El arte de perder y ganar
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El arte de perder y ganar - Pedro Juan Gutiérrez
edición auspiciada por
el festival internacional de poesía de la habana,
el instituto cubano del libro
y el movimiento poético mundial
Diseño de cubierta: Elisa Vera Grillo
Diseño interior y diagramación: Onelia Silva Martínez
Coordinación editorial: Yanixa Díaz / Katy D’Alfonso / Gladys Martínez
© Pedro Juan Gutiérrez, 2022
© Colección Sureditores, 2022
ISBN: 9789593023184
Quedan rigurosamente prohibidas, sin la autorización escrita de los titulares del Copyright, bajo la sanción establecida en las leyes, la reproducción parcial o total de esta obra por cualquier medio o procedimiento, comprendidos la reprografía y el tratamiento informático, y la distribución de ejemplares de ella mediante alquiler o préstamo público. Si precisa obtener licencia de reproducción para algún fragmento en formato digital diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos, www.cedro.org) o entre la web www.conlicencia.com EDHASA C/ Diputació, 262, 2º 1ª, 08007 Barcelona. Tel. 93 494 97 20 España.
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Casa del Alba Cultural
Línea No. 556 esq. a D
El Vedado, 10400 La Habana, Cuba
colección sur
dirigida por alex pausides
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http//www.festivaldepoesiadelahabana.com
cubapoesia@cubarte.cult.cu
Primera parte:
EL ARTE DE GANAR Y PERDER
The art of losing isn’t hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.
(No es difícil dominar el arte de perder;
tantas cosas se empeñan en perderse
que su pérdida no es ningún desastre.)
Elizabeth Bishop
One Art
Lo imposible
Quisiera incluir en mis poemas las pequeñas flores amarillas de la mostaza. La eternidad infinita, un rasgo apenas, como hace William Carlos Williams. Bueno, quiero decir, incluir todo. No sólo la furia y las tormentas y los rayos. Los hierros de Ogún y el sexo desenfrenado con mujeres ansiosas. La ternura que invade el mundo con tibieza. El suave rasgar de este lápiz sobre el papel, el leve rumor de la televisión que oigo a lo lejos. Preparo un té en la cocina. Escribo un poema leve que se disuelve mientras una partícula atómica viaja en una millonésima de segundo de un extremo a otro de la galaxia. Y de este modo lo imposible es el misterio. Las flores amarillas de la mostaza siguen su vida equilibrada y fructífera en el jardín.
Aunque no tengo prisa
Miro a través de la ventana. Llueve y siento frío y humedad. El desasosiego crece mientras esta señora parlotea sobre sus vecinos enfermos. Estafilococos dorados. Su marido la dejó viuda hace poco, murió en el quirófano. Paro cardíaco. Las tres vecinas que han muerto recientemente (con todos los detalles morbosos) y el agua contaminada, los huevos, los embutidos de pésima calidad. Salmonelosis. Es una secuencia incesante de desgracias. Malicia, suciedad tropical, médicos que no saben qué hacer. La miro bien. Pienso en lo que podríamos intentar en una cama. Si se callara un poco. Abro la ventana y entra una ráfaga de aire y de lluvia. Todo se repite una y otra vez. Me voy, aunque no tengo prisa. Ya esta tarde no hay nada que hacer. Y camino bajo la lluvia mientras pienso qué trágicos. ¿Por qué? No entiendo.
Esas extrañas luces
Hacer algo inútil. Algo que no sirva para nada. Ir en sentido contrario. Perder el tiempo. Tomar una cerveza y un poco de ron. Salir por la noche a la terraza. Mirar al cielo y sacar cuentas. Sí, hace mucho que no veo esas extrañas luces que se mueven a gran velocidad y altura. Y el miedo a que de nuevo se acerquen y entren en la