluntad por darle cabida, en un solo espacio, a lo que ha quedado, muchas veces, fuera de otras publicaciones.

Hay ciertas ideas de algunos ensayos acá reunidos que he trabajado en textos ya publicados. En el ensayo acerca de literatura y duelo vuelvo sobre el Diario de duelo, de Roland Barthes, texto que había analizado en un artículo titulado "Del acontecimiento de la falta. Dolores fantasmas en Diario de duelo de Roland Barthes", integrado en el libro Homo dolens. Cartografías del dolor: sentido, experiencias, registros, publicado por FCE. La lectura que realizo de Pasión y muerte del Cura Deusto, de Augusto D’Halmar, en el ensayo acerca del secreto, apareció parcialmente en un capítulo titulado El murmullo del inconsciente: D’Halmar y Bombal, del libro Materiales desplazados. Diez ensayos sobre las condiciones de la representación en la literatura chilena, publicado por la editorial Narrativa Punto Aparte.

Si bien no debiese ser el propio autor quien juzgue la coherencia de un libro, no creo errar al pensar que uno de los hilos que atraviesan los distintos ensayos que componen este conjunto es el cuerpo. La pregunta por cómo escribir (sobre) el cuerpo, siendo al mismo tiempo lo que queda radicalmente expulsado de la escritura, está presente en todos los textos. Varias de las nociones que son centrales para estos escritos —enfermedad, deseo, duelo— nos ponen frente a la interrogante de los sentidos posibles que pudiesen dar cabida a la experiencia de ser o tener un cuerpo. Las fronteras que se hacen presentes en el título del libro son también aquellas que marcan el lenguaje y sus movimientos, así como sus posibilidades y contradicciones.

Los ensayos transitan por lecturas varias, cuyo único denominador común es que en algún momento de mi vida lectora me remecieron fuertemente. No hay orden ni jerarquía en la manera en que aparecen, no hay restricciones de géneros literarios, ni tampoco delimitaciones geográficas o epocales. No hay pretensión de exhaustividad ni de sistematicidad. Se trata de un recorrido motivado por las preguntas que atraviesan de forma subterránea el libro, y solo ahí podrá hallarse un horizonte trazado por la lectura y la escritura, pensadas, barthesianamente, como dos actividades entrelazadas irremediablemente.

Quiero agradecer a varias personas que han estado cerca en el recorrido de esta trayectoria, y a los que considero compañeros de ruta. A mis padres, Helga y Miguel, a quienes tengo la suerte de tener como testigos del nacimiento de este libro. Ellos me vieron escribir muchos de estos ensayos en la casa que generosamente han compartido conmigo en la costa central, sin saber en qué trabajaba, pero tratando de entretener a mis hijos para brindarme momentos de calma y silencio. Han sido, desde mi infancia, quienes me han acercado al mundo de la lectura.

A mis hijos, Aaron y Lia, por mostrarme que hay un más allá de los libros, de la lectura y de la escritura, sin el que nada de esto tendría sentido.

A Stefanie Massmann, Luis Valenzuela, Hugo Herrera, Nicolás Román e Iván de los Ríos, por todas las conversaciones y todos los brindis, por hacer de literatura y vida una y la misma cosa.

A mi amiga y compañera en la investigación Ana Traverso, con la que la amistad se entrecruza de tal manera con el trabajo en conjunto que se hace imposible separarlos. Hemos compartido tanta lectura y conversación, tanto viaje y tanta exploración, que se me hace difícil resumir la comunidad que hemos llegado a conformar en tan solo pocas palabras. Y, sin duda, mucho de lo que en este libro se encuentra ha formado parte de lecturas compartidas con ella.

A Álvaro Matus, por haber hecho posible, en muchos sentidos que solo él conoce, que este libro exista.

La salud es el silencio de los órganos

CONSIGNA MÉDICA DEL SIGLO XIX

LITERATURA Y ENFERMEDAD

En un libro tan pequeño como sutil, Sylvia Molloy relata la compañía que le brinda a una antigua amante, compañera de vida y de escritura, ahora amiga, durante su enfermedad. Esta se halla más o menos perdida en los recovecos de su mente, afectada por el Alzheimer. Molloy, como la escritora y analista del lenguaje que es, reflexiona sobre los dichos de su amiga, sobre las respuestas que da a las preguntas que le hace, las inquietudes que parecen moverla, sobre las palabras que pone en escena: a veces ocurrentes y divertidas, otras crípticas y contenedoras de secretos inescrutables, otras desilusionantemente vacuas y banales. Emulando los mismos vaivenes a los cuales está sometida su amiga, Molloy hace pequeñas anotaciones, a la manera de entradas de un diario de vida. El lector no sabe cuáles son los espacios temporales que separan unas de otras, ni cuánto tiempo transcurre entre la primera y la última. De alguna manera, la escritura renuncia, quizás como las mentes cuando abandonan la linealidad del tiempo y la sujeción a la vida en tanto memoria, a la causalidad y el hilvanar temporal. Cada anotación, como cada día en la vida de una mente extraviada, parece ser un pequeño todo, con sus propias lógicas de funcionamiento. ¿De dónde viene eso que emerge, cuando ya no proviene del acervo de la memoria? ¿Adónde se ha ido esa vida que parecía serlo todo cuando la mente aún seguía los ritmos esperados y coherentes? ¿Quién es ese yo que allí habla, a través de palabras que para el mundo de los sanos son inconexas, carentes de sentido? ¿Adónde se fueron los afectos, las emociones y los sentimientos que nos atan al mundo y a los seres queridos, con los cuales hemos construido nuestra vida? ¿Por qué tipo de economía psíquica han sido reemplazados?

La pregunta que más acecha entre las líneas que Molloy dedica sin sentimentalismos ni autolamentaciones a la enfermedad de su compañera es una que aparece conjugada de diversas formas en muchos relatos de enfermedades: la interrogante por el lugar del yo. La confrontación con una persona con Alzheimer suele tener algo de fantasmal, pues pareciera ser la misma persona de siempre, pero vaciada de su yo, con el cual hemos establecido una relación. El físico, los gestos, incluso las palabras propias se mantienen al tiempo que van desapareciendo todas las marcas del devenir histórico. El Alzheimer es una insistencia patética en un presente constante. Un corte. Por eso la consternación cuando un enfermo pregunta una y otra vez lo mismo, con intervalos de tiempo que en el mundo normal son absurdamente breves. Se suele escuchar de los cercanos que acompañan a los que padecen esta enfermedad que la persona dejó de ser quien era. Es decir, que esa breve incisión en el lenguaje que se realiza al decir yo se despoja de sentido. ¿Quién dice yo cuando ese yo no coincide con el que estaba ahí antes de la enfermedad? ¿Qué tipo de identidad guarda ese yo enfermo respecto del sano desaparecido?

La belleza del texto de Molloy proviene también del intento que dibujan sus líneas de reconocer en su amiga a la de antes; no insistir en la desaparición, sino trazar el movimiento contrario en las tenues